Ciao,

buon inizio giugno!

Anche quest’anno sono tornata a Carloforte prima che il Girotonno cominciasse ufficialmente. Da due anni uno degli eventi del Mediterraneo più importanti sul tonno non riguarda più solo le gare tra gli chef che arrivano da tutto il mondo ma prende il suo spazio tra la gente del posto.

Si tratta di uno spazio intermedio, non ancora festival e non più quotidianità, in cui Carloforte riesce a essere contemporaneamente sé stessa e qualcosa di più aperto.

Quest’anno ho condotto le Tuadde e i traghetti, due esperienze che, sulla carta, sembrano molto diverse (una tavolata in strada e una traversata in mare) ma che in realtà parlano della stessa cosa: di come un luogo possa scegliere di raccontarsi attraverso i propri spazi ordinari invece di costruirne di nuovi appositamente.

Puoi costruire la narrativa più coerente del mondo, scegliere le immagini giuste, trovare le parole giuste, ma se non hai mai vissuto un posto dalla parte di chi ci abita il racconto resta sempre leggermente fuori fuoco. Per chi si occupa di comunicazione territoriale, incontrare un luogo che funziona così è una conferma che certi principi reggono e l'autenticità non è un concetto astratto.

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Tutte le foto in questa newsletter sono di Francesco Russo.

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Carloforte, nel sud ovest della Sardegna, è un paese nell’isola di San Pietro dalle identità stratificate. Fondata nel Settecento da una comunità proveniente da Tabarka, in Tunisia, conserva ancora oggi tracce profonde di quella storia: nella cucina, nelle tradizioni e perfino nella lingua, perché tra le sue strade si continua a parlare il tabarchino, una variante del ligure che racconta secoli di attraversamenti e contaminazioni nel Mediterraneo.

Una storia che si intreccia da sempre con il mare e con la pesca del tonno, protagonista per secoli dell'economia e della cultura locale e dove da ventitre anni si organizza il Girotonno, un rito collettivo che rinnova ogni anno il legame tra un’isola e il suo mare attraverso l’incontro tra chef provenienti da tutto il mondo che si misurano con un ingrediente simbolico come il tonno, reinterpretandolo attraverso linguaggi, tecniche e sensibilità diverse.

Per molti il Girotonno quest’anno iniziava venerdì 29 maggio, con gli chef che arrivano da tutta Italia e dal resto del mondo per misurarsi attraverso la propria interpretazione del tonno. Quest’anno a rappresentare l’Italia ci sono Roberto Pisano del ristorante La Spigola di Golfo Aranci e Francesco Vitale di Arieddas, all’interno della cantina Su’Entu, in una competizione che anno dopo anno ha contribuito a fare di Carloforte uno dei luoghi simbolo della pesca del tonno nel Mediterraneo.

Ma da due anni, il Girotonno inizia davvero nei giorni che precedono l’evento ufficiale. Un appuntamento internazionale che non è solo un cartellone di date e diventa quasi un dispositivo sociale capace di coinvolgere chi quel luogo lo attraversa tutto l’anno.

Il pre-event costruito negli ultimi anni è un’estensione naturale del Girotonno.

Gli eventi connessi al territorio, alla fine, non li fanno soltanto gli ospiti, gli sponsor o i grandi nomi della cucina ma li fanno soprattutto le comunità che decidono se accoglierli o meno.

A Carloforte questo si percepisce subito.

Quello che turisti, chef e addetti ai lavori trovano appena sbarcano sull’isola sono i carlofortini e un paese che partecipa attivamente al proprio racconto diventando il primo vero ambasciatore di se stesso.

Le tuadde: le tavolate imbandite al centro del paese

Le Tuadde sono forse l’immagine più potente di questa idea. Tavolate allestite tra le strade del centro, apparecchiate dalle signore del paese insieme agli chef locali, dove il cibo funziona da pretesto per condividere spazio, tempo e appartenenza. Non una ricostruzione folkloristica pensata per i visitatori, ma qualcosa di più autentico e meno calcolato, ovvero una comunità che si mette letteralmente a tavola.

Via Bruno Danero e via Cagliari sono strade vissute da chi a Carloforte ci abita davvero e continua a riconoscersi nei ritmi del paese anche mentre il turismo e i cambiamenti inevitabili trasformano l’isola, come accade ovunque.

Eppure Carloforte mantiene ancora qualcosa di difficile da trovare altrove per la sua conformazione geografica, il rapporto col mare e perché qui il senso di appartenenza continua a essere più forte della necessità di diventare altro da sé. Dentro questa identità ancora così presente, le Tuadde hanno trovato la loro forza.

Le signore delle vie hanno apparecchiato le tavole portando tovaglie, brocche d’acqua, sedie. Agli ospiti è stato chiesto di portare soltanto un piatto e delle posate. Un gesto semplice che cambia completamente il modo di stare dentro un evento perché non arrivi più in un posto dove qualcuno ti serve qualcosa da consumare: diventi parte di quel momento sedendoti accanto a compaesani ed estranei con cui condividere il cibo.

È questa la dimensione più interessante delle Tuadde: la capacità di creare socialità senza doverla forzare.

Il menu dei due giorni di Tuadde

Sabato

Luca Poma del ristorante Da Vittorio e Cristiano Rosso di Da Andrea al Cavallera hanno portato la Capunadda, uno dei piatti che meglio raccontano il rapporto di Carloforte con il mare e con la navigazione. Le gallette dei pescatori, pensate per resistere ai lunghi viaggi, capaci di conservarsi nel tempo, incontravano la facussa, quel melone simile a un cetriolo che qui è diventato quasi un simbolo agricolo dell’isola, il tonno, il basilico, l’olio, il sale.

Le signore della via hanno preparato il sugo con cui condire il pasticcio alla carlofortina, preparato con la pasta di Cellino: pomodoro, pesto e tonno.

Maria Carta del ristorante Is Femminas è stata l’ospite del pranzo e ha portato le sue polpette di tonno con crema di bietole selvatiche, capperi, salsa al lime ed emulsione di bottarga di tonno.

I dolci non potevano che essere i canestrelli, biscotto tipico dell’isola. A prepararli i pasticceri Serafino Boccone e Antonella Buzzo.

Domenica

Cristiano Rosso e Luca Poma sono tornati portando il casca, il cous cous carlofortino di ceci e verdure che racconta meglio di qualsiasi discorso le contaminazioni culturali di un’isola sospesa nel Mediterraneo.

L’ospite della giornata è stata Marina Ravarotto del ristorante ChiaroScuro che ha portato su filindeu servito con brodo di shitake, tonno e verdure croccanti, un incontro tra Sardegna e influenze contemporanee capace di rimanere delicato senza perdere identità.

La signora Tugnedda, meravigliosa donna dalle mille risorse, ha preparato il tonno alla carlofortina con il sostegno del cuoco Nando Buzzo di Bistrot Pomata.

Infine Antonello Pomata ha cucinato il tonno con il mirto quasi come fosse un cinghiale alla cacciatora.

Come dolce, il sorbetto alla facussa e il gelato al canestrello della gelateria Aldobrandi.

Guardando le persone sedute una accanto all’altra, diventava evidente che il centro delle Tuadde fossero le relazioni.

In un momento in cui gran parte degli eventi enogastronomici lavora sulla velocità, sull’immagine e sull’accumulo di esperienze, Carloforte sembra aver scelto di usare il cibo per rallentare abbastanza da permettere alle persone di riconoscersi.

Sulla rotta del tonno rosso: i traghetti e gli chef

I traghetti per Carloforte non sono soltanto mezzi di trasporto, ma una soglia quasi emotiva tra la terraferma e l’isola. Qui chef carlofortini e non hanno raccontato la propria visione del tonno attraverso un piatto, trasformando il viaggio stesso in parte dell’esperienza.

Per chi non vive a Carloforte, il traghetto è un dettaglio logistico di quaranta minuti da Portovesme, ma per chi ci abita quella traversata è il rito che scandisce le giornate. Si prende il traghetto per andare a lavorare, per studiare, per partire, per rientrare. Si prende così tante volte che smette di essere un viaggio, è solo un momento di passaggio. Senza il traghetto, Carloforte non esisterebbe nella forma in cui la conosciamo.

Portare il Girotonno su quella rotta ha significato intercettare un tempo che normalmente non appartiene a nessun evento creando una traversata con le persone che la fanno davvero.

Per quattro sere, dal lunedì al giovedì, quei quaranta minuti da Portovesme hanno ospitato chef carlofortini e non che hanno raccontato la propria visione del tonno attraverso un piatto, trasformando il viaggio in parte dell’esperienza. Mettere in dialogo chef di provenienze diverse su una rotta che è già un luogo di attraversamento era un modo per dire che la contaminazione, qui, non è un tema del festival: è la condizione ordinaria di chi abita quest’isola.

PRIMA ROTTA - lunedì 25 maggio

Cristiano Rosso di Andrea al Cavallera (Carloforte) e Mauro Ladu di Abbamele (Mamoiada)

Il mare di Carloforte ha incontrato l’entroterra sardo con s’imbattu tra Barbagia e Carloforte. S’imbattu è quel momento in cui il maestrale soffia forte e porta i tonni a radunarsi nel punto in cui poi avviene la pesca. Come Ladu verso Carloforte, il maestrale viene dal nord e il piatto era un tataki di tonno, insalata di facussa, finocchietto selvatico, limone arrosto, vinaigrette di abbamele e polvere di mirto.

SECONDA ROTTA - martedì 26 maggio

Luigi Pomata e Antonello Pomata del ristorante da Nicolo e Gianni Pellerano di U’ baraké

L’idea era quella di mettere insieme la tradizione agricola della Marmilla, granaio della Sardegna, e quella marinara di Carloforte con un pasticcio estivo con ciccioneddos Cellino, gazpacho di pomodoro, tonno marinato e mousse di mozzarella al basilico

TERZA ROTTA - mercoledì 27 maggio

Luca Poma del ristorante Da Vittorio e Salvatore Ticca di Ristorantino Shardana di Nuoro.

La storia di Salvatore, in qualche modo, sembrava perfetta per essere raccontata proprio su un traghetto. Originario di Oliena, per anni a Parigi con il suo ristorante, ha poi scelto di tornare in Sardegna per costruire qui il proprio progetto. Una delle tante storie di ritorno che attraversano oggi l’isola e che raccontano il desiderio di riportare valore nei territori da cui si era partiti. Il loro piatto è un incontro di primavera: Tonno e Mesturadu, ovvero un’insalata primaverile conosciuta in tutta italia come la vignarola: Tonno lesso con guanciale, piselli, gli ultimi carciofi di stagione, asparagi e pomodori secchi.

QUARTA ROTTA - giovedì 28 maggio

Secondo Borghero di Al tonno di corsa e Dario Torabi di Old friend bistrot (Cagliari).

Quando ho visto nel calendario questo duo ho pensato che sarebbe stato molto curioso vedere questi due chef all’opera. La tradizione e l’anarchia in cucina, come loro stessi si definiscono, ha portato alla creazione di un piatto a base di trippa di tonno (il belu, firma dello chef Borghero e identità di Torabi con l’utilizzo del quinto quarto come simbolo di utilizzo completo delle parti dell’animale e sostenibilità): Belu di tonno, miso di pomodoro, crema di patate, erbe spontanee, garum di seppia e pecorino Lazzone di Sa Marchesa.

Interessante è stato vedere quanto il traghetto, in tutto questo, smetta quasi di essere un contenitore logistico per trasformarsi in una metafora continua.

Perché chi vive su un’isola conosce bene il significato dell’attraversamento. Sa cosa voglia dire partire e tornare, stare in bilico tra dentro e fuori, tra appartenenza e scoperta. E forse è anche per questo che Carloforte riesce ad accogliere così bene le contaminazioni: perché la sua identità nasce dal movimento.

Ed è forse questo che più mi rimane di queste traversate: la sensazione che il racconto gastronomico, quando funziona davvero, non abbia bisogno di grandi effetti speciali. Gli bastano persone capaci di trasformare un passaggio quotidiano in un’esperienza condivisa.

I bar: il gin tonnic

I bar hanno lavorato sulla leggerezza e sulla contaminazione con il Gin Tonnic: un gin tonic abbinato a una preparazione a base di tonno da stuzzicare, capace di trasformare alcuni degli spazi più quotidiani del paese in luoghi di incontro e convivialità diffusa.

Ha funzionato proprio perché non ha cercato di trasformare questi luoghi in qualcosa di diverso da ciò che sono, ha aggiunto uno strato sopra una quotidianità già esistente permettendo all’evento di raggiungere persone che forse non avrebbero mai cercato il Girotonno, ma che si sono ritrovate dentro semplicemente perché stavano facendo quello che fanno sempre: sedersi al loro bar.

È una forma di racconto che parte dal basso, e che per questo funziona in modo diverso rispetto ai grandi appuntamenti ufficiali, senza costruire un palcoscenico.

Le pizzerie: il tuna pizza competition

La pizza è uno dei cibi più democratici che esistano presente in ogni paese e declinata in mille forme regionali, capace di attraversare generazioni e contesti senza perdere la propria familiarità. In questo senso, portarla dentro il Girotonno era un riconoscimento che la cultura gastronomica non abita soltanto nei ristoranti blasonati o nelle cucine degli chef stellati, ma anche nei luoghi dove la gente va perché ha voglia di stare bene senza pensarci troppo.

Le pizzerie di Carloforte si sono misurate in una sfida dedicata alla pizza al tonno, giudicata da una giuria composta da Julia Salis di Che Pizza, Fulvio Marino e Sandro Cubeddu di ReMi a Sassari. Un formato competitivo ma soprattutto un’occasione per mettere al centro un prodotto del territorio, il tonno, dentro un linguaggio già familiare e radicato nelle abitudini.

E quindi cos’è stato il pre event del Girotonno vissuto con i Carlofortini?

C’è un elemento che accomuna tutti questi momenti: non sono stati costruiti attorno alla spettacolarizzazione del cibo, ma attorno alla partecipazione delle persone.

Per il secondo anno consecutivo ho avuto il privilegio di viverli dall’interno, come conduttrice di questi eventi. E se il primo anno mi aveva lasciata con la sensazione di aver sfiorato qualcosa di interessante, il secondo me ne ha restituita la sostanza.

Quello che i carlofortini mi hanno mostrato, oltre che un modello di comunicazione territoriale, è un rapporto con il proprio luogo che non ha bisogno di essere costruito perché esiste già, radicato nelle abitudini quotidiane.

Chi si occupa di comunicazione territoriale sa quanto sia facile cadere nella trappola della narrazione calata dall’alto: identificare i punti di forza di un luogo, costruire un racconto coerente, trovare le immagini giuste, i toni giusti, le parole giuste. È un lavoro necessario.

I bar, i traghetti, le tavolate in strada, le pizzerie. Nessuno di questi spazi è stato trasformato in qualcosa che non fosse già. Sono stati semplicemente impreziositi per qualche giorno da persone che li abitano tutto l’anno. Questa continuità tra il tempo del festival e il tempo ordinario è sicuramente cosa rara durante un evento territoriale.

Molti luoghi cercano di capire come rendersi attrattivi. Carloforte sembra aver capito che la domanda è un’altra: come fare in modo che chi ci vive si riconosca ancora nel posto che abita, anche mentre quel posto cambia, anche mentre il mondo lo guarda? Non c’è una risposta unica ma passa attraverso le persone. Sempre, e prima di tutto, attraverso le persone.

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Visione Aromatica è uno spazio per chi lavora con il cibo e sente che qualcosa, così com’è, non torna più. Così come è uno spazio per chi mangia per vivere, per allenarsi, per piacere, per condividere e vuole capire che tipo di relazione stia costruendo con quello che mette nel piatto.

Questa è Visione Aromatica, sempre in evoluzione. Alla prossima puntata.

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SU DI ME

Sono Jessica Cani e mi occupo di comunicazione digitale per aziende del settore enogastronimico. Vivo a Cagliari, destreggiandomi tra il mio amore viscerale per la Sardegna e il bisogno costante di evadere i confini e viaggiare.

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Alla prossima!

Ciao,

Arrivo da una settimana in cui sto programmando i progetti professionali di maggio accanto a quelli personali. Se mi seguite su Instagram, saprete che domenica scorsa ho corso la 10 km a Santadi all’interno della Mezza Maratona del Sulcis che percorre le strade del Cammino minerario di Santa Barbara tra uliveti e vigneti di Carignano. È stato molto bello, bufera di vento a parte, sia perché ho ricevuto uno dei pacchi gara più belli di sempre (come potete vedere dal mio reel su Instagram) contenente un rosato di Carignano e un pane civraxiu, e sia per come ho vissuto la gara, con una sorpresa che proprio non mi aspettavo. Siccome anche di questo ho già scritto, vi lascio il post.

Alla fine di ogni gara mi piace andare a mangiare in un posto bello e buono, e quello che ho scelto stavolta è stato un ristorante che volevo provare da tanto e che, secondo me, ci si dovrebbe segnare fra quelli da visitare se siete nei dintorni del Sulcis o se volete allungare da Cagliari.

Ne parlo fra poco, assieme ad alcuni altri posti carini e cose interessanti di queste settimane, ma prima vorrei parlare un po’ di lavoro, di digitale e comunicazione gastronomica con una storia accaduta da poco a una mia cliente. Una cosa che è capitata anche a me, seppur in forma diversa, e che può accadere a chiunque.

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Seguo la comunicazione della pastaia Claudia Vacca da sei anni, durante i quali l’ho vista compiere una trasformazione che l’ha portata a passare dai ritmi serrati delle cucine professionali, dove era capo partita, alla solitudine coraggiosa della partita IVA, che è un tipo di solitudine molto specifico, fatto di responsabilità che non si possono delegare e di libertà che a volte si alterna all’incertezza. Ho seguito il processo con cui ha costruito un progetto che oggi porta il suo nome e che non è nato da una strategia di posizionamento (anche se di strategia, lavorando insieme, ne abbiamo fatta molta) ma da qualcosa di preesistente, da una radice che esisteva già prima che pensassimo di scattare la prima foto o di scrivere la prima caption.

In questi sei anni, la scelta di campo che abbiamo fatto (e dico “abbiamo” perché il lavoro sulla comunicazione di un’artigiana non è mai unilaterale, è sempre una co-costruzione, un dialogo continuo tra chi conosce il mestiere dall’interno e chi lo traduce verso l’esterno) è stata non inventare niente, non costruire un personaggio, non scegliere un’estetica che piacesse agli algoritmi e poi riempirla di contenuto.

Siamo partiti da quello che c’era già, da quello che Claudia sapeva fare e da quello che era, e abbiamo cercato il linguaggio digitale più trasparente possibile per mostrarlo. Il digitale è stato un vetro attraverso cui la realtà poteva passare senza distorsioni.

L’altro giorno, però, quel vetro è stato colpito da un sasso.

I sassi, si sa, hanno forme diverse. Questo è arrivato nella forma di un’email formale, scritta con quella prosa dall’andamento sicuro di sé che caratterizza le comunicazioni degli uffici marketing delle grandi aziende dove avvengono riunioni in cui si costruiscono strategie di influencer marketing per creare engagement senza che nessuno in ufficio abbia mai avuto a che fare da vicino con un’artigiana. Un’azienda le ha proposto una collaborazione. “Lavora per noi,” era l’idea di fondo, “e in cambio ti daremo visibilità.”

Ora, fermiamoci alla parola visibilità che, nel modo in cui viene usata in certe proposte commerciali, contiene un inganno semantico sofisticato.

L’inganno della visibilità, ovvero perché l’idolo ha i piedi d’argilla

Questa storia abbiamo deciso di raccontarla con un post nel suo profilo. Il principio dell’era social è che se non sei visto non esisti. I follower sono la moneta. Solo che la visibilità in sé non ha valore intrinseco: ha valore solo in relazione a quello che mostra e a chi lo mostra.

Un manifesto pubblicitario è visibile. Una finestra su un vicolo buio è visibile. Ma non sono la stessa cosa.

Il problema quando un’azienda grande propone visibilità in cambio di lavoro gratuito è che la visibilità che offre non è un amplificatore trasparente: è una visibilità mediata dal brand dell’azienda stessa, inserita in un contesto narrativo che l’azienda controlla, orientata verso obiettivi che l’azienda ha stabilito, e che con gli obiettivi dell’artigiana potrebbero non avere niente in comune.

Se Claudia appare nel feed di un brand per aver prodotto mille pezzi di culurgiones, è un'azione che va oltre la visibilità per Claudia. È visibilità per l’azienda e soprattutto è ritorno economico che l’azienda che venderà il prodotto. Claudia è lo strumento, non il soggetto. Essere lo strumento di qualcuno, anche se fosse uno strumento bellissimo per raccontare la storia più commovente, significa cedere il controllo del proprio racconto, che è la cosa più preziosa che chi costruisce un personal brand ha.

Poi c’è ancora un livello più profondo dell’inganno, e riguarda la logica economica sottostante. Quando un’azienda grande chiede a un’artigiana di lavorare gratis in cambio di visibilità, sta implicitamente affermando che il suo tempo, le sue competenze, la sua storia, la sua identità professionale non valgono denaro ma solo esposizione. È un’affermazione che suona quasi come un complimento (”siamo così interessati a te che vogliamo che tanti ti vedano”), ma che nella logica del mercato è esattamente il contrario: è una valutazione a ribasso, esplicitata e formalizzata in un’email. La visibilità è l’equivalente moderno del dover fare ancora gavetta.

La visibilità che Claudia può dare a un brand nasce dal fatto che lei ha costruito, in anni di lavoro, una credibilità autentica, un pubblico che si fida di lei, una storia che ha spessore basata sulla sua reale esperienza costruita in circa 20 anni di lavoro in cucina.

Chiedere a una pastaia di preparare la sua pasta in cambio di visibilità sarebbe come chiedere a un enologo di preparare un vino per un evento pubblico in cambio della possibilità di lasciare lì il suo biglietto da visita.

La verità come asset: sei anni di lavoro su una cosa sola

I sei anni di lavoro sulla comunicazione di Claudia, hanno come linea guida la coerenza di una direzione. Abbiamo usato la verità come asset strategico senza dover condividere tutto e senza confondere l’intimità con la trasparenza. Ogni elemento della comunicazione erano coerenti con quello che la persona è nel lavoro reale.

Lavorando su diversi progetti ho visto come il mercato digitale sia saturo di persone che hanno imparato a costruire un’immagine prima ancora di avere una sostanza da mostrare. Non c’è praticamente mai malafede, anzi. Spesso è semplicemente il risultato di una pressione sistemica che premia la visibilità immediata. Ogni compromesso o collaborazione che non rispetta il valore di quello che hai fatto è immediatamente visibile.

Il prezzo dei prezzi: l’etica del compenso come problema collettivo

Nel post in cui insieme abbiamo scelto di parlarne, c’è una frase che abbiamo messo in luce del suo pensiero a riguardo: “Quando uno si svende, il prezzo lo pagano tutti gli altri.”

È un danno che si distribuisce su tutto il campo professionale di riferimento perché abbassa implicitamente il livello che tutti i clienti futuri useranno come punto di riferimento: se lei l’ha fatto gratis, perché dovrei pagare te?

È una dinamica che chiunque lavori nei settori creativi, artigianali, consulenziali conosce per esperienza diretta, e che ha effetti misurabili sul livello generale dei compensi e sulla percezione del valore, e si traduce sulla capacità dei professionisti di costruire carriere sostenibili nel lungo periodo.

Ma c’è anche un’altra dimensione di questo problema e riguarda i clienti che pagano. Claudia ha dei clienti che acquistano la sua pasta sapendo che dietro quel pacchetto c’è una storia, un mestiere, una scelta di qualità che costa in termini di materie prime, tempo e competenza, garanzia che chi l’ha fatta non ha fatto compromessi sulla qualità per abbassare il prezzo. Se l’artigiano accettasse di svendersi in una collaborazione che non rispetta il valore del suo lavoro, quel tradimento non sarebbe solo suo ma riguarderebbe ogni persona che ha scelto di spendere di più per un prodotto autentico.

Come sostengo io il mio cliente in questi casi

Il mio lavoro come consulente di comunicazione non è trovare la parola o l’immagine giusta, anche se ovviamente contano più di quanto si pensi. È prima di tutto proteggere il perimetro della professionalità di chi mi affida la propria comunicazione. È ricordare, a lei e al mondo che la guarda, che il tempo è l’unica risorsa che non si può recuperare e che il tempo di una persona che costruisce un’impresa ha un valore che non si misura in follower, ma che i follower, quelli giusti, sanno riconoscere.

Passiamo a me: “Posso mandarti un pacco e parli del nostro progetto solidale?”

C’è un altro episodio che voglio raccontare e riguarda me. Parte dello stesso meccanismo ma da un’angolazione diversa.

Qualche tempo fa sono stata contattata da un’azienda solidale locale (non sto a precisare il chi come e quando per ovvie ragioni) e mi hanno proposto di inviarmi dei loro prodotti gastronomici per mostrarli nelle storie. La formula classica: il pacco arriva, tu lo apri davanti alla telecamera, tagghi il brand e ne parli.

Ho risposto che non mi sembrava abbastanza, né per me e né per loro. Ho spiegato che non sono il tipo di profilo che riceve un pacco e lo mostra: oltre al racconto di progetti e storie interessanti nei miei canali, il mio lavoro da cui poi mi guadagno la pagnotta è occuparmi di consulenza digitale, seguendo anche progetti di influencer marketing, e proprio per questo so quanto poco valore avrebbe prodotto quell’azione. Loro avrebbero ottenuto qualcosa di così decontestualizzato da essere quasi irrilevante.

Quello che ho proposto è stato andare da loro, fare una chiacchierata, capire chi fossero, cosa facessero, perché e parlarne. Poi sì, anche il prodotto, ovvero l’elemento concreto attorno a cui ruota la loro offerta commerciale, ma costruendoci attorno un racconto reale, non una vetrina vuota. Ero sinceramente interessata alla loro storia e la curiosità ritengo sia l’unica cosa in grado di produrre una comunicazione solida.

Cosa mi avranno mai risposto? Niente.

Cioè proprio non mi hanno mai più risposto. Abbiamo avuto qualche scambio e, quando mi hanno richiesto l’indirizzo per inviarmi il pacco mentre verificavano se potessi fare questa chiacchierata in azienda, io ho spiegato loro che avrebbero potuto darmi il pacco a mano ma che, appunto, avrei voluto prima conoscerli e vedere da vicino il progetto.

Scomparsi. Ghostata.

In quello scambio ho visto quello che nel lavoro di consulenza incontro spesso: la difficoltà di uscire dal formato prestabilito, anche quando il formato prestabilito non funziona. La box da inviare era il loro processo, la cosa che sapevano fare, la cosa che avevano già fatto con altri, e la mia proposta richiedeva un passo fuori da quel processo ed è lì che molte aziende si bloccano per inerzia.

Vale per le collaborazioni con i creator. Vale per la comunicazione in generale. Vale, forse, per molte delle decisioni che prendiamo ogni giorno senza accorgerci che stiamo scegliendo la familiarità invece dell’utilità.

Il valore delle collaborazioni per i brand e i creator

Il modello dell’influencer marketing così come lo abbiamo conosciuto negli ultimi dieci anni è in crisi non per ragioni morali ma per ragioni pratiche: non funziona più come prima. I pubblici si sono affinati, hanno imparato a riconoscere la collaborazione commerciale anche quando non è dichiarata, hanno sviluppato una specie di anticorpo verso il contenuto come la box ricevuta e mostrata nelle storie. Ma che mi frega che tizio ti ha regalato stacippa! Se le persone seguono ancora qualcuno online, lo fanno per come pensa, per come racconta, per cosa sa fare.

Il problema non è il gratis, sarebbe un errore di lettura trasformare tutto quello che ho scritto finora in un manifesto contro le collaborazioni non remunerate.

La gratuità, in certi contesti, è una scelta consapevole e dignitosa: è il modo in cui si sostiene qualcosa in cui si crede, è una forma di investimento in relazioni e valori che non si misurano in euro ma che hanno un peso reale nella costruzione di chi si è professionalmente.

Il problema è non sapere cosa si sta chiedendo davvero e a chi.

Chiedere di lavorare gratis per visibilità non è problematico perché è gratis ma perché non si calcola il valore della risorsa. Allo stesso modo, ascoltare e raccontare richiede un investimento di tempo e attenzione. Non riconoscerlo non annulla il valore. Semplicemente rende lo scambio iniquo o vacuo, col risultato che consuma fiducia.

Proprio quella che serve al brand per crescere.

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Posti belli e cose buone

All’inizio di questa newsletter ho parlato di alcune cose interessanti di queste prime due settimane di aprile riguardo il buon cibo. Ce ne sono diverse quindi poche chiacchiere e partiamo.

🥐Gli sfogliati di Luna Puz, la pasticcera cilena che ha co-creato Aurea

A Cagliari c’è un ristorante di pesce e vegetale che amo. Il motivo è sia legato alla qualità della materia prima e della cucina e sia alla storia delle due creatrici, la chef Teresa Galanti e la pasticcera Luna Puz. Ne ho parlato un anno fa, quando aveva aperto, in quest’articolo scritto per Tenuta Olianas e ora devo dire che la qualità è raddoppiata. Da qualche mese, all’interno del progetto è nato De Masa, un’idea di sfogliati che ogni weekend Luna propone cambiando le proposte. Li ho assaggiati per Pasqua:

Pompia: cruffin ripieno di pompia curd.

Pardula: roll con crema di ricotta, zafferano e confettura di arance amare

Miso: mele, caramello al miso e carruba.

Fragola: danish ripieno di crema alla vaniglia e fragole.

Partendo dal presupposto che li ho mangiati tutti subito (quindi sì, mi sono piaciuti molto 😂) e che la pardula è fuori concorso perché è il mio dolce preferito (per chi non lo sapesse, è un dolce sardo che in questo caso Luna ha rivisitato), ho follemente amato quello alla fragola.

Ne parlo qui non solo per la bontà, ma perché mi colpisce il format che stanno costruendo. Non è una pasticceria, ma un ristorante che, per il weekend, si trasforma in qualcos’altro.

Perché Luna ha scelto di creare questo pop-up? Perché quando sei un creativo senti il bisogno di esprimerti in forme diverse e per un pasticcere la cucina, da sola, a volte non basta: non basta come spazio fisico, ma nemmeno come linguaggio. Il momento del fine pasto è limitato, e non sempre permette di dare forma a tutto ciò che immagini e sai fare.

Allora perché non dare vita, all’interno di ciò che già hai, a uno spazio nuovo, anche solo temporaneo? Un progetto che vive nel weekend: ordini la box, la ritiri e te la godi a casa. A me sembra un’idea estremamente lucida, oltre che bella.

Questo weekend è già sold out, ma i prossimi saranno ordinabili il 2 e 3 maggio.

🐟La visione del mare di Alessia Madeddu e la mano di Luca Bertocchi

Dicevo all’inizio che, per il giorno della gara, avevo scelto di pranzare in un posto in cui desideravo tanto andare: sto parlando di Sabor’e Mari a Teulada, un progetto gastronomico che Alessia Madeddu ha ereditato dal suo padre e che ha trasformato seguendo la sua filosofia, supportata dalla mano dello chef Luca Bertocchi e, in sala, da Giacomo Serreli.

Che pranzo meraviglioso davanti a quel panorama della Torre del Budello!

La cucina è perlopiù di pesce con tanti intermezzi vegetali di erbe locali e spontanee. Un menu degustazione ricco che alterna crudi, brace, fritto, fermentati per dare al pescato espressioni diverse e far divertire il commensale. L’atmosfera è quella che definisco scialla: poche etichette, tantissima sostanza.

Ho amato i primi. Un tortello (di numero) con una pasta volutamente spessa ripieno di genovese di cipolla e mantecato con burro e glassa e polvere di cipolla, così come la fregula cotta in brodo du murena con cozze e prezzemolo. Questa era la casa di mia madre, nonni e zii quando ero piccola. Che bei piatti!

Altrettanto memorabili la salpa fritta condita con agliata alla bosana, i carciofi alla brace con salsa di fegatini di polpo, fiore sardo e mentuccia, la spuma di piselli con seppiette crude e in umido e, infine, l’insalata mista con cerfoglio, lattuga, radicchio, mentuccia, salvia, senape e malva.

