[FULL DISCLAIMER: I’m still healing as I write so this might be my most selfish essay yet]

I moved to New York in 2007. I was 27, had no idea what I was doing, but as my lawyer of 15 years would say: I have no dreams, I have plans.

The first two years, I remember spending my entire commute from work defying the sirens to tell my two friends in Florida everything I was seeing, eating, learning in the best fucking city in the whole entire world del mundo mundial.

But not every conversation was happy.

I was lonely. I had one friend in the city. And he was a medical resident who had no time for friends. Or a life, in general. So, I had my BFFs on speed dial, every day. Two whole years went by before I wanted to spend a whole weekend in NYC. I’d fly down to Miami, LA, San Juan, wherever I could meet with a friend on my time off of work.

Until I met my sweet amiga, Margarita. She introduced me to Brooklyn. And the rest is history. I remember the first time I tagged along with her to this house party in Carroll Gardens, which would end up being my hood for a few years later.

Her very talented friend, Shannon, had made vegan paella and we were invited to try it. It all felt surreal for me, having lived in Spain years earlier and knowing that a vegan paella was sacrilege over there. The food was incredible. Everyone brought something and we drank the wine. Then, something outrageous happened: people started leaving the party through the kitchen window 😳.

“Let’s go on the rooftop", someone said. And so I did.

New York never ceases to amaze me, like, for real. I’ve been soaking wet on my bike while commuting to work after getting my hair done. I’ve been stuck on a subway for hours because of a malfunction nobody could figure out, since the announcements (so to speak) were so so distorted that we all just ignored them gladly. I’ve been almost kidnapped by a taxi driver who refused to let me pay with my corporate credit card soon after they started accepting cards on each ride. He had my suitcase in the trunk and locked my door until I gave him cash. That day I put 311 on my speed dial list too. I’ve run into an ex who I begged God to disappear from the Earth, right on Union Square, on my way to lunch with friends so I could cry my eyes out (again!) over the breakup.

I’ve become a more tolerant human, a certified yoga teacher, a professional, a wife, a mom, a landlady. All of it.

New York has broken me in ways I didn't think possible. It has also healed me in amazing ways. And when people ask me to describe it, I like to say: This is the city of excellence. It pushes you towards your best version. If you resist it, you won’t make it. But if you let go, flow, te relajas y cooperas, an even better version of yourself will arise when you least expect it.

Then Every New Yorker’s Biggest Fear Came True

After 15 years, we decided to relocate. How the fuck are you supposed to leave the city that has given you all of it? I’m still learning to cope with it, as dramatic as it sounds.

While I can make a long list of the reasons that made us pull the trigger (aiming at our own hearts 💔), pack up, and leave, I choose to see being a New Yorker as a privilege and an honor. NY is a nationality — I read that somewhere this week, in something about the Knicks win.

That hit home, literally.

I always say leaving, walking away, is a courageous kind of leadership often underrated. My reasons to do so are too personal to share. Which is why I’d rather stick to my gratitude for having been there.

Plus I refuse to regret my decisions.

Today, most people are walking the streets of my favorite city in the world with Puerto Rican flags as I did every single year for 15 years, down la quinta avenida. Sometimes as a VIP, most times as a mere Boricua de la Isla so so grateful for even being there.

Today, FOMO feels so damn real. Especially when I see so many beautiful diverse faces celebrating together cause the freaking Knicks FINALLY won! You don’t see this shit happen anywhere else in the world. PE.RIOD.

Long Story Short

When my dear friend and former PR Day Parade fellow board member, Lorraine, called me this morning, we simply started singing along: “Boricua, morena, dominicana, colombiana…” I knew what she was gonna say. She knew what I was gonna say. Instead, we sang as we used to on that Goya float (anuncio no pagado) on la quinta every summer.

New York is home. My chosen home. My one and only favorite home.

Would I move back to NY? HELL YEAH. When? Time will tell. For now, I stick to my New York smart ways that so many dream of having, and that apply to every business idea, every story I tell, every decision I make for my Nuyorican daughter.

Nueva Yol is my heart. And that is where home is (and always will be). 💙🧡🗽 Thank you for having me.

Happy Puerto Rican Day Parade, vecinos 🇵🇷.

Mucho love,

Cristy

Recientemente, me ha dado con mirar pa’trás⏮. Algo que parecería simple, pero que para alguien con Positivismus Extremus, insensatez de la juventud (aún en la midlife💀) y falta de discernimiento, representa un esfuerzo olímpico.

Algunos aseguran que si no se encuentra un motivo, una razón, se encuentra una excusa. Como cuando dijeron “excuseras al agua🏊🏻‍♀️” yo ya estaba con el blower hecho y las uñas set💅, pues a buscar el dichoso motivo se ha dicho.

Siempre he pensado que echando a perder sí que se aprende (a veces). Mirando pa’trás también. Al menos eso estoy aprendiendo luego de tantas echadas a perder. El caso es que comencé mi búsqueda de la verdad, de la razón y el motivo hace unos meses y lo que he descubierto está 😳.

¡Manda ovarios!

Vamos deconstruyendo este reguero des-pa-ci-to. Comencemos por el bloqueo creativo. Ha estado tan y tan y tan cabrón que ni 1,200 horas de entrenamiento para aprender a mover la kundalini 🧘🏻‍♀️en la dirección correcta pudieron salvarme del acabose de estos últimos cinco años.

Cuando la energía se estanca es casi tan scary como la vez que llegué a casa de mami a pasar el wikén y presentarle a mi noviecito, y me recibió con un: “Hija, siéntate ahí. Te presento al señor Rivera. Vino a venderme la lápida y el lote del cementerio”.

Tétrica la cosa🕳.

Para poder comprender cómo es que mis ganas de escribir se habían ido al carajo con pasaje one way, empecé por indagar sobre qué carajo habría pasado con mis antepasadas para que yo a veces sienta que cargo con el peso de todo Cayey. Con el ñeñeñé, descubrí que el trauma generacional sí se puede procesar y hasta soltar 🤯.

Blame it On La Bisabuela

Se llama Sotera. Y fue una mujer muy incomprendida. Nacida y criada en un campo del centro de la isla donde empalillar tabaco era la opción más divertida y razonable para ganarse la vida, en un Puerto Rico deprimido pero con la moral aún no tan distraída.

Como buena taína, mi bisabuela se limitó a seguir instrucciones y dejarse colonizar. Era sumisa por fuera pero fiera por dentro, eso sí. A veces incluso, al revés. Terminó casada a los 15 años muy a pesar de sus deseos. Cada una de sus cuatro pies y once pulgadas de estatura, cada hebra de su pelo negro azabache lacio e interminable representaría esa resiliencia boricua de la que tanto hablaron durante María 🙄.

En aquella época, el feminismo y la igualdad brillaban por su ausencia. Menos mal ahora la primera existe mientras la segunda sube y baja como la marea de “Andreeeeaaaa” (la de Bad Bunny). ¡Porque está el macho que hace orilla! La buena noticia es que, a su manera muy analfabeta, Sotera siempre lograba hacer más de lo que se esperaba de ella. Obedecía hasta para parir y superar la muerte de su hijo mayor, Jerónimo.

Ella no quería que nadie le dijera lo que tenía que hacer, como dice mi amiga Raquel. Claro que esto era un sueño más que otra cosa. Nunca logró vivir plena ni en libertad. Ni aprender a leer ni escribir. Para ser empresaria del tabaco, de la tiendita de dulces, madre y esposa tampoco se requería demasiada educación, supongo.

Confieso que nunca supe mucho sobre mi bisabuela. Nunca la llegué a conocer en vida. Pero sí en muerte 😬.

Resulta que hace apenas unos meses, mientras me daba a la tarea de desencajar la kundalini, decidí cuestionar a mis antepasadas. Para mi sorpresa, Sotera estaba ready to talk. Y no podía callarse. O al menos eso me cuenta la médium que logró ganarse su confianza.

De lo poco que siempre escuchaba sobre ella, era que fue dura. Por alguna extraña razón, todas las mujeres en mi familia (o sea, toda la familia porque del lado de mi mamá es puro matriarcado), habían decidido que Sotera fue tremenda cabrona. Déspota, agresiva, con un carácter que metía miedo, y hasta mala madre.

Lo interesante es que dependiendo a quién le preguntaras, el volumen de cabronería de mi bisabuela subía o bajaba radicalmente. Nunca desaparecía, eso sí. Como no tengo complejo de ingeniera de sonido, tal vez por eso dejé de preguntar demasiado sobre sus motivos, sus razones.

Prefiero no juzgar. Ni meterme con los muertos.

El Cuento Largo Corto...

Volviendo a la médium🧙‍♀️ pues comenzó por explicarme que mi estancamiento creativo no me pertenecía. Sino que, según ella, venía directamente de mi árbol genealógico. Que hasta este punto tenía mucho de genea y poco de lógico, TBH...

Al parecer, mi bisabuela siempre supo que su propósito en la vida era contar historias. Claro que siendo analfabeta estaba un chín complicada la cosa. (Como la vez que estaba hablando con el tipo del life insurance para convencerlo que soy inofensiva y me bajara la póliza, y me tropecé con la mesa del centro y casi me rompo la rodilla derecha🥴.) Así de complicadita.

Ya sabido el propósito de vida de Sotera, quedaba por esclarecer cuál era el motivo de su aparición. ¿Por qué ahora y por qué conmigo? Con tanta mujer que ha habido entremedio de mis peos existenciales y sus razones...

Según la médium, que ya para este entonces yo la veía mas bien extra large, Sotera necesitaba sanar su reputación a través de alguien que no la juzgara.

Me decía que escriba su historia y me pedía perdón porque ese dolor que tengo hace unos días en el brazo derecho fue la única manera que se le ocurrió de llamar mi atención para que buscara respuestas. O para que al menos cuestionara.

Anda. Pa’l. Sireteeeeeeeeeeeeee.

NOT-SO-FUN FACT: Cuando llegué a ver a mi amiga con poderes, llevaba casi un mes con un dolor que le ronca en el brazo derecho. Así que cuando Sotera confesó su travesura, no pude evitar el susto 💩.

Tal vez nunca sabré si el dolor de brazo es la excusa perfecta para el estancamiento creativo. O si la aparición de Sotera es la razón por la cual estoy escribiendo de nuevo. Ni si el motivo de la existencia (valga la redundancia) de esta newsletter es resolver traumas generacionales en mi familia ahora que ando la Wisdom Era. Pero de que mi bisabuela fue un mujerón, de esas de avanzada, no cabe duda razonable. Y tiene mi compromiso de que su tataranieta sabrá quién fue, con amor y admiración.

Porque mirar pa’trás para dar honor a quien honor merece, se siente mejor rico. Worst case scenario, es verdad que destranca kundalinis.

¿Seguimo’?

Mucho love ❣️

Cristy

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[READ IT IN ENGLISH]

“Tú lo que tienes es el ego desinflado”, me dijo Mayra, una de mis brujitas, en una sesión. ¿Y qué carajo quiere decir eso 🤯?, pensé pa’dentro (porque los mensajes de los ángeles se respetan).

Justo terminaba un contrato con uno de los clientes más emocionantes y desgastantes que he tenido. De esos proyectos que le metes con todo: alma, cuerpo tropical y corazón, y te dan tanta satisfacción y estrés que al final quieres pagarles tú a ellos porque se acabe la cosa.

Esto lo digo siempre con agradecimiento, conste. Porque luego de dejar Corporate America uno aprende a apreciar la libertad que ser tu propia jefa trae consigo; muchas veces como en Airplane Mode. Pero igual llega. Y se agradece.

Pues nada, que ahora tocaba re inflar el ego. Ese fiel compañero del burnout. El que no te suelta ni en las cuestas cuando estás en todas. Cuando te sientes poderosa, importante, regia. El mismo que le encanta disfrazarse de éxito. Y confunde con cojones. ¡Y con ovarios ni se diga!

¿Pero, cómo se infla un ego? Si tener mucho ego es malo…

No suelo cuestionar a mis angelitos ni sus mensajes. Mucho menos a la mensajera. Entonces hice lo que mejor sé hacer: darle mil vueltas al asunto.

Así más o menos quedó la cosa, o sea, el diálogo interno:

EGO: Nena, mete caña. Ya era hora de que me volvieras a invitar.

YO DESINFLADA: Never underestimate an unassuming person. No creerme mejor que nadie es un superpoder.

EGO: Ujum, ¿y cuántos trabajos te ha conseguido esa actitud pasiva?

YO REINFLANDO: Bueno, la bondad no se puede cuantificar.

EGO: ¿La bondad? Esto no tiene que ver con ser buena o mala. Tiene que ver con creértela. No que estabas en tu wisdom era?

YO ANNOYED: Nene, relájate y coopera. Yo sé que eres importante y existes para que no me cojan de pendeja en cada esquina. Pero no me caes muy bien y lo sabes. Te conozco y sé por dónde vienes. Y no me vas a vender cuentos.

EGO: Por no usarme más es que has dejado que algunos se crean historias que no tienen nada que ver con quien eres de verdad. Como te pasó con el dichoso gift bag y tus libros. Te tardaste 15 años en enterarte de que todos pensaron que fue tu idea, tan egocéntrica tú, y no la idea de la Bruja del 71 tan HP haciéndote la camita siempre.

YO EMPINGÁ: ¡Mira, ni me lo recueeeerdeeeeessssss! Para mí, quedarme calladita fue el acto de valentía más grande que he hecho. Y me importa tres carajos quien se crea esa historia. Al final, yo sé mi verdad. Como dice Ros: ¡HE DICHO!

EGO: Pues toma tu yuca.

YO: Así no vamos pa’ ningún lao. Ubícate si quieres que te vuelva a invitar (y a inflar).

EGO:

Fuera de joda, estos board meetings pasan en mi cabeza más o menos una vez por semana. Quizás estoy más tostá de lo que pensaba. Quizás las hormonas en verdad son ego disfrazadas de midlife. Quizás el mensaje de Mayra no era lo que pensé y* mi ego lo que necesitaba no era un paseo, sino devolverme esa confianza (a veces extrema) que siempre tuve en mí misma.

Claro que todo cambia cuando veo cómo el ego funciona en los demás. El 90 por ciento de lo que veo me da náuseas. Por eso tengo al pobre metido en la caja de los salvavidas desinflados.

Una de mis imperfecciones más notables es ser hiperconsciente de mis alrededores. Me duele el dolor ajeno, especialmente de la gente que es más fácil de ignorar, del prójimo, de las cosas simples que para mucha gente no son importantes. También de la maldad. No suelo reconocerla a simple vista, como dice mi amigo Ego. Pero una vez la veo, no se me escapa una.

Y aunque suelo ser más compasiva con los demás que conmigo misma, cada vez tengo menos fucks to give cuando el ego (el malo) entra en escena.

Tips para cuando el ego asecha

Por eso les preparé esta lista de los tres tipos de personas que me ponen mala de los nervios y desinflan mi ego. Y por qué.

1. La gente que se queja por todo. Si les va bien, les da miedo. Si les va mal, las cosas están malas. Si no pasa nada, se mueren del aburrimiento.

2. Los que prefieren tener la razón que ser felices. UFF! De estos puedo hacer cuento aparte. Son esa gente que no importa cuánto daño se hagan a ellos mismos, agarran esa supuesta verdad cual hueso de perro esmayao.

3. Judgy comemierdas con delirios de grandeza (aka overstimulated egos).

El Cuento Largo Corto...

No puedo decir que escribir sobre mi lucha con el ego me haya dado más claridad. Usualmente, sí sucede cuando escribo. Pero en este caso, me temo que esto se maneja one ego trip at a time 🙄.

Lo que sí sé con seguridad es que Mayra tenía razón. Un ego desinflado no es saludable. Olvidar todo lo que soy y he logrado por no incomodar a quienes prefieren pensar que pusiste tu libro en el gift bag como autopromoción no puede ser bueno.

Mientras negocio con mi amigo Ego y trato de comprenderlo mejor, prefiero ver estos board meetings como una oportunidad. Nada más gratificante para un ego desinflado que encontrar la excusa perfecta para aplicar compasión radical.

Eso sí, que nadie confunda mi humildad con falta de awareness. Que como me decía una buena amiga, soy una avioneta capaz de volar con los motores apagados.

¿Seguimo'✊?

Mucho Love,


Cristy

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Lo que se ve no se pregunta. Ya quisiera poder adjudicarme esta frase tan emblemática y prolija, especialmente en días como éste, cuando todo pesa, nada tiene sentido y, a la vez, la confusión queda clarísima.

De la misma manera que a Juan Gabriel no le quedó de otra más que decir: “Lo que se ve no se pregunta” cuando Fernando del Rincón cuestionó la sexualidad en aquella entrevista de Primer Impacto (circa 2002), hoy esta frase adquiere un significado aún más crucial. Lo que TODOS VIMOS cuando el agente de ICE tuvo la osadía de matar a Renee Good en plena luz del día, frente a sus propios vecinos, NO se pregunta. NO se cuestiona. NO se analiza.

SE REPUDIA Y PUNTO.

SE DENUNCIA Y PUNTO.

SE PROTESTA Y PUNTO.

Lo más triste de los headlines de estos dos días ha sido ver cómo algunos aún prefieren hacerse los locos. He escuchado varias frases que me han dejado sin palabras, no porque no sepa lo que se merecen escuchar quienes tienen la desfachatez de decirlas o repetirlas, sino porque duele demasiado ver cómo la falta de empatía y el quítate-tú-pa’-ponerme-yo permean, como si el alma se les paseara por el cuerpo a la gente.

Como si no fuesen madres o no hubiesen nacido de una.

Son tantas las emociones que NO pienso minimizar que he optado por poner cada frase morónica en una lista, junto con la emoción/pensamiento que me han generado. Más bien como a modo de auto terapia, en lo que descifro cómo mandarlos pa’l carajo con boleto one way. (Nunca sé cómo reaccionar ante tanta cabronería, confieso.) Así que me tomo mi tiempo para procesar y tramar mi comeback, aun cuando muchas veces llega en forma de cuento, par de años después. Esta vez no pude esperar.

1. Frase: “Es que no he visto nada” — Emoción: Admiración con coraje. Pensamiento: ¿Le leo el periódico de principio a fin o le parto la cara y ya?

2. Frase: “Yo sólo pregunto, no juzgo” — Emoción: Ataque de ansiedad con hiperventilación. Pensamiento: Si es cierto que lo que se ve no se pregunta y te hiciste la loca cuando viste el video en Tiktok, no mereces mi cortisol.

3. Frase: “Hay que eliminar las emociones de la política” — Emoción: Frustración con una pizca de “mándame más, si más me merezco”. Pensamiento: Siempre habla quien menos puede. No me cabe duda de que los padres que la engendraron separaron sus emociones de la concepción. ¡Vaya mierda de ser humano!

4. Frase: “Al menos este presidente hace algo” — Emoción: Ira con pasión SIN compasión. Pensamiento: ¿Cómo se dice “mera, puñeta” en inglés? Aquí puedo detenerme varios días, semanas. Pero decido no enganchar. Opto por inhalar luz, exhalar oscuridad y decirle a la susodicha, quien, dicho sea de paso, es mujer, latina, embarazada, madre y profesional: “En esto estamos de acuerdo. Este presidente ha hecho MUCHO. MUCHO, muchísimo daño.” Con la ignorancia no se puede; con la ignorancia a sabiendas, imposible. Esta ES y SE hace.

5. Frase: “Nunca pensé que esto se pusiera tan feo” — Emoción: Indignación. Pensamiento: Pero si hasta te lo pusieron por escriiiiiitoooooooooo (aka Project 2025). No hay peor ciego que el que no quiere leer.

6. Frase: “Can we agree to disagree?” — Emoción: No. Pensamiento: FUCK NO. Porque aquí no hay debate que valga. No se negocia con un toddler (emocionalmente hablando).

7. Frase: “Yo no hablo de política” — Emoción: Repugnancia. Pensamiento: Ya te hago un cuento cuando te maten a una vecina, hostiguen a un familiar por su manera de pensar, te lleven presa a tu amiga con papeles, te invadan tu país con la excusa de sacar a un cabrón que merece irse pa’l carajo, sí. Pero a ese mismo carajo de donde nunca debió haber salido el mismo cabrón que lo arrestó porque takes one to know one. Celebras el arresto y te levantas pensando: “y ahora qué carajo va a pasar?” Ya te hago un cuento yo a ti, cuando te des cuenta de que hablar de política no es puro chisme, es un deber. Una necesidad. Es lo mínimo que podemos hacer los que vivimos en el privilegio de una supuesta libertad de expresión.

8. Frase: “El que estaba antes no era mejor” — Emoción: Dolor. Pensamiento: Puede ser. Pero dos malas nunca harán una buena.

El Cuento Largo Corto...

Como decía Silvio el de antes (que el de ahora se tiltió, al parecer), saber NO puede ser lujo. Así que siempre preguntaré por más que vea. Porque, aparte, me entrenaron para que lo que NO se vea se pregunte. Lo que no pienso cuestionar nunca es la bondad. Porque hay momentos en la vida en que hay que elegir: o se es bueno, o se es malo.

Mientras tanto, ICE se puede ir pa’ las sínsoras del carajo pero YA. Abusan, hostigan y se comportan como criminales porque quieren. Y tienen de NICE lo que yo tengo de Iris Chacón 🤬. NICE my ass!

Para mí, la confusión de tanta gente willfully ignorant está clara: if it feels GOOD, as in Renee, it probably is.

¿Seguimo'✊?

Mucho love (que mucha falta que nos hace),

Cristy

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Todo empezó con un voice memo (de esos tipo podcast, de 58 minutos). Era mi amiga Ana, as in Flores. La de Done With the Hustle.

ANA: ¿Amiga, cuántos años tú tienes?

YO: “Nena, 46. ¿Por qué?

ANA: ¡Eres perfecta!

YO: Dime algo que ya no sepa.

AMBAS:

Lo que Ana me dijo después me dejó en shock. Y con ganas de más. Resulta que mi brillante amiga y su seso creativo, que nunca para, habían decidido que era tiempo de regresar a meter caña como sólo las latinas sabemos hacer: CON TODO.