Di questo posto mi ha colpita non solo il gusto, ma la semplicità, che si traduce in scelta, pensiero e misura. Nei piatti e nel servizio si percepisce chiaramente che ogni dettaglio ha dietro personalità ed è proprio questo che mi manca sempre più spesso quando vado fuori: la passione vera. Sempre più locali sembrano inseguire un’idea di carattere costruita solo sull’estetica e su impiattamenti studiati per colpire e che vogliono raccontare qualcosa senza avere davvero nulla da dire. Mancano la materia prima, l’identità, una direzione chiara.

Qui invece succede l’opposto e anche una semplice insalata riesce a sorprenderti, perché è esattamente ciò che deve essere: riconoscibile, pulita e centrata. Credo sia da qui che la ristorazione dovrebbe ripartire: meno bisogno di dimostrare e più capacità di essere perché non è la complessità a fare la differenza, ma la coerenza tra ciò che si vuole raccontare e ciò che arriva davvero nel piatto.

🌾Le Farine Fadiori di Gonnosfanadiga

Sono stata a trovare Gianfranco Usai nel suo mulino di Gonnosfanadiga, a circa un’ora da Cagliari. La sua è una storia che non riguarda solo la produzione ma anche il modo in cui ha scelto di stare al mondo. Le terre in cui coltiva il grano, a Pauli Cungiau, sono state difese con ostinazione da chi voleva acquistarle per trasformarle in energia. Una storia già raccontata in molti modi per altre terre della mia isola.

Gianfranco Usai è profondamente orientato al prodotto, con un’attenzione viscerale per ogni passaggio della filiera, dalla scelta di lavorare solo varietà locali alla mietitura manuale, fino alla macinazione a pietra. Nelle sue parole c’è il desiderio che ciò che si sta costruendo venga riconosciuto per il valore che ha per rispetto verso il tempo, la fatica e la cura che richiede. Oltre a parlare delle cinque varietà che coltiva (grano, orzo, avena, farro e triticale), ci siamo soffermati soprattutto sull’impegno che ogni giorno pone per combattere la sua battaglia orientata par lo più al prezzo di un prodotto non sempre compreso.

Progetti come questo ridanno dignità alla materia prima, ma soprattutto a chi la coltiva perché il valore non è solo nel prodotto finito, ma in tutto ciò che succede prima. Finché questo passaggio continuerà a essere sottovalutato, mancherà sempre un pezzo fondamentale nel racconto del cibo.

Visione Aromatica è uno spazio per chi lavora con il cibo e sente che qualcosa, così com’è, non torna più. Così come è uno spazio per chi mangia per vivere, per allenarsi, per piacere, per condividere e vuole capire che tipo di relazione sta costruendo con quello che mette nel piatto.

Questa è Visione Aromatica, sempre in evoluzione. Alla prossima puntata.

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Sono Jessica Cani e mi occupo di comunicazione digitale per aziende del settore enogastronimico. Vivo a Cagliari, destreggiandomi tra il mio amore viscerale per la Sardegna e il bisogno costante di evadere i confini e viaggiare.

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Ciao,
È iniziato il periodo lavorativo più intenso per me. Arriva ogni anno puntualissimo, un po’ lo temo e un po’ mi eccita. Ad anticiparlo, un mese in cui ho scelto deliberatamente di rallentare e prendere possesso del mio tempo per ritrovarmi nel mio spazio interiore dopo che mio padre se n’è andato.

Quello che ho scelto di fare a marzo dovrei ricordarmelo più spesso. Rientra nella fortuna rara di aver capito quale ritmo fa per me e dove posso sempre rifugiarmi quando cerco me stessa.

Ho corso, ho guardato tante volte il mare, ho mangiato piatti buonissimi in posti che mi fanno stare bene, ho cucinato, ho letto e ho partecipato a degli eventi che mi interessavano.

Credo che l’orientamento positivo al lavoro nasca proprio negli spazi che costruiamo fuori dal lavoro, nel vuoto che inseriamo, in ciò da cui ci lasciamo attraversare. Negli ultimi anni ho imparato con fatica a ritagliarmi quei momenti e a dire tanti no proprio per essere più presente prima di tutto a me, e poi alle persone a cui tengo lato personale e professionale .

La parola performance ha preso una piega sbagliata, come dire gourmet, sostenibile, tra tradizione e innovazione, tutte parole che stra usiamo tanto da renderle vuote ma a svuotarle siamo noi. Le parole, usate con coscienza, hanno ancora molto da dire.

Così la performance, che è diventata sinonimo di eccessivo lavoro e perfezionismo, ma nel senso reale del termine è indispensabile. Nel mio caso si tratta di un progetto, il mio, da coltivare anno dopo anno con testa, creatività e senso di collaborazione e non saprei come stare all’altezza di ciò che voglio fare se non avessi imparato a spegnere il telefono, a dire no, ad ascoltare il mio stato d’animo. A dedicarmi a ciò che amo.

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Le storie che rimangono hanno sempre una cosa in comune: qualcuno ha avuto il coraggio di essere vulnerabile.

Non vulnerabilità come debolezza, più come disponibilità a toccare il vero e non stare al sicuro dietro la tecnica.

È una cosa che conosco bene e applico da tempo nei testi che scrivo per me e per i miei clienti, ma che ho visto molto bene con l’ultima newsletter che ho inviato qui su Substack. Quella in cui ho parlato di mio padre. Quando ho raccontato quel pezzo della mia storia, il legame tra mio padre, il cibo, la memoria, sapevo esattamente cosa stavo facendo, e sapevo anche cosa stavo rischiando: di essere fraintesa, di risultare troppo, di non essere capita fino in fondo. Di sembrare sentimentale in un contesto professionale. E invece è successo che le persone non si sono limitate a leggere. Hanno risposto e mi hanno affidato pezzi della loro storia: padri, madri, tavole, silenzi, gesti. Il cibo come collante e linguaggio.

Ho potuto vedere cosa succede quando una storia tocca il vero: smette di appartenere solo a chi la racconta.

La tecnica come rifugio

C’è una trappola in cui cadono i narratori bravi, che hanno studiato e hanno affinato il mestiere: usare la tecnica come scudo.

Nel mio lavoro succede spesso. Potrei scrivere testi perfetti, costruire narrazioni impeccabili per ristoranti o produttori e restare sempre in una zona di controllo, dove ogni parola è al posto giusto. Dove la competenza è visibile e la persona è invisibile.

È un posto confortevole ed è anche un posto morto.

La tecnica è indispensabile. Ma è uno strumento, non un fine. E quando diventa un fine, smettendo di essere un mezzo per dire qualcosa e diventando una dimostrazione di capacità, si perde qualcosa di essenziale. Si perde quella corrente che passa tra chi racconta e chi ascolta.

Si perde il motivo per cui le storie esistono.

È una cosa che vedo spesso anche nella comunicazione enogastronomica: racconti perfetti che non lasciano traccia. Piatti descritti benissimo che però non arrivano da nessuna parte. Il cibo è sempre un punto di accesso a qualcosa di più profondo che sono tempo, appartenenza, ricordi, cura. È il modo in cui una cultura tramanda se stessa senza bisogno di dichiararlo. È il gesto di qualcuno che non sapeva dire ti voglio bene in nessun altro modo.

Raccontarlo così, con quella profondità, richiede di non restare in superficie.

Cosa significa toccare il vero

Il vero non è necessariamente la storia raccontata come è andata, ma ciò che risuona. È ciò che, nel momento in cui arriva, fa dire allo spettatore: sì, questo lo conosco. Non sapevo di conoscerlo, ma lo conosco.

Quella sensazione, quel riconoscimento di qualcosa, è il segnale che una storia ha toccato il vero e arriva quando chi racconta ha avuto il coraggio di andare in quel posto scomodo dove le cose non sono ancora risolte.

Il vero abita nell’ambivalenza. Nel momento in cui una persona prova due cose opposte contemporaneamente e nessuna delle due vince.

Toccare il vero richiede di smettere di voler controllare come verrai capito rinunciando alla sicurezza dell’interpretazione univoca. Le storie che toccano qualcuno sono fatte da qualcun’altro che ci crede. Non ingenuamente (la differenza tra ingenuità e vulnerabilità è enorme, ci torno fra poco) ma davvero. Da qualcuno che ha messo qualcosa di sé in quello che sta raccontando e accetta il rischio che venga frainteso, criticato, ignorato ma che non ne può fare a meno perché è nella sua natura.

L’ingenuità non vede il rischio perché si espone senza saperlo. Non sa che potrebbe essere fraintesa e che il patto con lo spettatore non è mai garantito. La vulnerabilità invece il rischio lo vede tutto e sceglie di procedere lo stesso. Sa perfettamente che potrebbe non funzionare o che la storia che sta raccontando potrebbe non trovare il pubblico che meriterebbe ma non può farne a meno.

È una differenza fondamentale perché cambia la qualità di ciò che viene prodotto. Questo peso è ciò che lo spettatore percepisce anche senza saperlo nominare. È ciò che trasforma la visione da esperienza passiva in qualcosa che continua a lavorare dopo.

Chi ascolta accetta di essere toccato

Il patto di cui parlavo non è unilaterale. C’è un contratto implicito in ogni storia che si rispetti, e riguarda anche chi riceve. Lo spettatore, il lettore, l’ascoltatore porta la propria parte del patto accettando di abbassare le difese e di permettere che qualcosa entri.

Non è scontato. Viviamo in un’epoca di sovrasaturazione narrativa in cui il meccanismo di difesa di default è il multitasking o la superficie. Siamo allenati a consumare storie senza farci toccare, a scorrere senza fermarci.

Quando una storia riesce a rompere quella distanza, sta succedendo che qualcuno ha deciso di essere presente smettendo di proteggersi. Chi racconta non può forzare questo obbligando lo spettatore ad aprirsi. Può solo creare le condizioni perché voglia farlo. E le condizioni sono esattamente quelle di cui stiamo parlando: autenticità, rischio e presenza.

Questa imprevedibilità è la parte più difficile da accettare per chi racconta. Siamo artigiani e vogliamo che la qualità del lavoro si traduca in qualità del risultato. Dipende da chi arriva alla storia, in quale momento della sua vita. La stessa storia può lasciare indifferente una persona e cambiare qualcosa in un’altra. Non perché una sia più intelligente o sensibile dell’altra, ma perché la storia ha trovato o non ha trovato il punto di risonanza giusto.

Questo dovrebbe liberarci da una certa forma di pressione: non tutto è nelle nostre mani.

Forse è questo alla fine il senso del raccontare.

Creare un punto di contatto, un luogo temporaneo in cui due persone si riconoscono senza bisogno di presentarsi.

Per questo vale la pena rischiare ed esporsi. Per questo, nel mio lavoro scelgo ogni volta di non usare la tecnica come rifugio, ma come strumento per arrivare il più vicino possibile a quel punto fragile e potentissimo in cui le storie smettono di essere contenuto e diventano esperienza condivisa.

Visione Aromatica è uno spazio per chi lavora con il cibo e sente che qualcosa, così com’è, non torna più. Così come è uno spazio per chi mangia per vivere, per allenarsi, per piacere, per condividere e vuole capire che tipo di relazione sta costruendo con quello che mette nel piatto.

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Ma quindi come mi sono cullata a marzo?

All’inizio di questa newsletter ho scritto che a marzo mi sono dedicata del tempo per fare ciò che amo. Qui ne lascio scritte alcune perché tante le ho prese in prestito da altre persone che ne hanno parlato e così spero che il cerchio di bellezza non smetta mai e tutti quanti vicendevolmente ci diamo consigli belli e buoni.

📚Cosa ho letto

A marzo ho letto 7 libri. Non mi capita spesso di riuscire a leggere tutti questi titoli, ma alcuni erano brevi e per fortuna tantissimi mi hanno letteralmente rapita. Se vi interessano i titoli ci faccio un contenuto dedicato a parte, intanto però vi dico che fra questi due sono stati perfetti per affrontare il mese.

Il tempo dei semplici, di Luigi Nacci. È il racconto di un figlio che osserva il decadere fisico e cognitivo dei genitori. Uno dei temi centrali è l'idea che gli oggetti e le persone acquistino una dimensione sacra quando iniziano a guastarsi o a invecchiare. Nacci descrive con tenerezza i piccoli gesti come il padre che sposta le lumache dal parcheggio per non farle schiacciare o i due genitori che, affacciati alla finestra, sembrano brillare "come una stella sola". Non so se sarei riuscita a leggerlo prima della morte del mio papà, ma il fatto che sia stato pubblicato una settimana dopo mi ha fatto pensare che fosse la lettura giusta e l’ho trovato dolce e molto giusto in questo momento.

Scegli la tua vita. Vocazione, significato, talento: come trovarli dentro di sé, di Daniel Lumera. Analizza come passiamo gran parte della vita a "vendere il nostro tempo" in cambio di una falsa sicurezza. Non si tratta semplicemente di trovare un lavoro che ci piace, ma di riconoscere la propria legge naturale interiore. Ognuno di noi nasce con un'unicità (un' "eresia", come la definisce Lumera) che spesso viene soffocata per compiacere le aspettative dei genitori, della società o del mercato.

Così bello che il 31 marzo sono stata alla presentazione del libro a Cagliari, dove Lumera ha dialogato sul palco con suo padre (non era esplicitato nelle info sull’evento) moderati dallo scrittore Flavio Soriga.

🍔Cosa ho mangiato

Ho cucinato come mai avevo fatto nella mia vita e ho dedicato molto spazio alle ricette di stampo orientale. Ho anche comprato l’harissa per qualche piatto mediorientale. Non sapevo fosse così piccante, ma nemmeno che fosse così buona. Tra i ristoranti invece sono stata in tre posti, due comfort place e una nuova apertura cagliaritana:

Siparietto: è la nuova apertura. Si trova davanti al Teatro Lirico ed è il nuovo progetto di Riccardo Massaiu e Gianluca Fanni. Aperto da colazione a sera, io sono stata per un brunch e una merenda. Amo molto la possibilità di avere in un unico posto informale, accogliente, piacevole, dei dolcetti, dei piatti pensati da Riccardo che per me è sempre una garanzia (se non avete ancora capito chi sono, stiamo parlando dei proprietari de I Sarti del Gusto che hanno deciso di rinnovare la loro proposta gastronomica con un format più snello ma mantenendo qualità e gusto) e la grande professionalità in sala di Luca. Si sta proprio bene. In bocca al lupo a loro, che di posti così a Cagliari, meno tirati e più di sostanza, ne abbiamo ampiamente bisogno.

Italo’s: non mangiavo hamburger a Cagliari prima di conoscere Mirco Puddu e Silvia Pruneddu. Per me non c’è storia, sono bravi, simpatici, usano un’ottima materia prima e creano sempre proposte interessanti. A febbraio sono stati in Giappone per cui al loro ritorno, come proposte fuori menu, hanno inserito tre bun di ispirazione nipponica. Io ho preso quello con cotoletta di sovracoscia di pollo marinata cotta a bassa temperatura e poi panata e fritta, salsa teriaki, daikon in tzukemono, cipolla stufata con burro e guanciale, mizuna e la loro mayo. Più patatine, ovviamente. Se siete tristi, è la cura giusta.

Salsamenteria: il mio pranzo assicurato quando voglio mangiare qualcosa di veramente tanto buono ma stando dentro la mia tabella nutrizionale prevista per gli allenamenti. Di questa bottega con cucina di mercato ho parlato tantissime volte perché dal primo giorno il lavoro dei fratelli Cherchi per me è ineccepibile. In menu con tantissime proposte golose e ben fatte, un’incredibile offerta di formaggi curata da Michele, ma io opto sempre per due specialità (sono quel tipo di persona a cui ormai ristoratori e baristi chiedono “il solito?”): o l’insalata di bollito o il parasangue con le verdure. L’ultima volta ho preso il secondo.

🏃🏻‍♀️Come mi sono allenata

Ma perché anni fa nessuno mi aveva detto che correre sarebbe stata la mia terapia più potente? Dopo la mezza maratona di Cagliari fatta a dicembre, mi sono già iscritta ad altre tre gare. Il pensiero di avere quest’obiettivo ambizioso è stato molto utile per la mia testa e mi ha permesso anche nei giorni più difficili di non mollare nemmeno un appuntamento con le mie Brooks, fedeli compagne di corsa più tutto l’ambaradan che ho comprato (chi dice che correre è uno sport economico mente palesemente, dai).

Ho scoperto, anche questo a mie spese, pure più care dello shopping, che aver rallentato tanto gli allenamenti durante il viaggio in Asia mi ha fatto perdere più resistenza di ciò che credevo ma poco male. Per quanto ami gareggiare, ciò che più mi accende è l’adrenalina e la sensazione di benessere dopo ogni sessione. Ho dedicato tutto marzo alla ripresa del ritmo perduto sacrificando gli allenamenti con i miei compagni di squadra. Ora il coach ha detto che sono pronta a tornare. Pronta per aprile al campo Coni ! E ovviamente per la prima gara a cui mi sono iscritta. Mancano pochissimi giorni…

Questa è Visione Aromatica, sempre in evoluzione. Alla prossima puntata.

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Ciao,

Questa è una newsletter diversa dal solito. Si tratta di una vera e propria lettera che ho avuto voglia di scrivere, perché chi per lavoro scrive nella scrittura ritrova sempre la pace che cerca.

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Le foto insieme a mio padre e mia madre si contano sulle dita di una mano. Di foto di mani e di cibo, invece, ho le cartelle piene: il cibo coltivato da mio padre, quello acquistato nei campi del Sulcis da mia madre, quello che lei cucina. Per la mia famiglia il cibo è sempre stato l'unico vero veicolo d'amore.

Mio padre non mi chiedeva quasi mai come stessi. Lo faceva solo nei momenti in cui vedeva i miei picchi di stress lavorativo toccare le stelle e si faceva avanti con una domanda esplicita. Per il resto, usava un altro canale.

Mi chiedeva cosa volessi mangiare.

Cosa avremmo mangiato in quella occasione, dove saremmo andati per quell’altra. Prima del mio arrivo in paese ripeteva a mia madre tutto ciò che c’era da comprare: questo le piaceva, quello non lo aveva trovato l’ultima volta, quell’altro bisognava prenderlo fresco. Programmava pranzi e cene fuori (in posti semplici, niente di elaborato) con la stessa serietà con cui altri pianificano cose importanti. Perché per lui erano cose importanti. La condivisione del cibo è l’ossessione della mia famiglia, e dentro quell’ossessione c’era tutto l’amore di un genitore, solo che mio padre non lo chiamava amore. Lo chiamava pranzo.

Se penso a quando ero bambina, il cibo era una costante assoluta. Ricordo benissimo quanto non vedessi l’ora che finisse il rientro del giovedì a scuola, perché poi andavamo a fare la spesa a Santadi. Una cosa normalissima, eppure la aspettavo. Aspettavo il sabato perché con mia madre preparavamo la pizza con il prosciutto cotto. Aspettavo che papà mi portasse in montagna a prendere i corbezzoli, nel suo orto dove c’era anche un asinello, e nei campi nei pomeriggi con i primi caldi della primavera, e in quei posti mi sentivo semplicemente felice, di quella felicità piena e senza domande che si ha solo da bambini e che si riconosce solo dopo guardando indietro.

Ricordo l’odore degli occhielli che a fine estate i miei genitori pulivano insieme agli zii, fratelli di mamma, per la produzione dei carciofi. Un odore preciso, inconfondibile, legato a un gesto collettivo che si ripeteva ogni anno. E ricordo il senso di unione che il 24 dicembre creava la magia a casa di mia zia Silvana, con i miei cugini, e il cibo come filo invisibile che teneva tutti insieme nella stessa storia.

La felicità e l’amore a casa mia sono sempre passati attraverso il cibo come fatto concreto e quotidiano. Il cibo era il modo in cui ci dicevamo le cose.

E dal cibo passa anche ora. A una settimana dalla scomparsa del mio papà.

“Mio papà era un minatore e un agricoltore” è una delle frasi che ho detto con più fierezza.

Papà era minatore. Era nato nel 1950 e, prima della miniera, aveva fatto tanti lavori fra cui una cava di frantumazione e la costruzione della Diga di Bau Pressiu poco fuori Nuxis, il mio paese. Il lavoro sotto terra, quello alla Carbosulcis di Nuraxi Figus che lo ha portato via lentamente con silicosi, asbestosi, enfisema e infine un tumore ai polmoni, lo aveva alternato per passione a quello sui terreni finché poi la coltivazione e la caccia sono diventati quasi il suo unico credo.

Papà non riusciva a staccarsi dalla terra. Da quando era giovanissimo e ancora di più dopo la pensione, aveva coltivato viti di Carignano, prodotto olio da olive Pitz’e Carroga, piantato occhielli con mia madre, coltivato un orto in mezzadria per oltre 10 anni, raccolto funghi diventandone un grande esperto, cacciato cinghiali, tordi e lepri, allevato conigli e galline di cui aveva la sua preferita, preparato la conserva e i pomodori secchi con mia madre d’estate, potato alberi da frutto con amici in primavera, zappato patate, innestato agrumeti, albicocchi e sicuramente tanto altro.

Sono cresciuta amata attraverso il cibo, con tutto ciò che questo significa, nei suoi pro e nei suoi contro, ma prima ancora del cibo c’era il seme e la terra. Ho vivide le immagini di noi all’orto quando a me mettevano a raccogliere i fagiolini, la sveglia alle 5 del mattino con l’odore pungente dei pomodori per la conserva, il panino con prosciutto dopo che tornavamo dalla montagna quando andavamo a prendere l’acqua alla sorgente al mattino.

Le stagioni avevano i loro riti: le primavere a zappare patate e cercare asparagi nel verde del Sulcis; le estati a raccogliere le verdure dell’orto; gli autunni tra corbezzoli e funghi; gli inverni davanti al maialetto arrosto. Dai miei genitori ho imparato il significato della fatica contadina e della cucina sempre accesa capace di trasformare i frutti degli amici pastori o i prodotti della nostra terra in piatti della tradizione. Ho visto cosa significhi essere agricoltore, ho scoperto il significato della parola mezzadria, ho dato valore reale al lavoro nei campi, e quindi al prodotto al mercato e a tavola, così come alla trasformazione in cucina per la condivisione.

Quando papà lavorava in miniera, portava a casa un sacchetto della mensa che conteneva i cibi più industriali che si possano immaginare: vaschette di prosciutto crudo o salame, formaggini, scatolette di carne in gelatina, succhi di frutta in bottiglietta. Ogni giorno lo stesso. Tornavano a casa intatte e mia madre, tutti i giorni, qualsiasi fosse il turno che faceva, gli lasciava la tavola apparecchiata con ciò che amava.

Il valore della terra

Ho visto mio padre coltivare e mia madre cucinare. In mezzo c’era un mondo intero fatto di silenzi e di attese. La terra insegna che il tempo non si può abbreviare. Il seme ha il suo ritmo, la pianta ha le sue stagioni, il frutto arriva solo quando è pronto.

Viviamo in un tempo che ha trasformato l’immediatezza in diritto ma chi ha visto crescere qualcosa nella terra sa che la vita non funziona così. Prima viene la cura e poi l’attesa. Solo dopo arriva il raccolto

La fatica che precede il raccolto è una forma di fede perché si semina senza certezze e trovo che ci sia qualcosa di molto umano in questo atto: mettere energia e cura in qualcosa che potrebbe non rispondere, eppure si torna ogni mattina, si guarda crescere e si aspetta. Proprio come in un rapporto tra genitori e figli.

Quando poi il raccolto arriva è un momento quasi emotivo. Ricordo le cassette che entravano in casa, soprattutto quelle di pomodori per la conserva e sa piarra, i pomodori secchi.

La cucina, a quel punto, diventava il secondo tempo di questa storia. Mia madre prendeva quello che arrivava dalla campagna e lo trasformava in qualcosa che poteva stare su una tavola, il luogo in cui la fatica e l’attesa prendevano senso. La tavola era il punto di arrivo di un percorso lungo che nessuno raccontava esplicitamente, ma che tutti riconoscevano.

Mangiare insieme è sempre stato questo per me, per noi. Relazione. Non c’era mai l’idea di possedere il cibo ma di condividerlo, di coltivare, comprare, cucinare qualcosa perché l’altro fosse felice.

Credo che sia lì che ho capito una cosa che ancora oggi guida il mio sguardo sul cibo: il suo valore non sta nel prezzo, ma nel lavoro che contiene. Dentro ogni prodotto c’è tempo e fatica. C’è una persona. C’era mio padre e c'è mia madre. E ci sono le persone con cui oggi lavoro.

Quando racconto il cibo non mi interessa il piatto, mi annoia profondamente sempre di più tutto ciò che è orientato all’ego o alla mera vendita. Mi interessa il percorso che ha portato quel cibo fino a lì. La terra, la raccolta, la trasformazione, la cucina, la tavola.

Un nuovo rito

Crescendo, ai ricordi della terra con i miei genitori se ne sono aggiunti altri e sono quelli dei nostri giri in Sardegna: io che li portavo nei posti che avevo scoperto per lavoro, loro che mi seguivano con gradi diversi di entusiasmo.

Mio padre non aveva mai amato viaggiare, non ho mai capito se per pigrizia o abitudine, ma sicuramente c’era un enorme senso di appartenenza. Il ristorante era un concetto quasi inesistente. Negli anni Novanta il pranzo e la cena erano fatti di tre portate (che quadruplicavano nei giorni di festa). Il cibo vero si faceva in casa.

Ho rotto questa tradizione nel 2016 quando ormai il settore enogastronomico era pienamente il mio lavoro. Il primo posto in cui li ho portati è stato S’Apposentu di Roberto Petza, a Siddi.

Ero tesa. Sapevo che mia madre avrebbe guardato tutto con curiosità, con quella sua apertura silenziosa, ma mio padre era un tradizionalista puro, uno di quegli uomini che non amano essere spiazzati. Temevo che si annoiasse.

Invece rimase esterrefatto. Ne parlò agli amici per un anno intero.

Aveva amato tutto. Anche lui che mangiava i suoi 150 grammi di pasta ogni giorno e non aveva mai cercato la sorpresa in un piatto. Quel momento di bellezza inaspettata gli era entrato dentro, anche se mi faceva ridere perché, ogni volta che proponevo di mangiare fuori, la risposta era sempre la stessa: «Sì, però stavolta andiamo in un posto normale». Era il suo modo di proteggere se stesso dall’emozione.

Negli anni abbiamo girato ovunque, in Sardegna. Gesti che per altri erano abitudine, per noi erano piccoli eventi. Ogni uscita aveva il peso specifico delle cose rare.

Poi è arrivato il momento in cui ho capito che qualcosa si era spostato davvero. Era lui a chiedermi, quando tornavo: «Quando andiamo a mangiare fuori?». Il grande tradizionalista. Quello che diffidava di tutto ciò che si allontanava dal conosciuto.

Si era innamorato di una pizza gourmet con impasto nero al riso Artemide, cipolla caramellata e miele sardo di Poppy’s a Carbonia. Una pizza che non avrebbe mai ordinato da solo, che non avrebbe mai cercato.

Io col tempo ho capito che il desiderio di portarli nei posti che amavo era la stessa cosa che avevo visto fare a loro per tutta la vita, solo con una forma diversa.

Se ti voglio bene, ti nutro. Se voglio che tu stia bene, ti offro qualcosa di buono.

Mia madre lo faceva con le tante portate ogni giorno. Mio padre lo faceva con su pani con gerda (pane con ciccioli di maiale) comprato dal fornaio di fiducia o con i funghi raccolti in montagna. Io lo facevo portandoli a tavola in posti che mi avevano emozionata, sperando che quella stessa emozione diventasse condivisa.

Il cibo come linguaggio d’amore non cambia.

Le radici non si potano

Quando tornavo a Nuxis, il borgo dove sono cresciuta, tutto ruotava intorno al mio appetito. Dovevo avvisare giorni prima perché potessero organizzarsi i giri al mercato del pesce, dal macellaio e nei campi. Puntualmente poi mio padre arrivava con i doni della stagione: asparagi, cardi, fichi d’india. A volte erano troppi, ne avevo fin sopra le orecchie, e capitava che li lasciassi lì senza finirli. So che ci rimaneva male.

Il suo orgoglio era il cinghiale. Lo cacciava da cinquant’anni con una dedizione rituale. Mia madre lo cucina divinamente e si prende sempre i complimenti com’è giusto, ma la fierezza negli occhi di mio padre nel vedere quel piatto in tavola davanti ai miei amici era qualcosa che nessun complimento poteva raggiungere. Era un uomo che parlava poco ma con il cibo diceva tutto.

Mio padre non ha quasi mai acceso un fornello, ma tutto ciò che era caminetto è stato a lungo suo compito: maialetto, agnello, pane abbrustolito. Quel pane era il suo compito sacro e lo ha fatto finché il calore del fuoco non è diventato insopportabile per la sua pelle, con il bastoncino d’ulivo con cui lo teneva.

Nell’ultimo periodo papà aveva perso la fame. Non poter più mangiare insieme con la stessa gola, con lo stesso piacere condiviso, è stato per me come perdere il nostro gesto principale. Il cibo era sempre stato il nostro modo di stare insieme e di dirci le cose che non sapevamo dire altrimenti.

Qualche settimana fa, degli amici ci hanno regalato del cinghiale. Papà ha chiesto a mamma di metterlo in freezer. «Così lo mangiamo quando torna lei.»

Non ho fatto in tempo.

L’ho visto entrare in ospedale debilitato. La sera prima era voluto uscire in giardino, si è seduto su una sedia davanti all’albicocco e ha detto a mia madre cosa fare per potarlo. Non poteva farlo lui ma l’ha guidata. Era lì, completamente lì, in quel gesto di cura verso qualcosa che cresce come se volesse assicurarsi che dopo di lui la terra fosse ancora in buone mani.

L’ultima cosa che ha mangiato, dopo il pasto del reparto di oncologia, sono stati dei wafer che gli avevo portato io. Li avevo presi alla macchinetta della sala d’aspetto, io non li amo ma lui ne andava matto. Era il mio modo di dirgli: “ti conosco, so cosa ti piace”.

Oggi non so dove mettere tutto quello che mi porto addosso ma so con certezza da dove vengo, cosa mi ha formata. Il modo in cui guardo il cibo, il modo in cui racconto chi lo produce, il modo in cui mi siedo a una tavola viene da quei campi, da quel caminetto, da quelle cassette di stagione portate a casa e, prima che una scelta professionale, è la mia identità. È così radicato in me che non saprei essere altro. Sono profondamente questo.

In lacrime ma comunque con la cena pronta

Il pomeriggio che abbiamo salutato papà, mia zia si è avvicinata a mia madre. Si sono abbracciate e piangevano. Io ero poco distante con la mia amica e ad un certo punto ho sentito zia Maria che le ha sussurrato sottovoce: «Li vuoi gli asparagi?».

Ho riso. E rido ancora se ci penso, tra tenerezza e gratitudine.

In mezzo al lutto, la cura che non si interrompe. In quella domanda sussurata tra le lacrime c’era tutto: il dolore, le radici e la continuità.

Ci amiamo così in famiglia.

Non potrei esserne più fiera.

Visione Aromatica è uno spazio per chi lavora con il cibo e sente che qualcosa, così com’è, non torna più. Così come è uno spazio per chi mangia per vivere, per allenarsi, per piacere, per condividere e vuole capire che tipo di relazione sta costruendo con quello che mette nel piatto.

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Ciao,

Questa settimana è iniziata, di nuovo, con vento e pioggia e io vorrei essere una persona non meteoropatica ma purtroppo non è così e quando il tempo è brutto vorrei soltanto dormire. A consolarmi, i buoni caffè che sto bevendo in questo periodo e di cui ho parlato nell’ultima newsletter di Vite in collaborazione con Tenuta Olianas a Gergei. Sono stata da Essentiza e L’Atypica dove ho comprato del caffè macinato da bere a casa e dove porto le persone a cui tengo quando voglio prendere un buon caffè e l’ho raccontato qui e più approfonditamente qui.

Quello con Olianas è un progetto a cui tengo molto. Lavoriamo assieme da tre anni e, grazie alla loro lungimiranza e voglia di creare connessioni, ho modo di esprimermi e divertirmi tanto con ciò che faccio.

Fra i vari ruoli con le aziende e persone con cui ho modo di lavorare, una degli aspetti che più mi stimola è quello legato alla costruzione dei personal brand. Recentemente, parlandone con un cliente a cui facevo affiancamento, riflettevamo sulla tendenza sempre più comune all’averne uno, di personal brand. Ho quindi pensato di scrivere due righe a riguardo.

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Non è obbligatorio avere un personal brand.

Ripetiamolo ancora: non è obbligatorio avere un personal brand.

Sembra quasi una bestemmia ora che tutto spinge verso l’esposizione: non è obbligatorio trasformare la propria identità in un progetto comunicativo.

Negli ultimi anni la narrazione dominante ci ha convinti che ogni professionista debba diventare un’icona riconoscibile ma il personal brand non è una condizione necessaria per esistere professionalmente. Semmai, è uno strumento e, come tutti gli strumenti, funziona solo quando c’è qualcosa da amplificare.

Una cosa che sembra sfuggire ai più è che il personal brand ha un potere enorme: moltiplica. Se alla base c’è una visione nitida, ovvero se c’è carattere e pensiero, allora la comunicazione diventa il ponte per rendere quel mondo interiore leggibile agli altri; al contrario, quando la strategia precede la sostanza, il rischio è quello di innescare un’amplificazione del vuoto.

E di vuoto cosmico, mannaggia, ce n’è sempre di più.

Siamo circondati da persone che parlano prima di avere qualcosa da dire, che costruiscono narrazioni basate su modelli presi in prestito, che si ispirano o copiano linguaggi altrui perché credono che la riconoscibilità sia una questione di format. Così nascono profili apparentemente perfetti di identità già viste, dove il racconto non parte da una necessità reale, ma dal desiderio di essere notati.

È lì che iniziamo a confondere visibilità e riconoscibilità, due cose profondamente diverse. La visibilità è rumore perché occupa spazio e dura finché continui a parlare. La riconoscibilità invece resta anche quando ti fermi e scegli di non pubblicare niente. È quella sensazione per cui le persone sanno chi sei anche nel silenzio. Cioè se non senti mamma due giorni, non è che mamma si dimentica che esisti e ti vuole bene lo stesso (in teoria).

Il personal brand si costruisce con la costanza del lavoro fatto bene, dalle scelte etiche e professionali che ripeti ogni giorno. Nasce dalla coerenza più che dalla presenza.

Vedo costantemente persone che comunicano mentre sono ancora in cerca di una voce e il risultato è quello di diventare copie di altre copie con linguaggi standardizzati. Tutti negli stessi posti, tutti con le stesse parole. Tutti grati allo stesso modo.

Che noia!

La riconoscibilità si costruisce nelle relazioni reali e nella fiducia che si accumula quando ciò che dici corrisponde a ciò che fai. È una conseguenza, non un obiettivo. Lì il personal brand diventa un amplificatore prezioso.

La domanda non è “devo costruire un personal brand?”.
La domanda è: “ho qualcosa che merita di essere mostrato?”.

Ho sviluppato uno sguardo, una sensibilità, un pensiero critico? Ho fatto abbastanza strada da poter restituire qualcosa agli altri, invece di limitarmi a replicare ciò che funziona?

Se la risposta è no, non c’è niente di sbagliato, non è un fallimento. Significa semplicemente che questo è il momento di lavorare in silenzio.

Devi davvero sforzarti perché qualcuno ti riconosca?

Perché lavoro con personal brand e non è possibile che tutti ne abbiano uno

Ci tengo a parlare di questo discorso perché lavorare sui personal brand è una parte concreta di ciò che faccio ogni giorno con produttori, cuochi, professionisti del vino e persone che operano dentro l’enogastronomia ma nel tempo ho affinato una regola personale: non lavoro con tutti.

Sarebbe semplice farlo, accettare ogni richiesta, convincere chiunque di essere interessante, promettere visibilità a chi ancora non ha trovato la propria direzione. Ma non è questo il mio modo di lavorare. Spesso, prima della comunicazione, c’è un passaggio meno vendibile: capire se quella persona ha già qualcosa da dire oppure se è ancora nel momento in cui deve scoprirlo.

Il mio lavoro non è mai stato quello di creare un personaggio da mettere in scena ma più che altro ascoltare e osservare. Ascoltare il linguaggio che usano, individuare le scelte che ripetono senza accorgersene, riconoscere quei gesti e pensieri che guidano il loro lavoro e che spesso loro stessi non vedono più perché ci vivono dentro.

Al contrario, quando la strategia arriva prima della sostanza si è davanti a un contenitore elegante ma vuoto. La differenza si percepisce subito, perché quando lavori con qualcuno che possiede già un’identità professionale forte non devi mai spingere. Devi ascoltare, selezionare, mettere ordine.

Prima c’è il lavoro, il carattere e la sostanza.

Il resto, se e quando arriva, è solo una conseguenza leggibile.

Visione Aromatica è uno spazio per chi lavora con il cibo e sente che qualcosa, così com’è, non torna più. Così come è uno spazio per chi mangia per vivere, per allenarsi, per piacere, per condividere e vuole capire che tipo di relazione sta costruendo con quello che mette nel piatto.

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Notizie correlate dal mondo enogastronomico e territoriale

👩🏻‍🍳 racconta la sua esperienza con stage non retribuiti, spiegando che sono periodi brevi di osservazione utili solo se fatti nel momento giusto della carriera e con obiettivi chiari. Sottolinea rischi e limiti del sistema, invitando i giovani chef a scegliere cucine piccole, città con alternative e a non inseguire solo il prestigio.

🇦🇺Un’azienda turistica australiana ha pubblicato sul proprio sito un blog generato con l’intelligenza artificiale che consigliava delle sorgenti termali nel nord della Tasmania che in realtà non esistono. Molti turisti si sono recati nel piccolo paese di Weldborough per cercarle, causando confusione tra i residenti e le attività locali. Cara AI, quanto sei affidabile?

🍰Tra le notizie più no sense di questa settimana, c’è questa: la storica pasticceria cagliaritana “Chez les negres” è finita al centro di polemiche dopo le accuse di razzismo mosse da alcuni turisti francesi per il nome dell’insegna.
Il titolare spiega che il nome nasce dalla storia della famiglia, immigrata dalla Tunisia negli anni ’60, e non ha alcuna intenzione discriminatoria. I proprietari stanno valutando di cambiare il nome dell’attività.

Per rimanere informati sul mondo comunicazione

👨‍💻Negli Stati Uniti molti utenti stanno disinstallando ChatGPT dopo l’accordo tra OpenAI e il Dipartimento della Difesa americano, che ha sollevato dubbi sull’uso dell’AI in ambito militare. Nel frattempo l’app Claude di Anthropic ha registrato un forte aumento di download, arrivando ai primi posti dell’App Store.

💻Francesco Oggiano in questo video spiega perché le persone provano una certa soddisfazione quando una figura potente o di successo cade in disgrazia. Non si tratta solo di invidia, ma della reazione alla distanza tra l’immagine perfetta che queste persone costruiscono e la loro reale vulnerabilità: la caduta rompe il mito della superiorità e ristabilisce un senso di equilibrio tra le persone. Perché ci misuriamo sempre con gli altri e raramente con noi stessi?

Questa è Visione Aromatica, sempre in evoluzione. Alla prossima puntata.

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SU DI ME

Sono Jessica Cani e mi occupo di comunicazione digitale per aziende del settore enogastronimico. Vivo a Cagliari, destreggiandomi tra il mio amore viscerale per la Sardegna e il bisogno costante di evadere i confini e viaggiare.

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Alla prossima!

Ciao,

Questa settimana è iniziata con le mani sulla tastiera. Se durante il mio viaggio ho vissuto di rendita, occupandomi dello spargere le cose che avevo già preparato prima della partenza, ora alle porte della stagione clou in Sardegna mi preparo a programmare i mesi che verranno per i miei clienti.

C’è poi sempre la parte consulenziale e di formazione, ma quella prosegue fluida perché nella maggior parte dei casi non richiede presenza fisica e la portiamo avanti online tutto l’anno, anche perché in questo caso i clienti sono davvero ovunque.

Intanto, fresca fresca c’è la preparazione di due progetti che sto seguendo e che proseguono floridi:

• mercoledì 25 febbraio torna Sala, il ciclo di eventi che coordino insieme al ristorante Amanõ a Cagliari. Con lo chef Vincenzo Sorvillo, già dallo scorso anno abbiamo pensato di raccontare le professionalità di chi lavora (bene) in sala per riportare al centro del discorso gastronomico ciò che la retorica mediatica ha marginalizzato. La cucina si è trasformata in palcoscenico, con i suoi culti della personalità e le sue liturgie dello stellato. Invece la sala e il lavoro di chi traduce, media, sostiene l’esperienza sembra quasi accessorio. Se oggi la ristorazione vive una crisi di senso, di sostenibilità economica e di sostenibilità umana, secondo noi è anche perché abbiamo smesso di interrogarci su cosa significhi davvero ricevere. E quindi ci abbiamo fatto una serie di eventi per parlarne e per mettere al centro chi di accoglienza se ne intende. Il prossimo appuntamento è con il restaurant manager Giacomo Serreli.

• qualche giorno fa ho ripreso con le interviste di Vite, il progetto con Tenuta Olianas a Gergei, e nel frattempo mi sono portata avanti con una cosina che faremo fra qualche mese 😃 la prossima newsletter esce il prossimo weekend e parliamo di un argomento su cui noi italiani ci crediamo imbattibili. E invece…

Questa settimana vorrei invece parlare di come i social abbiano plasmato la percezione del cibo in questi anni. Se n’è detto tanto, ma ho letto un post che mi ha fatta riflettere👇🏼

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Proprio mentre il mese scorso ero a Bangkok, Chef Gaggan Anand del ristorante Gaggan a Bangkok ha postato su Instagram qualcosa che ha destato la mia attenzione.

Anand è celebre per aver reso contemporanea la cucina indiana ed è stato protagonista del secondo episodio di Chef’s table nel 2016 quando l’emittente stava trasformando gli chef in figure narrative, rendendolo così leggibile anche all’occidente e contribuendo alla conoscenza della sua bravura.

Con un post su Instagram, ha annunciato che da quest’anno nel suo ristorante non avrebbe permesso l’uso di fotocamere e telefoni durante “la parte più importante del pasto”, una reazione interessante dopo un decennio dove più che consumare cibo abbiamo iniziato a consumare immagini.

Questo il suo post 👇🏼

Per comodità, incollo qui sotto la traduzione delle sue parole:

Risurrezione

Quindi, nel 2026, è adesso o mai più!!! Tutti noi abbiamo Visioni e Ispirazione e, alla mia età, voglio fare solo le cose che contano davvero per me. Gaggan ha compiuto 15 anni ed è tempo di evolversi. Il “progressivo” è un processo continuo di trasformazione. Gaggan sarà un ristorante di soli 15 posti. Prenderemo 180 minuti del vostro tempo. Gaggan attraverserà un “Cambiamento da Sogno” nella Primavera del 2026. Saremo un nuovo ristorante con lo stesso atteggiamento ribelle.

NON PERMETTEREMO L’USO DI FOTOCAMERE E TELEFONI DURANTE LA MAGGIOR PARTE DEL PASTO

Affinché il duro lavoro impiegato per creare la sorpresa non venga rovinato. Per poterci disconnettere e connettere allo stesso tempo. Affinché la nostra arte si esprima al meglio. Per vivere il momento. Per poter creare dei ricordi.

Tutto molto bello e anche condivisibile, ma è ancora possibile nel 2026 proteggere la sorpresa culinaria dall’esposizione mediatica? E soprattutto: è davvero questo il vero problema?

Da cibo a contenuto

Negli ultimi dieci anni, il settore enogastronomico ha attraversato una metamorfosi radicale e il cibo ha cessato di essere un’esperienza prevalentemente gustativa e olfattiva per diventare un’esperienza visiva e narrativa. L’instagrammabilità (sì parola oscena, lo so, ma tant’è) è diventata parte integrante del valore percepito dell’esperienza gastronomica.

Un decennio fa, un ristorante eccellente era definito principalmente dalla qualità del cibo, dal servizio e dall’atmosfera vissuta in presenza. Oggi un ristorante eccellente deve anche essere fotogenico, deve generare contenuti e deve avere una narrazione che funzioni sui social media. Insomma, tutto deve essere concepito per essere raccontato.

Il settore ha abbracciato (a volte consciamente, più spesso per necessità di sopravvivenza) la logica della mediaticità. Lo spettacolo e l’esposizione sono diventati ingredienti essenziali e in questo chef come Gaggan sono stati protagonisti (ricordiamo il suoi menu con le emoji o i suoi piatti con la scritta “leccami”, anch’essa leccabile 👅).

Il paradosso dell’unicità

Arriviamo così al cuore dell’unicità: quando tutto diventa unico, niente è più unico. Se tutto è spettacolo, niente lo è più.

Il filosofo Guy Debord diceva che lo spettacolo non è fatto solo di immagini, ma è il modo in cui le persone si relazionano tra loro attraverso quelle immagini. Ecco, pensavo che se lo portiamo nella ristorazione di oggi, questo concetto si traduce nel fatto che spesso chi è a tavola non vive più davvero il momento con il cibo o con le persone presenti, ma con ciò che di quel momento può mostrare online. L’esperienza reale passa in secondo piano e diventa più importante guardare, raccontare o costruire la versione spettacolare di ciò che si sta vivendo. E succede che quello che è autentico finisce per essere solo una piccola parte dentro qualcosa di costruito.

Per carità, lungi da me pensare che questa sia una tragedia culturale. Non è quello che sto dicendo, in questo settore ci lavoro e ci campo, a me stare sui social piace(va) moltissimo e il digital lo trovo un fantastico mondo di risorse con cui mi piace (ancora) campare. Solo che cambia profondamente il tipo di esperienza che stiamo costruendo e soprattutto il nostro rapporto col cibo. Questo mi preme di più: che rapporto abbiamo col cibo e con l’andare fuori a cena, e poi lato comunicativo cosa stiamo lasciando di quel cibo.

Scroll infiniti di piatti perfetti, reel di chef che servono con gesti coreografici, stories di degustazioni, di abbinamenti vini, di esperienze uniche che si ripetono migliaia di volte al giorno sui nostri schermi.

E allora cosa ha davvero valore? Cosa merita attenzione? Un piatto diventa degno di nota perché è tecnicamente eccellente, emotivamente risonante, culturalmente significativo? O semplicemente perché funziona su Instagram e genera engagement?

La verità è che spesso non lo sappiamo più. O meglio: le due dimensioni si sono così profondamente intrecciate che separarle è diventato quasi impossibile. Un ristorante che fa cibo straordinario ma non è social-friendly fatica a emergere. Un locale mediocre con un’estetica forte può diventare un fenomeno.

Che responsabilità hanno social media manager e uffici stampa?

È qui che si inserisce la responsabilità di chi lavora nel campo della comunicazione enogastronomica.

Io faccio questo lavoro. Costruisco ponti tra il digitale e i progetti offline, cercando di raccontare storie autentiche attraverso strumenti che tendono alla superficialità e all’immediatezza.

Da un lato c’è la necessità concreta di stare dentro le regole dell’attenzione e dell’apparenza che governano i social media. I ristoranti hanno bisogno di visibilità per sopravvivere, i produttori di vino devono raggiungere nuovi mercati, i piccoli artigiani del cibo cercano di competere con le grandi catene. E i social media, con tutti i loro difetti strutturali, restano strumenti democratici e potenti per raggiungere questi obiettivi.

Dall’altro lato c’è la consapevolezza che questo sistema può svuotare di significato proprio ciò che cerco di celebrare. Succede quando riduciamo un’esperienza culinaria complessa a quindici secondi di video, quando scegliamo un piatto perché è più fotogenico invece che perché rappresenta davvero la filosofia di uno chef, quando semplifichiamo una storia articolata in una caption di tre righe, quando iniziamo a credere che l’immagine costruita sia più importante del racconto autentico.

La difficoltà per me sta nel navigare tra questi estremi senza cedere né al cinismo né alla nostalgia, con la consapevolezza che i social media non siano solo strumenti di racconto, ma ambienti culturali che modellano il nostro modo di pensare il tempo e il desiderio e, inevitabilmente, anche il nostro modo di mangiare.

Per questo, lavorare nella comunicazione enogastronomica oggi significa assumersi la responsabilità di rallentare quando serve, approfondire quando possibile, e scegliere cosa raccontare sapendo che ogni storia non la scriviamo solo per il nostro cliente, ma contribuisce a costruire l’immaginario collettivo del cibo e dei territori.

Progetti concreti nell’era delle apparenze

Come si costruisce allora una comunicazione enogastronomica che sia solida, concreta, etica, in un contesto che sembra premiare l’opposto?

Non ho risposte definitive, chi dice di averle mente. Quello che ho sono delle direzioni che emergono da anni di tentativi, errori e piccole vittorie.

Prima di tutto la sostanza

Se un progetto è interessante solo quando viene fotografato, non è davvero interessante. Punto. La comunicazione deve amplificare qualcosa che esiste già, non crearlo dal nulla. Prima costruisci un luogo straordinario con una storia vera, poi pensi a come raccontarla. Anche visivamente. Non il contrario.

Vedo sempre più spesso locali che esistono solo su Instagram ma mancano totalmente di sostanza.

Rallentare è d’obbligo

Non tutto può essere consumato in 15 secondi, alcune cose richiedono tempo per essere comprese. Se cominciamo a creare solo per dare in pasto agli altri ciò che pensiamo che vogliano, ci stiamo snaturando e il burnout sarà dietro l’angolo.

Raccontare il perché, non solo il cosa

Tutti possono fotografare un piatto bello. Ma perché quel piatto è bello? Da dove vengono quegli ingredienti? Chi sono le persone che li hanno prodotti? Quale storia, quale territorio, quale cultura c’è dietro?

La sostanza narrativa è ciò che differenzia un contenuto. Ho il feed saturo di locali con belle foto di cui non so niente.

Costruire comunità, non audience

Un’audience ti segue passivamente. Una comunità partecipa e diventa parte del progetto.

I progetti che funzionano davvero sono quelli dove le persone si sentono parte di qualcosa di più grande e il digitale è uno dei luogo di incontro ma prima di tutto quella forza deve esistere offline.

Online e offline che si parlano

I progetti migliori non sono social o reali. Sono entrambe le cose in dialogo.

Gli eventi dal vivo che generano contenuti autentici, i contenuti online che portano le persone a esperienze concrete, un ciclo virtuoso dove il digitale e il fisico si arricchiscono a vicenda.

Come concludiamo?

Torniamo a Gaggan e al suo divieto di fotocamere. È comprensibile il desiderio di voler preservare la sorpresa e la connessione diretta con il cibo e con i commensali, ma bandire i telefoni dalla sala è ammettere che non siamo riusciti a trovare un equilibrio. Se l’unica soluzione è la proibizione, alla fine questa proibizione diventa essa stessa contenuto. L’ennesima storia da raccontare, un elemento distintivo del brand.

La vera sfida può essere quella di educare chef, comunicatori e clienti a un uso più equilibrato e rispettoso della tecnologia.

Nel 2026, il cibo è inevitabilmente anche narrazione e non possiamo tornare a un’epoca pre-digitale ma possiamo scegliere come lo spettacolo viene costruito. Possiamo decidere di creare progetti dove i social sono strumenti al servizio della cultura del cibo, piuttosto che fini a se stessi.

La resurrezione di cui abbiamo bisogno è quella del significato in un’era di saturazione.

Visione Aromatica è uno spazio per chi lavora con il cibo e sente che qualcosa, così com’è, non torna più. Così come è uno spazio per chi mangia per vivere, per allenarsi, per piacere, per condividere e vuole capire che tipo di relazione sta costruendo con quello che mette nel piatto.

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Notizie correlate dal mondo enogastronomico e territoriale

👩🏻‍🍳 Che cosa ho mangiato mentre ero una stagista non pagata al Noma è il titolo della newsletter di in cui racconta la sua esperienza come stagista non retribuita da Noma nel 2018 e riflette sull’etica degli stage gratuiti nell’alta ristorazione. Da leggere anche perché le riflessioni riguardano qualunque mestiere sottopagato.

🇩🇰Cos’è la cucina mediorientale? Negli ultimi anni il linguaggio gastronomico è diventato un terreno politico e culturale: le parole con cui definiamo il cibo non sono neutre. Così come è controverso parlare di “cucina etnica” o di “cucina africana”, anche “cucina mediorientale” è una categoria problematica. Ne parla molto bene Lavinia Martini.

👨🏼‍🍳L’uso abituale del delivery è una scelta sbagliata e fallimentare? Sì se ci indigniamo e continuiamo a ordinare. I consumatori contribuiscono al sistema continuando a ordinare cibo a domicilio, spesso cercando l’offerta più economica e ordinando anche con condizioni meteo difficili.

Per rimanere informati sul mondo comunicazione

👨‍💻Zuckerberg è stato chiamato a testimoniare in una causa avviata da una giovane californiana contro Meta e altre piattaforme (YouTube, Snap, TikTok), accusate di aver progettato i social per aumentare l’engagement e creare dipendenza, con conseguenze sulla salute mentale di adolescenti e bambini. Pare che l’atteggiamento non sia stato proprio collaborativo.

💻Nell’epoca dei social e dell’Instagram tourism, la reputazione di una città è sempre più costruita dalle narrazioni digitali piuttosto che da dati oggettivi o campagne istituzionali. In quest’articolo si parla di Bologna, raccontata sui social in modi opposti da due travel blogger straniere.

🤖 Meta vuole introdurre piani a pagamento con funzionalità extra per WhatsApp, Instagram e Facebook, ma senza un abbonamento unico: ogni app avrà offerte diverse e modulari, ancora in fase di test. Non ha nulla a che vedere con il Meta Verified quindi la domanda è: Mark, ma quanti abbonamenti pensi che dovremmo fare?

Questa è Visione Aromatica, sempre in evoluzione. Alla prossima puntata.

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Ciao,

Scrivo da Cagliari, dove sono tornata dopo un lungo viaggio di un mese e mezzo in Asia. In questo momento sono nella hall di un albergo dove vengo spesso a lavorare, uno dei pochissimi posti in città che accoglie chi ama lavorare fuori. In Asia, di tavoli di bar che si trasformavano in scrivanie da cui lavorare ne ho trovato ovunque. Qui nella mia città è un po’ più difficile: i posti in cui mi piace mangiare e bere non consentono di sostare al tavolo a lungo per lavorare, oltre al fatto che nella maggior parte dei casi il caos attorno non permetterebbe di concentrarsi davvero. Mi accontento quindi di altri spazi. Ci ho messo un po’ a trovarne di comodi e carini, ma ce li ho.

La prima cosa che ho fatto appena tornata in Italia è stata mangiare una pizza. La seconda vedere alcune delle mie persone preferite. La terza andare a correre.

La quarta, eccola qui, scritta qui sotto👇🏼

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Cosa mi porto in Sardegna della ruralità di Bali

Da persona che lavora nella comunicazione, mi interrogo sempre più spesso su come rendere il linguaggio che utilizzo coerente con i cambiamenti che il mondo sta attraversando, cercando di allontanarmi il più possibile dalle semplificazioni narrative e dai trend che distorcono la complessità dei luoghi. Raccontare destinazioni attraverso il cibo, le persone e i territori affiancando locali e produttori significa contribuire a trasformare economie locali e dinamiche sociali.

Nel mio lavoro il concetto di ruralità è sempre stato centrale, in parte per una ragione professionale, perché è lì che i miei clienti lavorano producendo o reperendo materie prime, e in parte per una ragione profondamente personale, perché la ruralità mi appartiene sul piano emotivo e culturale essendoci nata. Tuttavia, negli ultimi anni ho iniziato a osservare come la ruralità sia stata trasformata in un prodotto narrativo globale, una categoria simbolica dentro cui le società urbane proiettano il proprio desiderio di fuga e di riconnessione.

I paesi e le campagne sono diventati scenografie su cui costruire un immaginario di rallentamento, mentre la lentezza è stata trasformata in un linguaggio visivo.

La distorsione della vita lenta

La “vita lenta” è diventata uno slogan semplice da comunicare, rischioso perché tende a cancellare tutto ciò che nella vita reale dei territori non è romantico o fotografabile. E quindi vendibile.

Il problema è che dentro i territori la lentezza è spesso il risultato di un disequilibrio strutturale fatto di infrastrutture insufficienti, servizi lontani e distanze che non vengono colmate da sistemi di trasporto efficienti e che si traducono in tempi lunghi.

È qui che ho trovato Bali così profondamente familiare e speculare alla Sardegna: due isole simili nella relazione tra bellezza paesaggistica, fragilità strutturale e forza delle reti comunitarie. In entrambi i contesti ho percepito che ciò che permette alle persone di restare, più ancora della qualità estetica del luogo, è la densità della rete umana che quel territorio riesce a generare.

La vera domanda quindi credo non sia “quanto è lento questo posto?”, ma “quanto è forte la rete di relazioni che rende possibile viverci davvero?”.

La differenza tra un territorio che può essere abitato e uno che può solo essere visitato sta nella qualità delle relazioni che permettono alle persone di attraversare insieme la complessità della vita quotidiana. E credo che, per chi come me racconta territori, cibo e persone, assumersi la responsabilità di questa complessità sia diventato un dovere professionale e una necessità culturale.

Cambiare le parole per educarci a guardare in modo diverso i luoghi

Una cosa che penso da sempre è che il futuro dei territori non sarà deciso da quanti turisti arrivano, ma da quante persone si sentano responsabili le une delle altre.

Sono tornata in Sardegna nel 2017 e solo due anni fa, più o meno, sono riuscita a dire che Cagliari sia casa. In tutti questi anni quello di cui ho avuto più bisogno è la costruzione di relazioni.

I territori non sono uno sfondo carino dove andare a fare i nomadi digitali o i turisti consapevoli. Lo spazio che abitiamo non è un servizio di cui usufruire, ma una responsabilità condivisa. Non sei lì a guardare: sei proprio parte di un ingranaggio. Se un vicino ha bisogno, se la terra frana, se il sistema sociale si inceppa, la cosa riguarda anche te.

Abbiamo passato anni a chiederci se fosse meglio la città o la campagna, il globale o il locale. Forse stavamo solo sbagliando domanda.

Se ripenso alla costruzione delle relazioni nella mia vita adulta, devo ammettere che non è stato un processo spontaneo, nemmeno in un contesto come Cagliari. Ci ho messo circa sei anni a costruirmi un sistema che oggi considero solido e questo dato dice molto della narrazione diffusa secondo cui nei contesti mediterranei “le relazioni nascono da sole”. Non è vero.

Nel mio caso, devo anche riconoscere che il mio lavoro ha funzionato da acceleratore relazionale, perché avere accesso a reti professionali, ambienti culturali e comunità legate al mondo enogastronomico mi ha permesso di conoscere persone con una predisposizione alla condivisione e alla reciprocità molto più alta della media urbana. Ma non tutti vivono così.

Basta guardare la mia quotidianità per capirlo: vivo in un quartiere residenziale, in un palazzo abitato quasi esclusivamente da giovani lavoratori, eppure non conosco realmente nessuno di loro. So che esistono, li incrocio, li saluto, ma se avessi un bisogno concreto nessuno di loro sarebbe la prima persona che chiamerei.

Lo switch relazionale è avvenuto quando ho iniziato a poter dire a persone in città che considero amici frasi come: “sto andando al mercato, facciamo a metà con una cassetta di carciofi?”, oppure “sto passando da te per un caffè”, oppure ancora “vieni a fare la doccia da me dopo il mare e poi usciamo”, oppure “mia zia mi ha dato troppe uova, te ne porto un po’”. In quel momento ho capito che la vita vera non è il calice di vino condiviso o la cena fuori (bellissime eh, non potrei stare senza) bensì quella trama fittissima di micro-scambi quotidiani che costruiscono senso di appartenenza reale.

Non posso fingere di non essere cresciuta in un paese di 1500 abitanti dove tutto questo era normale e che quindi io non ce l’abbia intrinseco addosso.

E quindi come ritorno a lavorare da vicino nella mia Sardegna

Per chi lavora nell’enogastronomia e nel turismo, il linguaggio non è mai neutro. La sensibilità necessaria per fare questo tipo di narrazione non nasce da una strategia di marketing, ma da un tempo lungo di esposizione reale ai luoghi provando a guardarli nei momenti in cui non c’è nulla da vendere. Se i territori non ci hanno messi in crisi, non li abbiamo davvero capiti.

Per questo oggi sento che il mio lavoro non sia solo costruire racconti desiderabili degli chef o dei produttori con cui collaboro, ma costruire linguaggi che permettano ai territori di essere visti per ciò che sono davvero.

Visione Aromatica non è un progetto che consiglia dove mangiare, ma uno spazio per chi lavora con il cibo e sente che qualcosa, così com’è, non torna più. Così come è uno spazio per chi mangia per vivere, per allenarsi, per piacere, per condividere e vuole capire che tipo di relazione sta costruendo con quello che mette nel piatto.

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Notizie correlate dal mondo enogastronomico e territoriale

🌾 Il Sud Italia sta vivendo uno spopolamento storico: soprattutto giovani, sono andate via e il divario demografico, sanitario ed economico con il Nord continua ad aumentare. Ripensare la questione meridionale è cruciale non solo per il Sud, ma per l’identità, la coesione sociale e il futuro dell’Italia intera.

🇩🇰 Il caso Noma sta facendo emergere gravi accuse di violenze e sfruttamento lavorativo, con testimonianze che parlano di una cultura sistemica dell’abuso nel fine dining (tanto di cui arrabbiarsi, assolutamente nulla di cui stupirsi). Le denunce mettono in discussione non solo il ristorante ma l’intero modello economico e simbolico dell’alta ristorazione, basato su prestigio, lavoro non pagato e gerarchie di potere.

👨🏼‍🍳Nella sua ultima newsletter, scrive che dentro al conto c’è un mondo invisibile: i ristoranti alzano i prezzi spesso per non lavorare in perdita, ma chi paga percepisce comunque esclusione e scarto tra esperienza e cifra. La conseguenza è culturale oltre che economica: per rendere il prezzo giustificabile si spinge verso hype/format stupore, mentre si assottiglia la ristorazione indipendente.

Per rimanere informati sul mondo comunicazione

🎬In questa piattaforma, che si chiama WikiFlix, da qualche giorno vengono raccolti gratuitamente oltre 4.000 film in pubblico dominio, visibili senza abbonamento né pubblicità, provenienti da archivi come Wikimedia Commons e Internet Archive.
Il progetto punta su accesso libero e cultura condivisa, e se ti occupi di creatività o semplicemente sei un cinofilo dovresti darci un’occhiata.

💻Tecnologia e AI stanno spingendo verso una vita più efficiente ma più povera di relazioni, esperienza fisica, autonomia di pensiero e connessione con il mondo reale.
Stiamo rischiando di perdere capacità fondamentali come pensare, stare soli, costruire legami, affrontare il conflitto e sviluppare identità e senso critico.
Ricostruire intenzionalmente comunità e relazioni umane attraverso tempo, presenza, difficoltà e cura è l’unico antidoto.

🤖 C’è un social network sperimentale dove possono interagire solo intelligenze artificiali. Si chiama Moltbook e mostra chatbot che comunicano tra loro, ma i comportamenti “strani” o distopici dipendono in realtà dalle istruzioni date dagli umani che li programmano. È uno spazio interessante da osservare.

Questa è Visione Aromatica, sempre in evoluzione. Alla prossima puntata.

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Alla prossima, vi ricordo che…

Ciao,
scrivo da Bali stavolta, ultima newsletter nel sud est asiatico.

Riflettevo su alcune cosine accadute in queste settimane. Gli dedico uno spazio qui che poi, di viaggi, forse, per un po’, non ne parliamo. Ho detto forse eh.

Cominciamo 👇🏼

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Il paradosso del mollo tutto, tra vite da sogno e cuori a pezzi

“Sei felice ora che vivi qui?”.