Su nueva idea era lanzar una plataforma para mujeres latinas en midlife 🤯. Claro que para esto, el primer paso sería aceptar, reconocer y entender que YO era una de esas mujeres.

“Ea rayo”, pensé pa’ dentro. “Más vale que me ponga pa’ mi número (que, para entonces, ya era 47).

Acto seguido, comenzaron los Zooms, los audios diarios, las estrategias, los Google Docs. Metimos manos a la obra y así nació nuestra bebé: Her Wisdom Era, la comunidad global de visibilidad y reinvención para latinas en midlife (anuncio no pagado).

En principio, como me pasa cada vez que decido unirme a un proyecto, sentí una mezcla de confusión, pasión de ánimo y culequera inexplicables. Fue un sí concreto. No había nada que pensar. Trabajar con Ana siempre ha sido maravilloso. Aparte de que si ella está en midlife, algo cool debe haber ahí para descubrir. Me dejé llevar por ese otro sentimiento que ahora entiendo que tiene todo que ver con estar en los late 40s: la libertad de hacer lo que me da la gana, cuando me da la gana, con quien me da la gana.

Relajo aparte, confieso por este medio que también sentí un miedo terrible. La propuesta de Ana requería que saliera de mi modo invisible de los ocho años pasados. Sin querer queriendo, desde que dejé Corporate America (gloria al padre, al hijo, por los siglos de los siglos, AMÉN 🙏) tomé la decisión consciente de mantenerme on the DL. Sin hacer mucho ruido, pero sin dejar de trabajar ni un minuto. Produciendo, metiendo caña, etc… Pero sin ser visible. O lo que algunos asumen es ser visible y relevante. Que, dicho sea de paso, no es real. Pero ese es tema pa’ otro cuento.

Había que tomarse fotos nuevas, verse exactas, que el makeup, el pelo, las canas, el video y las puñeteras luces… Confieso que nada de esto me apetecía. ¿Pero saben qué? Cuando los proyectos nacen del corazón, de una intención genuina de ayudar, incluir y compartir, esos detalles se vuelven pequeñitos. Y te montas en un avión, aterrizas en LAX y vas directo adonde está tu nueva socia; se toman fotos en pleno evento de otra latina muy generosa, sin producción, pero con un chin de Photoshop, y ya. Al día siguiente, haces el inevitable hike después del delicioso brunch en Silver Lake, te gozas la tarde solita en el LACMA, cenas los mejores handrolls del mundo, te montas en el red-eye y regresas a tu casa esbaratá pero con el corazón (y la barriga) contento.

¿Lo mejor? Nada se sintió ajorado ni too much. Todo fluye cuando es lo que tu corazón necesita. Porque en esta midlife, no hay de otra. Se hace lo que se puede, lo que se siente bien y punto.

¿Y el midlife, pa’ cuándo?

Le va cabrón, gracias.

Nada más gratificante que arrancar un proyecto nuevo con quien te dé la gana. O con la única persona con quien lo quisieras hacer. Todo bello. Pero esta intensidad que Dios me dio y que el hombre (bueno, más bien varios hombres) ha tratado de quitarme inmediatamente entró en modo más-me-vale-que-me-entere-qué-coño-es-estar-en-midlife-con-carácter-de-urgencia.

Lo que dio paso a ese diálogo interno—y MUY imperfecto—que siempre viene en forma de preguntas y listas:

1. Si voy a ser mi target audience, ¿cómo defino yo el midlife?

2. ¿Cómo se dice midlife en español?

3. ¿Y la tal Peri (menopausia), qué pito toca?

4. ¿Y si no quiero estar en midlife todavía?

5. Odio los labels. Algunos apenas los he asimilado. ¿Y ahora toca sumarle el de midlife?

6. ¿Qué tiene de cool ser una mujer en la midlife?

7. ¿Qué tiene la tal midlife que no tienen las demás?

8. ¿Cómo se supone que me sienta?

9. Mejor me suelto el moño ya.

10. ¿Y si en verdad no importa tanto definirla?

11. Midlife es un feeling colectivo. Y yo, en colectivo, soy mejor ser humana.

Reconozco que aún no tengo todas las respuestas a las preguntas existenciales en esta etapa de la vida en la que mi amiga Ana me ha metido (JK! 😜). Pero mientras más me adentro, más me doy cuenta de que llegar hasta aquí es motivo de celebración. O sea, las que cruzamos el umbral de los 45 tenemos un feeling en común: sabemos la que hay. Y la que NO hay.

Esto es cuestión de sabiduría.

En lo que el hacha va y viene, les garantizo que lo que van a poder ver en el Substack de Her Wisdom Era, escuchar en cada episodio de nuestro podcast, leer en los posts de Instagram y ver en los boards de Pinterest les va a hacer sentir bien. O al menos, más acompañadas. Y menos locas 😎.

El Cuento Largo Corto...

Obviamente, aquel primer audio de Ana fue recibido con todo el amor del mundo que cabe en este cuerpo tropical en midlife.

“Nena, gracias por descifrar qué carajo hacer con nuestras vidas por las dos”, fue mi respuesta visceral e inmediata.

FULL DISCLAIMER: Con este nuevo proyecto, Ana y yo vamos sanando con cada palabra compartida, mientras invitamos a las demás a unirse a estas ganas de GOZAR, de ser VISIBLES y de sentirnos LIBRES.

Y sólo esperamos que quien se una a nuestra comunidad llegue con el corazón abierto y la mente lista para procesar, sentir, compartir. Porque en esta bendita etapa lo que más necesitamos es tener pa’ dónde agarrar.

Nos tenemos.

¿Seguimo'✊?

Mucho Love,

Cristy

Midlife, and the Meaning of It All

Whatever the fuck that even means!

It all started with a voice memo — one of those podcast-length ones, 58 minutes. It was my friend Ana, as in Flores. The one behind Done With the Hustle.

ANA: Girl, how old are you?

ME: Gurl, 46. Why?

ANA: You’re perfect!

ME: Tell me something I don’t know.

BOTH:

What Ana told me next left me shaken. And wanting more. Turns out my brilliant friend and her creative brain — that never stops — had decided it was time to get back in the ring the way only Latinas know how: ALL IN.

Her new idea was to launch a platform for Latina women in midlife 🤯. Of course, step one meant accepting, acknowledging, and understanding that I was one of those women.

“¡Ay, caramba!” I thought to myself. “I'd better step up to my number” (which by then was already 47).

And just like that, the Zooms began. The daily voice notes, the strategies, the Google Docs. We rolled up our sleeves, and our baby was born: Her Wisdom Era — the global community for visibility and reinvention for Latinas in midlife (shameless 🔌).

At first — as with every time I decide to join a project — I felt an inexplicable mix of confusion, excitement, and nervous energy. It was a solid yes. There was nothing to think about. Working with Ana has always been wonderful. Plus, if she’s in midlife, there must be something cool to discover there. I let myself be carried by that other feeling I now understand has everything to do with being in your late 40s: the freedom to do whatever the hell I want, whenever I want, with whoever I want.

Jokes aside, I’ll confess right here that I also felt a great amount of fear. Ana’s proposal required me to step out of the invisible mode I’d been in for the past eight years. Without really meaning to, ever since I left Corporate America (glory be to the Father, the Son, forever and ever, AMEN 🙏), I made the conscious decision to stay on the DL. Not making much noise, but never not working. Producing, grinding, etc. — but without being visible. Or what some people assume being visible and relevant means. Which, by the way, isn’t real. But that’s a story for another day.

There would be new portraits to take, looking flawless, the makeup, the hair, the grays, the video, the damn lights… I’ll be honest — none of that appealed to me. But you know what? When projects are born from the heart, from a genuine intention to help, include, and share, those details become second thoughts. And you get on a plane, land at LAX, and head straight to where your new partner is; you take photos right in the middle of another generous Latina’s event, no production crew, just a little Photoshop, and done. The next day, you do the inevitable hike after a delicious brunch in Silver Lake, enjoy a solo afternoon at LACMA, eat the best handrolls in the world, hop on the red-eye, and get home wrecked but with your heart (and your belly) full.

The best part? Nothing felt rushed or like too much. Everything flows when it’s what your heart needs. Because in this midlife, there’s no other way. You do what you can, what feels right, and nothing else but that.

And the Midlife?

Doing great, thanks.

Nothing more gratifying than kicking off a new project with whoever you damn well please. Or with the only person you’d want to do it with. All beautiful. But this intensity God gave me — the one that men (well, more like several men) have tried to take away — immediately went into I-better-figure-out-what-the-hell-midlife-is-with-extreme-urgency mode.

Which led to that internal dialogue — a very imperfect one — that always comes in the form of questions and lists:

• If I’m going to be my own target audience, how do I define midlife?

• How do you even say “midlife” in Spanish? (Spoiler: we don’t really have a word for it.)

• And what about Peri (menopause) — where does she fit into all this?

• What if I don’t want to be in midlife yet?

• I hate labels. I’ve barely come to terms with some of them. And now I have to add “midlife” to the list?

• What’s so cool about being a woman in midlife?

• What does midlife have that the other stages don’t?

• How am I supposed to feel?

• You know what — let me just let my hair down already.

• What if it doesn’t really matter that much to define it?

• Midlife is a collective feeling. And in a collective, I’m a better human.

I’ll admit I still don’t have all the answers to the existential questions that come with this stage of life, my friend Ana dragged me into (JK! 😜). But the deeper I go, the more I realize that making it this far is reason to celebrate. I mean, those of us who’ve crossed the 45 threshold share a feeling: we know what’s up. And what’s not.

THIS is about wisdom.

In the meantime, I promise that what you’ll find on the Her Wisdom Era Substack, hear in every episode of our podcast, read on our Instagram posts, and see on our Pinterest boards is going to make you feel good. Or at least, less alone. And less crazy 😎.

The Long Story Short…

Obviously, that first voice memo from Ana was received with all the love in the world that fits in this tropical midlife body of mine. “Girl, thank you for figuring out what the hell to do with our lives for the both of us,” was my immediate response.

FULL DISCLAIMER: With this new project, Ana and I are also healing as we go, while inviting everyone else to join in on this desire to have JOY, VISIBILITY, and to feel FREE.

And all we hope is that whoever joins our community comes with an open heart and a mind ready to process, feel, and share. Because in this blessed stage of life, what we need most is something to hold on to.

We have each other.

Onwards ✊?

Mucho Love,

Cristy

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Érase una vez cuatro boricuas viajando por el mundo en un merecido año sabático. Bueno, lo de merecido es debatible pero…

El caso es que mis tres amigas y yo decidimos ir al Perú de fin de semana. En aquella época, compartíamos una casa reciclada en San Telmo, el barrio del tango de Buenos Aires, y éramos felices. Estábamos convencidas de que merecíamos lo mejor de la vida, aun cuando no habíamos dado un tajo ni en defensa propia.

A nuestra casa la llamábamos La Casona. Nombre que le caía como anillo al dedo porque, en verdad, nos sentíamos (y actuábamos, y comprábamos) como princesas 👑.

En el 2004 todo era hermoso. Re lindo, para ser más específica. ¡Ni la debacle nos detenía!

Un buen día, uno de nuestros amigos porteños decidió extendernos la invitación más rara del mundo: ir a visitarlo en Sullana, donde estaba el club de fútbol que lo había contratado. El pueblo en cuestión quedaba en el Jurtungo Viejo, en el norte del Perú.

Como estar ocupadas en cosas importantes NO era prioridad por aquellos días, respondimos: “No

se diga más, cariño. Allí estaremos en punto y sereno, apoyándote en este gran logro profesional”.

Dos días más tarde estábamos en el centro de la nada. “Ojo, mamita, que el pueblo es bastante sencillito”, nos advirtió el pana. “Vénganse con ropa cómoda, remeritas livianas, alguna pollerita para el calor y sus mallas”, nos recordó.

Unas 53 maletas más tarde, cuatro boricuas aterrizaban en Piura, a una hora de Sullana por la Autopista Panamericana. Dieguitos y Mafaldas de fondillo musical, nos dispusimos a darle un fuerte abrazo a nuestro gran amigo futbolista, ídolo de multitudes cuya identidad mantedremos incognito porque hemos cambiado 😇.

Camino a su casa, inmediatamente descubrimos que nuestras infinitas llamadas de coordinación para este gran viaje de finde habían sido en vano. O sobre lo vano. Olvidó decirnos, por ejemplo, que su penthouse estaba a medio terminar. Literalmente, de las tres habitaciones, dos no tenían el techo terminado. Y la tercera tenía un hoyo en el piso del tamaño del pueblo.

En Sullana todo era diferente.

La primera noche decidimos ir a comer helado en Piura. Técnicamente, no tenía sentido porque era manejar durante casi una hora para tres barquillas y un vasito. Tan aventureras nosotras…

El pueblo estaba lindo. Muy colonial, con flores hermosas y gente muy tranquila y bastante amable. No era Lima, pero fuimos felices esa tarde. A la hora del jangueo, tocaba ir al bar de la esquina. Fuimos solas porque nuestro futbolista estaba concentrado esa noche, un concepto que nos tomó varios meses comprender, pero lo aceptamos.

En el bar, pronto comprendimos que el agua embotellada era más costosa que el cebiche y la Cuzqueña juntos.

En una mesa, cuatro boricuas, como cucarachas en baile de gallinas. En la mesa del lado opuesto, cuatro peruanos solteros a simple vista. Acto seguido, cuatro cebiches se asomaban por nuestra mesa. Obviamente, nos pareció un gesto hermoso, porque teníamos más hambre que El Chavo del Ocho.

Y a cebiche regalao, ¿no se le mira el colmillo?

Comimos como si se fuese a acabar el mundo. Lo cual ya era bastante irónico, porque Sullana era, en aquel tiempo, fin-de-mundo. La mayoría de las carreteras eran de barro y había pocos carros. Todos se movían en mototaxis, muy chic y divertido según nosotras.

Traíamos a Vicentico ronco. Los Caminos de la Vida nos llevaban por esos lares sin piedad pero sin prisa.

Auxilio, María Auxiliadora

Apenas unas horas después de los cebiches regalaos, una de mis amigas comenzó a sentirse enferma. Todas creíamos que estaba mala de los nervios porque “tenía mil cosas”, además de que el pueblo era un poco más challenging de lo esperado. Pero no. Eran sus tripas haciendo asecho.

AMIGA — Puñeta, qué dolor de estómago más cabrón tengo.

YO — Nena, lo tuyo es una puntería. No falla que viajemos y te da con cagar.

AMIGA — Cállate, Muyaya. Esto no es chiste. Me duele hasta el pelo.

YO — ¡Cagamo! Con lo que gastas en el pelo, esto tiene que ser vida o muerte.

AMIGA — Llévame al hospital.

YO — ¡No se diga más! Ahora mismo llamo al ídolo.

[Al tercer ring]

PANA FUTBOLISTA — La coooooncha de la loooora y cho acá tan lejos… Mamita, acá lo que hay es una clínica y le llaman El Matadero. Te llevo allí, tu madre me manda la Interpol.

YO — Acaba y dime a dónde la llevamos y DE-JÁ-TE de joderrrrr.

TODAS —

Así llegamos a la Clínica María Auxiliadora. El nombre le iba a la perfección. Porque sólo María, la madre de Dios, podría auxiliar a mi pobre amiga con aquel dolor de estómago.

Como todo en la vida tiene un lado positivo, éramos las únicas pacientes (o valientes) en aquel lugar ese día. Nos atendieron de inmediato y nos llevaron a una sala sin puertas, donde la enfermera de turno, Verónica, nos atendería para abrir el expediente médico de mi amiga. Nótese el uso irónico de la palabra expediente. Verónica tomaba nota sin cesar en una libreta Composition 📓 y con un lápiz Berol #2.

Verónica, muy atenta y eficiente ella, comenzó con el cuestionario de rigor:

VERÓNICA — Nombre completo. Nacionalidad. Edad. Estado civil.

AMIGA — Linda Torres. Boricua. 25. Soltera.

VERÓNICA — Alergias. Profesión. Quejas.

AMIGA — [Susurrando en mi oído] ¿Muyaya, por qué suena como que ella me está diciendo algo en vez de preguntándome?

YO — Ten fe, amiga. Al menos tenemos todo por escrito.

VERÓNICA — Doctor, qué bueno que llegó. Acá la paciente Carolina Rivera 🤷‍♀️, necesita atención de urgencias.

EL DOCTOR — [A mi otra amiga que no se había atrevido a quitarse las gafas de sol por miedo a ver bien lo que era aquel lugar] Te cambio tus gafas de sol por los servicios médicos de tu amiga 😎.

YO — [A mi amiga con gafas] Ni lo pienses. No hagas eye-contact que este hombre está al garo.

VERÓNICA — Doctor, la señorita ha bajado de peso.

TODAS — 😳🤯😭🧐🫠🤣

Nunca entenderemos cómo Verónica supo que mi amiga había bajado de peso, porque jamás la pesaron. Claro que cagó más o menos 73 veces mientras le hacían su “expediente” invisible. Así que Verónica era más lista de lo que pensábamos. Pero no más que el doctor Chapatín. Ese terminó con gafas nuevas y camiseta del Club Atlético de Sullana. Tampoco sabremos quién carajo es Carolina Rivera.

¿Mi amiga? Pues resulta que como aquello era el Niágara en Bicicleta y hasta el papel de baño y el suero tuvimos que comprar nosotras mismas, decidimos darla de alta antes de que muriera en el intento.

Mandamos a mi amiga, la de las gafas fancy, a negociar con el doctor para distraerlo. Aprovechamos que era la hora del almuerzo de Verónica, la enfermera astuta, y nos escapamos en el mismo mototaxi con el que habíamos venido. Yo, aguantando el suero con la mano izquierda y la motora con la derecha. Mi amiga, la enferma, en el medio para no caerse de lo débil que había quedado tras bajar tanto de peso en tres horas. Las otras dos amigas, una de ellas aún triste por la pérdida de sus gafas favoritas, la otra tratando de explicarle al mototaxista dónde carajo quedaba el penthouse sin terminar el ídolo del fútbol de Sullana.

Al día siguiente, mi amiga se había mejorado. Nunca sabremos a ciencia cierta si la posibilidad de haber muerto en aquella clínica fue tal que su sistema inmunológico se puso pa’ su number. O si simplemente fue un virus de 24 horas auspiciado por un cebiche regalao al cual mejor le hubiésemos mirado el colmillo.

Como era nuestro último día, decidimos pasarlo en el club. Un lugar donde había grama verde y una piscina grande. Al fondo, escuchamos cómo una maestra, encargada de una clase entera de niños de primaria, dijo a uno de sus alumnos una de las frases más bonitas que he escuchado.

Aparente y alegadamente, el niño se estaba ahogando en la piscina. La maestra, seca en la orilla, se dispuso a darles instrucciones que le salvarían la vida a él y, sin saberlo, a nosotras.

El Cuento Largo Corto...

Sullana era un pueblo muy pobre y le faltaba de todo. Desde nuestro privilegio, vivimos esta experiencia como algo sumamente absurdo y gracioso. Confieso que nos reímos de lo sucedido y de cada personaje durante los próximos 10 años, aproximadamente. Pero nunca olvidaremos la generosidad y la inocencia de Verónica, las buenas intenciones disfrazadas de listería del doctor Chapatín. Ni los bajos niveles de cortisol de la maestra ante la enorme responsabilidad de llevar a 25 estudiantes a la piscina, sin saber nadar, ella solita.

Juan se salvó. Las tripas de mi amiga también. La maestra regresó al salón de clases con la misma cantidad de alumnos que salió. Mi amigo futbolista aprendió a apreciar las cosas simples de la vida. Y todos aprendimos que ante la adversidad, hay que pensar bonito. Más aún en estos tiempos tan tristes que vivimos… 💔

Si es que al final del cuento, de eso se trata la vida.

¿Seguimo'✊?

Mucho Love,

Cristy

Think Beautiful Thoughts

Once upon a time, four Puerto Ricans were traveling the world during a well-deserved sabbatical year. Well, whether it was well-deserved is debatable but...

The thing is, my three friends and I decided to go to Peru for the weekend. Back then, we shared a renovated house in San Telmo, the tango neighborhood of Buenos Aires, and we were happy. We were convinced we deserved the best in life, even though we had worked a total of three days that year.

We called our house La Casona. A name that fit perfectly because, truly, we felt (and acted, and shopped) like princesses 👑.

In 2004, everything was beautiful. Re lindo, to be more specific. Not even the economic debacle could stop us!

One fine day, one of our Argentine friends (AKA The Idol) decided to extend us the strangest invitation in the world: to visit him in Sullana, where he’d been signed by a soccer club. The town in question was located in the Middle of Nowhere, in northern Peru.

Since being busy with important things was NOT a priority in those days, we responded: “Say no more, Che. We’ll be there bright and early, supporting you in this great professional achievement.”

Two days later, we were in the center of nowhere. “Listen, honey, the town is pretty simple,” our friend warned us. “Come with comfortable clothes, light t-shirts, maybe a skirt for the heat, and your swimsuits,” he reminded us.

About 53 suitcases later, four Puerto Ricans landed in Piura, an hour from Sullana via the Pan-American Highway. Dieguitos y Mafaldas as background music, we prepared to give our great soccer player friend a big hug—an idol of the masses whose identity we’ll keep anonymous because we’ve changed 😇.

On the way to his place, we immediately realized that our seemingly endless coordination calls for this grand weekend trip had been in vain. He forgot to mention, for example, that his penthouse was half-finished. Literally, of the three bedrooms, two didn’t have completed roofs. And the third had a hole in the floor the size of the entire town.

In Sullana, everything was different.

The first night, we decided to go eat ice cream in Piura. Technically, it made no sense because it meant driving for almost an hour for three cones and a cup. So adventurous, us...

The town was nice. Very colonial, with beautiful flowers and very calm, quite friendly people. It wasn’t Lima, but we were happy that afternoon. When it was time to hang out, we had to go check out the bar on the corner. We went alone because our soccer player was in pre-game concentration that night, a concept that took us several months to understand, but we accepted it.