L’ho chiesto a chiunque in questo viaggio sia a Bangkok che a Bali. L’ho chiesto a chi è scappato dall’Italia, dalla Francia, dalla Spagna o dal Regno Unito. A chi lavora nel mio settore e a chi si occupa d’altro, a chi è partito per sempre e a chi è tornato a casa dopo aver girato il mondo.

Dopo diverse conversazioni, la risposta che ho ricevuto quasi mai era totalmente positiva. C’è una mancanza comune che accomuna chi sceglie di restare in questi contesti: la qualità delle relazioni e il senso di appartenenza.

“Sono qui da quattro anni, ho una casa bellissima, mi alleno ogni giorno, ma non ho nessuno, davvero. Vivere a Bali è meno romantico di quanto si dipinga: le persone arrivano qui per ritrovarsi, il che significa che sono persone emotivamente ferite. Non è semplice costruire legami con chi ha il cuore a pezzi”.

Queste parole, dette davanti a un drink da un coetaneo a Ubud, sono lo specchio di una solitudine interna mascherata da “vita da sogno”. Lui per esempio sa già che tornerà in Europa.

Poi ho incontrato un uomo di 48 anni, un coach di meditazione rimasto bloccato sull’isola da un incidente in moto. Le sue parole: “Non è il luogo che conta, sei tu. Cerchiamo l’equilibrio all’esterno, rincorriamo sempre qualcosa di meglio, ma dentro di noi fatichiamo sempre più a stare. Non serve cercare posti belli se non hai la serenità di accettare il presente”.

Io cosa voglio davvero? Connessioni come queste. Per la prima volta viaggio orgogliosa del luogo in cui tornerò e felice per quello in cui sono. Il che è ironico, visto che a Bali per un attimo ho pensato di non ci volevo nemmeno venire.

Tra nostalgia e scoperte: da Sidemen ad Amed

Il mio viaggio è stato un susseguirsi di specchi. A Sidemen, tra risaie e campi di ortaggi, ho ritrovato la Sardegna degli anni ‘90: le persone che lavorano la terra, i vicini che parlano per strada, la frutta venduta nelle cassette. Un equilibrio perfetto tra turismo e vita rurale che mi ha regalato un senso di familiarità inaspettato. Io fino ai 10 anni vivevo esattamente così nel mio Sulcis, in Sardegna.

Ho ritrovato persino i gioielli particolarmente simili.

Poi è arrivato il richiamo del mare. Ad Amed, tra i fondali vulcanici e la barriera corallina, ho conosciuto Koko. Mi ha mostrato cosa significa davvero “mare tropicale”: correnti calde, colori incredibili e tartarughe.

Infine mi sono spostata a ovest a Uluwatu dove ho trovato Anna e Matteo. Nella loro guesthouse, Rumah Magda. Rattan, bambù e legno, esattamente come sto arredando la mia casa (piscina esclusa, per ora). L’ho amata! Grazie a loro ho esplorato spiagge da surfisti e atmosfere che ti restano dentro.

Consapevolezza, non solo coordinate

In queste settimane con la mia amica Elisa, abbiamo riflettuto spesso sul motivo che spinge le persone a mollare tutto per luoghi come Bali: la promessa di una vita secondo i propri standard, ma a un costo minore. Quindi i soldi e la libertà.

Eppure, io in questo viaggio di persone non pienamente felici ne ho incontrato più di quanto credessi. Questo viaggio l’ho fatto per testare se una vita a Bangkok potesse essere nelle mie corde e mi ha confermato che non è il cambio di latitudine a modificare la prospettiva. Puoi avere tutto il tempo del mondo e un conto in banca favorevole, ma se non sei consapevole della tua identità e del tuo scopo, resterai sempre un esule alla ricerca di qualcosa che non si trova su una mappa.

La vera libertà non è vivere ai tropici, ma smettere di scappare.

Ho messo a fuoco qualcosa che non riguarda Bali, né Bangkok, né la Sardegna, ma il modo in cui noi interpretiamo la realizzazione personale.

Viviamo immersi in una narrativa che associa automaticamente la felicità all’espansione: più possibilità, più libertà, più mobilità, più margine economico. Una crescita quantitativa che dovrebbe produrre anche una crescita qualitativa. Eppure, quello che ho visto è che più l’orizzonte diventa infinito, più diventa difficile costruire una direzione abitabile. Il punto, forse, non è avere accesso a tutto ma cosa sia davvero necessario alla costruzione della propria vita.

Negli ultimi anni ho iniziato a vedere libertà e denaro con una lucidità meno romantica e molto più funzionale. Non come traguardi identitari, ma come condizioni di movimento. Senza, diventa difficile respirare; con, diventa possibile costruire. Ma non sono loro a decidere il senso della costruzione.

Voglio dire che l’ossigeno è indispensabile per vivere ma il motivo per cui vivo non è avere ossigeno. L’ossigeno non è il mio scopo. E invece con libertà e denaro abbiamo confuso il fine con il mezzo: puntare ad avere più soldi e più libertà non significa nulla. Occorre tracciare il proprio senso di soldi e libertà per non perdersi: quanti più soldi? Libertà per fare cosa?

Nella crescita personale e professionale, ad un certo punto si smette di chiedersi quanto ci si può espandere e si inizia a chiedersi cos’è sufficiente per vivere con una forma stabile di serenità mentale. Cos’è abbastanza?

Questa consapevolezza è arrivata attraverso un bel burnout l’anno scorso e la stanchezza di pensare ogni scelta come migliorabile all’infinito. La stanchezza di abitare un sistema che ti convince che, da qualche parte, esista sempre una versione migliore della tua vita attuale.

In questo viaggio mi è rimasta addosso una cosina a cui tengo molto: tra ciò che ci succede e il modo in cui rispondiamo esiste uno spazio minuscolo in cui decidiamo chi essere. Secondo me è questa la libertà. Non è diventare infinite versioni di sé, ma diventare progressivamente più coerenti con una sola: un’identità in mutamento, ma integra.

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Sono Jessica Cani e mi occupo di comunicazione digitale per aziende del settore enogastronimico. Vivo a Cagliari, destreggiandomi tra il mio amore viscerale per la Sardegna e il bisogno costante di evadere i confini e viaggiare.

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Alla prossima, vi ricordo che…

Ciao,
Che buona la cucina Thai! Non capisco perché ancora se ne parli poco, perché è così ricca e fatta di tante ricette interessanti a seconda della zona che la Thailandia meriterebbe una visita solo per mangiare.

Che poi dici Thailandia e pensi al pad thai e invece no. Sembra incredibile ma il pad thai è quel piatto che sì crea dipendenza per l’accostamento dei sapori ma che, mangiato il primo, dovremmo non cedere al richiamo costante di mangiarne uno a ogni ora del giorno.

Sono Jessica Cani, mi occupo di comunicazione per aziende del settore enogastronomico e questa è Visone Aromatica, la mia newsletter settimanale dove esploro argomenti connessi al mio lavoro: come si possono raccontare gastronomia, luoghi e persone in maniera etica e responsabile?

Alcune cosine di questo periodo, oltre al viaggio:

🍷Vite, con Tenuta Olianas: una newsletter che scrivo per questa splendida cantina vitivinicola a Gergei dove insieme intervistiamo sardi che danno valore all’isola col proprio lavoro. L’ultima persona che ho intervistato è stata Gaia Gionchetti. La prossima uscirà a fine febbraio e nel frattempo ci prepariamo per il secondo evento annuale nella loro Tenuta. Sarà a fine maggio durante Cantine Aperte. Iniaiate a segnarlo.

🏃🏻‍♀️Mezza maratona: il mio balance in una vita spesso frenetica è la corsa. Nel 2025 è diventata un elemento così importante che ho corso la mia prima mezza maratona quindi questa settimana mi sono iscritta alla mia seconda mezza maratona. Qui in viaggio non è facile portare avanti gli allenamenti come vorrei ma appena torno in Sardegna si riprende con la preziosa routine che ho disegnato lo scorso anno. E quindi ho iniziato l’anno iscrivendomi a una bella mezza.

✍️Sto aiutando produttori e cuochi con progetti nuovi di cui vado molto orgogliosa, uno in particolare nel mondo vegetariano. Il 2026 è iniziato con clienti stimolanti e, dall’Asia, sto preparando il terreno per quando tornerò e riprenderanno i mesi più densi.

E ora iniziamo.

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Il Pad Thai: un piatto nato per intenti politici

In un romanzo considerato un classico della letteratura thailandese, The Four Reigns, l’autore M.R. Kukrit Pramoj racconta che, durante la Seconda Guerra Mondiale, i thailandesi vennero praticamente spinti a mangiare noodles. Un personaggio, Pherm, sbotta e dice: «Sono stanco morto di tutta questa propaganda dei noodles». E il fratello Anh risponde: «Ormai le autorità richiedono che tutti i dipendenti statali, in ogni divisione e dipartimento, cucinino noodles da vendere per sostenere la politica del governo».

Per capire davvero cosa sia il Pad Thai, bisogna partire dal fatto che, prima di essere un piatto, è stato un progetto socio-politico. Una costruzione identitaria creata ad hoc in un tempo in cui la Thailandia, allora Siam, era circondata da colonie europee e dove la paura più grande era perdere l’indipendenza.

In quel clima di precarietà, l’identità nazionale diventa una necessità e a guidare questa trasformazione c’era Phibun, il primo ministro ultranazionalista, convinto che la modernizzazione fosse l’unico modo per rendere la Thailandia rispettabile.

Phibun vuole cambiare comportamenti, immagine pubblica e abitudini, e così si trasforma anche la cucina. Il Pad Thai nasce per unire un popolo e creare una bandiera tramite un piatto. Si dice che fosse un piatto inventato nella cucina del primo ministro dalla sua governante e poi promosso su larga scala, trasformato in una ricetta standardizzata e replicabile.

E così, mentre la Thailandia cambia nome da Siam a Thailand, la parola “thai-ness” diventa un’ossessione e il Paese cerca una compattezza culturale da esibire al mondo, il Pad Thai comincia a comparire ovunque.

Ma il Pad thai è davvero Thai?

Partiamo dal fatto che la Thailandia ha una cultura del riso e i noodles arrivano soprattutto dalla presenza cinese. Ciò che oggi viene venduto come quintessenza della Thailandia è anche un prodotto di migrazione, contaminazione e adattamento.

La base emotiva del Pad Thai è nel tamarindo, nella pasta acida che una nota morbida e profonda. Diciamo che il pad thai è la Thailandia che esprime il proprio carattere nel modo più tipico: facendo convivere gli opposti.

Acido e dolce.
Salato e piccante.
Fresco e tostato.
Morbido e croccante.

La dolcezza può arrivare da zucchero di palma, zucchero di cocco o canna da zucchero.
La sapidità dalla fish sauce.
L’acidità, oltre al tamarindo, può essere completata da lime. Poi ci sono i germogli di soia, gamberetti secchi, arachidi tostate, erba cipollina, uovo.

All’estero è diventato il “piatto d’ingresso” per la Thailandia, quello che tutti ordinano ancora prima di conoscere davvero la cucina thai.

Eppure a Bangkok può succedere una cosa curiosa: mentre i turisti lo cercano come fosse la prova definitiva del viaggio, molti thailandesi lo vivono come se fosse un brano famoso che tutti conoscono ma che le persone del posto ascoltano meno perché hanno molte altre canzoni nel cuore.

C’è chi sostiene che la passione si stia spostando altrove: verso piatti regionali, verso l’Isaan, verso il Nord, una cucina più ruvida e meno confezionata per l’occhio del mondo.

Il Pad Thai diventa dunque quasi un oggetto filosofico perché è un piatto nato come propaganda , diventato successo globale, e infine rimesso in discussione dalla stessa globalizzazione che lo ha reso famoso. Questo anche perché col tempo è cambiato. È diventato più uniforme e vicino ai gusti internazionali e alle catene e quando un piatto diventa troppo universale, rischia di perdere il suo punto più interessante: la sua specificità.

Eppure, se c’è una cosa che il Pad Thai continua a raccontare, è questa: la tradizione è la cucina in movimento, quanto di più io ami scoprire e raccontare col mio lavoro.

La cucina thai

La cucina Thai si muove dentro quattro grandi famiglie, tom (bollire: zuppe e brodi), yam (mescolare: insalate piccanti e fresche), tam (pestare: cibi “pounded”, costruiti nel mortaio), kaeng (stufare: curry e preparazioni cremose e stratificate).

Alcune tecniche che oggi sembrano “naturali” come stir-fry, deep-fry, vapore arrivano dalla Cina. E questa è una chiave centrale per capire la Thailandia: la cucina non è mai stata un blocco unico, ma un punto d’incontro. Più che una cucina thai, ha senso parlarne come di cinque cucine regionali.

A Bangkok, capitale e porto, la cucina è meticcia per definizione.

Nel Centro la cucina ha una base più morbida e rotonda.

A Isan (Nord-Est), dove il clima è più arido, l’influenza laotiana è forte, e i sapori tendono a essere più diretti, costruiti sulla forza del piccante, dell’acido, delle erbe e delle fermentazioni.

Al Nord, la cucina dialoga con Myanmar e Laos: ingredienti e preparazioni si intrecciano, e molte cose parlano la stessa lingua dell’Isan, ma con un’altra dolcezza.

E poi c’è il Sud, stretto tra due mari, isole e correnti, con una presenza malese storica: qui la cucina è più “speziata” e spesso più complessa nei curry.

In generale non è una cucina costruita su un sapore ma sull’equilibrio tra acido, dolce, salato, piccante.

Allevamenti e agricoltura

Su Instagram mi è stata fatta una domanda:
“Incide sulla tua scelta la qualità della carne? Guardi l’origine, l’allevamento, l’esposizione?”

La risposta più semplice sarebbe sì. E infatti sì: osservo e mi faccio un’idea però non può incidere davvero in questo momento perché io a Bangkok sono arrivata come viaggiatrice, quindi di passaggio. Quando sei di passaggio, anche le scelte più consapevoli diventano parziali non perché non ti importi, ma perché di base viaggio proprio per cibo e sono curiosa. Se vivessi qui, invece, inciderebbe eccome. Ma inciderebbe anche tutto il resto.

Il cibo è solo la punta dell’iceberg di uno stile di vita che comprende sonno, energia mentale, allenamento, relazioni, tempo, qualità dell’aria, accesso al verde, salute quotidiana, equilibrio.

Bangkok, da questo punto di vista, è una città che ti costringe a fare i conti col fatto che non basta scegliere l’ingrediente giusto, se tutto ciò che è intorno racconta che il sistema non è costruito per avere quel tipo di equilibrio. È un tema molto più ampio, che riguarda la filiera. Quando parliamo di cibo buono, pulito e giusto stiamo parlando di sicurezza, di salute, di sostenibilità reale.

Leggevo che in Thailandia l’uso dei pesticidi rappresenta una componente strutturale dell’agricoltura intensiva: circa un terzo delle sostanze importate rientra nelle classi di pericolosità I e II secondo la classificazione dell’Organizzazione Mondiale della Sanità, ovvero quelle associate ai maggiori rischi per la salute umana.

Inoltre secondo un forum organizzato dal Thailand Consumers Council, una ricerca su frutta e verdura vendute tra mercati e supermercati in 12 province ha rilevato che il 75% dei prodotti freschi campionati presentava residui di pesticidi oltre gli standard di sicurezza, con 112 sostanze diverse rilevate. La cosa ancora più disturbante è che, in alcuni casi, i prodotti dei supermercati risultavano più contaminati di quelli dei mercati all’ingrosso, nonostante l’aspettativa comune sia l’opposto.

Se vivi in un luogo, il cibo smette di essere esperienza e torna ad essere ciò che è davvero: nutrizione. Allora sì, ogni scelta diventa quotidiana e inevitabile.

Ma se sei in transito come me adesso la domanda non è “quanto posso essere perfetta” ma cosa posso capire con lucidità, senza fingere di avere il controllo su un sistema che non è il mio.

Sono in continuo attraversamento e se prima ne facevo un crucio (mannaggia ma quando ci si ferma?!) ora ne sono felice perché sono tutti questi percorsi messi assieme, come persona e come professionista.

E forse anche questo è un modo di essere consapevoli: non trasformare ogni cosa in un contenuto per vendere un luogo, un’esperienza, ma tornare a fare ciò che andava di moda prima dei social. Vivere, semplicemente, e accettare le contraddizioni dei luoghi senza estremizzare tutto, senza liste di “10 posti in cui…” o “i migliori posti per…”.

Non sto cercando risposte definitive né modelli da esportare. Sto imparando a stare nei luoghi senza usarli, a osservare senza possedere, ad accettare che la complessità non sempre si può raccontare bene ma si può vivere.

Alcuni indirizzi

Ho mangiato davvero in tantissimi posti e, mediamente, sempre bene se non rarissimi casi. Non scriverò tutti gli indirizzi, sia perché penso che sia bello che ognuno disegni il proprio viaggio anche secondo la propria immagine e sia perché dietro ogni luogo ci sia grande lavoro di ricerca, sia mio che delle persone che fanno questo lavoro e mi hanno accompagnata, per cui forse per una guida vera e propria una retribuzione ha più senso. Qui lascio solo alcuni nomi che mi sono rimasti impressi e che hanno reso Bangkok ancora più bella.

Se poi vorrete, potrete contribuire ad arricchire questa lista con un nome, uno soltanto, tra i vostri ristoranti o cafe preferiti a Bangkok, se ci siete stati.

Visione Aromatica non è un progetto con consigli su dove mangiare, ma uno spazio per chi lavora con il cibo e sente che qualcosa, così com’è, non torna più. Così come È uno spazio per chi mangia per vivere, per allenarsi, per piacere, per condividere e vuole capire che tipo di relazione sta costruendo con quello che mette nel piatto.

🥜Pad Thai

Dove lo mangiamo questo quindi? A parte letteralmente ovunque, vi lascio due indirizzi che mi hanno conquistata:

• Coffee beans in zona Ekamai, uno dei pad thai più cremosi che abbia mai mangiato con il bilanciamento preciso di quel dolce, salato, acido che scrivevo su.

• Baan Ice, una catena di ristoranti thailandesi molto popolari a Bangkok che serve cucina autentica del Sud della Thailandia. Nasce dalla famiglia di Supaksorn “Ice” Jongsiri, lo chef thailandese dietro Sorn.

☕️Caffettino?

La qualità del caffè in Thailandia è quanto di più lontano ci sia dall’Italia. Nel senso che il nostro è più buono? No, l’esatto opposto, nel senso che noi siamo proprio degli incapaci.

• Jedi Cafe è il posto più bello in cui ho bevuto un caffè. Davanti al fiume e a un parco, è uno spazio verde che sembra quasi non immerso in una delle metropoli più grandi al mondo. Ha una veranda e spesso i varani passeggiano indisturbati.

• Hq factory è il più buon caffè che abbia bevuto, scoprendo poi che avevano vinto numerosi premi.

• Hana Kanzashi Home Matcha ha una cura eccelsa col matcha. Tante varietà, il ragazzo al banco è preparatissimo e il locale molto silenzioso e rilassante, fuori dalle solite zone turistiche.

🍛 Cucina regionale

Ovvero come trovare qualche punto di riferimento per le diverse specialità:

• Zao Ekamai ha una cucina Isaan con sapori molto decisi. L’arredamento è un altro punto di forza. Secondo me, se si ha la possibilità di venire in tanti è meglio perché è uno di quei posti in cui è un peccato non ordinare un po’ di cosine diverse dato che esce proprio fuori dal classico immaginario di cucina thai. Potreste anche azzardare un piatto di formiche volanti se siete coraggiosi. O semplicemente curiosi.

• Janhom è invece un punto di riferimento per la cucina del sud della Thailandia. La cuoca è molto famosa per i suoi curry. Io ho amato il pad see-ew e il green curry.

❤️I miei due ristoranti del cuore

Ovvero è sempre tutto molto soggettivo, ma se dovessi portare le mie persone preferite a mangiare fuori sceglierei per pranzo e poi per cena questi due.

• Nhong Rim Klong in cui sono andata con una ragazza thailandese che tanti anni fa ha fatto un’intercultura a Nuoro (solo per questo, quando mi ha scritto su Instagram per chiedermi di incontrarci ho pensato che l’universo sia proprio simpatico). Avete presente la crab omelette di Jay Fai? Ecco, io l’ho mangiata nel 2024 ed era ottima. C’è chi la fa ugualmente buonissima ma senza fila (io non vi ho detto niente 🤫). Non ci si va però solo per questo, il resto scopritelo voi in un’ambiente molto informale e simpatico.

• KhuaKling PakSod Thong Lo è il posto in cui ho mangiato le verdure proposte nella miglior maniera in città. Non è un ristorante vegetariano ma l’attenzione alla parte veg è ricchissima e mi sono alzata leggera e molto felice. Provate la zuppa di cocco, gamberi e green leaves (che sono il loro mix di erbe), ma anche i Glass noodles con i gamberi o le semplicissime verdure al vapore.

🇮🇹E se a un certo punto avete voglia di italiano?

Per quanto sia una convinta sostenitrice delle cucine locali quando si viaggia, sono anche dell’idea che se ci sono ristoranti validi di connazionali che stanno facendo un bel lavoro all’estero vale la pena sostenerli.

• Bottega Bangkok per piatti ricchi e che esprimono pienamente l’italianità all’estero, dall’insalata di puntarelle all’animella, dalla carbonara alla bruschetta col ragù. Non ho mai mangiato così bene italiano fuori dall’Italia.

• Massilia se lo stomaco richiama con insistenza una pizza.

• Sathorn se volete bere un buon cocktail in un locale bellissimo gestito magistralmente dal milanese Marco Dongi.

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Alla prossima, vi ricordo che…

Ciao,

Ti scrivo da uno dei tanti bellissimi cafe in cui ogni mattina mi fermo a lavorare da quando sono a Bangkok. La prima volta che sono venuta qui era gennaio 2024. Mi aveva colpita per i contrasti, l’energia, il disordine, il fascino e quella sensazione di possibilità che alcune città sanno trasmettere a chi arriva da fuori. Ero tornata così ossessionata che avevo pensato che mi sarebbe piaciuto viverci e lavorarci. Non da qui per l’Italia. Da qui per qui.

Col tempo ho iniziato a chiedermi quanto di ciò che mi era piaciuto fosse stato costruito su uno sguardo superficiale. Il turismo è anche questo chiaramente, non possiamo avere il tempo e le energie di addentrarci in ogni luogo che vediamo, ma se qualcuno merita più spazio concediamoglielo e io ho scelto di concederlo a Bangkok in un modo che ancora non avevo fatto per nessuna città.

✈️Sono tornata a Bangkok per questo: per capirla meglio e mettere in discussione la mia idea.

22 giorni provando a non collezionare luoghi da spuntare sulla mappa. Il mio alloggio è in Wang Thonglang, una zona “senza niente da vedere” se non Thai che vivono la loro quotidianità, ho camminato nelle vie meno famose, mi sono fermata dove non c’era nulla di spettacolare. E poi sono andata anche nei posti più fancy. Mi sono fatta guidare da chi qui ci vive, italiani e non.

Diamo un po’ di contesto: chi mi guida qui in ciò che cercavo

Il mio punto di riferimento in questo viaggio è lo chef Marco Avesani che lavora a La Bottega. Veronese, vive a Bangkok da otto anni (e sta per andare via), parla thai e, per farvi capire quanto sia inserito in questa città, viene scherzosamente chiamato la proloco di Bangkok. Grazie a Marco, ho conosciuto Giorgia Frezza, che viene da Torino e qui lavora per un’azienda di import (ora è nel suo passaggio di carriera dalla parte food alla parte wine). Attorno a loro, un’ampia comunità di italiani che mi hanno presentato, più qualche amico thai.

Il viaggio è tante cose: non avrei mai pensato di andare dall’altra parte del mondo e voler stare così tanto con italiani. Ho però capito che era l’unico modo per accedere più facilmente alle informazioni che mi servivano. A loro ho chiesto di mostrarmi la loro Bangkok per provare a capire come un italiano, ovvero una persona che è cresciuta, più o meno, in un contesto culturale simile al mio, vive questa città.

Bangkok, per chi arriva da fuori, è una città di possibilità perché funziona ed è accessibile. È facile sentirsi accolti, liberi, leggeri. Ma più appare generosa agli occhi di chi arriva, più diventa necessario chiedersi a quale prezzo e per chi.

Qui tutto sembra costare poco, ma nulla è davvero economico. Il conto spesso viene pagato altrove: nel lavoro, nel corpo, nell’ambiente, nell’istruzione, nelle opportunità che non sono distribuite allo stesso modo.

Raccontare la Bangkok che ho visto non significa spiegarla ma provare a entrarci in relazione, e questa differenza passa sempre dalle persone.

Quello che è emerso in diverse chiacchierate con chi ho conosciuto in questo viaggio sono le fratture, le separazioni sociali, i sistemi che rendono questa città estremamente accessibile per chi arriva e molto meno per chi la abita e non se la può permettere. Ma Bangkok è anche una città che stimola, che mette in movimento, che costringe a rimettere in discussione le proprie abitudini. È un luogo in cui si incontrano culture e visioni provenienti da tutto il mondo, dove il confronto è quotidiano. Una città che, proprio perché complessa e contraddittoria, accelera i processi: si impara in fretta, si cresce, si allarga lo sguardo.

Tenere insieme queste due dimensioni è l’unico modo onesto per raccontarla: una città che offre possibilità concrete a chi riesce a entrarci, e che allo stesso tempo si regge su separazioni profonde, spesso invisibili a chi guarda da fuori.

Questo episodio di Visione Aromatica nasce dalla necessità di guardarla a fondo, sapendo che non la si capirà mai del tutto, ma che ogni tentativo onesto di avvicinamento cambia radicalmente ciò che vediamo.

Ora cominciamo con la prima parte del racconto sui primi aspetti che ho visto o mi sono stati raccontati👇🏼

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Hi-so e Lo-so

A Bangkok la distinzione di classe è dichiarata, nominata, incorporata nel linguaggio quotidiano: hi-so e lo-so, ovvero alta e bassa società. Due parole che non indicano chi ha più o meno denaro ma chi appartiene e chi no. Appartenere a un certo mondo significa frequentare determinati luoghi, avere accesso a specifiche scuole, ospedali, reti di relazione, e restarne fuori significa muoversi dentro un perimetro altrettanto definito. È una mappa che ti viene consegnata alla nascita ed è qui che il classismo smette di essere un concetto astratto e diventa un fatto strutturale: non è una questione di poveri e ricchi, perché questa distinzione esiste ovunque, ma il punto sociale in cui nasci decide in modo esplicito chi sarai per sempre. Su tik tok ho visto questo video di un imprenditore Thai che spiega molto bene questo concetto dicendo che “una delle parole che odio di più nella cultura thailandese è “hiso”. E un concetto che le persone vogliono inseguire per ottenere convalide sociali e pubbliche. Quindi, di conseguenza, molti sono impegnati a sembrare ricchi piuttosto che a trovare il modo di acquisire ricchezza a lungo termine.

La sanità

Questa traiettoria diventa ancora più evidente quando si guarda al sistema sanitario. In Thailandia esistono ospedali pubblici e ospedali privati, ma la differenza tra i due non è solo una questione di costo: è una differenza di esperienza, tempo e dignità della cura. Gli ospedali pubblici, accessibili alla maggioranza della popolazione, sono spesso sovraffollati, con tempi di attesa lunghissimi e strutture essenziali. Lo so che ora state pensando alla situazione italiana e, giuro, anche io scrivendolo, ma la verità è che, nonostante tutto, no. È ben lontana dalla nostra alla fine fortunata situazione. La cura esiste, ma è ridotta all’indispensabile. È una sanità che risponde all’urgenza e che raramente può permettersi attenzione, continuità e ascolto.

Gli ospedali privati, invece, sono spazi luminosi, di esperienza e comfort. “Negli ospedali privati non c’è odore di alcol e malattia. Sembra più che altro di essere in un centro commerciale”, mi racconta Giorgia. Ho pensato di farci un salto per vederlo coi miei occhi: un food court al piano terra e primo piano, ovvero aree adibite all’acquisto di cibo e caffè. Negli altri piani, al posto degli ipotetici negozi del centro commerciale, ci sono i reparti, candidi proprio come in un centro commerciale. Sembra quasi bello stare in ospedale.

Cura di sé

In questo sistema, la cura di sé non riguarda solo la salute, ma il modo in cui il corpo viene posizionato socialmente. A Bangkok prendersi cura di sé significa rendere il corpo conforme a un’idea precisa di successo e rispettabilità. L’abbronzatura, ad esempio, non è un segno di vitalità come nel racconto occidentale. La pelle chiara è un indicatore di status: racconta una distanza dal lavoro manuale, dall’esposizione, dalla fatica. Dai lavori agricoli. Non è solo una questione estetica, ma una traccia visibile di appartenenza sociale.

Lo stesso vale per le diete e per il rapporto con il cibo. In una città dove il cibo è ovunque ed è estremamente accessibile, la disciplina alimentare diventa un ulteriore marcatore di classe. Mangiare in un certo modo, seguire regimi controllati, accedere a consulenze nutrizionali è una possibilità economica e culturale. La cura del corpo passa attraverso il controllo.

Le cliniche di bellezza rappresentano forse il punto più evidente di questa dinamica. Diffuse, visibili, normalizzate, propongono trattamenti che vanno ben oltre l’estetica: rimodellamento del corpo, interventi sul viso, terapie anti-aging, pacchetti completi che promettono miglioramento, efficienza, adeguamento. Il corpo diventa un progetto continuo da ottimizzare e correggere. I cartelloni che promuovono i cambiamenti estetici sono ovunque.

Istruzione

A Bangkok la scuola pubblica esiste non viene considerata uno spazio in grado di offrire reali opportunità di crescita o di mobilità sociale. Classi sovraffollate, poca attenzione allo sviluppo critico e linguistico rendono questo percorso un passaggio obbligato più che una scelta. È un’istruzione che prepara ad adattarsi, non a immaginare alternative.

Dall’altra parte, l’educazione privata, e soprattutto quella internazionale, rappresenta l’unico vero ascensore sociale. Non solo per la qualità dell’insegnamento, ma per tutto ciò che porta con sé: reti di relazione, esposizione culturale, possibilità di muoversi in contesti globali. Frequentare una scuola internazionale significa imparare presto a stare nel mondo in un certo modo.

In questo sistema, l’inglese è un capitale perché decide quali lavori potrai ottenere, in quali ambienti potrai muoverti, che tipo di contratti potrai firmare. Parlarlo bene significa avere accesso a posizioni manageriali, a contesti internazionali e quindi a stipendi più alti. Il lavoro che puoi fare determina il reddito che avrai, il reddito determina il tipo di sanità a cui puoi accedere, la possibilità di prevenzione, la continuità della cura. Determina anche il rapporto con il cibo: se puoi scegliere o meno. Determina persino il modo in cui puoi prenderti cura del tuo corpo, del tuo tempo, della tua energia.

Salute, lavoro, alimentazione, possibilità non sono ambiti separati. Sono effetti concatenati di una scelta che spesso non è mai stata fatta, perché il punto di partenza era già segnato alla nascita.

Per chi arriva da fuori, tutto questo resta spesso invisibile. Il turismo e l’esperienza expat si muovono quasi esclusivamente nei circuiti dell’istruzione e della sanità privata come del lavoro qualificato. Si entra in un mondo che funziona, che parla inglese, che offre possibilità. Ma questo mondo non è la città intera. È solo una sua porzione, quella che dialoga con l’esterno e che trae beneficio dal farlo.

Ed è qui che questa finestra sulla città chiude il cerchio di questo primo racconto.
La Bangkok che appare così accessibile a chi arriva è la stessa Bangkok che, per molti, resta impermeabile. Le possibilità che noi leggiamo come opportunità sono spesso costruite su una separazione che non vediamo, ma che regge l’intero sistema.

Capire Bangkok, allora, non significa decidere se sia una città giusta o sbagliata. Significa riconoscere che funziona secondo regole precise, e che queste regole non distribuiscono le possibilità in modo equo. Significa accettare che il nostro sguardo resta sempre estremamente superficiale. E che proprio da questa consapevolezza nasce la responsabilità di raccontare non solo ciò che è visibile, ma anche ciò che rende possibile tutto il resto.