At the bar, we quickly realized that bottled water was more expensive than ceviche and Cuzqueña beer combined.

At one table, four Puerto Ricans, like cockroaches at a chicken dance. At the opposite table, four clearly single Peruvian men. Immediately, four ceviches appeared at our table. Obviously, we thought it was a beautiful gesture because we were hungrier than El Chavo del Ocho.

And when ceviche is free, you don’t look a gift horse in the mouth, right?

We ate like it was the end of the world. Which was already quite ironic, because Sullana felt at that time, like the end of the world. Most of the roads were dirt, and there were few cars. Everyone traveled by mototaxi, which we found very chic and fun.

We had Vicentico on repeat. Los Caminos de la Vida took us through those parts without mercy but without rush.

Not Even Mary, Help of Christians

Just a few hours after the free ceviches, one of my friends started feeling sick. We all thought she was stressed because “she had a million things going on,” plus the town was a bit more challenging than expected. But no. It was her guts staging a rebellion.

FRIEND — Fuck, what a terrible stomachache I have.

ME — Girl, you have impeccable timing. Never fails: when we travel, you get the runs.

FRIEND — Shut up, Muyaya! This isn’t a joke. Even my hair hurts.

ME — Holy shit! With what you spend on your hair, this has to be life or death.

FRIEND — Take me to the hospital.

ME — Say no more! I’ll call The Idol right now.

[On the third ring]

THE IDOL— Fuuuuuck, I’m so far away... Honey, all we have here is a clinic, and they call it The Slaughterhouse. If I take you there, your mother will send Interpol after me.

ME — Just tell me where to take her and STOP fucking around.

ALL OF US —

And that’s how we arrived at the Mary, Help of Christians Clinic. The name was perfect. Because only Mary, the mother of God, could help my poor friend with that amount of diarrhea.

Since everything in life has a positive side, we were the only patients (or brave souls) in that place that day. They attended to us immediately and took us to a room without doors, where the nurse on duty, Verónica, would help us open my friend’s medical file. Note the ironic use of the word “file.” Verónica took notes nonstop in a Composition notebook 📓 with a Berol #2 pencil.

Verónica, very attentive and efficient, began with the standard questionnaire:

VERÓNICA — Full name. Nationality. Age. Marital status.

FRIEND — Linda Rodríguez. Puerto Rican. 25. Single.

VERÓNICA — Allergies. Profession. Complaints.

FRIEND — [Whispering in my ear] Muyaya, why does it sound like she’s telling me something instead of asking me?

ME — Have faith, friend. At least we have everything in writing.

VERÓNICA — Doctor! Good thing you arrived. Here, the patient Carolina Rivera 🤷‍♀️ needs urgent attention.

THE DOCTOR — [To my other friend who hadn’t dared take off her sunglasses for fear of seeing clearly what that place was] I’ll trade you your sunglasses for your friend’s medical services 😎.

ME — [To my friend with glasses] Don’t even think about it. Don’t make eye contact; this man is sketchy as fuck.

VERÓNICA — Doctor, the young lady has lost weight.

ALL OF US — 😳🤯😭🧐🫠🤣

We’ll never understand how Verónica knew my friend had lost weight, because they never weighed her. Of course, she went to the bathroom about 73 times while they made her “invisible” file. So Verónica was smarter than we thought. But not smarter than Dr. Chaplin. He ended up with new sunglasses and a Club Atlético de Sullana jersey. We’ll also never know who the hell Carolina Rivera was.

My friend? Well, it turns out that since that place was like cruising the Niagara on a bicycle and we even had to buy the toilet paper and IV ourselves, we decided to discharge her before she died trying.

We sent my friend—the one with the fancy sunglasses—to negotiate with the doctor to distract him. We took advantage of Verónica’s lunch hour, the clever nurse, and escaped in the same mototaxi we’d arrived in. I'm holding the IV bag with my left hand and the handlebars with my right. My friend, the sick one, was in the middle so she wouldn’t fall off from how weak she’d become after losing so much weight in three hours. The other two friends, one of them still sad about losing her favorite sunglasses, the other trying to explain to the mototaxi driver where the hell the soccer idol’s unfinished penthouse was.

The next day, my friend was healthy again. We’ll never know for sure if the possibility of dying in that clinic was so real that her immune system kicked into gear. Or if it was simply a 24-hour virus sponsored by free ceviche that we should have looked at more carefully.

Since it was our last day, we decided to spend it at the club. A place where the grass was greener (literally!) and a big pool. In the background, we heard a teacher, in charge of an entire class of elementary school children, say to one of her students one of the most beautiful phrases I’ve ever heard.

Apparently and allegedly, the boy was drowning in the pool. The teacher, dry on the shore, gave him instructions that would save his life and, unknowingly, ours.

The Long Story Short...

Sullana was a very poor town lacking everything. From our privileged perspective, this weekend felt extremely absurd and funny. I confess we laughed about what happened and about each character for approximately the next 10 years. But we’ll never forget Verónica’s generosity and innocence, the good intentions disguised as cleverness of the so-called doctor. Nor the incredibly low cortisol levels of the teacher faced with the enormous responsibility of taking 25 students to the pool, without knowing how to swim herself, all alone.

Juan was saved. My friend’s guts too. The teacher returned to the classroom with the same number of students she left with. My soccer player friend, The Idol, learned to appreciate the simple things in life. Walls, roofs, and floors included. And we all learned that in the face of adversity, you HAVE to think beautiful thoughts. Even more so in these sad times we’re living through... 💔

Because at the end of the story, that’s what life is all about.

Onwards? ✊

Much Love,

Cristy

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Según Marcello Hernández en su especial de Netflix (¡lo tengo en repeat, BTW!), si tus padres te dieron una pela bien dá en el baño del mall, eres latino, sin duda razonable. Según yo, si te enseñaron que los niños hablan cuando las gallinas mean, entonces eres caribeño. Most likely, boricua 🇵🇷.

Soy ambas. Así que se podrán imaginar con qué clase de confusión y de PTSD mi cerebro tuvo que desarrollarse. Si mirabas mal a tu mamá tras un regaño, muchas veces malinterpretado, ¡zácata!

Así que el stand up de Marcello me llegó a lo más profundo de mi herida infantil.

Claro que nunca pensé en mis padres como abusadores, ni mucho menos los juzgo. Esto es cuestión de hechos. Te portabas mal, por ejemplo, emitiendo una inhalación demasiado intensa o mirando directamente a los ojos del adulto, y acto seguido venía el halón de oreja, el pellizco en el muslo o el antebrazo (dependiendo de tu estatura al momento), o la apertura de ojos en ángulo obtuso, nivel cagazón 👀.

A diferencia de Marcello, estos actos disciplinarios de nuestros padres siempre me han parecido medio aceptables (si los miro con un solo ojo). Pero ahora que soy madre, he optado por romper el ciclo, la cadena perpetua transgeneracional de la parte física del castigo. “It ends with me,” me dije cuando me dieron la de moza (Google it if you dare).

Por supuesto que no es lo mismo llamar al demonio cuando el gas pela. O sea, ahora que me toca la difícil labor de educar y disciplinar en un hogar multicultural, muchas veces quisiera hacer uso de la chancleta con la misma agilidad mental (¡y física!) de mi madre. Porque la chancla es un talento, señoras y señores.

Igual pienso que los padres de hoy a veces somos demasiado permisivos. Si a mí me hubiesen dado a escoger entre un chancletazo y “una consecuencia” como hemos rebrandeado la disciplina, seguramente estaría todavía presa.

No puedo garantizar que el uso de la fuerza me haya hecho la mujer que soy: íntegra, con valores, determinada, leal. Pero de que soy afortunada de haber tenido más opciones que mis ancestras, no me cabe duda.

¿Galleta o chancleta?

En mi época, las opciones estaban claras: pórtate bien o 🩴. En días menos difíciles, dependiendo de la presión barométrica y de la dirección de los vientos alisios o de los polvos de Sáhara, también podía incluirse una galleta en el menú.

¿Tú quieres una galleta? ¿O una pescozá? Te decían como si ná. (Nunca superaré el uso indiscriminado y arbitrario de sinónimos coloquiales en la isla).

Yo siempre escogía la chancleta, obviamente. Tal vez porque sentía que, al menos, había la posibilidad de que mami le fallara a la puntería ese día y que mi crimen quedara impune.

No recuerdo con especial trauma ninguna de las pelas que debieron darme, ni si me las merecía o no. Es más, me causa mucha risa recordar los corajes de mami. La pobre criando tres nenas, soltera y sin compromiso… No la culpo, en serio. Jodíamos bastante y seguidito. Y hasta nos tenía gran compasión cuando decía: “no es lo mucho, sino lo seguidito”.

Hoy celebro la víspera de mi cumpleaños como suelo hacer. Busco fotos viejas y recuerdo mis inviernos bien vividos y mi infancia feliz. Para dar contexto, así llegué hasta la foto de arriba. Y hasta las gallinas 🐓 y sus necesidades.

Recuerdo perfectamente la primera vez que escuché la frase que da título a este cuento. Siempre iba seguida de un: “¡Qué muchachita más presentá!” Eran días inocentes y, entre pela y pela, éramos felices.

Nunca he sido más bonita con tal de no quedarme calladita. Así que cuestionaba a la madre que me parió, día de por medio. La cosa quedaba más o menos así:

YO — Mamiiiiiii, ¿pero tú no habías dicho que no ibas a la fiesta de Tití porque estabas con dolor de cabeza?

MAMI —¡Usté habla cuando las gallinas mean!

YO — ¿Cuándo es eso?

MAMI — Un día de estos menos hoy.

YO — Acho, todavía no sé restar…

MAMI — ¡Qué muchachita más presentá esta!

YO — ¿Pero por qué no podemos ir al party de Tití entonces?

MAMI — ¡María Cristina, duérmete un ratito hasta mañana!

YO —

En el Trópico nada tiene sentido; eso ya lo hemos hablado. En mi país, por ejemplo, los cuernos 👿 están medianamente aceptados. No pedirle la bendición a un mayor; se paga con cárcel. O sea, ser infiel no es tan grave como faltarle al respeto a un adulto. Luego preguntan por qué nos pasan cosas…

Es probable que nunca logre descifrar si la generación de nuestros padres es una versión mejorada de la anterior o no. Aprendieron que primero se respeta, luego se quiere. Tampoco creo que tuvieran muchas opciones. Por ejemplo, mi abuela siempre contaba cómo casaron a su mamá con un señor de 35 años cuando ella tenía solo 15. El acuerdo incluía una vaca y dos gallinas.

Está de más decir que mi bisabuela Q.E.P.D. nunca fue feliz. Y es probable que su generación fuese la precursora de la leyenda de que los niños hablaban cuando las gallinas meaban. They don’t call them the Silent Generation for nothing 😔.

Obviamente, mi mente inquisitiva nunca se conformaba con los cuentos de mi abuela. Siempre tenía mi follow-up question debajo de la manga y se la soltaba como quien no quería la cosa. Ella se reía desde el ombligo hacia arriba y me decía: “¡Qué muchachita más tremenda!” Seguido de: “Nena, yo sé lo que tú sabes”.

Así que hice lo que cualquier hija de vecina hubiese deseado hacer en el 1990:

Conclusión: las gallinas son más listas de lo que pensaba. Se tiran un dos por uno y pa’ fuera. Sí, es que al final del cuento, mi madre es una genia. Sabía que la Enciclopedia Británica no tendría la respuesta a esta incógnita. Por eso, durante tantos años, impartía su ley de mordaza sin pena ni gloria y con determinación.

El Cuento Largo Corto...

Estoy convencida de que mi santa abuela sabía que las gallinas no meaban, pero nunca fue capaz de cuestionar las reglas. Que yo pueda hacerlo ya es ganancia.

Ya nadie me engaña ni me manda a callar. Sé la verdad y no le tengo miedo. Pero confieso que todavía tengo la imagen de una gallina poniendo papel en la tapa del toilet para mear, trepando sus patas delicadamente de un lado a otro.

Y no sale nada.

Obviamente, no justifico la violencia jamás. Ni las pescozás ni los chancletazos. De hecho, prefiero que me cojan de pendeja que confrontar. Y quizás me hubiese ahorrado años de terapia sin necesidad de tanta disciplina de chiquita. Pero todo lo que soy se lo debo a mis padres, en especial a Mami 😇. (Que luego lee esto y me caen chinches y miradas en ángulo obtuso de las que todavía funcionan 👀). Así que ¿quién soy yo para cuestionar sus métodos? ¿O qué pasa cuando las gallinas mean…?

Total, si las gallinas tienen vejiga o no, no es tan importante. Lo que importa es lo que sucede en lo que el hacha—¡qué diga, la chancleta!—va y viene.

¿Seguimo'✊?

Mucho Love,

Cristy

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Las cosas están malas; no cabe duda. Sobre todo si lo miras desde el punto de vista de una mujer latina con exceso de la misma curiosidad que mató al gato, abrumada a diario por el dolor ajeno, pero agradecida de que dicho gato tenga siete vidas.

El otro día, cuando me quejaba de lo patraseado que está este país con una de mis compis (la cubana con complejo de boricua), me dijo algo que resume mi ser de la manera más compasiva y hermosa. Usó una frase muy poderosa para describirme y aquí la comparto con humildad y orgullo porque es cierto: “Ta’ niña, es que usté es other-minded” 🤯

O sea, no es que no lo supiera. Sino que a veces nos olvidamos de nuestra esencia: de lo que nos impulsa a seguir sonriendo y a hacer sonreír a otros. Claro que después de esto nos cagamos de risa recordando las mil y una veces que le he dado el break de la esperanza a gente MUY hija de puta. Como cuando permití que uno de mis exes se tirara una rutina de baile alla Dirty Dancing en la pista de baile del Speakeasy (un minuto de silencio 💔) en MI fiesta de cumpleaños, y en vez de cagarme en su progenitora, opté por meter los cupcakes veganos con frosting shocking pink en la cajita e irme del party.

True story.

La gente de corazón noble sufre bastante. Y eso no quiere decir que no hagamos sufrir a nadie pa’ atrás 👀. Esto no es un tema de ser mejor que nadie. Es un tema de empatía. Y de zorros viejos.

¿Cómo brego? Pues simplemente me tiró uno de mis pequeños actos de rebeldía y suelto el coraje y la frustración. No siempre funciona a largo plazo, ojo, pero da tremenda gratificación instantánea. Aquí les comparto mis Top 6 del hit parade de mi brega interna para combatir la maldad (sin orden de importancia):

1. Dilema: Trabajar en Corporate America para una empresa generalmente buena, pero demasiado gringa y dirigida por hombres blancos con demasiado medio: entiéndase del Midwest en su midlife.

   Acto rebelde: Subir el elevador de mi oficina en Midtown hasta el piso 17 con Mami qué será lo que quiere el negro a to’ jendel. Cuando te mire el marido de Karen, le subes tres más al volumen remeneando los hombros cual boricua. Liberador por demás.

2. Dilema: Encontrarte a la HP que te hizo la vida imposible por dos largos años en el trabajo que pensaste era la culminación de 15 años de esfuerzo y crecimiento nivel espuma, en una fiesta de una amiga, ocho años más tarde.

   Acto rebelde: Agarrar tu azabache bien duro, mirarla fijo a los ojos por 20 segundos para que sepa que tus antenitas de vinil detectaron la presencia del enemigo, sonrisa nivel premolar y vaso de Ginger Ale en mano. Nada jode más a una narcisa que ser ignorada. Aparte, tú sí duermes como un lirón. Ah, y no olvides decirte: “Misma, reclama tu poder 🧘🏻‍♀️”.

3. Dilema: Un familiar político cercano, pero lejano en ideales y valores liberales te pregunta cómo es que hay madres que mandan a sus hijos a cruzar la frontera solos. They mean it.

   Acto de rebeldía: Inhalas paciencia, exhalas ganas de cometer un crimen 😤. Aunque este nivel de ignorancia auto-infligida debería pagarse con cárcel, lo reconoces como una oportunidad de crackear uno de los 70 millones de cerebros en desuso y prosigues a explicar cómo los Estados Unidos han desestabilizado los gobiernos de Latinoamérica por aaaaaaños para que esto suceda. Agradeces al Arcángel Gabriel por poner las palabras en tu boca, porque si fuese por ti, le hubieses metido una pescozá en vez. Prendes el Om Namo Shivaya en el YouTube Music de su televisor como quien no quiere la cosa. ¡Y a Dios que reparte suerte!

4. Dilema: Vas caminando por el Bronx con tu hermano y tu cuñada, saliendo de un juego de los Yankees y un borracho blanco y racista te dice: “We speak English in this country” 😳

   Acto de rebeldía: Claro que quieres tirarte un: “Pero 👏 tú 👏 me 👏 quieres 👏 volver 👏 loca 👏 a 👏 mí 👏 con la chancla en mano 🩴. En vez, optas por sacarle todos los dientes (el terror de todo marido gringo casado con latina) 😬 y tu zumbas un: “Excuse me, Sir. Do you know my brain is technically—and obviously!—bigger and smarter than yours because I’m bilingual? Also, for the record, you are being an asshole. Among the three of us, we hold three bachelor’s and four master’s degrees. Vaya con Dios.”

5. Dilema: Una amiga que quieres y respetas te cuenta que están hablando mierda de ti e inventando versiones de historias de hace 20 años sin fact-checking, y más de una se las está creyendo como si ná.

   Acto de rebeldía: Mandas amor incondicional a la(s) oyente(s). Das gracias al universo por dejarte ver sus true colors, porque no se dignaron a mandarte un voice de tres segundos confirmando dicho cuento. Te duele y lo sabes, pero ese no es el punto. El punto es reconocer la oportunidad de afinar tu Cabronadar (el radar que detecta cabronerías to come) y actuar desde el amor aún (¡y especialmente!) cuando el amor no esté presente. Y te acuerdas de tu amigo gordito en Shannon’s que cantaba: “Chocaaaa, rebotaaaaa” mientras se esbarataba bailando con todas. Que lo que te desean, les rebote. Porque la suerte del gordito, el bonito la desea. A la cuentista, a esa ya la diste por caso perdido. Así que simplemente escribes su nombre en un papel de estraza, lo congelas en tu freezer hasta nuevo aviso. No le deseas mal. Simplemente, cancelas esa energía y se la devuelves con amooooollll. Es imposible penetrar odio en un corazón limpio de verdad. Neeexxxxt!

6. Dilema: Tu BFF de toda la vida está a punto de comerse sendo plato de arroz con habichuelas cuando de repente sale corriendo al baño y te dice que se está rompiendo por dentro. Tiene cramps y no sabes qué hacer para ayudarla. Te cuenta que trató de ir a su ginecólogo y la secretaria le canceló la cita esa misma mañana porque “pasan cosas”. Llevas más de dos décadas fuera de la isla así que esto te parece inconcebible, pero recuerdas cómo vendían flancocho y tembleque en la oficina del cardiólogo de tu mamá cuando la llevaste en tu último viaje, y todo tiene sentido. Al doctor de tu amiga le “pasan cosas” y cancela last minute. A tu amiga, se le rompe un quiste en un ovario en tiempo real y terminas en el hospital con ella.

   Acto de rebeldía: Corres pa’l ER del Auxilio Mutuo. Le zumbas a la de admisiones un: “Mira, linda, o metes a mi amiga pa’ allá adentro ya o llamo a Pendás”. Todo enseñando dientes, claro 😬. Bendices a los 7,435 pacientes que llevan 24 horas esperando que los atiendan. Exiges una camilla en el pasillo, al menos. Te robas una Motrin del carrito de la enfermera malpagada (valga la redundancia), y le das el teléfono de tu BFF al doctor que está bastante bueno. Hay que matar dos pájaros de un tiro: sacar a tu amiga de la jamonería auto-infligida y lograr un diagnóstico en tiempo récord en la isla: aka 36 horas. Mientras tu amiga duerme del dolor, llamas a la secretaria del doctor que se fue a Palomino en horas laborables, y le dices: “Amol, te llamo para informarte que la paciente Fulanita de Tal está en el hospital con un quiste explotao. Es que como pasan cosas, y eso… Te miras en el retrovisor del carro y exclamas un: A esa, que Dios la coja confesá.

El Cuento Largo Corto...

No siempre es posible actuar desde un lugar de amor ante la injusticia. Tampoco lo recomiendo. Pero reconozco la importancia de al menos considerar la posibilidad de ser la mejor persona en la ecuación. Dos malas no hacen una buena, como decía mi abuela. Supongo que no la llamaban Doña Santa por nada…

¿Seguimo'✊?

Mucho love,

Cristy

Small Great Acts of Rebellion

[English Version]

It is right and just.

Things are bad; there’s no doubt about it. Especially if you look at it from the point of view of a Latina with an excess of the same curiosity that killed the cat, overwhelmed daily by other people’s pain, but grateful that said cat has seven lives.

The other day, when I was complaining about how backwards this country has gotten with one of my Compis (the Cuban with a Puerto Rican complex), she said something that sums up my being most compassionately and beautifully. She used a very powerful phrase to describe me, and I share it here with humility and pride because it’s true: “Girl, you’re just other-minded.”

I mean, it’s not like I didn’t know it. But sometimes we forget our essence: what drives us to keep smiling and to make others smile. Of course, after this, we laughed our asses off, remembering the thousand and one times I’ve given the benefit of the doubt to some VERY shitty people. Like when I allowed one of my exes to perform a dance routine à la Dirty Dancing on the dance floor of the Speakeasy (a moment of silence 💔) at MY birthday party, and instead of cursing out his mother, I chose to pack up the vegan cupcakes with shocking pink frosting in a box and leave MY party. True story.

People with kind hearts suffer a lot. And that doesn’t mean we don’t make anyone suffer in return 👀. This isn’t about being better than anyone else. It’s about empathy. And about being the bigger person.