Parlare Thai: le sfumature della lingua

Il thai è una lingua fatta di suoni, intonazioni e sorrisi. Si dice che i thailandesi siano “sempre sorridenti”. Stando qui, ho capito che quel sorriso non è solo un tratto caratteriale, ma parte integrante del linguaggio stesso.

L’ho notato in modo evidente osservando Marco, che parla thai. Quando parliamo tra noi ha un tono familiare. Quando invece si rivolge ai thai, cambia completamente: la voce si addolcisce, il ritmo si fa più leggero, il sorriso entra nel modo stesso di pronunciare le parole. In questa lingua il significato non sta solo in ciò che dici, ma in come lo dici.

Una singola parola può assumere significati completamente diversi a seconda dell’intonazione. Mai, ad esempio, pronunciata con cinque toni differenti, indica cinque cose diverse. È lo stesso suono di base, ma cambia la curva della voce. Questo rende il thai una lingua affascinante, ma anche profondamente impenetrabile per chi arriva da fuori, non solo perché la scrittura e la pronuncia sono lontanissime dalle nostre radici linguistiche, ma perché richiedono una sensibilità che non si apprende sui libri.

Per capirla davvero bisogna stare con le persone, ascoltarle a lungo, osservare le micro-variazioni. È una lingua che chiede tempo e relazione. E forse anche per questo rappresenta bene questa città: accogliente in superficie, complessa in profondità, comprensibile solo quando si smette di tradurre tutto con le proprie categorie.

Sostenibilità

A Bangkok la sostenibilità non è un tema. Non lo è nel dibattito pubblico, non lo è nelle politiche visibili, non lo è nella quotidianità. La plastica è ovunque, l’aria condizionata resta accesa senza interruzione, lo spreco è normalizzato, la raccolta differenziata quasi inesistente. Per uno sguardo occidentale, tutto questo appare come incuria, disinteresse e mancanza di consapevolezza ma fermarsi a questa lettura significa non capire il contesto.

Non è che qui non sappiano cosa sia la sostenibilità, è che non possono permettersi di sceglierla.

La sostenibilità, così come la intendiamo noi, è una costruzione complessa: richiede infrastrutture, istruzione, politiche pubbliche e, soprattutto, la possibilità reale di scegliere. In un sistema in cui molte persone vivono in condizioni di precarietà economica, dove il lavoro è instabile e il reddito spesso insufficiente, la priorità non è ridurre l’impatto ambientale, ma reggere il presente.

La plastica non è una scelta ideologica, è una soluzione economica perché leggera, costa poco, conserva meglio, permette di distribuire cibo e beni in modo rapido. L’aria condizionata non è solo comfort: è una necessità in una città che vive temperature estreme e ritmi di lavoro intensi. Lo spreco non nasce dall’abbondanza, ma dall’assenza di educazione strutturata e di filiere organizzate.

Qui la sostenibilità è spesso un concetto astratto, spesso importato dall’esterno senza essere adattato al contesto. E questo ci porta a una responsabilità più ampia, che raramente entra nel racconto: quella delle politiche e degli investimenti internazionali.

Bangkok è un territorio fortemente attraversato da capitali occidentali. Hotel, centri commerciali, cliniche private, grandi catene di distribuzione, infrastrutture turistiche: moltissime di queste realtà rispondono a logiche di profitto globale, non a bisogni locali. Gli investitori beneficiano di costi bassi, manodopera economica, regolamentazioni più flessibili ma raramente investono in politiche ambientali strutturali perché molto semplicemente non sono richieste.

L’assenza di politiche ambientali non è solo una mancanza locale, ma una convenienza condivisa. Conviene ai governi che attraggono investimenti, conviene agli investitori che riducono i costi, conviene ai turisti che usufruiscono di servizi economici. La sostenibilità resta fuori dall’agenda per equilibrio di interessi.

L’istruzione gioca un ruolo centrale anche in questo. Senza un’educazione che includa il pensiero critico, la responsabilità collettiva, la visione di lungo periodo, è difficile costruire una coscienza ambientale che vada oltre il gesto individuale. In questo scenario, chiedere alle persone di essere sostenibili equivale spesso a chiedere loro di farsi carico di un problema che non hanno creato e su cui non hanno potere decisionale. Non si può spostare l’attenzione dal sistema al comportamento individuale.

Capire questo significa cambiare radicalmente il modo in cui guardiamo una città come questa. Sono luoghi in cui le priorità sono state determinate da equilibri economici e politici globali. Significa soprattutto interrogarci sul nostro ruolo: su quanto beneficiamo di questa assenza di regole in quanto viaggiatori o in quanto expat e su quanto poco siamo disposti a rinunciare affinché le cose funzionino diversamente.

Perché finché la sostenibilità resterà un lusso e non una scelta reale, continuerà a essere praticabile solo da chi ha già tutto il resto.

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Sono Jessica Cani e mi occupo di comunicazione digitale per aziende del settore enogastronimico. Vivo a Cagliari, destreggiandomi tra il mio amore viscerale per la Sardegna e il bisogno costante di evadere i confini e viaggiare.

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Alla prossima, vi ricordo che…

Ciao,
e buon 2026!

Questo è il primo numero dell’anno di Visione Aromatica che è rimasto in pausa per circa 365 giorni. In questi giorni succede anche un’altra cosa: il mio forfettario passa dal 5% al 15%. Ebbene sì, mia cara partita iva, siamo diventati adulti.

Più che un numero, lo vedo come un passaggio di fase, dato anche dal fatto che lo scorso anno sia stato l’anno lavorativo che mi ha regalato più traumi e più crescita contemporaneamente.

Scrivo da Bangkok ora, una città di cui mi sono innamorata due anni fa e in cui sono voluta fortemente tornare per capire il perché di quest’attrazione. Se fosse amore o un calesse. In questo viaggio c’è la mia vita personale e quella professionale, cosa che a un certo punto della mia vita ho accettato essere due facce della stessa medaglia, nel bene e nel male, nella buona e nella cattiva sorte, nelle crisi e nei successi.

In questi cinque anni di partita iva, di cose ne sono cambiate moltissime. In primis io e come interpreto il mio lavoro. Se lavorate nel digitale e magari pure nell’enogastronomia, saprete che questo è un mondo che appare a volte magico e a volte fuffa. Ci sono entrambi ed è provando a schivarli e cercando il mio senso di concretezza che sono al punto in cui mi trovo oggi: un punto di ricerca per me e il mio lavoro nella metropoli asiatica che più mi affascina.

Per ciò che sto facendo a Bangkok, ci aggiorniamo a breve. Ora cominciamo con un resoconto di questi cinque anni di partita iva👇🏼

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Come si sceglie di lavorare nel settore enogastronomico

Non ho scelto con consapevolezza di occuparmi di comunicazione perché, quando undici anni fa ho iniziato, questo lavoro aveva dei contorni così sfumati e così lontani da ciò che è la comunicazione enogastronomica oggi che era difficile immaginare un mestiere. Lo era ancora di più in Sardegna, dove non esistevano esempi concreti di ciò che volessi fare perché il mondo della pubblicità era distante da ciò che volevo per me.

Mi è servito andarmene per vedere cosa mi piaceva e cosa no: Portsmouth, Madrid, Firenze, Siviglia, Milano, Bologna, Verona. In quelle che sono state le mie case per studio o lavoro, ho creato il mio puzzle di competenze cambiando e girando come una trottola.

Da quando ho iniziato, sono stata spesso in cucina: stare abbastanza vicino al fuoco da capire cosa succede davvero, ma abbastanza lontano da riuscire a raccontarlo senza trasformarlo in intrattenimento, spero. Negli anni ho scritto di persone e prodotti come se mi stessi giocando qualcosa di mio e spesso mi sono davvero trovata così coinvolta in alcuni progetti che li ho trattati come fossero miei (lo sentite anche voi l’allarme rosso?🚨Sta urlando che è tra le cose più sbagliate che si possano fare!).

Crescere per me non è stato fare di più

È stato fare meglio e, a un certo punto, provare a fare meno. Provarci, sì, perché non sempre ci riesco a rallentare.

C’è stato un periodo in cui mi sono accorta che la comunicazione enogastronomica stava diventando una gara di prestazione: mangiare per mostrarsi, collezionare luoghi, viverli per consumarli, fare del cibo un palco. Ho iniziato a sentire una dissonanza legata al fatto che online sembrava tutto facile e scintillante, ma nella realtà vedevo la fatica di chi apre ogni giorno, la vulnerabilità di chi crea, la sala che spesso non prende meriti, e territori raccontati come cartoline mentre dentro ci sono persone che provano semplicemente a restare.

Come ci si guarda allo specchio quando ciò in cui credi è in dissonanza con ciò che fai?

Ho cercato di capire come essere “brava a comunicare” senza diventare complice di quel meccanismo. Come aumentare la responsabilità, che è una parola poco attraente in un mondo in cui il marketing chiede velocità, semplificazione e presenza continua.

Dire “lavoro nel settore enogastronomico” oggi è una formula che contiene tutto e niente. Ho iniziato con entusiasmo e fame, con il desiderio di raccontare tutto ciò che mi sembrava valere il racconto: piatti, luoghi, persone. Pensavo che bastasse essere curiosa e onesta, poi ho capito che il rischio davanti a ogni storia è che potrebbe consumare proprio ciò che vorrebbe celebrare.
Lavorare con il cibo oggi per me significa sentire il peso di questa consapevolezza.

Nel 2025 sono cambiate moltissime cose. È stato un anno in cui ho lavorato tanto con ristoranti, produttori, persone che fanno bene spesso in silenzio, ma ho anche capito che non mi bastava più stare solo dentro lo schermo. Ho continuato a scrivere e costruire strategie, sì, ma a un certo punto ho iniziato a spostare il mio lavoro dall’online all’offline: far succedere cose, non solo raccontarle. Eventi, momenti dal vivo, comunità che si riconosce nello stesso spazio e nello stesso tempo.

Dal contenuto alla relazione

È lì che ho visto quanto può essere sana una comunicazione quando smette di essere solo esposizione e torna a essere contesto.

Ho portato il mio punto di vista al Master in Food and Wine Communication della IULM, ho lavorato a fianco della Regione Sardegna e Confcommercio mettendo sul banco alcuni dei migliori contatti che ho per la riuscita di tre eventi enogastronomici nel sud Sardegna, sono tornata in Scuola Holden con il corso sul raccontare il territorio, ho lavorato al posizionamento di Matrice a Cagliari, dall’apertura alla Pasqua, ho co-organizzato un evento con Tenuta Olianas e ho proseguito con loro il lavoro di narrazione territoriale, ho lavorato con il ristorante Amanõ per la creazione dell’evento Sala. Sono solo alcuni dei bei traguardi dello scorso anno.

Ora sono a Bangkok per provare a guardarla con gli occhi di chi ci vive e questo è fortemente connesso col motivo che mi spinge a fare ciò che faccio.

A un certo punto ho smesso di cercare storie belle, perché mi sono accorta che spesso non sono storie vere. Mi sono accorta che il racconto gastronomico chiedeva brillantezza e velocità, e io invece avevo bisogno di lentezza, profondità, silenzio.

Significa accettare che questo mi renda meno spendibile, però voglio provare a restituire complessità senza renderla pesante, ricordando a me per prima che il cibo non è un contenuto ma un fattore umano.

Per questo esiste Visione Aromatica

Visione Aromatica è il prolungamento del mio lavoro perché è il mio progetto di consulenza per aziende ed è anche il mio modo di raccontare le persone e i luoghi attraverso il cibo.

Qui dentro c’è la Sardegna che amo. Ci sono i progetti con i produttori, con i ristoranti, con chi lavora bene.

C’è il concetto di alimentazione che è innanzitutto nutrizione e attorno a questo ruota la nostra vita. Anche se in maniera automatica, mangiamo per vivere ma poche volte ci chiediamo se ciò che mangiamo ci sta saziando davvero in maniera naturale o meccanica. C’è la mia ossessione per le storie delle persone.

C’è anche il fatto che non ho mai smesso di guardare lontano: ora Bangkok, per esempio, con la sua cucina, gli italiani e i thailandesi, la doppia voce, la città che è possibilità e frizione insieme. Inizialmente vedevo questo come luogo in cui scappare, oggi lo vedo come un altro luogo in cui sto bene.

E soprattutto, qui dentro c’è una domanda che mi accompagna sempre più spesso: che cosa stiamo facendo, quando raccontiamo il cibo?

Il 15% del forfettario come promemoria

Questa soglia fiscale mi ricorda che non sono più in avviamento e che è importante a un certo punto della propria carriera capire cosa significhi crescere professionalmente.

Raccontare è sempre una scelta: di cosa mostrare, di cosa lasciare fuori, di che velocità dare a una storia, di che spazio concederle.

Lavoro soprattutto con Internet, che vive di accelerazioni, per cui non stiamo solo pubblicando: stiamo contribuendo a costruire aspettative.

Stiamo educando sguardi, decidendo, senza dirlo, che cosa meriti attenzione e che cosa invece possa restare invisibile.

Nel cibo questo ha effetto sui luoghi, quando diventano spot e smettono di essere spazi abitati. Sulle persone, quando il loro lavoro finisce ridotto a scenografia. Sulle aspettative, quando l’esperienza al tavolo diventa performance. Sul lavoro, quando la complessità viene compressa in un video da quindici secondi.

Vorrei provare a scrivere dei luoghi non come destinazioni, ma come spazi abitati. Luoghi con dentro una quotidianità, un ritmo, un limite. E scrivere di cibo non come contenuto, ma come fatto umano: nutrizione, identità, cultura, equilibrio, relazione, fatica, contraddizione.

Visione Aromatica non è un progetto che consiglia dove mangiare, ma uno spazio per chi lavora con il cibo e sente che qualcosa, così com’è, non torna più. Così come è uno spazio per chi mangia per vivere, per allenarsi, per piacere, per condividere e vuole capire che tipo di relazione sta costruendo con quello che mette nel piatto.

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Questa è Visione Aromatica, sempre in evoluzione. Alla prossima puntata.

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Alla prossima, vi ricordo che…

Il 2025 è iniziato con un aereo verso Milano, e quindi benissimo perché volare e la città meneghina sono due cose che mi piacciono molto.

Un po’ di fatti miei prima di cominciare:

👩🏻‍🏫 Ritornano le lezioni di narrazione territoriale per Scuola Holden. Il primo corso è andato molto bene per cui, con l’accademia di scrittura creata da Alessandro Baricco e gli altri docenti del corso, abbiamo deciso di lanciare un secondo giro. Io insegnerò narrazione enogastronomica, a breve partono le iscrizioni.

✈️ Ho annullato il primo viaggio della mia vita per questioni personali e professionali. Non mi era mai capitato e credevo che a livello emotivo mi avrebbe buttata giù. Invece, ho constatato che mi stava buttando più giù l’idea di quel viaggio, il rimanerci aggrappata come fosse l’ultimo viaggio della vita. Appena l’ho lasciato andare, invece, un senso di leggerezza mi ha fatto capire che è stata la scelta giusta. A volte costruiamo un’idea in maniera così forte da scambiarla per la realtà. Quel viaggio non esisteva ancora, ma l’avevo reso così reale nella mia testa, da far quasi perdere valore al presente. Dovrò ricordarmelo la prossima volta.

Per il resto delle news, ci aggiorniamo a breve. Ora cominciamo👇🏼

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Lezioni di personal branding e storytelling enogastronomico

"Puoi fare solo una cosa per restare vivo: raccontare la tua storia". Ho intercettato questa frase scorrendo le stories Instagram sul tram 59 a Milano e ho pensato quanto fosse perfetta per inaugurare le mie prime collaborazioni professionali del 2025. Che poi l'abbia detta Salmo, beh, questo è un altro discorso 😅

Non amo particolarmente la cattedra in senso letterale - la sensazione di essere guardata da persone che aspettano che io dica qualcosa di intelligente e utile mi regala sempre un po’ di disagio, diciamolo. Eppure, la condivisione è nel mio dna (o non avrei fatto della scrittura il mio lavoro) e soprattutto amo l'idea di lasciare qualcosa che ispiri, smuova e conduca all'azione.

È con questo spirito che, appena dopo le vacanze natalizie, sono approdata a Milano per un ciclo di lezioni al Master della IULM in Food and Wine Communication, in collaborazione con il Gambero Rosso. Davanti a una platea di trenta studenti, ho portato la mia esperienza di storytelling enogastronomico e personal branding.

Abbiamo ancora bisogno di persone che raccontino il cibo?

Mai come oggi, il cibo è stato così presente nei nostri schermi e, paradossalmente, mai come oggi rischiamo di perderne il vero significato. L'era digitale ha trasformato l'esperienza gastronomica in uno spettacolo continuo, dove l'estetica spesso sovrasta l'autenticità del gusto.

Questa tendenza alla spettacolarizzazione non è nata con i social media, ma ha trovato in essi il suo catalizzatore perfetto. Il rituale di fotografare il piatto prima di assaggiarlo è diventato prassi, influenzando non solo i consumatori ma anche le scelte creative degli chef. Una colata di pistacchio ci seppellirà, scrive Mattia Madonia su The Vision. Le cucine si sono trasformate in set fotografici, dove l'illuminazione e la composizione assumono talvolta più importanza del sapore stesso.

La comunicazione enogastronomica è prima di tutto un atto culturale che porta con sé la responsabilità di educare, preservare e valorizzare. In un'epoca di over storytelling, la necessità di un nuovo approccio è forte: non si tratta solo di raccontare "belle storie", ma di costruire narrazioni che rispettino il territorio, chi produce e chi consuma.

Abbiamo ancora bisogno di persone che raccontino il cibo? La risposta è sì, ma con un atteggiamento diverso: studiare comunicazione enogastronomica oggi significa scegliere di essere parte di un cambiamento, dalla cultura dell'apparenza a quella dell'essenza, dalla spettacolarizzazione alla comprensione.

In un mercato saturo di immagini perfette e storie preconfezionate, c'è ancora spazio per chi sceglie di raccontare il cibo con empatia, sensibilità culturale e uno sguardo critico sulla realtà. Per esplorare questo approccio, ho invitato in aula Tommaso Melilli, chef di Trattoria della Gloria, i cui libri mi ispirano da circa cinque anni.

Raccontare attraverso la scrittura e la cucina

I libri: “I conti con l’oste” e “Cucina Aperta”

Scrittura e cucina: due mondi apparentemente agli antipodi. La cucina è collettiva, rumorosa, fatta di gesti precisi; la scrittura è solitaria, silenziosa, legata al flusso del momento. In Tommaso Melilli queste due anime convivono perfettamente. Ne I conti con l'oste, combina autobiografia e reportage attraversando 15 trattorie italiane, dove cucina accanto a nomi come Diego Rossi, Giovanni Passerini, Juri Chiotti e Paolo Lopriore. Il libro va oltre il semplice viaggio gastronomico: è un'esplorazione dell'identità italiana attraverso le sue cucine.

Durante la lettura, ho sognato di fare lo stesso: prendermi un periodo sabbatico per esplorare le cucine della mia isola, e poi magari continuare il viaggio in Italia e all'estero. Mi mancava però un elemento fondamentale: quella capacità di mimetizzarmi in cucina senza risultare un corpo estraneo tra cuochi, capopartita e lavapiatti.

Melilli si racconta come uno chef che scrive e uno scrittore che cucina. La sua visione supera il confine del piatto per abbracciare l'intero universo della cucina: le persone, i luoghi, i gesti, le emozioni. Non è poesia astratta, ma il racconto concreto della sopravvivenza in cucina, della gestione di una brigata, delle decisioni da prendere quando qualcosa non va secondo i piani.

In Cucina Aperta, il suo ultimo libro, esplora le implicazioni culturali del cibo come specchio di identità, tradizioni e cambiamenti sociali. È un diario di bordo che raccoglie non solo ricette, ma anche le storie che nascono tra i fornelli. Un quaderno che raramente rilegge, come se l'atto di scrivere servisse più a liberare la mente che a conservare memoria.

La scelta di Melilli di rifiutare la spettacolarizzazione rappresenta una posizione radicale nel panorama della ristorazione contemporanea.

Il ristorante: Trattoria della Gloria

Una “cucina normale”

Alla Trattoria della Gloria, questa filosofia si manifesta, innanzitutto, nel non definire il suo posto in alcun modo. Quando gli chiedono "Che cucina fai?" lui risponde "cucina normale", rifiutando quel tentativo di etichettare la cucina che sta, nel tempo, uccidendo la fantasia.

Nessun menu online

L'assenza di menu prestabiliti e di carta dei vini online è una decisione che obbliga il cliente a stabilire un dialogo diretto con il personale. Il ristorante mantiene una presenza social minimalista, con "sei parole in croce", come dice Melilli stesso, rifiutando la documentazione ossessiva di ogni piatto. Non è marketing inverso, ma la convinzione che il valore dell'esperienza gastronomica risieda nell'imprevedibilità del momento e nell'interazione umana.

Influencer marketing

Non tutti gli influencer sono adatti a tutti i brand, dice Melilli. Per raccontare un progetto enogastronomico, serve scegliere voci che ne condividano i valori e sappiano trasformare ogni collaborazione in un racconto credibile. Raccontare il cibo significa prendersi la responsabilità di educare ed emozionare.

Io nel mio lavoro, raramente suggerisco operazioni di influencer marketing ai miei clienti. Nella maggior parte dei casi, chi lo fa lo riduce all'invito della persona con molti follower che, nel migliore dei casi, riempie il ristorante di clienti per tre settimane - clienti che della filosofia del posto capiscono poco e, quindi, creano frustrazione in sala e in cucina, perché immaginate di lavorare con una massa di gente che si aspetta che performiate come scimmie al circo - e poi, puff, finito l’hype, finito l’interesse. L’influencer sta già parlando di altri dieci posti perché la moneta è più forte del senso etico di raccontare i luoghi e le persone. It’s consumismo, baby!

Lavorando con artigiani del cibo le cui decisioni nascono da anni di studio e ricerca, personalmente preferisco creare progetti narrativi più ampi, dove l'influencer diventa parte integrante del progetto gastronomico stesso. Una sorta di ambassador per cui occorre tempo, progettazione e studio.

La responsabilità di comunicare e curare il proprio personal brand

Durante le mie lezioni sullo storytelling e il personal brand allo IULM, ho scelto di portare l'esempio di Tommaso Melilli proprio perché rappresenta un caso studio illuminante di autenticità nella comunicazione professionale. Il suo approccio dimostra come si possa costruire un'identità forte senza ricorrere alle strategie più convenzionali del settore gastronomico.

Con la sua penna ha tracciato una strada diversa da quella degli chef-influencer: invece di puntare su foto patinate e proposte perfettamente impiattate, ha scelto la scrittura come strumento principale. Una decisione che può sembrare controcorrente nell'era dei social media e della condivisione fast, ma che si è rivelata efficace.

La sua forza sta nel non raccontare il mondo della cucina attraverso la sua prospettiva unica. Ogni storia diventa un mezzo per svelare ciò che spesso rimane invisibile: i gesti, le persone e le emozioni dietro ogni piatto. Questo lo posiziona non solo come chef, ma come narratore capace di dare valore a ciò che altri non vedono.

Osservare e restituire.

Ho condiviso questa case history con i miei studenti per dimostrare che un personal brand efficace non si misura in follower o in contenuti virali, ma nell'impatto duraturo che lascia. “Per cosa volete essere ricordati fra 10 anni?”. L’ho chiesto a loro, lo chiedo ai miei clienti quando impostiamo una strategia di comunicazione e lo chiedo a me stessa quando mi sembra di uscire dai miei binari.

Il percorso di Melilli insegna che la memorabilità non si costruisce sull'immagine, ma sulla sostanza e sulla coerenza delle proprie scelte. È un esempio prezioso di come il personal branding possa essere potente senza essere invadente, autentico senza essere artificioso, professionale senza essere distante. Una lezione che va oltre il mondo della ristorazione e parla a chiunque voglia costruire un'identità professionale significativa e duratura.

Ma quindi come si mangia alla Trattoria della Gloria

Ho prenotato il mio posto per l’8 gennaio, il giorno di riapertura dopo le vacanze di Natale. “Ti ho riservato un posto al bancone”, mi ha scritto Melilli. Il mio preferito.

L'atmosfera è quella intima di un bistrot parigino: sedie in legno, tavoli raccolti, due banconi, uno scaffale di vini naturali. Rocco e Luca in sala ti accolgono con quella familiarità genuina di chi ti ha visto ieri sera per una birretta, come ci conoscessimo già. Dopo otto ore di lezione e una notte quasi insonne (il pre-cattedra ha sempre il suo effetto), è esattamente il rifugio che cercavo.

Il menu è essenziale e cambia letteralmente ogni giorno, se non per qualche rara proposta più o meno fissa adattata alle stagioni. Mi affido al racconto di Melilli, lasciando che le mie scelte siano guidate dai ricordi dei suoi libri e dalle sue parole al tavolo. E inizio, non a caso, dal minestrone.

Il minestrone

Avete mai mangiato un minestrone al ristorante? Io no, eppure eccomi qui, davanti a questo piatto che Melilli ha scelto di elevare dedicandogli un intero capitolo in Cucina Aperta e che nel suo locale è ormai quasi un signature.

La storia di questo minestrone è un viaggio personale. Da bambino selettivo, amante solo dei cibi bianchi, Melilli lo vedeva come il supremo tradimento culinario: un complotto di verdure nascoste che minacciava la sua rigida dieta monocromatica.

La svolta arriva in adolescenza, quando un tentativo di impressionare una ragazza lo porta a preparare il suo primo minestrone. Quel momento diventa una rivelazione che trasforma il nemico in alleato. Tanto da spingerlo non solo a inserirlo nel menu del suo ristorante, ma anche a tatuarselo sul polso - simbolo permanente di una riconciliazione gastronomica.

Pâté di fegatini di coniglio

Il mio rapporto col coniglio è complicato: ne amo il gusto e al contempo, per ricordi d'infanzia, lo associo più al mondo degli animali domestici che alla cucina. Per questo, lo mangio solo per cortesia quando sono ospite. Quella sera alla Trattoria della Gloria ero davanti a una storia che meritava di essere assaggiata: il pâté di fegatini di coniglio di Melilli, ricetta che sua nonna gli svelò il giorno della sua cresima, diventando parte del suo patrimonio culinario.

Mi trovavo di fronte a uno chef di cui leggevo le storie da anni, che ora mi stava raccontando la sua filosofia di cucina attraverso i suoi ricordi. Saltare quel piatto, così significativo per lui, sembrava quasi un tradimento della fiducia che si era creata.

Il pâté viene servito con il tramvai, un pane storico milanese preparato con un impasto particolare: metà normale e metà arricchito con uvetta bollita e reidratata. Nato all'inizio del Novecento per i pendolari del primo collegamento tramviario Milano-Monza, questo pane sostanzioso doveva sostenere un viaggio di tre ore. Dimenticato per anni, è stato riscoperto dal panettiere Davide Longoni, uno dei pochi che ancora oggi mantiene viva questa tradizione centenaria.

Pipetto e salva cremasco

Il pipetto è un antipasto che racconta le radici di Melilli, originario di Soresina, un paese a due passi da Crema. La preparazione è un esercizio di pazienza: le foglie di verza vengono prima sbollentate, poi brasate lentamente con aglio fino a quando si disfano completamente. Il risultato è una crema densa e profumata, arricchita da abbondante noce moscata e completata dal salva cremasco, formaggio tipico della zona che aggiunge carattere e cremosità al piatto.

È uno di quei piatti semplici semplici, come li definisce Melilli, che però racchiudono l'essenza di un territorio. La semplicità degli ingredienti si trasforma attraverso una tecnica precisa in qualcosa di nuovo, mantenendo però intatto il legame con la tradizione locale.

Anatra, patate Fernando e broccolo fiolaro

L'anatra è uno dei piatti che meglio rappresenta la doppia anima della cucina di Melilli: da un lato il rigore della tradizione francese, dall'altro il calore della campagna lombarda. Il piatto è volutamente un classicismo francese, come lo descrive lui stesso.

La preparazione è dedicata al petto d'anatra femmina, una scelta precisa che privilegia una carne più tenera e delicata. L'accompagnamento è altrettanto curato: un fondo bruno che esalta la naturale sapidità della carne, e delle patate che completano il piatto con semplicità. Patate Fernando, un grande classico di Trattoria della Gloria che infatti nel menu vengono annunciate come gran ritorno.

"In questa stagione mi esce proprio la campagna", mi dice Melilli, creando un ponte naturale tra la tecnica d'oltralpe e i sapori della pianura.

Tiramisu perduto

Che io abbia un debole per il tiramisu è forse un po’ banale ma così è. Lo prendo praticamente sempre e ci farei pure il bis.

Quello della Trattoria della Gloria si ispira al francese pain perdu. Niente savoiardi ma pane del giorno prima che viene ammollato nel latte, cotto al forno e poi bagnato nel caffè. Ma è il mascarpone del Caseificio Carena a fare la differenza - un prodotto artigianale che, come sottolinea Melilli, "sa davvero di mascarpone, ovvero di formaggio".

Wow! Un mascarpone che sa di se stesso, penso. Ok, chiudo con un tiramisu perduto e un cucchiaino di mascarpone.

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Alla prossima amici, vi ricordo che…

Scrivo da uno dei miei angoli di comfort per eccellenza: seduta accanto al caminetto che scoppietta.

Sono a Nuxis, il mio paese natale, anche se sarei dovuta essere dall'altra parte del mondo. Avevo un biglietto di sola andata per il 29 dicembre ma la vita, che ha un senso dell'umorismo tutto suo, ha deciso diversamente. Solo che non potrei essere più grata a questo plot twist perché ciò che mi ha (momentaneamente) trattenuta è frutto del lavoro fatto in questi anni.

La scrittura come leva

Scrivo principalmente per me stessa, perché la scrittura è per me non solo lavoro, ma terapia. È quello che dico sempre ai miei clienti quando lavoriamo sulla narrazione del loro brand: "Smettetela di cercare di vendervi come se foste l'ultimo rotolo di carta igienica durante il lockdown". Le persone non hanno bisogno di essere bombardate da altri contenuti di marketing. Hanno bisogno di sentirsi capite, di riconoscersi in qualcuno.

E così eccomi qui, a scrivere. Per lavoro e per passione.

Le parole di quest’anno, che poi le facciamo diventare pure del prossimo

Mentre il 2025 si avvicina, con sei mesi che promettono di essere belli scoppiettanti, rifletto su due delle parole che quest'anno sono tornate più spesso: fiducia e riconoscenza.

Fiducia in me stessa, nelle mie sensazioni e nel mio intuito. È come avere un GPS interiore che, invece di "tra 100 metri svolta a destra", ti dice "fidati, questa cosa puzza" o "vai, è la scelta giusta" (e funziona meglio di Google Maps).

E poi riconoscenza. Gratitudine nel poter vedere ogni giorno che, sì, sono in grado di costruire la vita che desidero, e nel poter dire che ho accanto una rete di persone che mi aiutano a rendere la mia vita splendida.

Ecco, queste due parole saranno quelle che sceglierò come guida del nuovo anno, per ricordarmi che non sbaglio mai ad ascoltare il mio intuito e che la rete funziona davvero quando i valori sono allineati.

Il recap che non mi avete chiesto

Se state leggendo questa newsletter, probabilmente siete in quel momento in cui scrollate pagine motivazionali cercando la risposta ai grandi dilemmi esistenziali sulla pianificazione del nuovo anno. O forse ne avete piene le palle di chi vi manda l’ennesima newsletter dicendovi cosa gli ha insegnato il 2024. Vi capisco!

Io vengo da un anno che è iniziato con un itinerario così surreale (Cagliari-Milano-Amman-Il Cairo-Shanghai-Bangkok) che la Farnesina ha pensato che un gatto mi avesse hackerato la mail. Risultato? A Shanghai ho trovato coccole stupende, a Bangkok una receptionist con la copertina di Hello Kitty Gucci (?) mi ha accolta nella città di cui non sapevo di aver bisogno e, in pieno centro a Kuala Lumpur, mi sono ritrovata in un tempio indù durante una festa agricola. Poi però la vita mi ha ricordato che i piani perfetti sono come gli unicorni. Avevo un obiettivo: allenarmi per una gara. Cos’è successo? Mi sono rotta il menisco raccogliendo gli auricolari mentre cucinavo il pollo. Giuro!