How do I cope? Well, I pull one of my small great acts of rebellion and release the anger and frustration. It doesn’t always work long-term, mind you, but it can give a tremendous amount of instant gratification. Here I share my Top 6 hit parade of my internal coping mechanisms against bad vibes (in no particular order):

Dilemma: Working in Corporate America for a generally good company, but one that’s too gringo and run by white men too much in the middle, meaning from the Midwest in their midlife.

Act of rebellion: Riding the elevator in my Midtown office up to the 17th floor, blasting “Mami qué será lo que quiere el negro” at full volume. When Karen’s husband looks at you, you turn it up three more notches while shimmying your shoulders like a true Boricua.

Dilemma: Running into the bitch who made your life impossible for two long years at the job you thought was the culmination of 15 years of effort and skyrocketing growth, at a friend’s party, eight years later.

Act of rebellion: Grab your azabache tight, look her dead in the eyes for 20 seconds so she knows your antennas have detected the enemy’s presence, flash a premolar-level smile with a glass of Ginger Ale in hand. Nothing bothers a narcissist more than being ignored. Besides, you DO sleep like a baby every night. Oh, and don’t forget to tell yourself: “Sista, reclaim your power 🧘🏻‍♀️.”

Dilemma: A close family member, but distant in liberal ideals and values, asks you how mothers can send their children to cross the border alone. They also mean it.

Act of rebellion: Inhale patience, exhale the urge to commit a crime 😤. Although this level of self-inflicted ignorance should be punishable by jail, you recognize it as an opportunity to crack open one of those 70 million unused brains and proceed to explain how the United States has destabilized Latin American governments for yeeeeeears for this to happen. You thank Archangel Gabriel for putting the words in your mouth, because if it were up to you, you would have smacked the shit out of them instead. You put on “Om Namo Shivaya” on their TV’s YouTube Music like there’s no mañana. And add this one to your Karma Bank credits!

Dilemma: You’re walking through the Bronx with your brother and sister-in-law, leaving a Yankees game, and a drunk, racist white guy says: “We speak English in this country” 😳

Act of rebellion: Of course you want to go full: “What 👏 the 👏 fuck 👏 is 👏 wrong 👏 with 👏 you 👏 ” with la chancla in hand 🩴. Instead, you opt to flash all your teeth (the terror of every gringo husband married to a Latina) 😬 and hit him with: “Excuse me, Sir. Do you know my brain is technically—and obviously!—bigger and smarter than yours because I’m bilingual? Also, for the record, you are being an asshole. Among the three of us, we hold three bachelor’s and four master’s degrees. Vaya con Dios, if Dios is recruiting morons.”

Dilemma: A friend you love and respect tells you that people are talking shit about you and telling versions of stories from 20 years ago with zero fact-checking, and they’re believing them like it’s nothing.

Act of rebellion: Send unconditional love to the listener(s). Thank the universe for letting you see their true colors, because they didn’t bother to send you a three-second voice message to confirm it. It hurts and you know it, but that’s not the point. The point is recognizing the opportunity to fine-tune your Cabronadar (the radar that detects incoming bullshit) and act from love even—and especially!—when love isn’t present. Then you remember your chubby friend at Shannon’s who used to sing, “It bounces off, it bounces back,” while dancing his heart out with every girl and their mother. The chubby guy’s luck is what the pretty boy wishes for, my grandma used to say. As for the gossiper, you’ve already written her off as a lost cause. So you simply write her name on a piece of brown paper, freeze it in your freezer until further notice. You don’t wish her ill. You merely cancel that energy and return it with loooooove. It’s impossible to penetrate a kind heart with hatred. Neeexxxxt!

Dilemma: Your lifelong BFF is about to dig into a delicious plate of rice and beans when suddenly she runs to the bathroom and tells you she’s breaking apart inside. She has cramps, and you don’t know how to help her. She tells you she tried to go to her gynecologist, and the secretary canceled her appointment that same morning because “things happen.” You’ve been off the island for over two decades, so this seems inconceivable, but then, you remember how they used to sell flancocho and tembleque in your mom’s cardiologist’s office when you took her on your last trip, and it all makes sense. Your friend’s doctor has “things happen” and cancels at the last minute. Your friend has a cyst rupture on her ovary in real time, and you end up at the hospital with her.

Act of rebellion: You run to the ER at Auxilio Mutuo. You hit the admissions clerk with: “Look, Mija, either you get my friend in there right now or I’m calling 1-800-Pendás.” All while flashing your teeth, of course 😬. You bless the 7,435 patients who’ve been waiting 24 hours to be seen. You demand a gurney in the hallway, at least. You steal a Motrin from the underpaid nurse’s cart (redundant, I know) and give your BFF’s phone number to the pretty hot doctor. You’ve got to kill two birds with one stone: get your friend out of her self-inflicted men drought and achieve a diagnosis in record time on the island—aka 36 hours. While your friend sleeps through the pain, you call the secretary of the doctor who went to Palomino during work hours and say, “Sweetie, I’m calling to inform you that the patient so-and-so is in the hospital with a ruptured cyst. Things happen, you know…” You look at yourself in the car’s rearview mirror and exclaim: May God have mercy on her soul.

The Long Story Short...

It’s not always possible to act from a place of love in the face of injustice. I don’t recommend it either. But I recognize the importance of at least considering the possibility of being the better person in the equation. Two wrongs don’t make a right, as my grandmother used to say. They didn’t call her Doña Santa for nothing…

Onwards ✊?

Mucho Love,

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"Ok. Mira tu hoja🗒. Tomas esa respiración profunda para conectar con ese campo y vamos a resolver esta situación que te sigue por generaciones. La autoestima es la forma en que te miras a ti misma y cómo te tratas. Ok, entonces vas a tomar el primer marcador y vas a dibujar un círculo".

“Y dos. Y tres. Y hasta diez círculos si es necesario. Y mil hexágonos también. Lo que sea, con tal de ponerle fin al trauma transgeneracional que traigo a cuestas”, pensé en voz alta.

Esta no era la primera vez que buscaba explicaciones ni respuestas del más allá, conste. Pero sí, la primera vez que me atrevía a meterme con mis antepasados y sus decisiones y mi peso.

Y yo que siempre pensé que me sobraba la autoestima...

"Nena, yo este peo con mi marido lo resolví haciéndome una constelación familiar", me confesó una mamá amiga. Yo, que juraba conocer cada sinónimo de esoterismo del Thesaurus, quedé 😳.

A decir verdad, no sé si me sorprendió más lo de poder constelar a la familia o que ninguna amiga me hubiese dicho que me constelara antes. De más está decirles que desde entonces, conjugar la palabra C O N S T E L A R se ha convertido en un pasatiempo.

"Es que no sabes nada de nada hasta que te constelas, mija", le despepité a mi otra amiga con problemas de marido (valga la redundancia💆‍♀️). "Nene, constélate y no me jodas más con la misma cantaleta del ex🔚", le zumbé tan cariñosa y solidaria yo a mi futuro compañero de égida (aka el que conoce todos mis secretos y por eso jamás seríamos pareja).

Qué ganas de buscar y encontrar tengo, ¿eh? Esto desde siempre. Pero lo de identificar patrones y creencias de mis antepasados es bastante 2025.

"Llamaremos este círculo verde claro. Y, ¿tiene los ojos cerrados o abiertos?", preguntó la consteladora experta. "¿Abiertos🤷‍♀️? Si lo fuera a comparar con algo, lo describiría "como el problema" al verde claro este", contesté convencida señalando el circulito. Como esas veces que entraba a reuniones en mi trabajo corporativo en la capital del publishing y sonreía porque no tenía puta idea de lo que me estaban preguntando. Esto pasó al menos por un año. Así que opté por entrar por las mañanas a mi edificio en la 42 y Lexington con el iPhone a to' lo que da oyendo música en español🎧. Como meando territorio, bien valiente yo.

Dejando mi complejo de Ivy Queen (a la que muchos quieren tumbar y ella dice no que no van a poder) a un lado, esto de las constelaciones son de todo menos familiares para esta buscadora de lo que no se le ha perdío.

¿Y qué pito toca la tatarabuela?

Más de uno seguro. Resulta que la mamá de mi abuela es la culpable de que yo haya decidido que tengo un metabolismo lento. Ujum, así 👏 como 👏 lo 👏 lees. En esta ocasión, porque confieso que desde entonces me he constelao hasta los suspiros, la intención de esta sesión era entender por qué asumo que ser y estar flaca es sinónimo de felicidad 🧨. Como si fuera mi forma de promover la paz mundial.

Hablar del peso es una falta de respeto de donde vengo yo. Bueno, y de la edad. Pero me constelé el peso esta vez. Lo de la edad lo dejamos pa' otro momento que ya suficiente tengo con las tres generaciones de sube y baja.

¿Qué aprendí? Pues que el problema no es el círculo verde claro ni lo que representa, sino la creencia de que, cuando estoy en cierto peso (130 lbs, para hablar claro), soy una mujer plena. Que cuando alguien (quizás cariñosamente) me dice "te conozco desde que eras gordita", no significa que tenga que salir corriendo a comer lechuga y agua por un mes.

"Lo que pasa es que se confunde el interés con la preocupación, porque cuando tú estás preocupada, si estoy preocupada por ti (ti = peso), yo voy a estar encima de ti, pendiente de ti. Y si yo estoy pendiente de ti, quiere decir que estoy interesada en ti (repito: ti = peso). Claro, entonces yo, como estoy preocupada y pendiente de ti, eso me interesa porque te quiero."

El Cuento Largo Corto...

Resolver este trabalenguas me tomó un poco menos que cuando me dijeron (a modo de halago) que soy un hombre gay atrapado en un cuerpo de mujer🤯. Ese sí que me tomó 72 horas descifrarlo. Pero igual está complicadita la cosa.

Así que opté por aplicar mi ley del mínimo esfuerzo: si no puedo convencerme, me confundo. "Okay, ¿quieres decir que si me interesa el peso no es porque sea importante, sino porque me preocupa? Y me preocupa porque asumo que es importante. Pero una cancela la otra, así que ni es importante para mí, ni en verdad me preocupa esta creencia".

ANDA. PA'L. SIRETE🤔 (Si alguien por aquí sabe lo que significa sirete y quiere contarme, póngame en speed dial porfa🙏).

Pues a comer sin preocupaciones, pero con mucho interés, se ha dicho. Total, es mejor tener el complejo de El General (quien jura que una libra de caderas no es cadera).

Porque aunque esto parezca una broma de mal gusto, en mi seso capricorniano con ascendencia en virgo esta especie de "void" resulta bastante liberador. Es mi manera de "ampliar la comprensión de las relaciones que se dan en el seno de una familia", como dice el artículo de Elle.com (👀link arriba).

¿Qué hago con las 11,5 libras de más (¡y consteladas!) que llevo a cuestas? Las declaro marido y mujer. Bienvenidas a la familia.

¿Seguimo'?

Mucho love ❣️

Cristy

Constellation Nation...

"Ok. Look at your paper. Take that deep breath to connect with that field, and we're going to resolve this situation that’s followed you for generations. Self-esteem is how you see yourself and how you treat yourself. Ok, so you're going to take the first marker and draw a circle."

And two. And three. And up to ten circles if necessary. And a thousand hexagons too. Whatever it takes to put an end to the transgenerational trauma I've been carrying. That's what I thought out loud.

This wasn't the first time I'd sought explanations or answers from the beyond, mind you. But it was the first time I dared to mess with my ancestors and their decisions, and my weight.

And I always thought I had excess self-esteem...

"Girl, I solved this mess with my husband by doing a family constellation," a mom friend confessed to me. I, who swore I had heard every synonym for esotericism in the Thesaurus, was left 😳.

To tell the truth, I don't know if I was more surprised by the possibility of "constellating" the family or by the fact that no friend had told me to "constellate" myself before. Needless to say, since then, conjugating the word C O N S T E L L A T E has become a hobby.

"You don't know anything until you've constellated yourself, honey," I blurted out to my other friend with husband problems (redundant, I know 💆‍♀️). "Dude, constellate yourself and stop bothering me with the same old song about your ex 🔚," I shot back, so affectionate and supportive, to my future retirement home companion (aka the one who knows all my secrets and that's why we'd never be a couple).

How eager I am to search and find, huh? This has always been the case. But identifying patterns and beliefs of my ancestors is quite 2022.

"We'll call this light green circle. And, does it have its eyes closed or open?" asked the expert constellator. "Open 🤷‍♀️? If I were to compare it to something, I'd describe this light green circle as 'the problem,'" I answered confidently, pointing to the little circle. Like those times I'd enter meetings in my corporate job in the publishing capital and smile because I had no fucking idea what they were asking me. This happened for at least a year. So I chose to enter my building on 42nd and Lexington in the mornings with my iPhone blasting Spanish music 🎧. Like marking my territory, so brave of me.

Leaving my Ivy Queen complex aside (the one whom many want to bring down, and she says they won't be able to), these constellations are anything but familiar to this seeker of what I haven't lost.

What’s Up With the Great-Great-Grandmother?

A lot. It turns out that my grandmother's mother is to blame for my having decided I have a slow metabolism. Uh-huh, just 👏 like 👏 you 👏 read it. On this occasion, because I confess that since then I've constellated even my sighs, this session is intended to understand why I assume that being thin is synonymous with happiness 🧨 as if it were my way of promoting world peace.

Talking about weight is disrespectful where I come from. Well, and about age too. But I constellated my weight this time. We'll leave the age thing for another time because I already have enough with three generations of ups and downs.

What did I learn? Well, that the problem isn't the light green circle or what it represents, but the belief that when I'm at a certain weight (130lbs to be clear) I'm a fulfilled woman. That when someone (perhaps affectionately) tells me "I've known you since you were chubby" doesn't mean I have to run off to eat lettuce and water for a month.

"What happens is that interest gets confused with concern, because when you're concerned, if I'm concerned about you (you = weight), I'm going to be on top of you, watching over you. And if I'm watching over you, it means I'm interested in you (again: you = weight). Of course, then, since I'm concerned and I'm watching over you, that's interesting because I love you."

TAKE. YOUR. OWN. YUCA.

The Long Story Short Moment...

Solving this tongue twister took me a little less time than when they told me (as a compliment) that I'm a gay man trapped in a woman's body 🤯. That one took me 72 hours to decipher. But still, it's a bit complicated.

So I chose to apply my law of least effort: if I can't convince myself, I'll confuse myself. "Okay, you mean that if I'm interested in weight, it's not because it's important, but because it concerns me. And it concerns me because I assume it's important. But one cancels the other out, so neither is it important to me, nor am I really concerned about this belief."

GO. TO. THE. SIRETE 🤔 (If anyone here knows what sirete means and wants to tell me, put me on speed dial, please 🙏).

Well, eating without worries but with a lot of interest is then. And better to have a complex like El General (the one who swears that a pound of hips is not a hip).

Although this seems like a bad joke, in my Capricornian brain with Virgo ascendant, this kind of "void" is quite liberating; it's my way of "expanding the understanding of relationships that occur within a family," as the Elle.com article says (👀 link above).

What do I do with the extra 11.5 pounds (constellated and all!) that I'm carrying? I declare them husband and wife. Welcome to the family.

Onwards?

Much love ❣️

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Mi nombre es Cristy y soy adicta a las historias. A las de amor, preferiblemente.

Recientemente, decidí leer el nuevo memoir de Elizabeth Gilbert All the Way to the River. No había disfrutado mucho sus libros de ficción, para ser honesta. Y confieso que, en parte, fue la excusa perfecta para planificar un girls night out con una de mis personas favoritas por SIEMPRE (pun intended) 😉. Liz venía a presentar su libro y mi amiga y yo podríamos vernos y pasar una noche juntas, jangueando como en el 2007ish.

Apaga y vámonos.

Nos leímos el libro—bueno, ella lo terminó el mismo día del evento y yo aquí sigo pero ya casi—lo discutimos como en los viejos tiempos, cenamos rico y hasta hicimos sleepover. Fueron de esas 24 horas que alma necesita pa’ recargar y recordar la importancia de tener gente linda cerca.

Spoiler Alert 🚨 El arco narrativo del libro se enfoca en adicciones, recuperación, pérdida y lo que viene después. Yo, que sólo he estado high una vez en mi vida y fue on granola, por error de medidas de la nuez moscada en la receta (true story!), reconozco que no estaba segura de si este libro era para mí.

Anda 👏 pa’l 👏 carajo 👏

Estas palabras suenan menos impactantes quizás para alguien que sí ha sufrido de alguna adicción a sustancias, por ejemplo. Pero yo, que en verdad no sabía que se podía ser adicta al amor, morí al leerlas.

O sea, ésta es una adicción de comportamiento.

Me representa 🙋‍♀️.

No sé si soy adicta al amor, pero definitivamente, mi intro sería algo así: “Hola, mi nombre es Cristy y soy adicta a las historias. A las románticas, particularmente. Y si son de otros, pónmelas para llevar”.

Claro que cuando uno decide escribir, dedicarse a contar historias y hacer dinero de ello, es “normal” sufrir de este tipo de obsesiones o adicciones. Pero como describe Liz, el tema es saber cuándo la obsesión se apodera de la realidad de una manera que ya no sabes ni la hora que es.

Sufro de esto, sin duda razonable. Obvio, porque cuando esto sucede no hay razón que valga.

Un día perfecto para mí siempre envuelve sentarme a escribir alguna historia que algún extraño me contó en el tren, en la calle, en el coffee shop, un matcha y cualquier snack con chocolate oscuro. Si está lloviendo y tengo un jacket puesto, todavía mejor. Me entra el síndrome de Silvio Rodríguez (politics aside) y tarareo:

Yo vivo de preguntar:
saber no puede ser lujo.

Si saber no es un derecho,
seguro será un izquierdo ✊.

soy el destino del mar:
soy un niño que pregunta.
Yo vine para preguntar
flor y reflujo.
Soy de la rosa y de la mar,
como el escaramujo.

Una vez mi hermana me dijo que mi problema es el follow-up question. Me reí con cojones. O sea, ella tiene un punto muy válido. Me ha metido en problemas incontables veces. Pero es que soy incapaz de no añadir a la historia. Creo que mi cerebro necesita saber más siempre. De todo.

En mis años adolescentes me tildaban de chismosa. Y yo, presente 🙋‍♀️. Porque en mi mente obsesiva pero libre, no era chisme. No había maldad en mis preguntas, sólo pura curiosidad. Seguramente, una pizca de juicio también, pero es que a veces las historias que me llegan son más fuertes que el odio.

Recuerdo con cariño la de un mi amigo que me contaba cómo su amigo tenía romances con sus cabras. Yup, as in goats 🐐. ¿Cómo se supone que yo responda a eso? Con un: “Ah diantre, está duro eso, amigo. Gracias por compartir esta bella historia”.

OBVIO que mi ser ya tiene mínimo 14 preguntas de follow-up ready to go. Y en vez, respondo con un: “¿Y la cabra, le corresponde? O con un: “¿Es poliamoroso tu amigo o al menos se enfoca en una? ¿Y qué tiene esa cabra que no tienen las demás?

Otra vez, una mujer se me sentó al lado en mi coffee shop favorito de Manhattan y rompió a contarme cómo su marido le había pegado cuernos con su mejor amiga de toda la vida. La de The Affair era una pendeja al lado suyo, bendito. La mujer estaba procesando la peor traición de su vida. Y a veces, se procesa mejor con extraños.

¿Mi follow-up question? “Wow, that sounds awful. I’m so sorry this happened to you. How did that make you feel?” Truco por excelencia de algunos periodistas, claro. Pero en esta ocasión, fue una pregunta muy válida. O sea, si me pasara a mí, creo que sentiría una mezcla de pasión de ánimo con un coraje cabrón y agradecimiento a la roba maridos, que clara-mente lo merece más que yo. Así que tocaba preguntar.

Para mi sorpresa, aquella sufrida mujer con el corazón en la mano me dijo que ella simplemente quería saber si su amiga era mejor que ella en la cama. Que con eso, ella sentía que tendría suficiente información para move on.

Mi parte humana, obviamente, la juzgó por boba. ¡¿Cómo que eso es lo más importante?! ¿Qué tal saber cuándo empezó todo? ¿O si alguien más del corillo lo sabía y decidió no meterse? ¿O cómo duermen por las noches con sendo cargo de conciencia? ¿O será que no tienen conciencia? Es más, me conformaba con que me hubiese dicho que ella con saber si alguna vez la amó tenía suficiente. ¡Qué se yo!

I’ll take whatever, me dije. ¡Pero dame algo con sustancia, nena!

Qué manera de juzgar tenemos, ¿ah? Manda cojones que esta mujer tan vulnerable y abierta con su dolor haya tenido los ovarios de decirle a una extraña lo que su corazón realmente necesita para poder echar pa’lante, y dicha extraña despotrica en contra de sus dos dedos de frente 🤦‍♀️.

Así somos las adictas a las historias.

El Cuento Largo Corto...

“We all say goodbye to our inner selves at some point,” Madonna le dijo a Jay Shetty el otro día en su podcast.

Puede que nunca me recupere de mi adicción a las historias de otros. O que para algunos sea simplemente una chismosa, pero mi parte espiritual y mi parte humana al fin se han puesto de acuerdo en algo: que la gente me cuente sus historias—por locas que sean—es un don. Uno al cual no estoy dispuesta a renunciar nunca. Un don por el cual asumo con responsabilidad cada cuento, cada versión de cada historia, y cada conclusión cuando las consigo.

Mientras tanto, yo sigo aquí, tratando de entender mi existencia y la de los demás, un follow-up question a la vez.

¿Seguimo'✊?

Mucho love,

Cristy

The Story of a Story Addict

[English Version]

For audio lovers 👇

My name is Cristy, and I’m addicted to stories. Love stories, preferably.

Mea culpa.

I decided to read Elizabeth Gilbert’s new memoir, All the Way to the River. I hadn’t really enjoyed her fiction books as much, to be honest. And I confess that, in part, it was the perfect excuse to plan a girls’ night out with one of my favorite people FOREVER (pun intended) 😉. Liz was coming to present her book, and my friend and I could see each other and spend a night together, hanging out like it was 2007ish.

I’ll take two to go!

We read the book—well, my friend finished it on the same day as the event, and I’m still working on it, but I'm almost there—we discussed it like we used to in the old days, had a great dinner, and even had a sleepover. It was one of those 24 hours that your soul needs to recharge and remind you of the importance of having beautiful souls close by.

Spoiler Alert 🚨 The book’s narrative arc focuses on addictions, recovery, loss, and what comes after. I, who has only been high once in my life, and it was on granola, due to a nutmeg measurement error in the recipe (true story!), wasn’t sure if this book was for me.

Holy 👏 carajo 👏

These words might sound less impactful, perhaps to someone who has actually suffered from substance addiction, for example. But I, who honestly didn’t know you could be addicted to love, died reading them.

I mean, this is a behavioral addiction.

Where do I sign? 🙋‍♀️.

I don’t know if I’m addicted to love, but definitely, my intro would be something like: “Hi, my name is Cristy and I’m addicted to stories. Romantic ones, particularly. And if they’re about other people, make it two.”

Of course, when you decide to write, dedicate yourself to telling stories, and make money from it, it’s “normal” to suffer from these types of obsessions or addictions. However, as Liz eloquently describes, the issue is knowing when the obsession takes over reality to the point where you no longer know what time it is.

I suffer from this, without a reasonable doubt. Obviously, because when this happens, there’s no reason to be seen.

A perfect day for me always involves sitting down to write a story that a stranger told me on the train, on the street, or in a coffee shop, accompanied by a matcha and any snack with dark chocolate. If it’s raining and I’m wearing a jacket, even better. I get Silvio Rodríguez syndrome (politics aside) and hum:

I live by asking: knowing cannot be a luxury.

If knowing isn’t a right, it must be a left ✊.

I am the destiny of the sea: I am a child who asks. I came to ask, flower and ebb. I am of the rose and the sea, like the dog rose.

Once, my sister told me that my problem is the follow-up question. I laughed my ass off. I mean, she does have a very valid point. It’s gotten me into trouble countless times. But I’m incapable of not adding to the story. I think my brain always needs to know more about everything.

In my teenage years, I was labeled gossipy. And I said at your service 🙋‍♀️. Because in my obsessive but free mind, it wasn’t gossip. There was no malice in my questions, just pure curiosity. Surely, a pinch of judgment too, but sometimes the stories that come to me are stronger than hate.

I fondly remember the one from a friend of mine who told me about his friend's romance with his goats. Yup, as in goats 🐐. How am I supposed to respond to that? With a: “Oh damn, that’s tough, amigo. Thanks for sharing this beautiful story with me on this rainy day.”

OBVIOUSLY, my inquisitive soul already had at least 14 follow-up questions ready to go. And instead, I responded with: “And the goat, does she reciprocate?” Or with: “Is your friend polyamorous or does he at least focus on one? And what does that goat have that the others don’t?”

Another time, a woman sat next to me at my favorite coffee shop in Manhattan and broke down, telling me how her husband had cheated on her with her lifelong best friend. The one from The Affair was an idiot compared to her, bless her heart. The woman was processing the worst betrayal of her life. And sometimes, you process better with strangers.

My follow-up question? “Wow, that sounds awful. I’m so sorry this happened to you. How did that make you feel?” Classic trick of some journalists, of course. But on this occasion, it was a very valid question. I mean, if it happened to me, I think I’d feel a mix of Emotional Burnout on Steroids with massive rage and gratitude to the husband-stealer, who clearly deserves him more than I do.

So I had to ask.

To my surprise, that suffering woman with her heart in her hand told me that all she needed to know was whether her friend was better than her in bed. With that, she felt she had enough information to move forward.

My human part, obviously, judged her for being foolish. How is that the most important thing?! What about knowing when it all started? Or if anyone else in the friend group knew and decided not to get involved? Do said friends have a secret chat to discuss the affair? Or how do they sleep at night with such a guilty conscience? Or maybe they don’t have a conscience? In fact, I would’ve settled for her telling me that knowing if he ever loved her was enough. Whatever!

I’ll take whatever, I told myself. But give me something with substance, girl!

What a way we have of judging, huh? It’s CRAzyyy that this woman, so vulnerable and open about her pain, had the ovaries to tell a stranger what her heart really needs to move forward, and said stranger rants against her common sense 🤦‍♀️.

That’s how we, story addicts, are.

The Long Story Short...

“We all say goodbye to our inner selves at some point,” Madonna told Jay Shetty the other day on his podcast.

I may never recover from my addiction to other people’s stories. Or for some, I might simply be a gossip, but my spiritual side and my human side have finally agreed on something: that people tell me their stories—however crazy they may be—is a gift. One I’m never willing to give up. A gift for which I take responsibility for each tale, each version of each story, and each conclusion when I reach them.

Meanwhile, I’m still here, trying to understand my existence and that of others, one follow-up question at a time.

Onwards?

Mucho Love,

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As my friend from La Cochíchiris says: “Whoever talks about Bad Bunny (he says Madonna), talks about God. And whoever talks about God, talks about the mother who bore him.”

Well, that’s the gist of it. But since my thing is to be extra, I’ve decided to write about the “phenomenon” of BadBo, as I lovingly call him, mostly because I’m tired of having to defend his talent, or the lack thereof, according to some.

Benito has already passed the stage of having to defend himself. And yet, here we are. Because on my island, it’s forbidden to forget.

Bear with me.

Since the album Debí Tirar Más Fotos came out, I’ve had 2,546 conversations, roughly counted, about the fame of the Vega Baja artist. Even after giving the kid A BrEAk. “He can’t sing anything, the marketing boss should be famous (I agree with this, mind you), the audacity of autotune, that intense perreo is degrading, that he takes advantage of queers to be cool, that he’s not a pioneer of anything, that Ricky played plena ages ago, and Chayanne YES has given us truly Unforgettable Dances...”

I’ve heard it ALL. And they’ve got me madder than Abel 🤬.

Not because I don’t like giving my unsolicited opinion, of course. But because suddenly, any fool is a music critic à la Pitchfork. Or the Times. Or NPR. Or Criolla 103, whatever.

Or they’re BFF with some Don Ramón 🙄.

And any Mari Chochi and/or expatriate Boomer feels the right to opine about what happens on BadBo’s island. The same one we left ages ago, when there was money to pay for electricity and the power didn’t go out.

The most recent cultural gathering took place with a great friend who’s very Argentine (as if there were an option not to be), knowledgeable about the genre and the entertainment world, but above all, an idol of Caribbean curiosity.

One of those who asks genuinely innocent questions, even though they seem like jokes. The guy spent a few hours on the island to attend the bonus show of the residency at the Choli, and after giving him 15 reasons why he should NOT go down to La Perla, this is how things ended up.

The Voice Memo 🎧:

THE ARGENTINE: “Hey, I spent 14 hours in PeeRre and honestly you leave with a high from there, very elevated. You know, I was left like very, I don’t know if the word is impressed, whatever, but it was like seeing Boricua culture right there on the surface. And while you know it for years, seeing it like that, highlighted as the only thing you’re seeing in your life at that moment, it hits differently for me. It really caught my attention, in a good way, how proud they are to be Boricuas, man. They have a pride... that no soccer country has, dude. The other day, I started thinking about: ‘I am Boricua, so you know it...’ This is tremendous! Man, it’s like: I am Boricua and you can suck it, you know? Like you are sooooooo freaking proud of your heritage, your culture, and everything... And like you know, you’re small but mighty. And this kid exalts that and celebrates it from a place that’s very beautiful. It’s exciting, really. That last song he sings with Marc Anthony (Preciosa), which is like a national anthem for you guys, I learned it there, WOOOOOW. I hadn’t seen a bigger and more emotional crowd than this one. What the guy generates is tremendous. I feel that he brought depth and substance to his work in this particular album that is very significant. Now I have to respond to your Boricua friend who wrote me a huge email saying why he doesn’t like the guy... But I thought this catharsis of a people crying their sorrows and celebrating their identity in the same place was very crazy. And the man doing salsa, holy fuck! He’s pretty impressive at it.”

ME: “Wow, I love the review. The song Preciosa is WOW. There’s no way not to start crying when you hear the lyrics because it’s too beautiful and too important. It also has connotations of independence because its author, Don Rafael Hernández, also had those affiliations (or at least that’s what we independentistas believe). I grew up in a pro-independence house, so my nationalist sentiment leans more toward Residente. Benito has it too, CAREFUL. But he tones it down, I think. I also understand the point of our friend who writes kilometer-long letters. He really knows music, and I know that BadBo can be uncomfortable to listen to. It happens to a couple of friends as well. Any person who knows music will always question BadBo’s fame because his intelligence comes from knowing who to ally with. And he reads the room. He understands the environment, what happens on the island... For example, that set he did with those reggaetoneros Senos and Lion, or whatever they’re called. I don’t like them, but I blame the diaspora. If I had stayed on the island, surely that’s the music I’d be listening to and dancing to all the way down full ⤵️. He never left. He stayed on the island. That’s where the whole movement of ‘I Don’t Want to Leave Here’ comes from. Those of us who left, those who stayed, those who removed ourselves, those who swear we’re there but haven’t returned, those who think that listening to the News with Calle every morning crosses the pond, and those who are crazy to return but haven’t managed to leave. What a mess!”

THE ARGENTINE: “Okay, Boomer, stop screwing around!”

ME: “The Boricua feeling is much more than this, che. Many of the musical movements started by Puerto Ricans have their element of protest already integrated—a strong political thing. And quite a bit of Stockholm syndrome too: you have to fall in love with the one who’s hurting you. Because compared to the neighbors next door, ‘you’re doing great.’ Of course, this no longer applies, but it has been the mentality, the lie we’ve wanted to believe for the past few decades. Being Boricua is both a simple and complex feeling. And I know that applies to all nationalities, but being one of the few colonies left in the world 🤬, protesting = survival. And Benito is tough at this. He has his pulse where it needs to be. Because he ‘didn’t remove himself’ and understands THAT feeling of being Boricua TODAY. Add to this, Hurricane María. He didn’t stay quiet in the face of injustice and maybe the timing has been perfect for his platform.”

THE ARGENTINE: “Honey, that we’re talking about Bad Bunny getting involved with his music and his discourse in certain sociopolitical issues of the island, that’s already a lot for me. Dude, reggaetoneros talk about Lamborghinis, that girl’s ass, and whatever... He’s already doing much more than his colleagues, at the very least. Then, the rest of the approach that he doesn’t make good music is VERY Boomer. Whether he’s better or worse than Marc Anthony isn’t the point. This is the same as when the Beatles were ‘the devil’s music.’ It’s not a question of musical quality. It stopped being that a long time ago. Not even for what I consider quality. The lack of musical criticism may also contribute to this, but we live in an era where who is going to tell me what’s good or bad? For me, it’s understanding how a new generation listens to it. I acknowledge that this kid is extremely crucial for the music industry because of the amount of streaming he generates, and BOOM. To people who criticize him with ‘that’s not music,’ I go against them. It’s not even a deep argument. That graffiti ‘Without culture there is no country’ that I saw in Old San Juan seemed very telling to me. Boricuas are much deeper than maybe the world recognizes them to be. They’re super militant and very involved in issues that affect the island even though they’re outside.”

[LEFT FIST TO HEART while I dive into the next audio ✊🇵🇷]

ME: “A lot of people criticize him, yes. And it’s no coincidence that in Puerto Rico the number of eligible voters who actually vote is so high (70-80 percent). I recognize that we Boricuas are obsessed with identity. Or the lack thereof. That’s usually how obsessions work: ‘What would have been of what could have been and wasn’t.’ Well, friend. I’ll leave you now because I’m going to put this in writing. Let’s see if we start some shit with the comments. Won’t stop!”

The Long Story Short

While the axe goes back and forth, as Mami says, I also share today’s list here. This time, I limit myself to giving the 11 reasons why we should celebrate urban poetry, even when it comes disguised as intense perreo.

1. Bad Bunny is a cultural phenomenon. Culture doesn’t need to be explained.

2. Authenticity over performance. Ricky Martin sang bomba and plena on international stages first, yes. And I love him. And I will love him forever. But in Benito’s time, you didn’t have to create a character to be famous. And I love freedom—and authenticity!—above all.

3. He speaks like any neighbor’s kid in PR. He says it like it is, and how it is. There’s freedom in this, too. And ask a gringo today how they feel about freedom of speech…

4. Boricua slang was always a source of mockery. Now it’s cool to say acho, huelebicho, and puñeta (in no particular order). Nothing more liberating than a good puñeta, by the way.

5. Even Argentines talk about us now. Argentines always talk about themselves. Now they send audios about Bad Bunny and Puerto Rico too 🫶.

6. Diaspora inclusion. Thousands of Boricuas who “removed ourselves,” meaning the diaspora, have felt included for the first time in their lives with this residency.

7. A moment of joy in dark times. Between the genocide in Gaza, the “Orange Agent” in the White House, and fucking ICE, a TikTok of Bad Bunny’s casita is received with love.

8. Undeniable 100x35 talent. The talent on my tiny island is NOT up for discussion. Whoever doesn’t like it can... well, you know, tomar su propia yuca. Talent, like culture and feelings, doesn’t need explanation.

9. Universal recognition. Let whoever doesn’t know at least one Benito song raise their hand. [INSERT CRICKETS] Exactly!

10. Puerto Ricans know a thing or ✌️ about corrupt leadership, which is why protest is ingrained in everything we do. And could teach a course at Columbia or NYU on how to get rid of an asshole political leader (pardon the redundancy) in 12 days. We could call it “How To Lose a Bad Hombre in 12 Days.”

11. He represents the reality of those who stayed. I’m not a music expert, clearly. Nor a sociologist. However, I understand my culture just as Benito does. Unlike him, I didn’t live in a Puerto Rico where the power goes out more than the water runs. Where there’s no work, and hospitals look like crossing the Niagara Falls on a bicycle. Or where gender violence, against children, the elderly, and animals, is no longer breaking news.

Who am I to criticize if I enjoyed the years of apparent abundance and left?

It’s very clear to me that if I had stayed, I’d be intensely perreando to the rhythm of Senos and Lion, or whatever they’re called. That’s why I laugh when someone from out here tells me (usually a Mari Chochi, of course): “Oh, it’s just that Bad Bunny doesn’t represent me.” Of course not, pendeja. That’s precisely why he exists.

It’s true that on my island it’s forbidden to forget. Partly because if we don’t tell our story, no one will do it for us. And partly because we’re a sociological and anthropological case study.

And so is BadBo.

It’s a lot to ask for a reggaetonero to redefine our social reality and sing well at the same time; I get it. But at least with his residency, Bad Bunny has managed to get us to agree on one thing: no one wants to leave the island, and whoever leaves dreams of returning. I haven’t met a Boricua in the diaspora who doesn’t think, “I hope mine never move away.”

So tough luck for the haters.

There is bread. And then there is can’t-put-down-pan sobao.

Like it or not, today’s Puerto Rico is Benito’s Puerto Rico.

Y que nos quiten lo bailao.

Onwards? ✊

Much love, Cristy

Lo que les digo a los haters de Bad Bunny

[Boricua Version]

Como dice mi amigo el de La Cochíchiris: “Quien habla de Bad Bunny (él dice Madonna), habla de Dios. Y quien habla de Dios, habla de madre que lo parió”.

Bueno, eso es en resumidas cuentas. Pero como lo mío es añadir, he decidido escribir sobre el “fenómeno” de BadBo, como le digo de cariño. Más que todo porque estoy jalta de tener que defender su talento.

O la falta de, según algunos.

Benito ya pasó la etapa de tener que defenderse. And yet, aquí seguimos. Porque en mi isla está prohibido olvidar.

Bear with me.

Desde que salió el disco Debí Tirar Más Fotos he tenido 2,546 conversaciones, mal tasadas, sobre la fama del artista vegabajeño. Incluso después de DaRLe uN BrEAk al muchacho. “Que si no canta ná, que si la jefa de marketing debería ser famosa (concuerdo con esto, conste), que el descaro del autotune, que el perreo intenso denigra, que se aprovecha de los queers pa’ ser cool, que no es pionero de nada, que Ricky tocó plena hace siglos, y Chayanne SÍ que nos ha dado Bailes Inolvidables de verdad…”

De TODO he escuchado. Y me tienen más mala que Caín 🤬.

No porque no me guste dar mi opinión no solicitada, claro. Sino porque de repente, cualquier pendejo es crítico de música alla Pitchfork. O del Times. O de NPR. O de Criolla 103, da igual.

O es BFF del tal Don Ramón 🙄.

Y cualquier Mari Chochi y/o Boomer expatriado siente el derecho de opinar sobre lo que pasa en la isla de BadBo. Esa misma que dejamos hace siglos, cuando había pa’ pagar la luz y la luz no se iba.

La más reciente tertulia cultural se dio con un gran amigo MUY argentino (como si hubiese opción de no serlo), conocedor del género y del mundillo del entretenimiento, pero sobre todo, ídolo de la curiosidad caribeña.

De esos que hacen preguntas genuinamente inocentes aunque parezcan jodas. El pibe pasó unas horas en la isla para asistir a la ñapa de la residencia en el Choli, y después de darle 15 razones por las que NO debería bajar a La Perla, así quedó la cosa.

El audio 🎧:

EL ARGENTO: Che, me pasé 14 horas en PeeRre y la verdad que uno se va con un high de ahí, muy elevado. Viste, me quedé como muy, no sé si la palabra es impresionado, guatever, pero fue como ver la cultura boricua así a flor de piel. Y si bien uno lo sabe de años, verlo así, highlighted como lo único que estás viendo en tu vida en ese momento, it hits different. Para mí. Me llamó mucho la atención, in a good way, lo orguchosos que están de ser boricuas, che. Tienen un cantooooo… que eso no lo tiene ningún país futbolero, boluda. El otro día me puse a pensar en el: Cho soy boricua, pa’l que tú lo sepaaaassss… ¡Es tremendo esto! Man, es como que: Cho soy boricua y me chupás la verga, entendés? Como que you guys are sooooo proud of your heritage of your culture and everything… Y como que se saben pequeños pero poderosos, small but mighty. Y este pibe enaltece eso y lo celebra desde un lugar que es muy lindo. Es emocionante la verdá. Esa última canción que canta con Marc Anthony (Preciosa), que es como un himno nacional para ustedes, lo aprendí allí, GUAAAAAUUUU. No había visto crowd más grande y emocionado que éste. El flaco lo que genera es tremendo. Siento que le dio una profundidad y una sustancia a su obra en este álbum en particular, que es muy significativa. Ahora toca responderle a tu amigo boricua que me escribió un email enorme diciendo por qué no le gusta el pibe… Pero me pareció muy copado esta catársis de un pueblo llorar sus penas y celebrar su identidad en el mismo lugar es muy loco. Y el man haciendo salsa, holy fuck! He’s pretty impressive at it.

YO: Wow, me encanta el review. La canción Preciosa es GUAU. No hay forma de no echarse a llorar cuando escuchas la letra porque es demasiado linda y demasiado importante. Tiene una connotación de independencia también porque su autor, Don Rafael Hernández, tenía también esas afiliaciones (o al menos eso creemos los independentistas). Me crié en una casa pro-independencia, así que mi sendido nacionalista es tirando más a Residente. Benito también lo tiene, OJO. Pero he tones it down, I think. También entiendo el punto de nuestro amigo que escribe cartas kilométricas. Él sabe de música de verdad y yo sé que BadBo puede ser incómodo de escuchar. Le pasa a par de amigos más. Cualquier persona que conoce de música siempre va a cuestionar la fama de BadBo. Porque la inteligencia de él viene de saber con quién aliarse. And he reads the room. Entiende el ambiente, lo que sucede en la isla… Por ejemplo, ese set que hizo con los reggeatoneros estos Xenox y Lion, o como se diga. A mí no me gustan, pero le echo la culpa a la diáspora. Si me hubiese quedado en la isla, seguramente ésa es la música que estaría escuchando y bailando hasta abajo down full ⤵️. Él no se fue nunca. Se quedó en la isla. De ahí viene todo el movement de Yo No Me Quiero Ir De Aquí. Los que nos fuimos, los que nos quedamos, los que nos quitamos, los que juramos que estamos allá pero no hemos vuelto, los que nos creemos que escuchando las Noticias con Calle todas las mañanas cruzamos el charco, y los que están locos por volver pero no han logrado irse. ¡Tremendo revolú!

EL ARGENTO: Okay, Boomer, ¡dejáte de joderrrrrr!

YO: El sentimiento boricua es mucho más que esto, che. Muchos de los movimientos musicales empezados por puertorriqueños tienen su porción de protesta ya integrada. Una cosa política fuerte. Y bastante del síndrome de Estocolmo también: te tienes que enamorar del que te está haciendo daño. Porque en comparación a los vecinos del lao, “te va cabrón”. Claro que esto ya no aplica, pero ha sido la mentalidad, el embuste que nos hemos querido creer por las pasadas décadas. Ser boricua es simple y complicadamente un sentimiento. Y ya sé que eso aplica a todas las nacionalidades, pero al ser una de las pocas colonias que quedan en el mundo 🤬, protestar = supervivencia. Y Benito es un duro en esto. Tiene el pulso donde tiene que estar. Porque “no se quitó” y comprende ESE sentimiento que es ser boricua HOY. Súmale a esto, el huracán María. No se quedó callado ante la injusticia y por ahí el timing ha sido perfecto para su plataforma.

EL ARGENTO: Mamita, que estemos hablando de que Bad Bunny está metiéndose con su música y su discurso, en ciertos temas sociopolíticos de la isla, ya para mí es un montón. Boluda, los reggeatoneros lo que hablan es del Lamborghini, del culo de aquella y de la concha de la lora… Está haciendo ya mucho más que sus colegas, at the very least. Después, el resto del approach de que no hace buena música, es MUY Boomer. Que si es mejor o peor que Marc Anthony, no es el punto. Esto es lo mismo que cuando los Beatles eran “la música del diablo”. No es una cuestión de calidad musical. Dejó de serlo hace tiempo. Ni por lo que yo considero que es calidad. La falta de crítica musical también quizás ayuda a llegar a esto, pero vivimos en una época donde ¿quién carajos me va a decir a mí lo que es bueno o malo? Para mí es entender cómo lo escucha una generación nueva. Rescato que este pibe es extremdamente crucial para la industria musical por la cantidad de streaming que genera y CHA. A la gente que lo critica con el que “eso no es música” me le voy en contra. No es un argumento profundo además. Ese grafitti de “Sin cultura no hay país” que vi en el Viejo San Juan me pareció muy fuerte. Los boricuas son mucho más profundos de lo que, tal vez el mundo los reconoce. Son super militantes y muy metidos en los temas que afectan la isla aunque están afuera.