Per fortuna è arrivato un viaggio in Valtellina, dove dieci sconosciuti del digitale sono diventati famiglia davanti a una polenta (è scientificamente provato che il burro unisca le persone). A Milis invece una residenza d'artista ha trasformato una casa in un crocevia di creatività con persone da tutto il mondo e…

Ops! Ma vi sto raccontando anche io cosa sia successo e cosa mi abbia insegnato questo anno!

Sorry not sorry.

La verità è che il racconto, nelle sue diverse sfumature che intrecciano tanti lati della mia vita professionale, con alcune puntate sceltissime di quella personale, è parte pulsante di Visione Aromatica. È nata come una newsletter ed è diventato il mio progetto di narrazione territoriale che comprende tutte le facce del mio lavoro: comunicazione, branding, consulenza e formazione.

Che ci facciamo con questo 2025?

Per il 2025 c’è in cantiere la comunicazione per una nuova apertura (mamma mia che bellezza questa cosa qua!), l’affiancamento nel racconto di diversi progetti di ristorazione, due cattedre confermate, eventi, viaggi e molta scrittura, strategica ed emozionale. Ma ci sarà anche uno sviluppo di Visione Aromatica. Serve a me, per alzare l’asticella di ciò che faccio e per non smettere di cercare stimoli, serve a chi usufruisce dei miei contenuti (e quindi a voi che leggete) e mettere un tassello in più nel settore della comunicazione enogastronomica. Per provare a fare qualcosa di buono e utile, insomma.

Si parte sempre dalla scrittura anche se (e questo è ciò che in pochi che fanno questo mestiere dicono), per creare racconti autentici prima di saper scrivere occorre saper ascoltare.

Qui, in tutto lo spazio digitale in cui si sta sviluppando Visione Aromatica, la scrittura troverà varie declinazioni: qualcosa si legge, qualcosa si guarda, qualcosa si ascolta.

Spero di ritrovarvi, con la curiosità che mi piace permei i canali di chi passa di qui.

Felice anno, vi auguro di trovare lo spazio fisico e mentale per scrivere, perché è solo disegnando parole che diamo vita alla realtà che non crediamo possibile.

Jessica

Un’ultima cosa: qui una breve lista di ciò che mi ha fatta stare bene quest’anno. Magari fa stare bene anche voi.

📚 Un libro: “Io che non ho conosciuto gli uomini”, di Jacqueline Harpman

🎵 Una canzone: “Teardrop”, Massive Attack

🏙️Una città: Bangkok

🍽️Un piatto: Rana pescatrice con il suo fegato e nocciola, Trattoria da Lucio

🐟Un ingrediente: Fish maw (vescica natatoria del pesce giallo, scoperto in Cina)

🌊Un’esperienza: Diving a -18 metri per prendere il certificato padi.

📱Un’app: Notion (ancora non mi capacito di come le persone non imparino a usarlo)

🃏Un gioco di società: Lupus in fabula, citofonare l’esperienza in Valtellina

🥧Un dolce: il pan bufaletto di Mimmo Ragone con cui sto chiudendo l’anno

Ciao.

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SU DI ME

Sono Jessica Cani e mi occupo di progetti narrativi di cultura enogastronomica e territoriale. Sono una copywriter, communication strategist e content creator. Vivo a Cagliari, lavoro ovunque, destreggiandomi come un’equilibrista tra il mio amore viscerale per la Sardegna e il bisogno costante di evadere i confini e viaggiare.

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Alla prossima amici, vi ricordo che…

Scrivo in una mattinata di agosto inoltrato dopo diversi giorni di digital detox in cui ho staccato qualsiasi dispositivo. Mi serviva un po’ di carica e, mentre si conclude il ciclo estivo, a brevissimo ne comincerà uno nuovo. Sempre diverso, sempre entusiasmante.

Un po’ di me prima di cominciare:

🌏 Il mio sito: quest’estate ha visto finalmente la luce il mio nuovo sito che rappresenta il cambiamento professionale che ho avuto negli ultimi anni. Ci ho lavorato parecchio e, anche se ci sono alcune cose che pian piano modificherò ancora, lo trovate qui.

🦵🏻 Tra i viaggetti: L’autunno per me coincide sempre con nuovi viaggi di lavoro dopo un’estate tra le sue onde. Tra i vari appuntamenti che mi aspettano, segnalo quello di Rimini al Marketers World di cui sono ambassador. Marketers è l’appuntamento di riferimento per coloro che lavorano nel digitale, durante il quale si ha la possibilità di apprendere nozioni, strategie e competenze necessarie per costruire e potenziare la propria carriera. In qualità di ambassador, avrò la possibilità di seguire tutto l’evento e il suo dietro le quinte che racconterò nei miei canali. Per chi lo desiderasse, mi hanno rilasciato un codice sconto del 10% in affiliazione che trovate cliccando qui. Nel carrello, digitate mw24jessica. Se ci siete, ci vediamo lì.

🖌️ Formazione: ho ripreso i percorsi di formazione one to one e in aula e, su quest’ultimo punto, ci sono diverse novità. Una di cui posso parlare subito è che collaborerò come docente con Scuola Holden Pro. Per loro, ho disegnato un progetto di formazione sulla narrazione enogastronomica all’interno del percorso “Raccontare il territorio. Storytelling efficace di una destinazione”. Comincia a fine settembre e ci si può iscrivere qui.

Per il resto delle news, ci aggiorniamo a breve.

Qui invece è giunto il momento di parlare di cosa stia succedendo in Sardegna. C’è un argomento che desidero affrontare da qualche mese. Per diverso tempo, ho letto, cercato di capire, cercato le parole per portare questo tema delicato sui miei canali.

Sono convinta che esistano spazi e professionalità apposite per ogni argomento e che avere una certa risonanza online non significhi dover necessariamente parlare di tutto perché per parlare occorrono competenze. Nei mesi scorsi ho ricevuto diversi messaggi (la maggior parte su Instagram) in cui mi veniva chiesta la motivazione per cui non avevo mai parlato di transizione energetica. C’era sempre un tono accusatorio dietro, come se fosse quasi obbligatorio per me farlo. Come ogni problematica che accade nel mondo ogni giorno, credo che l’obbligo ce lo possa dare solo la nostra coscienza sulla base di quanto quel tema ci smuova e quanto ci sentiamo preparati ad affrontarlo.

A smuovermi è stato il momento in cui ho capito che tanti amici e amiche che venivano a trovarmi dal continente non avevano idea di quanto stia accadendo in Sardegna. Non oggi. Da sempre.

Ho smesso di pensare, mi sono guardata attorno e ho capito che l’unico modo in cui avrei potuto portare un messaggio totalmente soggettivo e di dolore era semplicemente raccontando cosa stia vivendo io e cosa stiano vivendo i sardi.

Lo ridico: non oggi. Da sempre.

Ne parlo qui 👇🏼

“Ho pensato a tutto in un momento. Ho capito come cambia il vento”.

Il vento in Sardegna è cambiato.

Da motore in grado di plasmare la vita e l'identità dei sardi è diventato un elemento da sfruttare per chi ha deciso di rendere la nostra terra luogo di speculazione.

In Sardegna oggi è in corso un dibattito sulla transizione energetica.

Ho capito che il vento non era un elemento così presente altrove quando lasciai la Sardegna e mi resi conto che ciò con cui ero cresciuta (e che per me era normalità) fuori era in grado di turbare. Qui il vento costante è un compagno fedele che pulisce, asciuga, rigenera.

L’hanno capito anche le diverse aziende che, con un'orda di pannelli solari e pale eoliche, minacciano di trasformare l'isola in una gigantesca centrale elettrica, cancellando paesaggi millenari e identità culturali.

Le cifre sono allarmanti: 824 richieste per nuovi impianti, con una potenza prevista 30 volte superiore a quella attuale. Un'overdose energetica che non potrà essere né consumata né trasportata, ma che verrà comunque pagata dai contribuenti. Dietro questa follia si celano gli speculatori energetici, pronti a divorare sussidi e incentivi mentre scaricano i costi sulle bollette dei cittadini.

Il patrimonio culturale sardo rischia di essere sostituito da un mare di impianti industriali. Cosa vuol dire? Significa che, per esempio, se sei davanti a un nuraghe, dove prima vedevi solo Macchia Mediterranea, ora vedi in che modo l’uomo trovi sempre il modo per mettere mano, espandersi, dominare.

Snaturare.

I sardi hanno raccolto 10.000 firme in pochi giorni per la proposta di legge "Pratobello 24". Questa iniziativa , che mira a regolamentare l'installazione di impianti eolici e fotovoltaici, sfida apertamente il governo nazionale che ha impugnato la recente moratoria regionale. La proposta, sfruttando astutamente lo Statuto sardo, vuole creare una mappa delle aree idonee, escludendo zone di valore paesaggistico e culturale. Non si tratta di opporsi alla transizione energetica, ma di gestirla autonomamente, proteggendo l'identità unica dell'isola dalla speculazione selvaggia che minaccia di cancellarne l'anima millenaria.

Per firmare c’è tempo fino al 16 settembre reperendo i moduli nel proprio comune di residenza.

I terreni che ci danno da mangiare

C’è stato un momento in cui a Selargius, di fronte alla stazione della compagnia di energia Terna, è stato allestito un presidio permanente nato dalle macerie lasciate dai lavori. Centinaia di ulivi sradicati per dare spazio alle pale eoliche, formando un "cimitero verde", simbolo di una terra ferita. Per ogni albero estirpato, ne sono stati piantati altri dieci. Le piante sono arrivate da tutta l'isola.

È un’iniziativa chiamata"Sa rebellìa de is olias" (La rivolta degli ulivi)

C’è un passo della canzone “Sogna ragazzo sogna” di Roberto Vecchioni che dice “La vita è così grande che quando sarai sul punto di morire pianterai un ulivo convinto ancora di vederlo fiorire”. Trasmette un senso di forza e determinazione che esprime attaccamento alla vita e amore.

Credo sia questo ciò che, simbolicamente con gli ulivi e in generale con l’intera mobilitazione, sta spingendo i sardi a ribellarsi a un’invasione che sta distruggendo la nostra casa. L’attaccamento alla nostra terra, l’amore che smuove, sveglia, anima. Il rispetto per la nostra casa, per provare a lasciare un pezzo di ciò che abbiamo avuto la fortuna di conoscere e vivere. Perché vorremmo vedere sempre uguale il luogo in cui siamo cresciuti, vorremmo proteggere la nostra casa. E invece, fra 20 anni, sarà un cumulo di scorie su cui non sarà più possibile vivere.

Oltre il vento, il Sulcis negli anni: così è come sono cresciuta

L’inquinamento bellico a Capo Teulada

Io sono cresciuta in un angolo di paradiso. L’ho sempre pensato e, da quanto ho esplorato un pezzetto di mondo, ne ho avuto conferma. Ora immaginate che questo paradiso sia costantemente violato dal fragore assordante di aerei militari e dal sibilo di missili. Benvenuti a Capo Teulada, Sardegna, dove la bellezza naturale si scontra brutalmente con la realtà di uno dei più grandi poligoni militari d'Europa.

Sin dal 1954, un'area di 30.000 ettari - equivalente a 42.000 campi da calcio - è stata trasformata in un gigantesco campo di battaglia simulato. Qui, tra dune di sabbia e acque turchesi, si testano armi e si conducono esercitazioni militari che hanno lasciato cicatrici indelebili sul territorio e sulla salute dei suoi abitanti.

La Penisola Delta, cuore pulsante di questo inferno in paradiso, è un monumento all'assurdità umana: 3 chilometri quadrati talmente saturati di residui bellici da essere dichiarati imbonificabili. Tra il 2008 e il 2016, quest'area è stata bersagliata da 860.000 colpi di addestramento e 11.875 missili, per un totale di 556 tonnellate di materiale bellico. Numeri che fanno impallidire persino gli scenari di guerra più cruenti.

Ed è casa mia.

Ma il vero dramma si nasconde nell'invisibile: il torio radioattivo, 20 volte più cancerogeno dell'uranio impoverito, permea il terreno. Non sorprende che l'area registri un'incidenza di tumori e leucemie da brivido. È come se un pezzo di Sardegna fosse stato cancellato dalla mappa, sacrificato sull'altare di una sicurezza nazionale che sta divorando i suoi stessi figli. Un’area che, come dice il giornalista Daniele Piervincenzi, “non è più Sardegna, non è più Italia. È come se non esistesse”.

Eppure, fino a poco tempo fa, tutto questo sembrava "normale" per chi ci è nato e cresciuto. Il rumore delle esercitazioni era solo un sottofondo, come il traffico per un milanese o le onde per un surfista di Miami. Ma la verità è che non c'è nulla di normale in tutto questo. Ci siamo svegliati troppo tardi, realizzando che la nostra terra è stata svaligiata sotto i nostri occhi.

Ora, mentre durante alcuni periodi dell’anno veniamo bloccati dai militari nel tentativo di raggiungere le nostre spiagge, ci chiediamo: a che prezzo stiamo mantenendo questa "sicurezza"? Quanto ancora possiamo permettere che la bellezza e la salute della nostra terra vengano sacrificate?

È tempo di rompere il silenzio assordante che ha avvolto Capo Teulada per troppo tempo. È tempo di chiedere conto di questo scempio ambientale e umano. Perché una terra avvelenata non è sicurezza, è un crimine contro la natura e contro il futuro delle prossime generazioni.

Tra veleni e speranza, il futuro in bilico della (mia) terra dimenticata

Nel Sulcis Iglesiente, terra di antiche miniere e industrie morenti, si consuma un dramma ambientale e umano di proporzioni spaventose. Sotto un cielo apparentemente sereno, il suolo e le falde acquifere celano una verità tossica: cadmio 24.000 volte oltre i limiti di legge, mercurio 1.700 volte, zinco 31 volte. Questi non sono solo numeri, ma la firma chimica di decenni di sfruttamento industriale senza scrupoli.

Il Just Transition Fund dell'UE promette 367 milioni di euro per una transizione "giusta" verso un futuro sostenibile. Ma la burocrazia e l'inefficienza amministrativa rischiano di vanificare questa opportunità. Progetti pronti rimangono nel cassetto, mentre il tempo stringe: la scadenza del 2026 incombe come una spada di Damocle.

Eppure, tra le cicatrici di questa terra, germogliano semi di speranza. Il Cammino Minerario di Santa Barbara, un anello di 500 km attraverso siti minerari dismessi, offre un modello di turismo sostenibile. Ex minatori diventano guide, raccontando una storia di resilienza e rinascita. Papà era un minatore, queste cose se sei suscitano ti toccano l’anima perché sono parte di te. Da sempre.

Ma l'ombra del passato è lunga. La discarica di fanghi rossi di Portovesme, un mostro di 30 milioni di tonnellate, continua a contaminare. Paradossalmente, potrebbe contenere materiali preziosi per miliardi di euro, se solo si trovasse la volontà politica di bonificarla.

Intanto, la popolazione paga il prezzo più alto. “Meglio un cancro che un disoccupato in casa” recita il titolo di un pezzo del Manifesto Sardo del 2019, sempre attuale. L'eccesso di mortalità per malattie respiratorie è una realtà quotidiana. E mentre i dati sull'inquinamento rimangono nascosti per anni, i cittadini coltivano inconsapevolmente terre avvelenate. Cosa pensereste se un giorno riceveste un’ordinanza del sindaco che vieta la commercializzazione e la distribuzione di vino, uva, olive, pomodori, peperoni e zucchine? Cosa avranno pensato gli abitanti di Portoscuso quando nel 2014 è successo davvero?

Il punto qui è chiedersi cosa valga davvero una "giusta" transizione. Come bilanciare occupazione e salute pubblica.

Quanto tempo abbiamo prima che sia troppo tardi per questo angolo dimenticato d'Italia? Per la mia casa che, d’estate, diventa comoda casa anche dei turisti completamente ignari?

La vera sfida del Sulcis non è solo energetica o economica, ma profondamente etica. È un monito per tutti noi: la transizione verso un futuro sostenibile richiede non solo fondi, ma visione, coraggio e, soprattutto, un impegno concreto per non lasciare indietro nessuno.

Nel delicato equilibrio per il cambiamento del mondo

Quello che ho raccontato è solo un minuscolo spaccato di ciò che da decenni accade nell’isola (vedi anche Quirra, Ottana, Porto Torres, Macchiareddu, Guspini…). La Sardegna si trova a un crocevia critico: tra la necessità di una transizione energetica e la preservazione della sua identità e delle sue terre. Le sfide sono enormi e il futuro dell'isola dipenderà dalla capacità di bilanciare progresso e tradizione, sviluppo e tutela ambientale. È una lotta che riguarda non solo la Sardegna, ma diventa simbolo di un equilibrio che il mondo intero deve trovare.

Questa newsletter rappresenta un pezzo della visione che ho sull’argomento. È ciò che ho provato a raccontare ad amici e conoscenti che quest’estate mi chiedevano cosa stesse succedendo mentre, in vacanza qui, leggevano titoli allarmanti ignari delle problematiche che affliggono il territorio da sempre.

Ognuno di noi ha il diritto e il dovere di ribellarsi con i mezzi che ha a disposizione. Quali siano è una questione di responsabilità individuale.

Siamo nella merda.

Tutti i link per approfondire quanto ho scritto

Coordinamento Gallura contro la speculazione energetica

Sardegna, realtà della speculazione energetica e normativa di salvaguardia del territorio

Nuragi_com

La “rivolta degli ulivi” contro la speculazione energetica in Sardegna

Inquinamento e bonifiche a Capo Teulada

“Pratobello 24”, come firmare per dire no all’assalto eolico

Il cammino del Sulcis

Portoscuso, meglio un cancro che un disoccupato in casa

Piombo nella verdura: vietata la distribuzione

Sardegna terra contaminata: in pericolo la salute

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Sono Jessica Cani e mi occupo di progetti narrativi di cultura enogastronomica e territoriale. Sono una copywriter, communication strategist e content creator. Vivo a Cagliari (per ora), destreggiandomi come un’equilibrista tra il mio amore viscerale per la Sardegna e il bisogno costante di evadere i confini e viaggiare.

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Alla prossima amici, vi ricordo che…

Sono passati due mesi dall’ultima puntata di Visione Aromatica. Scrivo mentre sono su un treno che mi porta a Olbia e, da lì, andrò verso Santa Teresa Gallura da una cliente che ha un luogo bellissimo in cui dormire in mezzo alla natura e cenare bene. Anzi, benissimo. Penso spesso a quanto io sia grata del lavoro che faccio e del luogo in cui vivo. Anche se... Dai ne parliamo fra un attimo.

Un po’ di me prima di cominciare:

🌏 Da quando sono tornata dall’Asia le cose non sono più le stesse. E menomale. Ci penso spesso e Bangkok è diventata la prima città al mondo in cui, dopo un viaggio, voglio tornare subito.

🦵🏻 Lo sport è stata la cosa che più mi è mancata nei mesi scorsi in cui sono dovuta stare ferma. È così che ho capito che è diventata un’abitudine e che la frase “non sono [inserisci aggettivo/modo di essere a caso a cui aspiri e che credi di non poter diventar]” e muta nel momento in cui ribaltiamo il nostro presente e facciamo diventare realtà ciò che fino a ieri non esisteva. Quindi posso ufficialmente dire che “sono una sportiva”.

🖌️ Sono stata in due luoghi in cui mi sono immersa in contesti artistici e culturali di grande ispirazione, uno in Sardegna e uno in Valtellina. Qui ho invece capito che questo è uno dei migliori modi per investire il mio tempo e crescere, professionalmente ma soprattutto personalmente. La contaminazione come strumento per migliorare.

Per il resto delle news, ci aggiorniamo a breve. Che vi volevo dire? Lo racconto qui 👇🏼

“Ciao Jessica, dove posso mangiare tipico, semplice e buono a Cagliari?” - Non lo so più.

Questa conversazione è avvenuta davvero.

Ho cominciato questa newsletter parlando di gratitudine verso il lavoro che faccio ed è così che mi sento: grata per ciò che faccio e del luogo in cui vivo. In questo periodo, per esempio, Cagliari è bellissima. In realtà per me lo è sempre ma in primavera, quando i fiori delle jacarande esplodono di viola, la luce si fa più gialla e il maestrale le regala un profumo di mare più netto, penso proprio che vivere in questa città sia un privilegio raro, citando De André.

Voglio dire… cosa c’è di più rilassante e bello del poter godere di un luogo simile e, per chi come me ama andare fuori a pranzo o cena, mangiare uno spaghetto con le vongole, o una burrida, o qualche altro piatto locale in centro?

Ah no, aspettate! Ma a Cagliari dov’è che si mangia tipico?

“Qual è il piatto che ti ricorda tua nonna?” - La poke.

Questa conversazione non è mai avvenuta.

Per ora.

A volte penso e temo che fra 50 anni si risponderà proprio così.

L’altro giorno stavo camminando per Cagliari e mi sono imbattuta su quest’insegna nella vetrina di un ristorante.

Noi non ci abbiamo mai creduto nella nostra storia e nel nostro storytelling e non siamo mai stati in grado di scrivere che, per esempio, un pesce al forno con delle patate e delle verdure grigliate siano buoni e adatti alla maggior parte dei regimi alimentari. Che poi... la poke nella dieta dimagrante vorrei vederla com'è composta esattamente, tra salmone, avocado, granella di pistacchi e salsa teryaki.

Le città si impoveriscono della loro identità gastronomica e si riempiono di nuove insegne che le omologano e standardizzano. Fra tutti, proprio la poke è il piatto simbolo. Dice Tommaso Melilli in una recente intervista: “il piatto più consumato in Italia, in delivery, da tre anni, è il poké, e il secondo è il poké di un’altra catena”.

Un piatto unico, senza sforzo, senza identità e fast.

Perché ormai è così che vogliamo la nostra quotidianità: facile, senza un pensiero, veloce, così da tornare al nostro mondo di produttività o di relaxing scroll con l’algoritmo che ci propone un’altra poke.

La mangiamo scorrendo reel o tik tok di chi ci porta con sé a ingurgitare l’ennesimo cibo spazzatura. Mangiamo poke guardando poke. Un meta poke. Che poi chi ci vuole venire con te ad abbuffarsi, dai!

Così si modificano i luoghi, così cambiano le percezioni di come sia un luogo. Perché se non ritroviamo la sua identità fra le strade e fra la gente (sì, questa è di Lucio Dalla) significa che quel luogo è già cambiato. Scrive Sarah Gainsforth per Lucy sulla Cultura: “All’inizio, si ricerca la straordinarietà – il panino più alto, il pollo più croccante, la carbonara più cremosa – e si finisce con quartieri che si somigliano tutti tappezzati di ristoranti con tovaglie a quadretti in centro, paninerie, pokerie, sushi bar un po’ ovunque, con un’offerta anche varia ma standardizzata, che si ripete uguale in ogni città. Finché non nasce un nuovo trend, e si ricomincia”.

Solo che la nostra identità non è un trend.

L’attrazione di talenti come soluzione alla ricalibrazione dei luoghi.

Parlando di cose positive, una cosa molto bella che sta accadendo nel sud Italia negli ultimi anni è il ritorno di professionisti che per anni hanno vissuto nel nord o all’estero. Sono talenti sotto diversi livelli che scelgono di riconnettersi con la propria terra per intraprendere una vita che a lungo non hanno creduto possibile.

E invece lo è.

Tra questi, una delle persone con cui mi sono più confrontata sul tema negli ultimi mesi è Federico Esu, creatore di Itaca Podcast, per dieci anni a Bruxelles e oggi rientrato nell’isola.

Assieme a tre amici, che sono Michele Collu, Frederick Romby e Matteo Careddu, ha dato vita a un evento per parlare di attrazione di talenti sotto vari aspetti. Perché se continuiamo a lamentarci senza agire e ad abbandonare senza provare, la gentrificazione opererà per noi; se non siamo i primi a credere nelle potenzialità di un territorio e investire per proteggerlo e migliorarlo, nessuno lo farà per noi.

E allora… ri-POPoliamo!

Ri-POPoliamo è il nome dell’evento, è alla sua seconda edizione e sarà il 15 giugno, dalle ore 11.00 e per tutto il giorno a Campidarte (Ussana, Sardegna). L’evento avrà dei panel dedicati a Scienze e tecnologie, Arte e creatività e Sostenibilità alimentare.

Come dice il manifesto che hanno redatto, l’evento “mira a superare le barriere delle interazioni virtuali, promuovendo incontri reali e tangibili che valorizzano la dimensione internazionale e imprenditoriale della Sardegna […] Un luogo sicuro per connettersi, crescere e contribuire al benessere collettivo dell'isola, con l'obiettivo di attrarre nuovi talenti e stimolare una rinascita culturale, sociale ed economica. È un appuntamento annuale per catalizzare idee e progetti che riuniscono il capitale umano dell'isola e della diaspora sarda”.

Io sto dando una mano nell’organizzazione del panel sulla Sostenibilità Alimentare con il contributo di un team di professionisti veramente fighi. Se volete partecipare, questo è il link per iscriversi e partecipare gratuitamente.

Facciamo la rivoluzione con il cibo: la sostenibilità alimentare oltre il pensiero comune

Mentre i tavoli su Arte e creatività e su Scienze e tecnologie operano creando il loro panel, io vi parlo un po’ di quello in cui ci sono io sulla Sostenibilità alimentare.

La sostenibilità alimentare è un atto politico di profonda trasformazione culturale. Il cibo è rivoluzione: le nostre scelte alimentari determinano la domanda di mercato e indirizzano le politiche di sviluppo dei sistemi agroalimentari.

In Sardegna, l'eccellenza enogastronomica locale può essere un'opportunità per attrarre talenti investendo nella valorizzazione delle tradizioni, rispettando ambiente e biodiversità agroalimentare, e promuovendo uno stile di vita sano e, appunto, sostenibile.

Questa rivoluzione necessita di un fronte trasversale. Un movimento che parta dalla ricerca del benessere personale e si proponga come promotore di un cambiamento per la comunità perché la sostenibilità alimentare è una visione globale di sviluppo etico e rigenerativo che prende forma a partire dalla nostra identità culturale.

Partiremo da questo concetto per raccontare cosa possiamo fare insieme per promuovere un concetto enogastronomico in cui crediamo fortemente e che è forza, cambiamento e rivoluzione.

Sono tornata in Sardegna per smettere di dire che qui non c’è niente.

Ho scelto di lavorare in Sardegna per smettere di dire che qui nessuno fa niente.

Ho trovato chi la pensa come me. Non è il solito evento, perché quando si muovono talenti che hanno esplorato il mondo e hanno scelto di tornare consapevolmente alla propria terra per portare la loro arte, creatività, scienza, tecnologia e alimentazione, è lì che comincia la rivoluzione.

Vi aspettiamo a Campidarte il 15 giugno. Si parla, si fa networking, si balla e si mangia. Rimetto il link per l’iscrizione nel caso ve lo foste perso nelle righe sopra. È gratis e lo stiamo facendo tutti gratis. Anche questo è crederci.

Incontriamoci per passare dal crederci al fare, tutti insieme.

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SU DI ME

Sono Jessica Cani e mi occupo di progetti narrativi di cultura enogastronomica e territoriale. Sono una copywriter, communication strategist e content creator. Vivo a Cagliari (per ora), destreggiandomi come un’equilibrista tra il mio amore viscerale per la Sardegna e il bisogno costante di evadere i confini e viaggiare.

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Alla prossima amici, vi ricordo che…

Spero che il vostro febbraio sia stato più fortunato del mio che, diciamo, è andato bene ma non benissimo.

Un po’ di me prima di cominciare:

👉🏼 Il primo febbraio sono tornata dal viaggio più lungo e più bello che abbia mai fatto.

🦵🏻 Due settimane fa ho subito una lesione al menisco. Dopo la burocrazia legata alla partita IVA, ho sbloccato un altro livello della vita adulta: quello che mi vede alle prese con i medici e con la necessità di prendermi cura di me con estrema attenzione. Che stress non avere 5 anni! Mio padre però prova a rincuorarmi raccontandomi che, nel ‘94, Franco Baresi si ruppe il menisco e, 24 giorni dopo, tornò a giocare ai mondiali come capitano.

👩🏻‍💻 A causa del ginocchio, ho dovuto rinunciare anche a due proposte di lavoro, una delle quali a Milano dove torno sempre volentieri.

🎙️ In compenso, c’è stato Once Upon a Place, e l’ho vissuto in qualità di speaker e di content creator. Anche di assistita, s’intende (grazie a tutto il team per avermi letteralmente servita e riverita per 5 giorni).

🗞️ Sto lavorando con una nuova azienda. C’entra il vino e c’entrano le parole. Che bello quando un’azienda mi lascia la responsabilità di scegliere un progetto creativo con cui comunicarla! Appena il progetto è pronto, ne parlo.

Per il resto delle news, ci aggiorniamo a breve. Che è successo a Sorgono la settimana scorsa? Ve lo racconto qui 👇🏼

L’enogastronomia come connettore della comunità

Once Upon a Place l’ho raccontato sul profilo Instagram dell’evento e sul mio. Qui volevo lasciare spazio a delle riflessioni che mi sono ritrovata a fare questa settimana.

Sono anni che partecipo a eventi di settore e ammetto che questa sia la prima volta che vedo un’attenzione così accesa nei confronti dell’evento da parte della comunità. Tutto è stato sicuramente forgiato dal lavoro dell’organizzazione ma alla fine, se il fuoco non lo hai dentro, non saranno certo gli altri a farlo bruciare.

A Sorgono, ho visto la comunità prendersi fieramente cura dei partecipanti, degli speaker e dello staff. Lo ha fatto il bar, l’agriturismo, il barbiere e la gente per strada. Si tratta di un paese, come tanti ce ne sono in Sardegna, fatto per lo più da anziani o da giovani che hanno scelto di tornare o restare per impegnarsi attivamente nella costruzione di una narrazione in evoluzione del luogo.

In una tessitura di narrazioni che abbracciano la profonda connessione con la terra, il valore intrinseco del tempo e la resilienza delle comunità rurali, emerge un racconto che si distacca dalle retoriche dominanti per esplorare la verità nascosta nei piccoli gesti e nelle scelte quotidiane di chi decide di restare o tornare per abitare un luogo nel senso più profondo del termine. Questo, dal mio punto di vista, si riassume con ciò che intendeva l’antropologo Vito Teti: abitare non solo in termini fisici, come occupare uno spazio, ma anche come esperienza emotiva, culturale e sociale. In "Maledetto Sud", Vito Teti esplora il concetto di narrazione legato all'erranza e all'emigrazione, sottolineando come queste esperienze trasformino profondamente le storie personali e collettive. Attraverso la narrazione, gli individui affrontano e danno senso alle proprie esperienze di sradicamento e cambiamento, costruendo nuove identità e comunità. Il racconto diventa lo strumento fondamentale nel processo di conoscenza e decostruzione dei pregiudizi, promuovendo un dialogo aperto con l'altro e con il mondo circostante.

In un mondo dove l'informazione viaggia a velocità vertiginosa, spesso lasciando dietro di sé solo frammenti di sapere superficiale, il legame con la terra e con le proprie radici diventa un baluardo contro l'abbandono.

I luoghi li fanno le persone

Nel centro esatto della Sardegna, a Sorgono, un piccolo borgo testimonia la tenacia e l'amore per il proprio territorio. Qui, Francesca de Il raccolto di Merea, custode di antiche tradizioni, esprime il suo talento nel raccontare storie in cui i cereali sono protagonisti, preparando pasta, torte e biscotti per accogliere gli ospiti e mostrando ciò che oggi rappresenta il suo pezzo di mondo: un mulino inaugurato nel 2019 che produce farina di grano duro e tenero, farro, orzo, triticale e grano saraceno. Se il concetto di stagionalità nelle narrazioni gastronomiche sembra un termine abusato e che ha stancato un po' tutti, non ditelo a Francesca che, a marzo, finite le scorte, attende settembre per poter riprendere la vendita.