[ENTER puño izquierdo en el corazón mientras le meto al siguiente audio ✊🇵🇷]

YO: Mucha gente lo critica, sí. Y no es casualidad que en Puerto Rico el número de votantes elegibles que, actually votan, es tan alto (70-80 por ciento). Reconozco que a los boricuas nos obsesiona la identidad. O la falta de. Usualmente así funcionan las obesesiones: “Qué sería de lo que pudo haber sido y no fue”. Bueno, amigo. Te dejo que me voy a poner esto por escrito. A ver si formamos una pendejá con los comments. ¡Seguimooooooooooooo!

El Cuento Largo Corto...

En lo que el hacha va y viene, como dice mami, acá les comparto también la lista del día. Esta vez, me limito a dar las 10 razones por las cuales hay que celebrar la poesía urbana, aun cuando venga disfrazada de perreo intenso.

1. Bad Bunny es un fenómeno cultural. La cultura no hay que explicarla.

2. Autenticidad sobre performance. Ricky Martin cantó bomba y plena en escenarios internacionales primero, sí. Y lo amo. Y lo amaré per saecula saeculorum. Pero en los tiempos de Benito, no hay que crear un personaje para ser famoso. Y yo amo la libertad antes que todo.

3. Benito habla (y canta) como cualquier hijo de vecino en PR. Dice la que hay, y cómo la hay. También hay libertad de expresión aquí. Pregúntenle a un gringo en estos días lo que se siente tener libertad de expresión…

4. La jerga boricua siempre había sido motivo de burla. Ahora es cool decir acho, huelebicho, y puñeta (sin orden de preferencia). Nada más liberador que un buen puñeta, by the way.

5. Reconocimiento mundial. Los argentinos siempre hablan de ellos mismos. Ahora mandan audios de Bad Bunny y Puerto Rico también 🫶.

6. Blame it on la diáspora. Miles de boricuas de los que “nos quitamos”, o sea, la diáspora, se han sentido incluidos por primeras vez en sus vidas con esta residencia.

7. Distracción bienvenida. Entre el genocidio en Gaza, el “Agente Naranja” en la Casa Blanca y fucking ICE, un TikTok de la casita de Bad Bunny se recibe con amoLLLLL.

8. El talento que hay en mi isla 100x35 no está en discusión. Al que no le guste, que se chupe una en lo que BadBo le monda la otra. El talento como la cultura. Y como los sentimientos. No se explica.

9. Los boricuas sabemos cómo bregar con líders corruptos. De hecho, propongo un curso en Columbia o NYU que se podría llamar: “Cómo botar pa’l carajo a un político corrupto (valga la redundancia) en 12 días.”

10. Poniendo el nombre de Puerto Rico en alto. Que levante la mano quien no se sepa, al menos, una canción de Benito. [INSERT COQUÍ SOUNDS] Exacto.

No soy experta en música, claramente. Ni socióloga. Pero sí comprendo mi cultura igual que Benito. A diferencia de él, no viví en un Puerto Rico donde se va la luz más que el agua. Donde no hay trabajo y los hospitales parecen el Niágara en bicicleta. O donde la violencia de género, contra los niños, los ancianos y los animalitos, ya no es noticia de última hora.

¿Quién soy yo para criticar si me gozé los años de aparente abundancia y me fui? Me queda clarísimo que si me hubiese quedado, estaría perreando intensamente al ritmo de Senos y Lion, o como se llamen. Por eso me río cuando alguien de acá afuera me dice (usualmente una Mari Chochi, claro está): “Ay, es que Bad Bunny NO me representa. Claro que no, pendeja. Precisamente por eso existe.

Es verdad que en mi isla está prohibido olvidar. En parte, porque si no contamos nuestra historia, nadie lo hará por nosotros. Y en parte, porque somos un case study sociológico y antropológico.

Es mucho pedir que un reggeatonero redefina nuestra realidad social, pero al menos con su residencia, Bad Bunny ha logrado que podamos estar de acuerdo en una cosa: De aquí nadie quiso irse y quien se fue sueña con volver. No he conocido boricua en la diáspora que no piense “ojalá los míos nunca se muden”.

Así que ajo y agua pa’ los haters.

Al pan, pan sobao.

¿Y al vino? Benito.

Y que nos quiten lo bailao…

¿Seguimo’✊?

Mucho love,

Cristy

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Es que soy de las que tienen sueños lúcidos bastante seguido. A veces veo gente que sigue conectada a mí en el amor, otras en la traición y, muchas veces, en la obsesión. Yup, tengo mente obsesiva. Y que levante la mano quien no la tenga en estos tiempos donde ser obsesivo es motivo de celebración 🙋‍♀️.

O de supervivencia.

Esta semana he hablado con tres buenos amigos y el tema de obsesionarse ha salido orgánicamente con los tres. Una de ellas lo describe más como “ponerse o estar histérica”, los otros dos simplemente confesaron estar obsesivos con algún jevo o con el cabrón de la oficina que no deja de alardear de su narcisismo en cada reunión, en cada email.

Claro que estas conversaciones me pusieron a pensar mucho en mis obsesiones. Porque nada más saludable que obsesionarte con tus propias obsesiones un lunes en la mañana 🫠.

El audio:

YO: Ay, amiga, todos nos obsesionamos con algo en algún momento.

AMIGA #1: ¡Ay, virgen santa! Nena, pero déjame hacerte una pregunta: ¿cómo bregaste con la cabrona que te hizo bullying en la oficina?

YO: Pues no sé si sea la mejor consejera en ese tema porque yo hice lo que pude para salvar mi paz: me fui pa’l carajo. A veces retirarse a tiempo es el mejor plan.

AMIGA #1: Ajá, ¡pero estuvo cabrón porque se tendría que haber largado ella!

YO: Uno tiene lo que uno se merece. Yo me fui a casa a tener un embarazo feliz y relajado. Ella se quedó allí hasta hundir el barco. ¡No, tenquiú!

AMIGA #1: Pero y ¿qué hago cuando este tipo me toque los botones?

YO: Tú dite a ti misma por las mañanas: “Misma, I reclaim my power ✊”. Grábate en el celu y ponlo en repeat si es necesario. Ten tu C.Y.A. (Cover Your Ass, por sus siglas en inglés) folder siempre ready-to-go. Y tu “fuck you” money set. Maybe, ESTE es tu Shitty Job.

AMIGA #1: ¡Ahora sí que estoy histérica!

Las Obsesiones, Obsesiones Son

Con la boca es un mamey, decía papi.

Cuando el gas pela, es cuando hay que poner en práctica el amor propio, la paciencia, la compasión extrema y demás cabronerías que suenan lindas pero se van pa’l carajo al segundo en que la señorita Obsesiones entra en personaje.

Por ejemplo, esta semana mataron a una persona que NO me representa, ni con sus juicios sobre la comunidad LBGTQ+ ni con su manera de pensar. Pero lo vi como la oportunidad perfecta para confirmar que mi espíritu ha crecido, ha madurado. Nunca me alegraré de la muerte de nadie ni mucho menos de la violencia hacia nada ni nadie. Odio genera odio. Punto.

Así que es un oxymoron decir que uno es más decente que el difunto y decir que murió por cabrón. Eso no me toca decidirlo a mí, anyway.

Obvio que me da coraje que existan personas que eligen ofender, odiar, repudiar, juzgar, pero eso dice más de esas personas que de mí. Entonces, allá elles. Morderme la lengua nunca ha sido algo natural para mí. Por eso este cuento. Por más que haya optado por un “Vaya con Dios”, no podía quedarme callada tampoco.

No niego que fue mi obsesión de la semana por 24 horas. Hasta que recordé las palabras tan sabias de mi maestro de yoga: “News is the farthest thing from enlightenment 😳.”

Y me digo como dijo Bad Bunny: “Muchacha, deja esoooooouuuu”.

Y pienso como mi gran amiga Ana, la de Done With the Hustle, dice elocuentemente:

Son días de estrés, de cansancio, de obsesiones inevitables y justificadas. No cabe duda razonable de que todos nos sentimos un poco así. Desolados, tristes, impotentes.

Como ya saben que yo prefiero las listas, sobre todo cuando me pongo boba, aquí les va la de mis obesiones más recientes. Las pongo por escrito y las comparto con el fin de sanar mientras escribo. La capricornio que habita en mí necesita encontrarle sentido a todo y, si es posible, acción. Por eso siempre me ayuda ponerles nombre y apellido a mis loqueras. My way of owning them. En vez de darles fuerza, siento que se discipan cuando lo hago.

Como que se neutralizan.

He aquí el Hit Parade de esta semana (sin orden de importancia):

1. La falta de humanidad y la desprotección de nuestros niños en todo el mundo. Para mí, un país que no es capaz de cuidar a sus niños, no merece ser país.

2. La moral distraída y la vagancia de pensamiento de los supuestos líderes cuyos salarios son pagados por el pueblo. O sea, todos.

3. La ignorancia elegida de dicho pueblo (en su mayoría).

4. Los achepés que piensan que secuestrar latinos inmigrantes es la solución para restaurar el ego desinflado de una nación que paga su karma.

5. [Cuando me pongo light]: Los memes malos que ocupan espacio en mi feed y no son compartibles.

6. Los que cuestionan la residencia de Bad Bunny. Supérenlo YA. Que si yo le Dí BrEAk, todo es posible.

7. Los que piensan que tener actividad militar (¡de nuevo!) en la isla está cool y nos hace sentir más seguros. Esta gente viven debajo del Peñón Amador 🙄.

8. Que hayan más pistolas que gente en Estados Unidos.

9. Que sigan matando mujeres en Puerto Rico pero hay chavos pa’ apoyar a UNA MUJER que NO hace un carajo por la isla. Ni por las mujeres. Ni por sí misma. Y que esto NO sea noticia de primera plana en cuanto medio haya en la isla y áreas limítrofes. Importa tan poco que ni promesa de campaña fue. Aunque en PR, hay miles más de mujeres inscritas para votar que hombres 🤯.

10. [Momento Mari Chochi:] El matcha ya endulzado. No puedo bregar. Defeats the purpose.

11. ¡¿Cómo es que hay más de 100,000 personas inocentes encarceladas injustamente en este país, comenzando por mi amigo Melvin!?

12. Los que nos obsesionamos con cosas que no podemos cambiar y NO cambiamos las obesiones que nos hacen daño 🙋‍♀️.

Una vez enumeradas, libero ese espacio para las obsesiones menos negativas. Como, por ejemplo, leerme todos los libros sobre la vida de María Montessori y cómo cambió el mundo de la educación, un niño a la vez. ¡Literalmente!

O encontrar al fin un sitio de uñas donde me las hagan como en Nueva Yol 💅.

A estas tareas mundanas y triviales las llamo mis pequeños actos de rebeldía diarios. Suenan tontos, pero pueden cambiarte la energía para mejor. Empoderan.

Esto no es tarea fácil, OJO. Nunca lo será. Porque requiere un cambio de conciencia y a veces, de la conciencia colectiva. Así que toca enfocarse en el circulito. Lo que tenemos en frente. Lo que sí podemos controlar y cambiar. Cómo pensamos, con quién hablamos, qué leemos, lo que compartimos (memes excluidos ⛔️).

Pero como dice mi amiga V, yo sólo soy experta en ser humana.

El Cuento Largo Corto...

Es probable que mi AMIGA #1 siga sintiéndose histérica a menudo. También es probable que yo siga obsesionándome con curar memes o con que la gente sepa que hay más pistolas que gente en este país. Pero también es muy probable que comience mi semana obsesionada con cómo hacer sentir bien a alguien. Y con asegurarme de que mi hija reconozca (¡y aprecie!) su privilegio.

Yo sueño con ver crecer a mi hija en un lugar donde la compasión y la tolerancia sean celebradas. Donde la bondad sea la única manera. Donde la gente sienta el dolor ajeno y celebre la felicidad de los demás. Donde tengamos paz a nivel individual para que podamos compartirla con los demás habitantes de la viña del Señor.

¿Mi plan? Mi plan es mucho menos romántico. Planifico hacer mi parte por la sociedad desde mi pequeño circulito. Estudiando para ser maestra de Montessori, por ejemplo. Asegurándome de que las próximas generaciones crezcan sabiendo que si das amor, recibes amor. Y si recibes odio, puedes convertirlo en bondad.

Y ése, ese será tu superpoder.

Una vez más, mi plan supera mis sueños. Y de eso se trata.

¿Seguimo'✊?

Mucho love,

Cristy

The Plan

[English Version]

A good friend who has known me for several decades always says that I don't have dreams, I have plans.

The thing is, I'm one of those people who has lucid dreams quite often. Sometimes I see people who remain connected to me through love, others through betrayal, and many times, through shared obsessions. Yup, I have an obsessive mind. And let whoever doesn't have one in these times—when being obsessive is encouraged—raise their hand 🙋‍♀️.

Or those who do it for survival purposes.

This week, I've talked to three good friends, and the topic of obsessing has come up organically with all three. One of them describes it more as "getting or being hysterical," the other two confessed to being obsessive about some guy or about the office asshole who won't stop flaunting his narcissism in every meeting, every email.

Of course, these conversations got me thinking a lot about my obsessions. Because nothing's healthier than obsessing over your own obsessions on a Monday morning 🫠.

The Voice Memo:

ME: Gurl, we all obsess about something at some point.

FRIEND #1: Ay Virgen Santa! Honey, but let me ask you something: how did you deal with that bitch who bullied you at the office?

ME: Well, I don't know if I'm the best advisor on that topic because I did what I could to save my peace: I got the hell out of there. Sometimes retreating in time is the best plan.

FRIEND #1: Yeah, but it was messed up because she should have been the one to leave!

ME: You get what you deserve. I went home to have a happy and relaxed pregnancy. She stayed there until she sank the ship. No, thank you!

FRIEND #1: But what do I do when this guy pushes my buttons?

ME: Tell yourself every morning: "Self, I reclaim my power ✊." Record it on your phone and put it on repeat if necessary. Have your C.Y.A. (Cover Your Ass) folder always ready to go. And your "fuck you" money set. Maybe THIS is your Shitty Job.

FRIEND #1: Now I'm really hysterical!

Obsessions, Obsessions Are

With your mouth, it's easy, Papi used to say.

When things get real, that's when you have to put self-love, patience, extreme compassion, and other bullshit that sounds nice but goes to hell the second Miss Obsessions enters character into practice.

Let's talk about radical compassion for a second. It's that level of empathy few can access. The one that screams at you: Before ranting or losing it, apply the story to yourself, Linda! Look inwards.

It goes from the inside out. Toward yourself first, then toward others.

For example, this week they killed a person who does NOT represent me, neither with their judgments about the LGBTQ+ community nor with their way of thinking or talking. But I saw it as the perfect opportunity to confirm that my spirit has grown, has matured. I will never celebrate anyone's death, much less violence toward anything or anyone. Hate generates hate. Period.

So it's an oxymoron to say that one is more decent than the deceased and say they died for being an asshole. That's not for me to decide, anyway.

Obviously, it makes me angry that people exist who choose to offend, hate, repudiate, and judge, but that says more about those people than about me. So, there they are. Biting my tongue has never been natural for me. That's why this story. As much as I chose to go with "Go with God," I couldn't stay silent either.

I don't deny that this murder was my obsession of the week for 24 hours. Until I remembered the wise words of my yoga teacher: "News is the farthest thing from enlightenment 😳."

And I tell myself what Bad Bunny said: "Muchacha, deja eso."

And I think like my great friend Ana from Done With the Hustle says eloquently:

These are days of stress, exhaustion, inevitable and justified obsessions. There's no reasonable doubt that we all feel a bit like this. Desolate, sad, powerless.

Since you know I prefer lists, here's one of my most recent obsessions. I put them in writing and share them to heal while I write. The Capricorn that lives in me needs to find meaning in everything and, if possible, action. That's why it always helps me to give names to my craziness. My way of owning them, I guess. Instead of giving them strength, I feel they dissipate when I do this.

Like they neutralize themselves.

Here's this week's Hit Parade (in no order of importance):

• There is a lack of humanity and protection for our children worldwide. For me, a country that's not capable of taking care of its children doesn't deserve to be a country.

• The distracted morals and lazy-ass thinking of the supposed leaders whose salaries are paid by the people.

• The willful ignorance of said people (mostly).

• The assholes who think kidnapping Latino immigrants is the solution to restore the deflated ego of a nation paying its karma.

• [When I go light]: Bad memes that take up space in my feed and aren't shareable.

• Those who question Bad Bunny's residency. Get over it. If I gave him A BrEAk, so can you.

• Those who think having military activity (again!) on the island is cool and makes us feel safer. These people live under a rock 🙄.

• There are more guns than people in the United States.

• That they keep killing women in Puerto Rico, but there's money to support ONE WOMAN who does NOTHING for the island. Not for women. Not for herself. And that this is NOT front-page news in every media outlet on the island and surrounding areas. It matters so little that it wasn't even a campaign promise. Even though in PR, there are thousands more women registered to vote than men 🤯.

• [Mari Chochi moment:] Pre-sweetened matcha. I can't deal. Defeats the purpose.

• Why is it that over 100,000 innocent people are still wrongfully incarcerated in this country? Starting with my dear friend Melvin.

• Those of us who obsess over things we can't change and DON'T change the obsessions that hurt us 🙋‍♀️.

Once enumerated, I free that space for less negative obsessions. Like, for example, reading all the books about María Montessori's life and how she changed the world of education, one child at a time. Literally!

Or finally finding a nail salon that does them like in New York 💅.

I call these mundane and trivial tasks my small daily acts of rebellion. They sound silly, but they can change your energy for the better. They empower.

This isn't easy work, MIND YOU. It never will be because it requires a change in consciousness and sometimes, in collective consciousness. So you have to focus on the little circle that we have in front of us. What we can control and change. How we think, who we talk to, what we read, what we share (memes excluded ⛔️).

The Long Story Short...

My FRIEND #1 will likely continue feeling hysterical often. It's also likely that I'll continue obsessing over curating memes or making sure people know there are more guns than people in this country. But it's also very possible that I'll start my week obsessed with how to make someone feel good. And with making sure my daughter recognizes (and appreciates!) her privilege.

I dream of seeing my daughter grow up in a place where compassion and tolerance are celebrated, where kindness is the only way, where people feel others' pain and celebrate others' happiness, where we have peace on an individual level so that we can share it with the other inhabitants of the Lord's vineyard.

My plan? My plan is much less romantic. I plan to do my part for society from my small circle. Studying to be a Montessori teacher, for example. Making sure the next generations grow up knowing that if you give love, you receive love. And if you receive hate, you can turn it into kindness.

And that, that will be your superpower.

Once again, my plan surpasses my dreams. And that's what it's all about.

Onwards? ✊

Much love,

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Su nombre artístico es Mi Chayanne. Aunque me pelee porque preferiría ser Mi Ricky Martin. Un hombre guapo, alto y muy gracioso, que aparte de ser creador incansable de looks, tiene su propia forma de ver la vida.

Y su propio diccionario 👇

Nos conocimos hace 25 años en la Gran Vía de Madrid. Suena muy chic, sí, pero allí solo quedamos para ir a cenar al chino de la esquina con el grupo de amigos que teníamos en común. No diría que fue química a primera vista, sobre todo para él. Yo, ni corta ni perezosa y bien soltera, me dispuse inmediatamente a averiguar el estado civil de mi Chayanne.

—YO: Nene, ¿pero y esta clase de jevo importado? ¿Está soliao?

—EL PANA EN COMÚN: Baby, no te vistas que no vas. Va a otra iglesia y reza de rodillas.

—AMBOS: ¡Ay, qué terrible, qué terrible! 😭

Ese día, mi gaydar andaba con jetlag, así que lo dejamos así. Ni los tenis plateados de Prada acabados de comprar en París delataban sus preferencias. Yo había visto mundo y en mi Madrid, el destape se vivía en carne propia todos los días.

Ya en el chino de la esquina, el jevo importado hizo alarde de su talento histriónico no diagnosticado. Empezó a contar historias interesantes. La mitad eran embustes, la otra mitad verdades profundas.

Ese día supe que seríamos amigos.

Así llegamos hasta el teatro para ver la nueva peli argentina, Plata Quemada. Fue una noche muy europea, pero lo mejor para mí fue estar entre boricuas hablando 💩 y con comida china, porque era mi primera vez viviendo fuera de la isla.

Fast-forward ⏩

A mi regreso de Madrid, estuve en Puerto Rico dos años y medio. Claro que pronto descubriría que a mis 23 años, un año sabático era justo y necesario. Así que me fui a vivir a Buenos Aires. En este ir y venir, mi Chayanne ya se había convertido en mi amigo y yo en su clienta, como suele llamar a sus amigas que conoció haciéndoles el pelo, por espacio de 20 años. Claro que todas juramos que somos sus amiguísimas desde el día uno…

Él vivía en PeeRre durante esos años, así que siempre nos veíamos en el biuti o en Red o en la San Sebastián. Hasta pasamos varias despedidas de años juntos.

Cabe mencionar que, aunque nuestras conversaciones siempre fueron divertidas y constructivas, pasábamos bastantes horas “pelando” a la gente. Sobre todo, a los famosos que ni conocíamos. ¿Qué si Dayanara es mejor que JLo para Marc Anthony, o que Ednita y Yolandita debieron hacer crossover, o simplemente, qué será de la vida de Marilyn Pupo? Cada encuentro siempre traía pavera garantizada.