Il valore del ritorno e della cura emerge anche dalle storie di chi, come Laura e Daniele insieme ai loro genitori, porta avanti un progetto agrituristico con una ristorazione che esalta i prodotti locali a un livello così elevato da diventare un simbolo gastronomico dell'intero evento. All'Agriturismo Su Connottu, il prosciutto crudo prodotto dal loro allevamento di suini è talmente apprezzato che un emiliano presente lo ha paragonato in bontà al prosciutto di Parma, e la minestra di lampatzu, un'erba locale servita con fregula e lardo, ha scatenato dibattiti sull'origine della parola fregula e sull'utilizzo del "tz" nella lingua sarda.

Se la scuola non insegna la nostra lingua e la nostra cultura, ci pensiamo noi a esplorarle e approfondirle in una tavolata tra sardi e non. Di questo ha parlato anche il professor Giuseppe Melis che, purtroppo, non ho avuto la fortuna di avere come docente, ma che tutti, quando ho pubblicato questo reel pochi giorni fa, hanno applaudito e acclamato per la sua visione. Il nostro attaccamento alla Sardegna "è spesso effimero, ovvero è viscerale ma non radicato nella conoscenza. Che storytelling facciamo se non sappiamo chi siamo e da dove veniamo?".

Iuri ed Enrico, invece, sono quelli che incontri per il buongiorno al bar Il Risveglio, che di storie da raccontare ne ha di antichissime, a partire da quando era una locanda (con una diversa gestione) e da cui passò David Herbert Lawrence. Non ne parlò bene, bisogna dirlo. Un po' come un influencer o un giornalista con scarsa etica dei nostri giorni, descrisse il posto in un modo che non colse a fondo il contesto culturale di povertà in cui si trovava. Da allora è passato parecchio tempo e oggi Il Risveglio non è solo il luogo in cui fare colazione o ritrovarsi per bere qualcosa, ma è il posto dove anche il continentale sorride e dice: "Mi hanno salutato persino i carabinieri. Che luogo meraviglioso la Sardegna!". Lo penso anche io, tutti i giorni, anche quando voglio andare via per un po’ a cercare nuova linfa.

Di rivitalizzare i borghi con progetti che parlano di sostenibilità e turismo consapevole, dimostrando che è possibile trovare un equilibrio tra le esigenze economiche e il rispetto per l'ambiente e per le comunità locali, ci pensa anche La Robbia, con il lavoro di Maurizio. I suoi racconti si intrecciano con quelli di Federica, nata a Napoli e cresciuta a Milano, che ha scelto la Sardegna, e in questo caso Atzara, a pochi km da Sorgono. Insieme creano filati e accessori di abbigliamento e arredamento con colori naturali. "Siamo fortunati", dicono, "perché lavoriamo con colori naturali che danno emozioni, sono vibratili e hanno cromie uniche, impossibili da trovare nella tintura sintetica". Sentirsi fortunati per questo è una vera ricchezza.

La critica alle retoriche semplificanti che vedono nei borghi solo opportunità turistiche o luoghi di fuga temporanea si sposa con la valorizzazione di una ruralità viva, che va oltre il pittoresco e si radica in pratiche di vita e di lavoro quotidiano. La difesa di questi spazi come luoghi di vita, di cultura e di resistenza diventa allora un atto politico, una scelta consapevole contro l'omologazione e per la preservazione di identità complesse e ricche di storia.

In questo tessuto di storie e di luoghi, il vino Mandrolisai diventa metafora del legame con le proprie origini, con l'impegno a far germogliare nuove vite e nuove storie con lo stesso spirito di appartenenza e di cura. E di produttori di Cannonau, Bovale e Muristeddu che sfociano nella bellezza del Mandrolisai ci sono tanti viticoltori come i Garagisti di Sorgono, l'Agricola Giacu, La Dolce Vigna, Vigne Centro Sardegna, Fradiles e la Cantina del Mandrolisai. Ascoltando le parole dei giovani che hanno scelto di investire nell'attività dei loro nonni, riportando alla luce il senso più profondo del "tornare alla terra", ovvero coltivare le proprie radici, si scorge il desiderio di smettere di abbandonare per coltivare e crescere non solo come individui ma come comunità. È un invito a riscoprire il valore del tempo trascorso nella lentezza e nella profondità della vita rurale, dove ogni gesto e ogni scelta sono radicati in una storia di resistenza e di amore per la terra.

Come si può raccontare questa storia? Con mille strumenti diversi. Ecco a cosa serviva Once Upon a Place: creare un dialogo che intrecciasse parole, immagini, suoni, dati, sapori, profumi mettendoli a disposizione di tutti. Perché tutti abitiamo, tutti siamo comunità.

Qualche cosa in più sull’evento…

❤️Ho stretto la mano ad Alessia e due minuti dopo stavamo parlando di app di dating. No, non è una cosa che mi capita spesso anche perché nessuna delle due ne ha mai usata una. Parlavamo proprio di questo: lei scrive una newsletter all’apparenza leggera e al contempo profonda, in un periodo in cui le relazioni amorose fra millenials hanno un gusto dolce amaro. Si chiama It’s Friday I’m (not) in love. Fossi in voi, la leggerei.

🎙️Il conduttore dell’evento è stato Alessandro Spedicati ma secondo me se vi dico Sikitikis vi suona meglio. Che voce! In questi giorni mi sono ascoltata in loop la loro versione di un capolavoro di Mina. Si chiama L’Importante è finire e la potete ascoltare qui. Con lui mi sono ritrovata a parlare di surf. Per una persona che ha scoperto l’amore per lo sport con il sup e che ora ha un menisco a pezzi è stato occasione per ricordarsi cosa mi rende felice.

🍕Giulia, che prima del mio intervento sulle newsletter mi dice: “io odio le newsletter e ti chiederò perché uno dovrebbe leggerla” mi fa pensare al fatto che me lo chiedo dal primo giorno che pubblico qualcosa online. Durante il mio intervento ho parlato dei messaggi che ho ricevuto dopo la prima newsletter, quando ho raccontato quanto difficile sia mangiare quando ti ritrovi a farlo ogni giorno per lavoro. Proprio l’altro giorno è uscito un nuovo studio pubblicato da The Lancet, in collaborazione con l’OMS, che afferma che il maggior problema legato all’alimentazione sia l’obesità: mangiamo troppo e mangiamo male. Perché scrivo di cibo? Per provare, nel mio minuscolo spazio, a spostare l’attenzione sul fatto che non ci abbiano mai insegnato a mangiare e sull’importanza di fare scelte consapevoli a tavola e al mercato.

Questa è Visione Aromatica, sempre in evoluzione. Alla prossima puntata.

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SU DI ME

Sono Jessica Cani e mi occupo di comunicazione digitale per aziende del settore enogastronimico. Vivo a Cagliari, destreggiandomi come un equilibrista tra il mio amore viscerale per la Sardegna e il bisogno costante di evadere i confini e viaggiare.

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Alla prossima amici, vi ricordo che…

Siamo a febbraio e io sono tornata da pochi giorni in patria dopo il mio viaggio in Asia.

È strano tornare a casa, anche quando casa ti piace tanto. Poi, certo, mettici che tornare in Sardegna alle porte delle elezioni regionali significhi ricevere messaggi di chi manda santini digitali su whatsapp o negli Instagram direct con tentativi di approccio capaci di farti dubitare del futuro dell’isola e, dunque, della tua permanenza lì. Ma questa è un’altra storia.

Dicevo: casa mi piace tanto ma, ogni volta che torno da un viaggio, l’attrito con i luoghi familiari che ho scelto per vivere è troppo forte.

Oggi so che è normale e ho imparato a conviverci. Me l’aveva detto la mia nuova amica Mariangela che l’impatto con la quotidianità, dopo un viaggio così intenso come quello che abbiamo fatto noi, destabilizza. Lei, in Sardegna, ci è tornata pochi giorni prima di me e l’ho conosciuta proprio in Thailandia.

Ma andiamo per ordine.

Controllare il tempo: a volte sì, a volte no

Una domenica di gennaio con 32° ho prenotato il mio traghetto per l’isola di Koh Tao. Sarei partita alle 8.30. Una cosa bella della Thailandia è la facilità con cui puoi prenotare spostamenti e viaggi e l’ho fatto in pochi minuti direttamente dall’ostello in cui alloggiavo a Krabi. Sono poi uscita e tornata in stanza solo di notte.

Sul mio letto a castello ho trovato un bigliettino scritto a penna che mi chiedeva di contattare la reception per il mio viaggio a Koh Tao. Solo che alle due di notte i thailandesi, giustamente, dormono per cui nessuno ha risposto alla mia chiamata e al mio messaggio.

Indizio: tutte sono potenzialmente giuste, ma solo una non è sbagliata.

La verità è che la domanda vera è: che vuoi fare alle due di notte?

Preoccuparti? Agitarti? Non dormire?

Perché? Cosa puoi farci? Mi sono messa comoda sul letto di quell’ostello accogliente a 11€ a notte (non come a Phuket, in cui per 5€ a notte non avevo aria condizionata e ci scambiavamo le ciabatte e le malattie) e ho dormito. La mattina dopo, ho scoperto che il mio traghetto era stato prenotato quando già non c’erano più posti disponibili, per cui la receptionist mi aveva prenotato il successivo.

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Me l’ha comunicato in maniera tranquilla, sorridente, come a dire “è successo questo fatto per cui ho risolto così. Punto.”, e così anche io ho accolto la notizia con un senso di normalità. Tendiamo spesso a reagire agli imprevisti con emozioni che ci caricano di negatività: preoccupazione, stress, rabbia. Lasciamo che a governarci sia l’impulsività e il senso di agitazione dato dal non avere il diretto controllo su quello che ci sta succedendo.

Ma poi qual è il ricavo di questo investimento emotivo?

Ora so che probabilmente qualcuno di voi sta pensando “sì ma tu eri in viaggio e non avevi urgenze, la vita vera funziona diversamente”. Aggiungo due cose: la prima è che quel giorno avevo una call di primo contatto con un possibile cliente; la call è saltata perché in quel momento io ero in traghetto. Per me rimandare una call di lavoro con uno sconosciuto che mi stima e vorrebbe lavorare con me è una cosa poco professionale e tendo a non farlo mai.

Nella realtà, davvero inviare un messaggio e dire che si è avuto un contrattempo è poco professionale? Siamo così poco elastici? Io con gli altri no, con me spesso.

Ho mandato un messaggio avvisando dell’accaduto e dall’altra parte ho trovato una persona comprensiva. D’altronde, quando un cliente o collaboratore mi avvisa di un suo contrattempo, io non mi innervosisco: l’universo ci ripaga con la stessa moneta con cui noi ci approcciamo a lui.

La seconda è che un contrattempo, un cambio di programma, un imprevisto, non vale la nostra serenità. Ok può succedere che ci arrabbiamo, ma se questa è la nostra indole forse dovremmo interrogarci sul peso che ha per noi l’attimo che stiamo vivendo.

Ho preso il mio pc e ho lavorato da un bar con in mano uno smoothie di mango (quanti ne ho bevuti!) e un caffè americano.

Che poi, a proposito, sapete che da quando sono tornata in Italia fatico a bere caffè? In Thailandia ho bevuto dei caffè americano così buoni che non riesco più a bere l’espresso italiano. Qui una lista dei miei preferiti suddivisi per città visitate (ripeto, solo quelli che mi hanno lasciato qualcosa, non tutti quelli che ho visitato):

BANGKOK

Roast

Cafe tartine

Dolcetto

CHIANG MAI

My secret cafe in town

Twenty mar cafe

The story 106

Goodsouls kitchen

PHUKET

Coffee Talk old Phuket town

The tent

Origami cafe

KRABI

Thongyib Thongyod cafe

KOH TAO

Happy Land Cafe & Restaurant

Living Juices & Yoga

Sunrise specialty coffee

Lo strano potere del caso. Anche se io la chiamo legge dell’attrazione.

La mia partenza per Koh Tao era stata posticipata di due ore. Alle 10.30 è arrivato il taxi per portarmi al molo. Ecco, questa è un’altra cosa che ho amato della Thailandia: quanto facilmente ci si sposti in taxi letteralmente ovunque a costi irrisori.

Mi sistemo e subito, dietro di me, sento una voce che dice “Ma sei Jessica?”. Mi giro e vedo davanti a me una ragazza che avrà più o meno la mia età ma che non mi sembra di conoscere. “Sì”, le dico sorpresa. “E tu?”. Mi risponde sorridente “Ciao sono Mariangela, ti seguo su Instagram. Io sono di Orgosolo”.

Ora voi pensate a quante probabilità ci fossero che io su un taxi posticipato e nel bel mezzo della Thailandia potessi incontrare una ragazza sarda che, per giunta, segue il mio progetto su Instagram.

Entriamo così tanto in sintonia che, per una serie di ragioni legate al fatto che entrambe stessimo viaggiando completamente all’avventura, decidendo giorno per giorno cosa fare, abbiamo condiviso per una notte la stanza, le chiacchiere di vita, un pad thai, degli spring roll untissimi e qualche Chiang.

Che poi di pad thai, spring roll e curry ne ho mangiati di così buoni che mi sono segnata dove vorrò assolutamente tornare la prossima volta. Ve li lascio qui:

BANGKOK

Zaabnana

Un pad thai in Kao San Road

Raan Jay Fai

Aqua

CHIANG MAI

Coconut shell

Thai food restaurant

Pintophochana

Khan soi khun yai

PHUKET

ร้านกอจ๊าน (non trovo il nome in inglese ma ne vale tanto la pena)

KRABI

Thaifood & cocktail

KOH TAO

Chu chu Thai Food

Centrico Cafe and Mexican restaurant

High on Chai - Authentic Indian restaurant

Il giorno dopo, io dovevo trovare il luogo da cui intraprendere la mia avventura e Mariangela, la sua, che in realtà era la stessa mia e infatti mi ha chiesto se volessi provare la sua scuola. Io però volevo provare l’ebbrezza di vivermi questa cosa 100% da sola.

Scoprire che puoi fidarti al 100% di te stessa e risalire dal fondo

La mia avventura, nonché la primaria ragione per cui ero a Koh Tao, era prendere il certificato PADI, acronimo che indica Associazione dei professionisti subacquei. Piccolo appunto: nella mia vita non ho mai fatto un’immersione, solo snorkeling.

Cerco una scuola. Dovete sapere che a Koh Tao ci sono scuole di immersione come in Italia ci sono bar in ogni angolo. È il loro business, i prezzi sono bassissimi e la gente va là proprio per questo, dunque è bene capire a chi affidarsi. Io, dopo che ne ho girate un paio, ho scelto la mia.

“Non l’ho mai fatto e ho un po’ paura”, ho detto al proprietario della scuola. La sua risposta “è per questo che servono corsi e istruttori” è stata ciò che mi ha fatto scegliere proprio lei. Poi magari la prossima volta setto parametri di scelta più alti, che dite?

Inizio un giovedì mattina alle 9.30. Nel mio team, composto da altre due persone e l’istruttore, ci sono un padre e una figlia polacchi che si immergono da sempre. Li guardo ammirata: un padre che porta all’avventura la figlia fidandosi di lei e di sé stesso senza paura, fino a in fondo al mare. Dev’essere una gran figata!

L’istruttore è un giovanissimo sudafricano che ci spiega che trascorreremo la mattina vicino alla riva per imparare l’utilizzo degli strumenti e le tecniche base.

“Vuoi la muta?”. Io lo so che qui a leggere qualche sub c’è di sicuro e che magari penserete che la risposta sia ovvia. Ma che ne so io se voglio la muta che nemmeno l’ho mai toccata, una muta? Penso di sì ma non essendomi mai immersa non dovresti dirmelo tu, amico, di cosa ho bisogno? L’avrei dovuto capire da questa domanda che qualcosa di strano c’era.

Dopo una mattinata trascorsa a fare un po’ di pratica e imparare un po’ di teoria che, mannaggia, se già non conoscevo quelle parole in italiano, figuriamoci in inglese, ci concediamo un breve pranzo per poi partire al largo nel pomeriggio.

Prima immersione: -12 metri.

Sento la paura scorrermi addosso. È paura anche di tuffarmi. Cosa succede quando ti tuffi con le bombole e con un peso così addosso? Non lo so. Il mio istruttore mi guarda e mi chiede con sguardo serio se ho intenzione di immergermi. Non un campione di empatia, deduco.

Chiudo gli occhi e mi tuffo. Prendo confidenza con l’acqua e mi concentro su quello che sto facendo prima di iniziare l’immersione che però mi fa fuggire subito su. La paura mi sta mangiando. Il mio istruttore mi chiede “di cosa hai paura?”. Di non respirare, gli dico.

“Ti devi fidare: la tua paura è nella tua testa” mi risponde, “non può succederti nulla”.

Ti devi fidare.

Mi ripeto queste parole nella testa più volte. Decido di fidarmi di lui, ma soprattutto di fidarmi di me. Posso farlo. Posso connettermi con quel momento e godermi la mia immersione.

Lo faccio davvero.

Andiamo giù. Per 45 minuti sto sotto ed esploro il mondo da una prospettiva nuova. È tutto talmente bello che smetto di pensare e a guidarmi ci sono solo le sensazioni. C’è l’acqua che mi avvolge, c’è la meraviglia di ciò che vedo, c’è la sensazione del mio respiro regolare e calmo che imparo a governare lì sotto e di cui sono pienamente consapevole, e ci sono le orecchie che a tratti mi fanno male perché devo ancora imparare a compensare.

Ma ancora non so ciò che succederà dopo…

Seconda immersione: - 18 metri.

Risaliamo in barca, ci spostiamo e dopo circa mezz’ora siamo pronti per una nuova immersione. Stavolta la discesa la facciamo con la fune, lenta, compensando a poco a poco. Capisco che ognuno ha i suoi tempi e che devo ascoltarmi per capire quando sono pronta a scendere ancora. Ne va del benessere dei miei timpani. Come nella vita, sei tu a dettare i tuoi tempi e non sei mai troppo in anticipo o troppo in ritardo.

Ora immaginate me che nuoto a - 18 metri e, a un certo punto, comincio un’ascesa incontrollata. Non riesco a tornare giù e l’istruttore mi aiuta. Mi porta giù e mi sembra che mi dia il tempo di compensare ma, al mio ultimo cenno che sono pronta per scendere ancora un pochino, lui mi trascina totalmente verso il basso tirandomi per i piedi. Succede tutto in un secondo: la sensazione di una spada che mi trafigge orecchie e testa mi fa vedere le stelle. Il dolore è così forte che inizio a contorcermi. Lui se ne accorge e mi aiuta a risalire un poco e mi tiene vicino a sé. È la prima volta che lo sento presente davvero.

Capisco che ho un’unica scelta per aiutarmi ad allentare il dolore lancinante mentre provo a compensare: devo fidarmi di me e devo concentrarmi sul respiro. Metto tutta la mia attenzione solo sul momento presente. Sono sott’acqua, non posso fuggire dal dolore, non posso risalire in fretta, posso però stare lì, accanto al mio istruttore e respirare profondamente, compensando, vivendo quel momento anche se doloroso.

Vivere il dolore. Accettarlo.

Non so quanto duri, ma passa. Non il dolore vero e proprio, quello rimarrà qualche giorno. Passa la sensazione del cervello che mi esplode sott’acqua. Lui si accerta che io stia davvero bene e mi lascia.

Continuiamo l’immersione che durerà in totale 25 minuti. Non me la godo e non ricordo assolutamente niente di quello che ho visto a questo giro. Risaliamo e io non sento.

La notte fatico ad addormentarmi. Dovrei studiare, perché il giorno dopo, alle 7.15, ho una nuova immersione e l’esame per la licenza, ma non riesco.

Mi alzo alle 5.30. Provo a studiare ma la sensazione ovattata non mi lascia tranquilla. Scelgo di pensare alla mia salute lasciando andare il senso di fallimento che sento addosso e avviso il centro con un messaggio dicendo che non ho dormito per il dolore e ancora non sento, per cui non andrò. “Ok”, mi rispondono. Se avevo ancora bisogno di conferme che non fosse il posto giusto, eccole arrivate.

Imparare a respirare per vivere, non per sopravvivere

Respiriamo perché non potremmo fare altrimenti, perché è istinto e sopravvivenza. Il fatto è che il respiro è molto di più, il respiro è energia fisica, mentale, spirituale e cosmica, quindi è forza vitale. Rappresenta tutte le vibrazioni energetiche in quanto dà origine a ogni movimento e per questo imparare a respirare è fondamentale.

Quella mattina, invece di fare immersione, ho deciso di andare in un café accanto al mio hotel dove avevo visto che ogni giorno alle 10:00 tenevano lezioni di yoga. Sono in una classe di circa 30 persone e l’insegnante chiede solo a me da dove venissi. “Sono italiana”, le rispondo. “Wow I love Italy. C’è qualche altro italiano in sala?”.

C’era. Era la ragazza col tappetino esattamente accanto al mio. Nicole, scoprirò successivamente nelle nostre chiacchiere tra bar, risorantini e locali, è una biologa, surfista, diver, pianista, e tante altre cose belle, di origini libanesi ma cresciuta a Torino e poi in giro per il mondo. Una delle splendide conoscenze di questo viaggio intenso e che in quella giornata mi ha aiutata a rendere leggero il peso del non aver portato a termine la mia missione di diventare una diver professionista. Un bel regalo dello yoga, dove il respiro, il Prana, è fondamentale.

Ma il senso vero del respiro ancora non l’avevo visto a fondo.

L’ultimo regalo di Koh Tao (ma non della Thailandia) è stato un messaggio su whatsapp.

“Ciao Jessica, sto per arrivare a Koh Tao, ci vediamo?”. È Marina, una ragazza francese che ho conosciuto qualche settimana prima a Chiang Mai e che si occupa di coaching emozionale, ovvero una disciplina guidata e meditativa che consente di indagare sui propri stati emozionali. Con Marina ci eravamo ripromesse di rivederci.

Lei è tornata da me quel giorno, proponendomi proprio di farmi guidare da lei in una sessione di coaching che mi avrebbe regalato. Mi ha fatto scegliere un fatto della mia vita su cui lavorare e poi mi ha condotta in uno stato meditativo basato sul rilassamento e il respiro.

Mi sono sentita forte, grata, invincibile e tutto ciò che era successo poco prima aveva perso totalmente senso. Aveva il peso dello stesso imprevisto del cambio orario del traghetto: una semplice situazione accaduta e che osservavo senza identificarmi con lei.

Potenza.

Respiro.

Raccontare una destinazione: dall’oggettivo al soggettivo

Si può raccontare un luogo, un piatto, una storia in due modi: descrivendoli per ciò che sono, nelle loro linee evidenti a tutti e con l’oggettività di cronaca, oppure possiamo regalare a quelle storie un pezzo di noi, tracciando linee personali basate sul nostro vissuto attraverso cui qualcuno può identificarsi.

Non c’è un giusto o sbagliato, ma ci sono spazi appositi per fare l’uno e l’altro. Lo storytelling, termine tanto abusato negli ultimi anni, è un’arte basata sul regalare un po’ di sé a chi legge e ascolta.

Una destinazione è le persone che la vivono e la attraversano. Il mio viaggio in Thailandia è durato quasi 30 giorni e ogni luogo ha assunto le linee di noi viaggiatori e locals che eravamo lì in quel momento e che potevamo incrociarci come no. La storia di ogni spazio assume il volto della sensibilità di chi lo osserva e lo vive.

Anche questa newsletter poteva avere tante storie ma ho scelto di riportare questa che porta con sé uno dei motivi per cui ho amato tanto questa terra: gli insegnamenti regalati nel vivere appieno il tempo presente.

Dal 22 al 25 febbraio a Sorgono ci sarà Once Upon A Place, l’evento che racconta come si raccontano le destinazioni di cui sarò ospite nella tavola rotonda sulle newsletter e per cui sto supportando la comunicazione nei miei canali.

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SU DI ME

Sono Jessica Cani e mi occupo di comunicazione digitale per aziende del settore enogastronimico. Vivo a Cagliari, destreggiandomi come un equilibrista tra il mio amore viscerale per la Sardegna e il bisogno costante di evadere i confini e viaggiare.

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Alla prossima amici, vi ricordo che…

Un mese fa esatto ero in volo verso l’Asia. Quello che è successo negli aeroporti che ho attraversato era già di per sé un’esperienza, per cui l’ho raccontato nel precedente episodio di Visione Aromatica.

Viaggiamo prima con la testa e poi con il corpo. Viaggiamo tracciando itinerari di sensazioni che mettono in piedi città, paesaggi e persone in luoghi che non abbiamo mai visto e che ci conducono verso il desiderio di visitarli o meno. Come la immaginate una destinazione prima di arrivarci? Quante erano totalmente diverse dalle nostre aspettative? Quante ci sono rimaste addosso per sempre, in positivo ma anche in negativo?

Breve resoconto delle mie tappe asiatiche

In poco più di un mese, sono arrivata a Shanghai, coccolata da due persone speciali; sono poi volata in Thailandia, per viaggiare da sola e conoscermi; e ho inserito una parentesi a Kuala Lumpur, perché era troppo vicina per non passarci qualche giorno.

Shanghai: nei miei pensieri, era caos, luci, rumore, velocità.

Shanghai, nella bolla che ho vissuto in cinque giorni, è stata dinamica ma calma, calda ma difficilmente accessibile. È stata un accavallarsi di sapori, talvolta nuovi e sorprendenti, talvolta familiari ed elevati all’eccellenza da chi ha trovato, nella ricerca degli ingredienti e nel loro abbinamento in cucina, il proprio quadro espressivo.

Kuala Lumpur: pensavo fosse una metropoli dominata da grattacieli imponenti, dove camminare sentendosi piccoli e allo stesso tempo immensi; invisibili e allo stesso tempo riconoscibili negli occhi di chi si cerca con lo sguardo.

Kuala Lumpur è stata esattamente questo: gigante, sovrastata dall’altezza dei palazzi, dove mi sono sentita un numero quando volevo essere invisibile e una persona quando avevo voglia di farmi conoscere e di conoscere. Sempre a mio agio.         

Thailandia: nei miei sogni, era un’antitesi di caos sfiancante e relax sotto una palma.

La Thailandia, nei miei quasi 30 giorni di scoperta, è stata disordine nella pace e pace nel disordine. Nella forza di Bangkok, e nel suo apparente frastuono, ho trovato la mia dimensione; nelle isole e, nella loro apparente calma, ho sgomitato con altri viaggiatori in cerca della migliore fetta di bellezza.

In Bangkok ho costruito ricordi semplicemente lasciandomi trasportare dalla voglia di scoperta e dai miei piedi che andavano da soli; nelle isole, ho pagato per avere ogni singolo ricordo (e ripagherei ancora).

In questo viaggio, ho capito che la serenità non è in un luogo ma nella propria dimensione. Nel privilegio di sapersi accettare con una continua ottica di miglioramento, uscendo dal canone del lamento in cui tutto ci è dovuto e gli altri sono i cattivi.

In questo viaggio ho cambiato ancora prospettiva. E alla fine ho detto “chi se ne frega”.

In 35 giorni di viaggio ho vissuto più o meno altrettante vite, in un susseguirsi di emozioni positive e negative che mi hanno regalato una nuova visione di me stessa.

Ho spinto.

A volte troppo, per mettermi alla prova, portando il mio carattere tra luoghi e persone in cui talvolta ho dovuto camminare in punta di piedi sfidando il mio senso di comfort per abbattere il disagio. Altre volte mi sono semplicemente abbandonata al mio senso di serenità e alla ricerca di un angolo dove mi sentissi comoda.

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Viaggiare sola è trovarsi (quasi) sempre con qualcuno

La prima volta che ho viaggiato da sola avevo 21 anni. Ero appena arrivata nella mia casa di Portsmouth, al sud dell’Inghilterra, dove la mia host family mi avrebbe ospitata per due mesi. Quando la mia host mother mi ha accompagnata nella mia camera in mansarda, ho scoperto che avrei dormito con una moquette blu elettrico, mobili in legno chiaro, una cassettiera sgangherata dove i cassetti erano evidentemente rotti e una piccola finestrella. Tanto è bastato a farmi scoppiare in lacrime, chiamando mia madre e dicendole “Vienimi a prendere”. Ora, immaginate la faccia di quella povera donna che mi aveva persino aiutata a finanziare quel viaggio di una giovane universitaria squattrinata.

“Je”, mi aveva detto “cosa ne dici se provi a stare una settimana? Se stai male torni”. Erano bastate 12 ore per farmi conoscere quelli che sarebbero stati poi i miei più cari amici in quel viaggio e che, ancora oggi, a distanza di anni, sento con frequenza.

Di tempo, da quell’esperienza, ne è trascorso parecchio. In mezzo, ci sono stati 14 traslochi, 9 città del mondo in cui ho scelto di vivere, una trentina di coinquilini con cui condividere casa, università e lavori in posti che mi sono sudata e dove ho sudato non solo i miei stipendi miseri, ma anche la mia serenità, una relazione lunghissima che mi ha fatta prima crescere e poi dubitare della mia stessa ombra e, infine, un cambio totale di vita, affiancato da un lungo percorso di crescita personale che mi ha resa più consapevole, indipendente e libera.

Ho sempre amato fare le cose da sola. Non perché non ami farle in due, ma da sola sono esattamente come le voglio io e le esperienze mi somigliano.

Viaggio sola da anni. Ceno sola da quando il mio lavoro mi ha obbligata a farlo facendomi scoprire che il cibo assume un altro sapore.

Viaggiare sola è imparare a velocità moltiplicate

L’Asia era il mio obiettivo da anni.

Quando sono partita, avevo dentro di me la certezza che questo viaggio mi avrebbe regalato una visione di me stessa che ancora non ero stata in grado di esplorare. Ricordo che all’inizio del viaggio scrivevo alla mia amica Lucia che mi chiedeva come stessi: “Sono nell’unico posto in cui vorrei essere per cui sono di base molto felice ma è tutto molto veloce e ho anche picchi di tristezza […] So che la Thailandia mi darà le risposte che cerco”.

In realtà non sapevo cosa dovessi scoprire, avevo solo la certezza che questo fosse il luogo in cui stare ora. In questo preciso momento della mia vita.

La risposta è arrivata.

È una risposta che ha a che fare col tempo e con l’utilizzo che faccio (facciamo?) di lui.

Sono ossessionata dallo spreco del tempo perché temo di diventare ciò da cui fuggo.

Temo di usare il tempo per sedermi a osservarlo.

Temo di usarlo per lamentarmi invece di cambiare.

Temo di usarlo più per avere che per essere.

Temo di usarlo per riempire invece che per svuotare.

Quando ho scelto di partire, volevo vivermi in situazioni nuove a contatto con una cultura e dei modi di fare ed essere distanti dai miei.

Nelle destinazioni nuove, che ci mettono a contatto con persone e luoghi che non conosciamo, il tempo si dilata o restringe in maniera diversa da ciò a cui siamo abituati e diventa un nuovo mezzo di scoperta di sé stessi.

Il primo punto di contatto con un luogo nuovo è quello che riguarda noi stessi nella spasmodica ricerca di cosa fare/vedere/mangiare. Io questo viaggio non l’ho appositamente programmato.

Non è stato sempre semplice ma questo grado elevato di improvvisazione mi ha concesso di godere degli spazi fisici e temporali in maniera completamente nuova e senza la fretta di dover depennare una lista di to do decisi a priori sulla base di stati d’animo differenti da quelli che si vivono realmente in viaggio. Chi l’aveva deciso che nella città X dovessi a tutti i costi vedere il tempio più grande, mangiare nel ristorante più buono (per chi?), visitare il mercato notturno più conosciuto? Io cosa volevo?

Sapersi ascoltare è un’arte.

È stato un esperimento interessante che mi ha insegnato a vivermi nell’incertezza e nell’ignoto. Gli imprevisti, la gestione della stanchezza nel disequilibrio che ho creato lavorando e al contempo organizzando il viaggio, la miriade di possibili cose da fare, i cambi di piano dalla mattina alla sera, le persone, e ogni giornata che sembrava fatta di 72 ore tanto era intensa, mi hanno fatto capire che so stare letteralmente in qualunque situazione. Il che non significa goderne sempre, ma saperla gestire, anche soprattutto emotivamente, e goderne appieno come aria fresca che entra nei polmoni.