De sus años en Bamboo Salon nació la cochíchiris. Mi introducción al término sucedió una tarde cualquiera, cuando me dispuse a preguntar la pregunta que todo estilista añora escuchar al mediodía: “Quién quiere algo de Pure & Natural? Tan Mari Chochi yo siempre trending…

—”Un veggie para mí con queso y chips de yautía”, dijo el más O.G.

—”A mí tráeme un wrap de pollo en tortilla de espinaca”, respondió la menos lista.

—¿Y tú, Papito lindo, qué quieres?

—¡Y no seeeeeeeee! ¿Una cochíchiris?

—YO: 🤯

Regresé con un jugo verde y mi amigo fue feliz por siempre.

Éramos dos viejas sin tabaco pero con mucho material. Sin joder, este hombre tiene una creatividad que ya quisieran muchos. Una noche pasó lo que todo boricua universitario teme: me lo encontré en Cuquis comprando empanadillas de pizza a eso de las 2 de la mañana. Una escena para nada fuera de lo normal, pero es que esa misma noche todo cambió.

—”Sea la madre de la isla”, me confesó.

—”Nene, no me digas NA-DA que ando igual”, dije.

—”Yo me quiero largar ya. Me acaban de botar como bolsa de Atlantic por estar repartiendo flyers de otro party en el party”, confesó.

—”Pero 👏 tú 👏 me 👏 quieres 👏 volver 👏 loca 👏 a 👏 mí 👏”, respondí.

—”Me voy pa’ Mayami que me las pelo”.

Mi Chayanne estaba decidido.

A los seis meses de haber aterrizado en la tierra prometida, llegué yo. No fue planificado, pero definitivamente, me alegro porque la ciudad que ya progresó fue quien dio espacio para que nuestra linda amistad creciera cual bromelia-en-patio de una casa terrera en Fajardo 🪻.

Yo andaba más feliz que un perrito con dos rabitos porque una de las personas que más me hacía reír en el mundo ahora sería mi vecino. Nunca olvidaré mis citas en su biuti en Downtown. Ni cómo descubrimos la Escova Progresiva juntos. O cómo evolucionamos como seres humanos hasta dar paso a la queratina (aka la Keri, como le decimos de cariño) en nuestras vidas y pelos tropicales. También atesoro las peleas con su entonces roommate por quién sacaba a Punky a pasear, quien dicho sea de paso, no era perra aunque todos nos referíamos a ella con el pronombre ella. Resulta que Punky siempre fue perro.

Punky era gay 🏳️‍🌈.

Tampoco olvidaré la tarde que recibí una llamada de vida o muerte de mi Chayanne:

—”Nena, corre para la bolera de Lincoln Road rush”

—”¿Estás bien, muyayo?

—”Estoy BIEN fierce. Arranca pa’ca que están JLo con Maramtoni aquí conmigo”

—”¡OMGá!, dije inocentemente y comiéndome el cuento, again.

—”Yo sé que tú piensas que soy un embustero, pero te lo juro por Punky”.

De más está decirles que JLo NO estaba en la bolera con Maramtoni. Y que a pesar de que este ser humano que tanto amo fue quien escribió el cuento del lobo feroz, no le teme a la posibilidad de que nadie le crea cuando en verdad necesite ayuda.

Mi amigo mete más paquetes al día que UPS y FeDex juntos.

Pero son embustes inofensivos, conste. Y casi siempre involucran a JLo o a algún personaje ochentoso de la televisión puertorriqueña. Con los años he desarrollado la capacidad de pensar como él. Es la única manera de anticipar el embuste y esclarecer el caso, como Pedro Zervigón.

En su época de freelance, un día decidió venir a mi casa para un wine and cheese. Claro que llegó con botella en mano y DVD del especial de Madonna. Tres botellas más tarde, le dio PLAY ▶️ a lo que la audiencia asumió que sería una especie de fondo musical a nuestra tertulia. Pero no. Para este hombre, Madonna es Dios. ¿O Dios es Madonna?

Mi Chayanne y yo nunca pelábamos.

Pero… Al minuto 3 se me ocurrió la brillante idea de decir:

—”A mí me gusta Madonna, pero siento que no es para tanto. O sea, ¿qué hace Madonna por el mundo?”

A lo que mi amigo indignado ripostó con un:

—”¿Y tu madre, qué hace por el mundo?”

Su elocuente roommate salió a mi defensa con un:

—”Aparte tiene tremendo frizz en ese pelo”

MI Chayanne, mano en la cintura, se paró frente al televisor y le dio pausa al DVD.

—Les voy a decir una cosa. Ustedes no respetan. ¡El que habla de Madonna, habla de Dios! ¡Y el que habla de Dios, habla de la madre que lo parió!

Obviamente, esta frase ha sido motivo de burla por los pasados 20 años. Pero es tal vez el speech que mejor describe la lealtad del corazón de mi amigo.

El Cuento Largo Corto...

Con el pasar de los años, mi Chayanne y yo también descubrimos que somos los viajeros perfectos. Hemos visitado muchos países juntos (y los que nos faltan) y seguimos siendo amigos. Eso suena sencillito, pero no lo es. Viajar con gente es lo último. Puede romper relaciones. En mi diccionario, puedo contar con los dedos de una mano la gente con la que me la tiro a donde sea, sin pensarlo. Y mi Chayanne entra, sin duda razonable, en mi Top 3.

Hace más o menos 10 años decidimos hacer nuestro primer viaje gay. Yo soy straight, pero para los efectos y gracias a 15 días de convivencia en la selva, determinamos que en esta relación, yo soy lesbiana. Ahora tratamos de hacer un viaje gay al año. Y aunque su filosofía de vida incluya que cancelar planes last minute está de moda, cuando yo digo “vamos”, mi amigo ya está en la fila del TSA. Conste que entre relajo y relajo, este hombre también es de los que dice “cuándo y dónde es que es” cuando hay que ayudar. El que llega con bolsas de ropa y zapatos para repartir en la calle y no lo cuenta.

Bueno, en lo que planificamos el próximo destino, decidí escribir sobre él por una sencilla razón: está de cumpleaños. Y para mí, el día en que la gente que más queremos nace es el más importante porque nos hace recordar que nuestras vidas sin ellos serían menos divertidas, con menos embustes y sin cool factor.

Mi Chayanne es sumamente importante para mí. Así que hice una lista de las enseñanzas de vida que este ser tan sabio (y a veces embustero inofensivo) me ha regalado en estos 25 años de amistad y complicidad (que si las calles de Mayami hablaraaaaaannnn 😇 o si los audios fuesen públicoooooooosss…):

1. La mejor manera de evitar un chisme innecesario es tirarse un “Ay, no peles” cuando la otra persona está a punto de contarte algo que no debería estar echando pa’lante.

2. Besar árboles es demasiado lindo. Y las tortugas son sabias. Y los embustes valen la pena si haces a alguien mearse de la risa.

3. Maramtoni y Dayanara siempre ocuparán un espacio importante en el corazón de los boricuas.

4. Cuando decidas publicar tu primer libro, no olvides mandarle una copia a mi Chayanne. Aunque no le guste NO ser el Ricky Martin de mi historia, me ha hecho más promoción que KQ105 a Ednita Nazario.

5. El buen sentido del humor requiere una agilidad mental de admirar. Los humildes muchas veces son los más inteligentes.

6. Si vas a hablar mal de Madonna, mírate en un espejo primero. Truth be told, tu frizz siempre será peor que el suyo.

7. Un viaje gay al año no hace daño. In fact, es lo mejor que he hecho con mi tiempo libre.

8. Cancelar está de moda. Y es mucho más gratificante que ir sin ganas.

9. La fama va y viene, pero los amigos capaces de leernos las mentes, de terminarnos las oraciones y de saber qué carajo significa “tráeme un chochíchiris” hay que atesorarlos.

10. Donde sientas que eres mejor persona, ahí es. Quédate con la gente que te hacen sentir que te comiste un pote entero de Flinstones.

Feliz cumpleaños, amigo de tantos chilinguis, pelambreras y cochíchiris…

Te la dedico:

¿Seguimo'✊?

Mucho love,

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(Spoiler alert 🚨 Si no eres boricua o no tienes un(a) amigo(a) boricua con padres en la isla, puede que esta historia no te interese)

El Centro de Recaudaciones de Impuestos Municipales (C.R.I.M. por sus siglas en boricua) es la pesadilla de todo habitante dueño de propiedades en la Isla del Encanto 🇵🇷. En mi caso, todo comenzó el día en que tuve la genial idea de convencer a mi madre de mudarnos a una casa nueva. Yo, ni corta ni perezosa, me dispuse a buscar el complejo de vivienda que tuviese más cool factor y mejor ubicación en Guaynabo City (que de city tiene lo que yo tengo de cuerda = 0️⃣).

Lo encontré rápidamente porque en el PeeRre de los 90s el concepto de prosperidad y abundancia no era una idea tan loca. Mami siguió instrucciones y se dispuso a comprar su segunda propiedad, a mucha honra, cual madre soltera 🫶.

El apartamento era precioso y nuevo de paquete. Todo iba de maravilla hasta que un buen día, todo cambió. Casi puedo recordar la fecha exacta en que una nueva palabra formaría parte del ya sobrepoblado diccionario de mi madre. En mi mente de 18 años me imaginaba mil escenarios para justificar este cambio radical en su jerga. Pero de todos, los más accurate son estos tres:

En aquella época, también estaba convencida de que en mi vida universitaria a punto de comenzar, algún compañero cargaría el nombre 'Crim' a cuestas. Hasta juraba escuchar a la profesora Serrano pasar lista y decir: José Crim Rivera o María Crim Gonzáles. Y a los hermanitos Crim responder educadamente: ¡Presente 🙋‍♀️🙋 !

Estamos en el 202

5 y para dar contexto, es importante destacar que mami todavía menciona al C.R.I.M. al menos siete veces al día. Como si fuera poco, hace apenas dos semanas, mientras me hacía mi facial de rutina, la maravilla de esteticista que me gasto me zumbó un:

—Ella: Nena, lo de la casa de mami va súper.
—Yo: Ay, me alegra tanto.
—Ella: Muchacha al fin apareció el agrimensor y pudimos sacar la licencia para la declaración de herederos.
—Wow, suena como que ya están al otro lao...
—¡Chacha, no te vistas que no vas! Ahora mami está histérica porque no aparecen los récords del C.R.I.M. 💣

¡¡¡MORÍ!!!

No podía creer que mi dulce amiga también tuviese una mamá brainwashed. "El HP que se inventó el CRIM no tiene madre," le dije afectada. En ese preciso momento decidí que era justo y necesario escribir, ventilar y afrontar este trauma para así liberar a las próximas generaciones boricuas del inminente PTSD.

Porque me queda clarísimo que de nuestra generación no se libró ni uno.

¿Y Qué Tiene el C.R.I.M. Que No Tienen los Demás?

Mejor les doy un ejemplo: Cuando trabajaba en una famosa empresa mexicana donde la burocracia era la orden del día, nos referíamos a la falta de eficiencia como 'El Corporativo'. En nuestras mentes creativas—sin duda mal aprovechadas—mis compañeras y yo nos imaginábamos que en los Headquarters de CDMX había un piso entero por donde cualquier decisión, por más insignificante que fuera, debía pasar. Donde debía esperar pacientemente su turno y rezar para que algún alma caritativa decidiera aprobar o rechazarla. También nos imaginábamos a El Flaco, un hombre pequeño escuálido e incapaz de tocar ningún pito. No embalde, este aburrido ser humano era el responsable de llevar el mencionado pedido o decisión de un escritorio al otro hasta ser aprobado o rechazado. Calculamos que habrían más o menos 700 escritores en el piso de El Corporativo.

Así, entre visión y visión, pasábamos nuestros días en aquellas oficinas tratando de justificar por qué nada funcionaba, la alfombra y el elevador incluídos 😡. "Blame it on El Corporativo", nos repetíamos una y otra vez. Como quien intenta justificar su existencia en semejante revolú.

Me temo que el C.R.I.M. ha de ser la versión tropical de El Corporativo.

El Cuento Largo Corto...

Tal vez el tema del C.R.I.M. sea la mejor metáfora para explicar—y tratar de entender—cómo carajo coexistir con tantos sistemas corruptos que afectan nuestros cuerpos tropicales a nivel celular. C.R.I.M. es sinónimo de ineficiencia, de ineptitud y de tremenda pejiguera. De cómo nada funciona y todo frustra en la isla 💔. Y de cuán fácil es ser monotemático cuando cada paso, cada decisión que intentas dar para echar pa'lante se tiene que enfrentar al enemigo. Uno que viene lleno de malos ratos... y otros demonios.

¿Seguimo'?

Mucho love ❣️

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Esta frase jamás me ha gustado. Tal vez porque los boricuas no sabemos lo que es estar sin papeles. Tal vez porque deshumaniza aún más la pesadilla de tantos soñadores en América (el continente, claro).

Y como humanizar es lo mío, la historia que les cuento hoy es una sumamente personal. De esas que no hay suficientes papeles en el mundo que le hagan justicia.

La cuento ahora porque este país está en un viaje. ¡Y con boleto de ida 🤬!

Desde que mi bebé tenía dos meses de nacida, tuve la dicha que compartir el trabajo más importante de mi vida, maternar, con una inmigrante colombiana con Green Card (una de las lucky ones, supongo).

Todos los días me contaba de cómo estudiaba inglés de camino a su casa mientras esperaba pacientemente su cita para hacerse ciudadana del país que le dio "las oportunidades que jamás pensó tener en su tierra".

Una espera de 29 años, dicho sea de paso.

Para proteger su identidad, más que todo por respeto a su privacidad no porque me lo haya pedido, la llamaremos Nina.

Todavía recuerdo el día que la entrevisté. Antes de que llegara, había entrevistado a otra chica ecuatoriana muy preparada y buena gente. Pero mi hija, que no era tan llorona, lloró durante toda la entrevista. Cuando llegó Nina, mi bebé que apenas sabía lo que era una sonrisa, no paró de sonreír todo el tiempo. Call me crazy, pero lo tomé como una señal. Seguro que le gustaron las canciones que le cantó Nina mientras yo la entrevistaba.

Nina quedó contratada en el acto.

Privilegio Check Point ⚠️

Este cuento va dedicado a quienes nacemos con privilegio, que IMHO, somos todos los que podemos (¡y tenemos que!) hablar de la asquerosidad que está pasando en este país con nuestros hermanos inmigrantes sin miedo a que nos deporten (o sea, mínimo los 50 y pico de millones de latinos).

Este wikén abrí los ojos a este video compartido por una periodista que tiene todo mi respeto y admiración siempre, Lilia Luciano #represent ✊🇵🇷. Luego, vi un post de una excelente amiga (y mejor ser humana) activista y fundadora de la organización sin fines de lucro pero con fines de ayudar hasta a la madre que nos parió, literalmente, Touchingland. Caro es abogada de inmigración, mamá de dos bellezones, esposa, artista plástica y también es corredora de triatlones (¡y fellow overacheiver por autodenominación! 🙋‍♀️). Como excelente portavoz de nuestra comunidad que siempre ha sido, también decidió "salir" a hablar sobre la situación actual en su IG. Aquí se los dejo porque nadie mejor que ella para decir las cosas en arroz con habichuelas y arepas cuando más uno necesita escucharla:

Confieso que no necesitaba ver arrestos inhumanos (si es que hay de otra clase, claro), ni escuchar las elocuentes y desesperadas palabras de mi amiga para tener un coraje cabrón. Pero es que a veces, a los que nos gusta ayudar al prójimo, las activistas, Las Piqueteras de nacimiento, nos cuesta salir de lo que llamo la "etapa Madre Teresa de Calcuta" y meter caña.

O sea, tenemos las herramientas, el conocimiento, la intención, hasta la Pasión de ánimo necesarias para tomar acción pero aún así, no siempre es fácil acomodar este activismo en la vida real, en tiempo real.

Y a eso, ¡súmale la excusas!

De ahí nace esta historia. Tengo un poco más de 1,000 suscriptores aquí en Substack (Gracias Totales 🙌) y unos cuantos miles más en las redes y eso parece poco pa' formar una pendejá. Pero, ¿saben qué? No lo es. Es más que suficiente.

Como me ha enseñado una de mis compis por excelencia, pa' protestar, con una tiraera, una llamada, un post, a veces basta. Entonces pensé: ¿Imagínate qué pasaría si cada uno de nosotros nos quitáramos el stick out of our culos y alzáramos la voz en defensa de quienes lo necesiten?

Tal vez no lograremos lo que logró la Madre Teresa, o no seríamos capaces de perdonar a quienes nos traicionaron como Mandela. Pero qué carajo importa. Desde cada una de nuestras esquinas, de nuestros corazones en donde la moral jamás de distraería adrede, podemos crear un cambio.

Landing the Fockin' Avión (Si tan sólo pudiese...)

Nina trabajó en mi casa durante casi cinco años. Para mi nena, es la abuelita que no tenía cerca debido a la diáspora, etc. El año pasado, recibimos la llamada más esperada y que más feliz me podría hacer: Nina era ciudadana estadounidense.

La celebré como si me hubiese ganado la lotería.

Bueno, ya me la había ganado al tenerla en mi casa cuidando a mi bebé con tanto amor y devoción. Sin mencionar cómo me arreglaba las gavetas de mi clóset para mantenerse ocupada durante la siesta. Entre mil cosas más, Nina me enseñó a ser mamá todos los días, a doblar las puñeteras sábanas de la cama (the fitted ones), a comprender que la generación de mi esposo es la primera generación de hombres cambiando pañales, a comer tostones con guacamole, a echarle cilantro a las lentejas y salsa picante a las empanadas de Pecochitas. También es la razón por la cual mi hija ama su español. Los viernes, bailábamos salsa al ritmo de Andy Montañez y Joe Arroyo.

Esta mujer en verdad me ha enseñado tanto que tendría que escribir una enciclopedia británica para hacerle justicia.

"Misma, aterriza ese avión ya", me dije al oído.

Pues resulta que como boricua privilegiada ante los ojos de millones (OJO que yo comprendo bien ése privilegio y no me quejo), prefiero hacer una lista para ayudarme a mí misma a ver todas la excusas pendejas que me digo y que escucho cuando se trata de alzar la voz por los inmigrantes. Mi amiga, la uber talentosa Laura Ubaté dice que Escribir en Voz Alta mejora la vida, así que les pido que esta lista la lean en voz alta. Mayormente para cancelar el bullshit que te dices a ti mismo, y eso:

1. En temas de inmigración y papeles, los boricuas nos vemos más bonitos calladitos.
2. No sabía que esta administración iba a hacer todo esto.
3. Yo voté por él pero no comparto sus ideas migratorias.
4. La gente sin papeles no paga taxes.
5. Todos los que cruzan la frontera son criminales.
6. No entiendo cómo una madre es capaz de mandar a sus hijos solos a este país.
7. Los venezolanos tienen que pasar por esto porque siempre tuvieron demás.
8. Los cubanos ahora que se chupen esa por haber votado por él.
9. Seguro son del Tren de Aragua los que deportaron.

Y la que le decían—y aún le dicen— a mi nanny todo el tiempo:

10. ¿Por qué no se regresa si tanto extraña a sus hijas?

Uffffff! Leerlas en voz alta es importante para agarrar coraje y para dejar la pendejá al tiempo que se forma una.

Para emigrar todos tenemos un motivo pero yo aún no conozco al inmigrante que me diga: "Dejar mi casa, mi gente, mi idioma, mi vida fue lo más fácil que he hecho y no me arrepiento de nada".

El Cuento Largo Corto...

Nina ya es ciudadana, pero no siempre tuvo papeles. Dejó su Cali querida hace 30 años ya, en busca de mejores oportunidades para sus dos hijas. Como cualquier madre soltera, hizo y sigue haciendo lo mejor que puede. A su nieta, ya universitaria y a MUCHO orgullo porque le pagó toda la carrera con su sudor en este país, la vino a conocer cuando tenía ya 10 añitos 🥹. Siempre bromea y le brillan los ojos cuando cuenta cómo sus dos hijas están "más preparadas que un yogurt" gracias a sus esfuerzos y sufrimiento a la distancia (y casi siempre, en silencio).

Nina llora por sus dos hijas y su nieta al menos tres veces al día, sí. Es experta en llorar en el subway sin que nadie la vea. Dejó su propia familia para venir a cuidar, maternar y amar a la familia de otros. Paga sus taxes desde el primer día que pisó suelo estadounidense y su background check seguro está más limpio que el mío.

Yo estoy clara de que la historia de Nina es una de éxito para muchos esperando sus citas con la migra ahora mismo. Y precisamente por eso decidí escribirla hoy. También sé que es muy probable que sentarme a contar mi frustración con este puto sistema roto y corrupto no va a mejorar la situación de millones. Que contarla desde mi sillón del privilegio no es tan impactante. Pero espero de todo corazón que al menos sirva para hacer sentir a cada familia que me lea, un chín menos sola. Porque nos guste, lo aceptemos, hablemos, protestemos o no, TODOS, TODAS, TODES tenemos una historia de inmigración que nos duele.

Aquí estoy. Aquí me tienen para darle voz a sus historias.

Es lo único que puedo decirle a quienes estén viviendo en carne propia todo esto, en estos momentos. O sea, a cada uno de los que me leen, sin peligro a equivocarme.

¿Qué puedes hacer para ayudar?

Agarra ese teléfono y llama a ese amigo o conocido que depende del bendito TPS, que espera la dichosa cita con ICE, que pide delivery todos los días y ama cuando le llega su cena calientita y en bicicleta, a esa vecina que sospechas que no tiene papeles... Atrévete a preguntarles cómo están. No hay que entrar en detalles. Un "¿estás bien?", un abrazo en el momento más vulnerable, es mil veces más poderosos que el silencio.

Con o sin papeles, éste es un tema de humanidad.

¿Seguimo'✊?

Mucho love,

Una Cristy especialmente vulnerable y más inmigrante que ayer…

P.D. Escucha el podcast nuevo de Carolina Rubio, Mangonada, y DALE SHARE!