L’insegnamento maggiore dell’Asia a gennaio 2024 è che prendersi il tempo per mettersi nel disagio è il regalo più grande che possiamo farci per conoscerci, migliorarci e auto insegnarci a saper stare ovunque noi vogliamo.

Davanti alla vita che accade, in posti in cui tutto è così veloce, non esistono occhi giudicanti se non i nostri: sali a bordo della vita o rimani giù?

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A febbraio Visione Aromatica si fa in 4: sono in arrivo 4 newsletter per raccontare le destinazioni che ho vissuto. Si concluderanno con Once Upon A Place, l’evento dal 22 al 25 febbraio a Sorgono che racconta come si raccontano le destinazioni di cui sarò ospite nella tavola rotonda sulle newsletter e per cui sto supportando la comunicazione nei miei canali.

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SU DI ME

Sono Jessica Cani e mi occupo di comunicazione digitale per aziende del settore enogastronimico. Vivo a Cagliari, destreggiandomi come un equilibrista tra il mio amore viscerale per la Sardegna e il bisogno costante di evadere i confini e viaggiare.

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Alla prossima amici, vi ricordo che…

Era il 26 novembre quando ho preso la decisione di prenotare questo viaggio, nei miei pensieri da tempo. Per risparmiare un po’, ho preferito prendere più voli e ho scelto di non curarmi della pianificazione ossessiva delle mete. La prima, meravigliosa, è frutto di una scelta dovuta proprio all’economicità della cosa. Non era prevista ma, incredibilmente, aveva più senso passare di lì, per una serie di vicissitudini. E io amo gli imprevisti.

Questa newsletter è stata scritta tra i voli e gli aeroporti che ho attraversato dal 26 al 29 dicembre (ma in Italia sarà ancora 28), e che mi porteranno alla prima meta del mio viaggio di cui non so nulla.

Per anni, ho rincorso obiettivi guardando sempre in là, al futuro. Tra gli insegnamenti del mio 2023, però, c’è la forza dello stare nel qui e ora per dare senso alla mia vita. Smettere di correre per cominciare a camminare e guardarsi attorno.

Come si racconta una destinazione, fisica o metaforica?

Prestando attenzione ai passi che si percorrono per raggiungerla.

Questo non è solo l’incipit del quarto episodio di Visione Aromatica.

Questo è anche un assaggio della mia collaborazione all’evento dedicato alla narrazione territoriale che prenderà vita a febbraio a Sorgono, nel centro Sardegna, da un’idea di Maurizio Orgiana e Cadossene Lab.

“Once Upon a Place”: ovvero come si raccontano le destinazioni. Ne supporterò la comunicazione e siederò alla tavola rotonda dedicata alle newsletter per parlare di Visione Aromatica.

Questo è uno spoiler. Questo evento sarà una figata.

——

Ora allacciate le cinture. Attraversiamo il mondo.

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26 dicembre 2023

12:15, aeroporto di Cagliari

Sono appena arrivata in aeroporto accompagnata dai miei genitori.

Mio padre mi ha chiesto ancora una volta che ore sono nella meta in cui trascorrerò capodanno.

So che è spaventato da questo viaggio ma so anche che non comprende ma ha imparato ad accettare il mio senso di indipendenza.

Mia madre è silenziosa. Mi accompagna con lo sguardo orgoglioso di chi quell’indipendenza, invece, la comprende appieno. Di chi, da quando ho 18 anni, mi ha spinto a fare, andare, sbagliare, rischiare, senza gettarmi addosso le sue paure ma col rispetto di una madre che sogna attraverso i racconti entusiasti della figlia.

Do loro un bacio. Mi sento fortunata. Questo viaggio me lo sono guadagnato, però le mie radici sono ancorate a qualcosa di prezioso che non ho scelto ma per cui non potevo chiedere di meglio.

——

Mi avvio verso il banco del check-in.

Addosso ho 11kg sulle spalle e 7kg sul petto. Non sono comoda e il cappotto non mi facilita i movimenti, facendomi sentire legata come un salame. O come la cordula che ho mangiato durante il pranzo di Natale. Forse gli zaini non li ho preparati benissimo. Lo scoprirò più avanti, ora è troppo tardi per pensarci.

Imbarco il bagaglio.

Prendo un caffè e dell’acqua.

Si parte; direzione Milano Malpensa.

In volo comincio il libro che per due anni ho lasciato per quest’occasione: Un indovino mi disse, di Tiziano Terzani.

14.30, aeroporto di Milano Malpensa e una notte a Milano

Salgo sul Malpensa Express e arrivo a Milano centrale. Doccia al volo e si esce.

Cammino. Mi voglio godere un po’ la città.

A cena, prendo un menu a base di risotto allo zafferano, una bottiglia di Valpolicella Ripasso, chiacchiere e complicità.

“Ti rendi conto che sei su una soglia ben precisa, Je?”, mi chiede la persona con cui sono. “Questo viaggio ti cambierà per sempre. Quanto, lo deciderai tu in base a ciò che farai”.

La verità è che non me ne rendo ancora conto del tutto, ma che mi cambierà sì, ne sono certa. Per questo ho pianificato poco e niente.

La mattina successiva, mentre lascio l’hotel, il receptionist mi chiede dove io stia andando. Glielo racconto brevemente. La risposta che ricevo non mi piace: “sei così ricca?”.

È incredibile come la percezione che si ha di un viaggio lungo sia sempre legata a un concetto di ricchezza economica e, mai, di tempo e capacità di pianificazione. Nessuno che si sia invece complimentato su quanto io sia stata brava a organizzarmi. Organizzarmi, peraltro, nel continuare a lavorare in viaggio.

27 dicembre

12:30, aeroporto di Milano Malpensa, di nuovo

Arrivo in aeroporto con un treno diverso da quello che ho prenotato. Trenord ha fatto guasto.

Poco male, eccomi davanti al banco check in della Royal Jordanian per lascare il mio bagaglio. È da un po’ che non prendo un aereo da Malpensa e mi rendo conto che è un concentrato di ristoranti e locali di chef stellati e vini di pregio, fra Ferrari, Cannavacciuolo, Oldani.

Io opto per le gallette di mais alla macchinetta.

Mi siedo in attesa del volo.

Mi fermo.

Mi guardo attorno.

Sta succedendo.

Ho addosso una strana sensazione dove i pensieri si accavallano e fatico a governare le emozioni. Non sto per piangere, vero? Faccio un respiro profondo. Un altro.

Mi calmo e torno nel presente.

Sì, sta succedendo. Non so nemmeno io bene cosa, ma l’ho desiderato tanto.

15:15, volo Milano Malpensa - Amman

Salgo sul mio primo volo intercontinentale. Posto finestrino.

Mi addormento quasi subito, l’aereo su di me ha un effetto narcoletico istantaneo.

Mi sveglio con la voce dell’assistente di volo che distribuisce arachidi. La ragazza accanto a me me ne ha preso uno. Ringrazio e metto da parte.

Mi metto al pc e scrivo, loro giocano a Uno. A colpire tutte e tre e a unirci in una conversazione è la luce del tramonto che entra dal finestrino. L’orizzonte lontanissimo fa risplendere una linea netta di rosso che vira in arancione.

“Che colori incredibili”, ci diciamo.

Loro sono dirette in Giordania, non come me che, una volta arrivata ad Amman, dovrò prendere un altro volo.

Mentre parliamo ci arriva al naso un odore fortissimo. Sono le 17:00 e stanno per servire la cena. Non ho molta fame ma sono curiosa e non so nemmeno quando potrò rimangiare (spoiler, subito😅) per cui prendo il vassoio che mi portano.

“Beef or chicken?” Mi chiede l’assistente. Scelgo pollo.

Mi viene consegnato un vassoio bollente con una vaschetta di riso speziato e pollo, un’insalata di pomodori, peperoni verdi e cetrioli, del pane, un dolce e un formaggino.

Sorrido, Nella mia precedente vita, tra i vari  lavori che ho fatto, c’è stato quelli di food&beverage assistant per un’agenzia di yacht. La spesa delle barche in cui a bordo c’erano mediorientali o arabi conteneva formaggini Mio. Ho svaligiato interi negozi con formaggini Mio perché, mi raccontarono, c’è un formaggio simile di cui sono ghiotti. Chissà se è questo.

Il riso è buonissimo. Chiacchiero con Alice, che siede accanto a me e, vedendomi scrivere, è incuriosita. È originaria di Milano ma vive a Como e ogni giorno prende l’aliscafo per andare nella scuola in cui insegna italiano e latino. Voleva fare la scrittrice o la giornalista, però la vita per lei ha scelto altro. “Che studi hai fatto per diventare copywriter?”, mi chiede.

Eh. Come te lo spiego che ho un percorso totalmente non lineare e che la mia vita è lo specchio di questo viaggio? Un’avventura di incertezze senza le quali mi annoio ma che mi aiutano a disegnare il senso di ciò che faccio.

Infatti non so se è più perplessa per la mia vita passata o per il viaggio che sto per fare.

“Io parto solo con viaggi organizzati” mi dice. Per questo in Giordania con lei c’è Ilaria. È di Trento e la cosa bella è che si sono conosciute l’anno scorso in un viaggio in Norvegia. Sono andate subito d’accordo e ogni tanto partono assieme.

La ascolto sorridendo, mi piace vedere queste due giovani donne che escono dalla propria confort zone a modo loro. Spesso crediamo che ci sia solo un modo per vivere, inseguiamo modelli che non ci appartengono e cadiamo nella frustrazione se non ci sentiamo di fare qualcosa che non è nelle nostre corde.

La vita si vive un passo alla volta.

In bocca al lupo ragazze, a tanti altri viaggi assieme e con la possibilità di allargare ancora di più la compagnia.

21:25, aeroporto di Amman (Giordania)

Scalo. Fra due ore ho un nuovo volo.

Mi rendo subito conto del primo danno di questo viaggio: ho lasciato gli occhiali da vista in aereo. Li avevo comprati tre mesi fa. Sarà divertente non vederci una cippa. Ora comunque non è il momento di pensarci, non posso risolvere (anche perché a breve avrò problemi più importanti).

L’aeroporto di Amman è piccolo per cui arrivo subito al gate e mi siedo. Mi guardo attorno: sono l’unica donna occidentale in mezzo a una trentina di uomini mediorientali. Sono tutti in videochiamata. Parlano a voce alta e ridono.

Frastornata dal brusio e dalla stanchezza che comincia a farsi sentire decido di spostarmi finché non annunciano il mio volo.

Quella che segue è la testimonianza involontaria di una telefonata di un uomo, italiano, che parla col suo amico. Spero che non sia un lettore di Visione Aromatica, e soprattutto spero che non lo sia la donna protagonista dei suoi racconti, che lo ama ma lui si porta solo a letto. Lui è in un limbo di sensi di colpa e menefreghismo: l’ha tradita così tante volte che ora non sa come comportarsi anche perché, lei, vuole lasciare il marito e l’altro amante per lui. “Come faccio?” Chiede all’amico.

Non lo so come fate raga, siete in mille in sta storia. Io nel dubbio torno dagli arabi che almeno non capisco un cazzo di ciò che dicono e preferisco.

23:45, volo Amman - Cairo

Appena salgo in aereo l’hostess mi da un foglio.Capirò solo dopo che mi serve per il visto,

Accanto a me siede una coppia sulla cinquantina, lei spagnola e lui dall’accento mi sembra marchigiano. Lui, che ha degli occhi azzurri ghiaccio, mi chiede: “scusa, hai il viso di una che ne sa, posso chiederti un’informazione?”

Rido e gli dico che probabilmente ne so meno di lui e mi risponde: “ti vedo tranquilla e rilassata quindi ho pensato fossi esperta”. Ovviamente non lo ero per la domanda che voleva farmi, ma accolgo le sue parole rendendomi conto che sì, lo sono. Mi sento totalmente a mio agio nella mia completa inconsapevolezza.

Non c’è altro che io voglia sapere se non cosa sto facendo ora.

Poco dopo comincia un via vai nel corridoio. Mi rendo conto che, se Ryanair prova a venderti anche i sedili, Royal Jordanian è l’equivalente di mia zia quando vado a trovarla: deve offrirmi cibo.

Intasco per il giorno dopo un wrap di pollo e una cheesecake. Assaggio il succo ai frutti di bosco e mi pento perché è come bere una Morosita, ma ancora più stucchevole.

28 dicembre

00:14, aeroporto internazionale del Cairo (Egitto)

Saluto i miei vicini d’aereo e mi dirigo verso il mio obiettivo: recuperare il bagaglio, trovare il modo di non fare il visto, cercare un luogo sicuro in cui dormire all’interno dell’aeroporto.

Mi rendo subito conto che il ritiro del bagaglio è connesso al visto: senza quest’ultimo non mi danno le mie cose. Devo trovare un’escamotage.

Incrocio nuovamente il signore con gli occhi color ghiaccio. Lui è la compagna sono con un egiziano che li sta aiutando a compilare il foglio per il rilascio del visto. Bingo.

Mi avvicino e chiedo loro se posso approfittare della loro gentilezza e avere un’info dalla guida. Lui mi tratta come un papà, già in aereo mi guardava tra l’ammirato e il preoccupato. Mentre parlo con la guida mi osserva sorridente.

Ok devo andare dalla sicurezza locale. Fantastico. Chi meglio della sicurezza può aiutarmi (certo come no, Jessica).

Salgo al primo piano e mi ritrovo in un corridoio stretto con un desk e delle sedie. Sembra una sala d’aspetto.

Dietro il banco, solo uomini. Seduti, solo uomini e donne col volto o il capo coperto.

Io sono la sola donna giovane occidentale.

Spiego di cosa ho bisogno. Capirci non è semplice ma ci riusciamo.

Controllano il mio passaporto e il biglietto che attesti che, il giorno successivo, io abbia davvero un nuovo volo.

“Ok”, mi dicono. “Puoi stare qui e ti recuperiamo noi il bagaglio. Hai il volo fra 12 ore, quindi starai qui tutto il tempo senza acqua, cibo e bagno”. Una punizione, in pratica. Un assaggio di carcere.

Me lo dice con un ghigno sul volto, quasi in tono di sfida. Per me non è un problema: ho acqua, cibo, grande allenamento nel trattenere la pipì e nessuna intenzione di spendere 60€ di visto. Accetto. Il passaporto lo tiene ancora lui.

Mi siedo e attendo. Un anziano signore che dai tratti mi sembra indiano si rivolge a me con la voce roca. A suo dire, sono l’unica con gli occhi buoni in tutta la stanza (probabile) e per questo (amo la connessione che ha creato fra le due cose) l’unica in grado di aiutarlo a connettere il suo telefono al wifi dell’aeroporto. Risolvo il suo problema annottandomi di inserire questa soft skill su LinkedIn.

È l’una di notte quando, mentre sono assorta nei miei pensieri, la sicurezza chiama “Italian, italian”. Oggettivamente non posso che essere io.

Mi dice che l’indomani il mio aereo partirà da un altro terminal per cui devo spostarmi. Un suo collega mi aiuterà a recuperare il bagaglio per poi accompagnarmi a prendere un transfer.

Ok, andiamo!

Salgo in ascensore con un uomo sulla cinquantina.

Quello che succede da questo momento è un po’ complicato da spiegare. Preferisco solo scrivere che, a volte, nella guerra tra furbi, vince chi mantiene la calma, ragionando prima di effettuare una mossa. A volte, occorre anche accettare di perdere una puntata, l’importante è arrivare vittoriosi alla fine della gara. Lo si fa tendendo gli occhi bene aperti.

Mi restituiscono finalmente il passaporto e salgo sul transfer.

Un pulmino privato, su cui ci sono solo io e l’autista.

Spegne le luci e tutto si fa buio.

Respiro.

Parte.

Impiega meno di un minuto per arrivare al terminal 3.

Ci sono.

Mi accompagna fino all’ascensore senza lasciarmi un attimo, seleziona per me il piano e mi saluta.

Sono in un’area controllata e di passaggio da cui potrei uscire (con visto) o passare all’area sterile di nuovo con la sicurezza.

Ora comunque non ha importanza. Ci penserò dopo una dormita.

Mi guardo attorno e prendo posto in una panchina accanto a dei ragazzi africani.

Prenderò davvero sonno alle 4:00, seppur svegliandomi a più riprese perché qui sono tutti dei grandi chiacchieroni.

La mattina mi sveglio e cerco subito un caffè. L’opzione è un americano alla macchinetta.

Ora, con la caffeina in corpo è arrivato il momento di capire come arrivare alla mia destinazione dei prossimi giorni. Il mio aereo è alle 13:30. Mi danno delle info inizialmente sbagliate. Fortunatamente non mi quadrano le cose per cui glielo faccio notare. Si scusano.

Mi chiedono di attendere. Mi chiameranno loro.

11.30: un uomo si avvicina e mi chiede se fossi l’italiana diretta a Shanghai.

Sì sono io. Ok, vieni con me.

Ora immaginate tutto il trattamento di ieri notte e ribaltatelo al suo esatto contrario: da questo momento in avanti, divento una sorta di ospite d’onore.

Un uomo molto gentile e ben vestito mi accompagna (ma io mi sento come fossi scortata) da un punto all’altro dell’aeroporto. Succedono delle cose che non mi spiego anche perché non parlano.

Ricevo il miglior trattamento che potessi aspettarmi e, con un’assistenza iper dettagliata che non ho ovviamente chiesto e pagato e a cui non trovo un senso, ho in mano il mio biglietto aereo nel giro di 15 minuti. Il mio accompagnatore, che mi fa sentire quasi una console, si preoccupa che io mi riposi, che lo attenda in posti comodi e accoglienti quando sbriga le mie pratiche, mi chiede addirittura scusa quando mi chiede alcune info e documenti.

Ma stavo partecipando a una prova di forza e non me l’hanno detto?

Chissà.

Il senso di tutto questo lo trovo nella semplice accoglienza dell’illogicità di tutta questa storia che, lo ammetto, mi diverte dal primo momento (a parte il minuto sul transfer) e si esprime con i contorni di ciò che cercavo da questo viaggio: la capacità di mettermi alla prova in un’avventura fuori dai miei schemi mentali.

13:30, volo Cairo - Shanghai

Esistono davvero aerei così grandi? Per sbaglio entro nell’area business e ci sono delle cuccette. Io comunque sono ovviamente nell’economy perché sono povera. Mi sistemo nella fila centrale.

È meno comodo di quanto sperassi. 11 ore di volo non sono poche.

Il pasto anche stavolta mi piace moltissimo. Tra pasta e riso scelgo riso, con un gustosissimo manzo speziato, humus di ceci, frutta e un cookie.

Il volo prosegue tranquillo con poche particolarità da segnalare. Ma adesso ci divertiamo in aeroporto. Dai che ci siamo.

05:55 (locali) aeroporto di Shanghai Pudong

Se mi seguite su Instagram, avrete probabilmente compreso con chi sarò qui. Rimarrò a Shanghai qualche giorno, prima di riprendere l’avventura in solitaria, e mi ospiterà la mia amica Gaia Gionchetti.

Dal primo dicembre e per un anno, chi entra in Cina con passaporto italiano non necessita il visto. Ce l’hanno servito su un piatto d’argento questa Reunion cinese. Gaia è la mia amica di penna, un cuore bello con cui ho intessuto una relazione fortissima fatta dapprima di racconti gastronomici e poi di valanghe di messaggi. L’ho conosciuta online nel 2020, di persona solo a gennaio di quest’anno, ed è una delle persone che chiamo Amiche e che di me sa tantissimo.

Non vedo l’ora di abbracciarla. Completo le procedure dei controlli immigrazione in pochi minuti e ritiro il bagaglio. Ad attendermi c’è Aming, l’autista.

Sono in Cina. Sono a casa Gionchetti - Bacchelli.

Su Instagram racconterò il viaggio che qui, in Cina, è solo all’inizio.

SU DI ME

Sono Jessica Cani e mi occupo di comunicazione digitale per aziende del settore enogastronimico. Vivo a Cagliari, destreggiandomi come un equilibrista tra il mio amore viscerale per la Sardegna e il bisogno costante di evadere i confini e viaggiare.

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Alla prossima amici, vi ricordo che…

siamo a fine novembre ed è quasi tempo di bilanci. Io, purtroppo o per fortuna, da brava overthinker, ne faccio parecchi per cui lascio a questa lettera quello di questo mese.

Instagram è uno degli strumenti cardine del mio lavoro: lo uso per comunicare e lo uso per far comunicare i miei clienti. Provo a prestare attenzione alle parole che utilizzo per raccontare il cibo e, attraverso studi e confronti con chi lavora nel settore, ho provato anche a lavorare sulla mia visione, all’inizio un po’ troppo idilliaca e idolatrata, di un mondo che tanto amavo. Lo amo ancora oggi, ma in maniera diversa. Più matura, più consapevole, più critica. Comunque in divenire.

Nell’ultimo anno, complice l’evoluzione del mio rapporto con il cibo di cui parlo nel primo episodio di Visione Aromatica, ho sviluppato diversi interrogativi sulla responsabilità che abbia chi porta online la narrazione gastronomica.

Quel cibo che ho sempre visto come divertimento ed esperienza fatta di gusto, ricordi e relazioni, ha cominciato a occupare uno spazio relativo alla sua vera funzione: nutrimento, inteso come fonte energetica per il benessere fisico e mentale.

È così che ho rallentato.

Il terzo episodio di Visione Aromatica nasce dal fatto che, qualche mese fa, aprendo Instagram mi è apparso un reel di un creator che parlava di un locale che serve un tiramisu fit "da mangiare senza sensi di colpa”. Io i sensi di colpa davanti a un cibo li ho provati. Per uscire da un meccanismo sbagliato di interpretazione del cibo, ho chiesto aiuto prima a uno psicoterapeuta, poi a un nutrizionista e infine a un personal trainer. L’ho fatto prima di tutto per me e poi per dare senso al mio lavoro: come si può portare online un tema così delicato come il mangiare senza la consapevolezza di ciò che le parole possano provocare?

Se ci sia un modo preciso per parlarne non lo so, ma ho compreso che il punto di partenza è l’etica derivante dalla presa di coscienza di ciò che il proprio ruolo comporti. Nel momento in cui si sceglie di coltivare un progetto che veda come protagonista il rapporto che intessiamo con il cibo, potremmo influenzare le opinioni altrui. E no, non serve essere influencer per influenzare: è una questione che riguarda cuochi, produttori, giornalisti, fotografi, esperti di comunicazione, creator e il nostro vicino di casa.

Se parli di cibo (o di bevande) dovresti chiederti quale sarà l’impatto del tuo messaggio in chi lo intercetta.

La tendenza più facile è quella di demonizzazione i creator che creano contenuti veloci e privi di ricerca, interrogandoci meno sulle aziende che servono piatti privi di etica produttiva, pubblicizzandoli attraverso contenuti di massa e per una massa che li accoglie bulimicamente mentre scorre annoiata un feed per la mera ricerca di svago per il cervello. O ancora su chi sceglie di seguire la loro comunicazione o di vendere spazi pubblicitari per aumentare la loro visibilità.

Subire il cibo, subire i contenuti

È proprio in questo che entra in gioco il meccanismo di subire i contenuti e subire il cibo. Scorriamo distrattamente video, stories e articoli che ci vendono classifiche del miglior qualcosa in città, alla ricerca continua di stimoli e dopamina. Allo stesso modo, ingeriamo quantitativi di cibo che non vogliamo e di cui non abbiamo bisogno ma che ci intrattengono in quei pochi minuti in cui siamo lontani dal qui e ora.

Riempiamo tempo, pancia e cervello.

Mi sono chiesta come si comunichi il cibo in un’epoca in cui questo è diventato idillio, p0rn0graf1a ed eccesso. Qual è la responsabilità di chi il cibo lo fa, lo trasforma, lo serve, ne parla e ne scrive? È un quesito delicato, che mette in tavola una responsabilità sociale e in cui sempre di più, da tempo, mi interrogo e io per prima mi sento scomoda.

Tik Tok e Instagram: influencer di che cosa?

Per un meccanismo di cui non ho ancora ben capito il processo, ad un certo punto si è cominciato a chiamare in maniera dispregiativa “influencer” chiunque decidesse di coltivare un proprio canale per raccontare, bene o male, qualcosa su Instagram e, recentemente, Tik Tok.

A dare il titolo di influencer non sono digital strategist con dati alla mano, ma chiunque abbia un account e utilizzi il dato numerico dei follower come unico metro di classificazione.

Premessa doverosa questa per chiederci in che modo chi abbia un discreto numero di follower e mostri cibo (utilizzo volutamente il verbo mostrare per differenziarlo da parlare) diventi automaticamente un possibile ingaggio delle aziende che cercano pubblicità, in un pairing perfetto tra cibi che, generalmente, colano e la cavità orale di chi li mangia.

È un continuo pullulare di video che ci dicono come spendere poco mangiando cibi ultra processati e carichi di zuccheri e grassi, con creator che pubblicano anche un contenuto al giorno in un luogo sempre nuovo per sfamare l’algoritmo (che a quanto pare è ingordo di pistacchio, caramello, carbonara, formaggi filanti, fritti e poke).

È il regno dei trend. In America la tiktoker Madison “ha fatto saltare il banco a un ristorante con la formula all you can eat” ci racconta la giornalista Martina di Berardino nel suo articolo per il Gambero Rosso. La ragazza, il cui canale con più d 80mila follower è principalmente basato sulle sue abbuffate, è stata cacciata dal ristorante dopo 4 ore e mezzo al tavolo.

Le conseguenze di un racconto superficiale volto ai numeri si riflettono su due elementi: il primo, più soggettivo, è quello dei disturbi alimentari, mentre il secondo, più collettivo, è quello di una narrazione distorta dei territori, sempre più omologati, sempre meno identitari.

La narrazione del cibo e i disturbi alimentari

Su Tik Tok, l’hashtag Girl Dinner offre ricette veloci e facili per donne (che poi chissà perché solo per loro) che hanno poco tempo e voglia di cucinare. Ne parla La Svolta in questo articolo del mese scorso. “Esperte ed esperti di nutrizione” scrive Elena Esposito, “hanno però fatto suonare un campanello d’allarme, perché sotto lo stesso hashtag hanno anche iniziato a circolare suggerimenti di pasti che vengono spacciati come completi ma che, di fatto, sono completamente sbilanciati dal punto delle sostanze nutritive. […] L’allarme non nasce da un giudizio tranchant sul junk food. Del resto chi non ha mai risolto una cena con una vaschetta di gelato o una busta di risotto surgelato?

Il problema sorge invece quando questo diventa la regola. L’altra preoccupazione, oltre al tema della salute, è quella legata alla crescita esponenziale dei disturbi alimentari tra la popolazione adolescente, la più attiva sui social come TikTok”.

La narrazione del cibo e la perdita di identità territoriale

Mascherati da promozione per la città, questi contenuti ci sbattono addosso la realtà che la ristorazione nelle città stia cambiando, lasciando indietro l’identità culturale dei luoghi a favore di un’omologazione in cui il principe è il food.

"C’è così tanto “food” che non c’è più niente da mangiare” scrive Tommaso Melilli nel suo pezzo per Lucy sulla Cultura. Ci basta guardare a casa nostra per capire la tendenza: io guardo Cagliari e vedo le vie del centro che stanno sostituendo botteghe e locali storici con catene di pizze, poke, all you can eat, yogurt o aperitivi che premiano occhi più grandi della pancia e ingordigia senza controllo in cui il gusto e la provenienza sembrano non interessare nessuno.

Per chi crede nello sviluppo autentico di una destinazione, ciò che conta è la preservazione delle radici di quel luogo, che non significa fare sagre, ma guardare avanti con il rispetto di chi ha costruito prima di noi.

Le orge di mangiate e bevute o i pezzi di artigianato toccati con le dita unte sono lontani da qualsiasi visione, progettazione e pianificazione turistica tanto quanto l’assecondare un turista o un local disinformato che non ha fame di sperimentare.

C’è un passo di Kitchen Confidential in cui Anthony Bourdain dice: “Siamo, dopotutto, cittadini del mondo. Vogliamo veramente viaggiare in papa mobile ermeticamente sigillate nelle province rurali di Francia, Messico, e in Oriente, mangiando solo negli Hard Rock Café o nei Mc Donald's? O vogliamo mangiare senza paura, buttandoci sullo stufato locale, sulla carne misteriosa dell'umile taqueria, sul regalo offerto con sincerità di una testa di pesce leggermente grigliata? So cosa voglio. Io voglio tutto. Io voglio provare tutto almeno una volta.”

Occorrono consapevolezza, sensibilità e cultura.

Ristoratori e produttori: comunicare attraverso il cibo e scegliere con chi farlo

La responsabilità nei ruoli nasce da questa consapevolezza, in una presa di posizione per salvare il luogo in cui viviamo e nel ricordarci che l’alimentazione è un codice di comunicazione, un veicolo di scambio culturale e anche di auto rappresentazione.

Chi siamo dipende anche dalle parole (e immagini) che scegliamo di usare o da chi le usa per noi per raccontarci.

Parlare di cibo richiede una certa responsabilità sociale. La si esprime nella sala di un ristorante, nelle pagine del proprio sito aziendale, in quelle di un blog, sui social o in una testata giornalistica. È importante esserne consapevoli.

È importante comprendere che le storie di cui ci facciamo portavoce diventano lo specchio di ciò che siamo, di ciò che amiamo, di ciò per cui combattiamo. I social amplificano ogni concetto, rendendoli arma o strumento. Sta a noi comprendere come impugnarlo. Per questo etica e immagine avanzano insieme.

Chi vogliamo essere? Se ci viene difficile ragionare sul presente, pensiamo al futuro: come vogliamo essere ricordati fra dieci anni?
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Prima di intraprendere un racconto, chiediamoci che messaggio stiamo trasmettendo e quanto inciderà ciò che stiamo dicendo. È un atto di responsabilità verso noi stessi, la società e il pianeta.
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Cose random che magari ti interessano

Prima di scrivere questa newsletter, ho sperimentato, letto, assaggiato, visto, vissuto un po’ di cose. Qui ti dico cosa:

📖Un libro

Sono stata ospite dell’Azienda Sa Mandra ad Alghero dove ho presentato, insieme a Stefano Resmini, il libro Un filo nel vento, di Roberta Sale. Venti storie di donne e del loro rapporto con il mondo maschile. Un libro denso che tocca le corde di chi per amore ha rischiato di perdersi.

🥧Gli assaggi memorabili

Ogni novembre, con mia madre prepariamo quella che secondo me è una delle vellutate più buone mai mangiate: castagne, porcini e cozze. L’abbiamo rifatta anche quest’anno e confermo la sua supremazia.

🖊️Un articolo

Cose belle sui social: l’artista Sonali Menezes nel suo profilo racconta la zine che esplora il rapporto tra salute mentale e cibo. Ne parla in quest’articolo Eater.

La zine si apre con una lettera al lettore che serve sia come lettera d'amore al cibo che come promemoria che quando si tratta dei tempi bui della malattia mentale, a volte mangiare è un risultato. "Attraverso un sacco di duro lavoro negli ultimi tre anni, ho gradualmente migliorato il mio rapporto con il cibo, che ho imparato che è strettamente legato alla mia salute mentale e al mio corpo", scrive, stabilendo all'inizio il tono di un consulente tra pari, confidente e voce empatica.

📹Un video

Amo YouTube da sempre ed è lì che trovo moltissimi spunti per il mio lavoro e per la mia crescita personale. Uno dei creator che seguo da tempo è Just Mick: brillante e ironico, ogni suo contenuto è un invito alla riflessione. Lascio questo video che ho visto più volte.

“Abbiamo bisogno di benessere, di uno scopo, di combattere, di sentirci utili. Forse la felicità è una battaglia”.

SU DI ME

Sono Jessica Cani e mi occupo di comunicazione digitale per aziende del settore enogastronimico. Vivo a Cagliari, destreggiandomi come un equilibrista tra il mio amore viscerale per la Sardegna e il bisogno costante di evadere i confini e viaggiare.

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Alla prossima amici, vi ricordo che…