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Without Papers

[In English]

I've never liked this phrase. Maybe because, as Puerto Ricans, we don't know what it's like to be "without papers." Maybe because it further dehumanizes the nightmare of so many dreamers in America (the continent, of course). And since humanizing is what I do, the story I'm telling you today is deeply personal. It's one of those stories for which there aren't enough papers in the world to do it justice.

Why now? Because this country is on a fucked up journey. And with a one-way ticket! 🤬

From the time my baby was two months old, I had the privilege of sharing the most important job of my life—mothering—with a Colombian immigrant with a Green Card (one of the lucky ones, I suppose). Every day, she told me how she studied English on her way home while patiently waiting for her appointment to become a citizen of the country that gave her "opportunities she never thought she'd have in her homeland."

A 29-year wait, by the way.

To protect her identity—more out of respect for her privacy than because she asked me to—we'll call her Nina. I still remember the day I interviewed her. Before she arrived, I interviewed another Ecuadorian lady who was very qualified and kind. But my daughter, who wasn't much of a crier, cried throughout that entire interview. When Nina arrived, my baby—who barely knew what a smile was—didn't stop smiling the whole time. Call me crazy, but I took it as a sign. I'm sure the songs Nina sang to her while I conducted the interview also contributed to her nonstop smiling.

Nina was hired on the spot.

Privilege Check Point ⚠️

This story is dedicated to those of us born with privilege—which, in my humble opinion, includes all of us who can (and must!) speak about the disgusting situation happening in this country with our immigrant brothers and sisters without fear of being deported (that's at least 50-something million Latinos).

This weekend, I opened my eyes to a video shared by a journalist who always has my respect and admiration, Lilia Luciano (#represent ✊🇵🇷). Then I saw a post from an excellent friend (and a better human being), an activist, and the founder of a nonprofit organization that literally helps anyone and their mothers, Touchingland. Caro is an immigration lawyer, mother of two beautiful children, wife, visual artist, and also a triathlon runner (and fellow self-proclaimed overachiever! 🙋‍♀️). As the excellent spokesperson for our community she has always been, she also decided to "come out" and speak about the current situation on her Instagram, especially to get her running community activated. I'm sharing it here because nobody says it better than her, straight up with rice and beans and arepas when you need to hear it most.

I confess I didn't need to see inhumane arrests (as if there were any other kind) nor hear my friend's eloquent and desperate words to feel furious. But sometimes, those of us who like to help others—the activists, the born Picketers—struggle to move past what I call the "Mother Teresa of Calcutta stage" and really take action.

We have the tools, the knowledge, the intention, and even the necessary Pasión de Ánimo for taking action, but it's still not always easy to integrate this activism into real life in real time.

And on top of that, add the excuses!

That's where this story comes from. I have a little over 1,000 subscribers here on Substack (Thank you so much! 🙌) and a few thousand more on social media, and that might seem like too few to make a difference. But you know what? It's not. It's more than enough.

As one of my excellent Compis has taught me, sometimes one protest, one call, one post is enough. So I thought: Imagine what would happen if each of us removed the stick from our asses and raised our voices in defense of those who need it?

Perhaps we won't achieve what Mother Teresa achieved, or we may not be capable of forgiving those who betrayed us as Mandela did. But who the hell cares? From each of our corners, from our hearts where morality would never deliberately get distracted, we can create change.

Landing the F*cking Plane (If only I could...)

Nina worked in my house for almost five years. To my daughter, she's the grandmother she didn't have nearby due to the diaspora. Last year, we received the most anticipated call that could make me happiest: Nina was an American citizen.

I celebrated as if I had won the lottery.

Well, I had already won it by having her in my house caring for my baby with so much love and devotion. Not to mention how she organized my closet drawers to keep herself busy during naptime. Among a thousand other things, Nina taught me how to be a mom every day, how to fold the damn fitted bed sheets, how to understand that my husband's generation is the first generation of men changing diapers, how to eat plantains with guacamole, how to put cilantro in lentils and hot sauce on empanadas.

This woman has truly taught me so much that I'd have to write a new version of the British Encyclopedia to do her justice.

"Girl, land that plane already," I told myself.

Well, it turns out that as a privileged Puerto Rican in the eyes of millions (NOTE: I understand that privilege well, and I'm not complaining), I prefer to make a list to help myself see all the stupid excuses I tell myself and that I hear when it comes to raising our voices for immigrants. My friend, the uber-talented Laura Ubaté, says that Writing Out Loud improves one’s life, so I ask YOU to read this list out loud. Mostly to call your own bullshit out and stuff:

1. On immigration and papers issues, Puerto Ricans look prettier staying quiet.

2. I didn't know this administration was going to do all this.

3. I voted for him, but I don't share his views on immigration.

4. People without papers don't pay taxes.

5. Everyone who crosses the border is a criminal.

6. I don't understand how a mother is capable of sending her children alone to this country.

7. Venezuelans have to go through this because they’ve always had too much.

8. Cubans can suck it up now for having voted for him.

9. Those who were deported must be from Tren de Aragua.

And the one they said—and still say—to my nanny all the time:

10. Why doesn't she go back if she misses her daughters so much?

Ugh! Reading them out loud is vital to build courage, to stop the bullshit while forming a stance.

We all have a reason for emigrating, but I still don't know an immigrant who tells me: "Leaving my home, my people, my language, my life was the easiest thing I've ever done, and I don't regret anything."

The Long Story Short...

Nina left her beloved Cali 30 years ago, seeking better opportunities for her two daughters. Like any single mother, she did and continues to do the best she can. She came to meet her granddaughter, now in college, and a source of great pride because she had paid for her entire education with her own sweat in this country when the girl was already 10 years old 🥹. She always jokes, her eyes sparkling when she tells how her two daughters are "more cultured than yogurt" thanks to her efforts and suffering from a distance (and almost always, in silence).

Nina cries for her two daughters and her granddaughter at least three times a day, yes. She's an expert at crying on the subway without anyone seeing her. She left her own family to mother, care for, and love the families of others. She's paid her taxes from the first day she set foot on American soil, and her background check is surely cleaner than mine.

I'm clear that Nina's story is a success story for many waiting for their immigration appointments right now. And precisely because of that, I decided to write it today. I also know it's very likely that sitting down to tell my frustration with this damn broken and corrupt system won't improve the situation for millions, especially from my big chair of privilege. Still, I hope with all my heart that it at least serves to make each family reading this feel a little less alone. Because whether we like it, accept it, talk about it, protest or not, ALL of us have an immigration story that hurts.

Here I am. Here, I am ready to give a voice to the voiceless.

That's all I can say to those living through all of this firsthand right now. That is, to each one of you reading this without fear of being wrong.

What can you do to help?

Grab that phone and call that friend or acquaintance who depends on that TPS, who's waiting for that damn ICE appointment, who orders delivery every day and loves it when it arrives hot on a bicycle, that neighbor you suspect doesn't have papers... Dare to ask them how they are. You don't need to get into details. A "Are you okay?" and a hug in the most vulnerable moment is a thousand times more powerful than silence.

With or without papers, this is a matter of humanity.

Onwards? ✊

Much love,

A Cristy, especially vulnerable and prouder of being an immigrant than yesterday...

P.S. Take a listen to Carolina’s new podcast, Mangonada, and SHARE it!

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Video cortesía de Ismary Guardarrama, una de las tres estudiantes de Georgetown.

Mi palabra favorita siempre ha sido y será libertad ✊.

Crecí en una casa donde cantar protesta, conocer mi historia, y amar la patria eran mi responsabilidad. Y punto.

Como no soy capaz de tener pensamientos simples, llevo toda mi vida intrigada (ejem, más bien obsesionada 😬) con cómo será la vida de las personas encarceladas. Si les digo que pienso en esto al menos dos veces al día desde que tengo uso de razón, no exagero.

Cuando vivía en Puerto Rico, recuerdo pasar por el Expreso Las Américas junto al Oso Blanco y pensar: "¿Qué estará pasando allí adentro ahora mismo? ¿Nos estarán viendo desde sus ventanitas? ¿Cómo se vive sin libertad?" En días menos amables, también recuerdo pensar: "¿Qué habrán hecho para haber terminado allí? ¡Qué mala persona ese arquitecto que pensó poner la cárcel al lado de la autopista!”

Lo interesante de estas preguntas retóricas que me hacía constantemente (porque quienes conocen la isla sabemos que no hay manera de evitar pasar por el Expreso Las Américas todos los días), es que les juro que nunca venían de un lugar de juicio, sino de pura curiosidad de niña inocente y privilegiada (Gracias Mami y Papi, porque en veldá rompieron 🫶).

Para los espíritus libres como este que Dios me dio es inconcebible pensarse encerrado, atrapado, privado de la libertad. Creo que es en parte la razón por la cual salí de la isla tan pronto pude. Amo ser isleña mucho antes que Bad Bunny, pero sentirme rodeada de agua, dependiente de un avión para pintarme pa'l carajo, siempre me generó mucha claustrofobia.

El punto es que mi obsesión por la libertad, por definirla, por experimentarla y aprovecharla, me llevó a los podcasts. Como le ha sucedido a la mayoría de la población terrestre, mi primer encuentro fortuito con un podcast fue un true crime.

Y ahí se jodió to'.

Serial en repeat, el periodista de Bone Valley ronco de tanto repetir los episodios en mi carro, el Pulitzer de Suave que me lo celebré como si la María que se lo ganó fuese yo (todo mi respeto a la gran Hinojosa y todo el equipo de Futuro Studios #represent 💪); las desveladas escuchando y tratando de esclarecer el caso S.Town.

You get the point. La investigadora privada frustrada que habita en mí se iba entrenando sin saberlo para lo que venía.

De Adentro Pa' Afuera

En el verano de 2022 conocí a Melvin. Un boricua de Humacao, encarcelado injustamente en Pennsylvania hace 26 años 💔.

¡VEINTISÉIS FOCKING AÑOS!

Compartimos apellidos por parte de mi abuela materna, Ortiz. También compartimos nuestra obsesión por la historia de la isla. Y por la libertad.

Él por motivos obvios, pues lleva toda su vida adulta tras las rejas en un estado que no es su casa, pero donde tuvo que criarse porque sus padres se tomaron el Kool Aid del sueño americano y partieron en busca de una mejor vida para sus tres hijos varones. Y la consiguieron, conste.

Yo, ya una periodista con par de décadas en las espaldas, supe sobre Melvin gracias a mi nuevo trabajo desarrollando podcasts para una empresa en Los Angeles. Nuestro cliente estaba interesadíiiiiisimo en todo lo que fuese true crime, así que una compañera querida gentilmente me compartió el dato y decidí llamar a Melvin. A la cárcel.

Pero antes, para poder "vender" y producir su historia, era necesario saber si lo hizo o no lo hizo. Todo apuntaba a que Melvin es uno de los 100,000 casos de encarcelaciones injustas en Estados Unidos, pero mi instinto me obligó a indagar y asegurarme de su inocencia antes de presentar un pitch favorecedor, como me enseñó la Profe Serrano.

Claro que como periodista, a este punto, yo ya me daba por dichosa porque no todos los días uno tiene el privilegio de conocer "a un preso". No sólo porque el sistema (¡el puto sistema!) prefiere mantener a la prensa lo más alejada posible de "la población" sino porque es literalmente casi imposible que este tipo de contacto suceda de manera sencilla y legal.

Y aquí entra un tercer personaje demasiado importante en esta historia: Victoria.

Una mujer brillante, profesional, bella, y con toda una vida por delante que ha decidido creerle a Melvin desde el día uno. O sea, por los pasados 26 años y medio, exactamente. Victoria ha sido su portavoz, su compañera de vida, su amiga, su mejor defensora. Se conocieron cuando ambos eran adolescentes y desde entonces, saben que son almas gemelas.

También conocí a otros tres personajes cruciales en la historia, y la razón principal por la cual mi compañera productora supo sobre lo que le pasó a Melvin: las estudiantes de Georgetown. Tres chicas jóvenes, inteligentes, sin agenda pero con ganas de ayudar. Ellas descubrieron el caso de Melvin mientras debían presentar evidencia nueva frente a su clase electiva con el profesor Marc Howard, nada más y nada menos que uno de los fundadores de Making An Exoneree. ¡O sea, cuatro mascaracachimbas!

Una de las estudiantes, la cubana, me explicó algo que nunca había pensando antes:

—Ella: Chica, once you get into the wrongful conviction's world, you can't leave.
—Yo: ¿De qué estás hablando, Willis? Y yo con esta claustrofobia...
—Ella: It's called the innocence bug.
—Yo: 🤯
—Ella: You've been stung.

Entre todos ellos, crearon el movimiento #FreeMelvin, hicieron un documental (ver abajo) contando cómo pasó todo, montaron la petición (¡tu firma sería bien recibida!) para liberar a Melvin, y gracias a su post viral, nos enteramos de su historia. Lo más importante, siempre respetando y recordando que para que esto sucediera, tuvo que morir un hombre injustamente.

Mi primera vez en la cárcel

En el verano del 2023, luego de estar un año conociendo, investigando, hablando con Melvin y Victoria, se dio la gran oportunidad de conocernos en persona.

Y fui a la cárcel. Literal y simbólicamente.

Lo que sentí al llegar al portón principal es inexplicable, pero haré lo posible por hacerle justicia a lo que pasó ese día (pun intended).

En el carro alquilado de último modelo éramos tres: Victoria, nuestro productor y esta servidora. Melvin nos esperaba ilusionado, pero lo que no sabía es que la periodista en mí no era parte del corillo. Ese día, iba Cristy. La parte humana de Cristy. La niñita que siempre se preguntaba inocentemente: ¿Cómo carajo termina uno en la cárcel?

En mi mente, la conversación con mis mil y una voces internas iban más o menos así:

—Voz #1: OJO con lo que digas. No te quiero haciendo chistecitos pendejos sobre morirse de aburrimiento, matar la pasión, jabones en el piso, etc.
—Voz #2: Tú aplica esa compasión incondicional que Dios te dio y todo va a salir bien.
—Voz #3: Este muchacho nunca ha pisado un Trader Joe’s. Necesita un buen snack YA. Ofrécele algo de la maquinita aunque sea.
—Voz #4: ¿Y si me encuentro a Crazy Eyes?
—Voz #5: Silencio en la corte.
—Voz #6: Cuando salga de la visita cambiaré mi ringtone a Mi Libertad, la de Frankie Ruiz (QEPD).
—Voz #7: Mejor ni hables.

Pronto me percaté de que Victoria era una especie de alcadesa de aquel indeseable lugar, que dicho sea de paso, metía bastante menos miedo que la cárcel de Orange Is The New Black o la de Vis a Vis. Pero igualmente, no gracias ✌️.

Melvin y yo ya nos habíamos visto por Zoom varias veces durante ese año, habíamos carteado también, pero en verdad nada supera tener a alguien de frente. Luego del traqueteo necesario para que nos dejaran entrar sin problemas, 14 portones más tarde, allí estaba Melvin. Una especie de fondo para fotos con la ciudad de Filadelfia (maybe?), otra persona encarcelada recibiendo visitas y varias mesitas de picnic que se veían a través del cristal.

Era verano, pero Melvin decidió recibirnos adentro.

Mi primera impresión fue que era más bajito de lo que imaginaba. Y confirmé mis sospechas de su parecido con Bad Bunny. Guapo y sencillo, y muy sonriente, nos recibió un poco nervioso pero amable. Como quien te recibe en su humilde hogar por primera vez, con todas las atenciones posibles. Era obvio que Melvin se llevaba bien hasta con los guardias.

Se sentía el respeto de ambas partes (¿o al menos a simple vista?), así que al fin pude relajarme y cooperar. Y hablar.

Entrar a la cárcel era un sueño que tenía desde pequeña. Como visitante, claro. Pero ya adentro todo parecía tan real. Tan monocromático...

Hablamos durante dos horas. No podía creer que nos dieran tanto tiempo. Claro que tampoco estaba la cosa como para probar los límites ni la paciencia del staff. Tuvimos tiempo de hablar de la vida, de política local, nacional y hasta en la isla (¡ya quisieran muchos en la libre comunidad tener el nivel de curiosidad y las ganas de ejercer su derecho al voto que tiene este hombre!). Otro compañero de Melvin, asumo que se habrá portado bien porque el trabajo de fotógrafo seguro está bien cotizado allá adentro, amablemente nos tomó una foto con cámara digital de mano que fue revelada ahí mismo (ver evidencia abajo). Melvin no dejaba de abrazar a Victoria. Y esa mujer de carácter fuerte y temple seguro que conocía se iba como suavizando y endulzando con cada mirada de su alma gemela. Los sentí como una pareja normal, con muchas ganas de besarse, eso sí.

En general, puedo decir con orgullo que me porté bien. Aguanté mis deseos de llorar por dos horas. Porque confieso que desde que se cerró el primer portón detrás de nosotros se me hizo un nudo en la garganta que pa' qué les cuento 🥹. Todo iba viento en popa hasta que tocó despedirnos. Antes de salir del salón de visitas, Melvin me dio un abrazo y dijo las palabras que todo giver diagnosticado con el Innocence Bug añora escuchar aunque no lo admita:

—Gracias por tu tiempo, Cristy. El tiempo lo es todo, ¿sabes? Y la gente no se da cuenta lo valioso que es hasta que lo tiene limitado. Yo tengo tiempo demás, literalmente y sin pedirlo. Pero son pocas las personas que se montan en un avión, guian cuatro horas desde Philly, suben hasta acá y te dan un día de sus vidas para escuchar tu historia. Gracias de corazón.
— "¡¡¡Noooooo, que se jodaaaaaaaaaaa!!! Mátame ahora mismo, Melvin", mi Voz #1 (claramente, la más impropia de todas) me gritó al oído.

Que conste en récord que Melvin tiene tremendo sentido del humor…

Le di las gracias a él por ser tan generoso de contarme su historia a mí. Y le pedí perdón en nombre del sistema judicial de mierda de este país por haberle robado su tiempo. También me comprometí oficialmente a contar su historia en dondequiera que me pare. Y así he hecho. Después de todo, mi palabra favorita ha sido, es y siempre seguirá siendo libertad. Más ahora que tiene otro significado aún más profundo gracias a Melvin.

Me limpié las lágrimas que ya no pude contener, crucé el portón número 14 de salida y di gracias hasta a la madre de los tomates por mi libertad.

El Cuento Largo Corto...

Ver a este compartiota, contemporáneo, en persona, fue muy impactante. Porque Melvin podría haber sido cualquiera de nosotres. Sólo toma 20 minutos, un testigo principal coaccionado, 19 testigos de coartada silenciados, una recompensa, un montón de teenagers aburridos en un pueblo fantasma (Reading, PA, el lugar de los hechos), y un sistema judicial con la moral distraídiiiiisima por 26 años y medio, mal contados.

Melvin lleva más de 15 millones de minutos encarcelado por un crimen que no cometió. Ya sé que esto suena como un episodio de Primer Impacto, de Ahora Podemos Hablar con Carmen Jovet o de Fuera de Serie con Pedro Zervigón. Pero es la verdad. Y en un caso tan lleno de mentiras y falsos testimonios (confirmados por un juez, conste), cada prueba, cada pedazo de información vale y se aprecia.

Hoy hablé con Melvin por Zoom y me dio permiso a contar esta historia. Un honor que me tomo con toda la responsabilidad que conlleva darle voz a un hombre que ha perdido la suya. Bueno, un hombre a quien el estado se la ha robado, que no es lo mismo ni se escribe igual. Sólo espero hacerle justicia.

De lo demás, ya se encarga el Pennsylvania Innocence Project (¡casi ná!).

¿Seguimo'✊?

Mucho love,

P.D. Melvin ha sido resentenciado y mientras un juez local se decide a acatar las instrucciones del tribunal superior que podrían cambiarlo todo y devolverle su libertad (mandando luz y bendiciones pa'llá para que haga su trabajo como tiene que ser), espera paciente e impacientemente por noticias de acá afuera. Victoria lo visita cada dos meses y se ven por Zoom. Hablan por teléfono todos los días. Yo me cuelo a saludarlo en varias de sus llamadas y nos mandamos emails por la app de la penitenciaría. La historia de Melvin es lo que los periodistas llamamos "una historia en desarrollo". Así que atentos porque pronto les cuento más...

Gracias por SU tiempo.

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What Happened To Melvin: A True Crime

[In English]

My favorite word has always been and will always be freedom ✊. I grew up in a house where singing protest songs, knowing my history, and loving my homeland was my responsibility. Period.

Since I'm incapable of having simple thoughts, I've spent my whole life intrigued (well, more like obsessed 😬) with what life must be like for incarcerated people. If I tell you I think about this at least twice a day since I can remember, I'm not exaggerating. When I lived in Puerto Rico, I remember driving past the Las Américas Expressway next to El Oso Blanco (see photo in the Spanish version above) and thinking: "What's happening in there right now? Are they watching us from their little windows? How do you live without freedom?" On less kind days, I also remember thinking: "What did they do to end up there? What a terrible person that architect was for thinking to put the prison right next to the highway!"

What's interesting about these rhetorical questions I constantly asked myself (because those who know the island know there's no way to avoid driving past the Las Américas Expressway every day) is that I swear they never came from a place of judgment, but from pure curiosity of an innocent and privileged child. For free spirits like the one God gave me, it's inconceivable to think of being locked up, trapped, deprived of freedom. I think it's partly why I left the island as soon as I could. I love being an islander way before Bad Bunny made it cool, but feeling surrounded by water, dependent on a plane to get the hell out, always gave me claustrophobia.

The point is that my obsession with freedom—defining it, experiencing it, and taking advantage of it—led me to podcasts. Like most of the world's population, my first chance encounter with a podcast was true crime. And that's when everything went to hell. Serial on repeat, the Bone Valley journalist hoarse from repeating episodes in my car, celebrating Suave's Pulitzer as if the María who won it was me (all my respect to the great Hinojosa and the entire Futuro Studios team #represent 💪); losing sleep trying to solve the S.Town case...

You get the point. The frustrated private investigator living inside me was unknowingly preparing for what was to come.

From The Inside Out

In the summer of 2022, I met Melvin. A Puerto Rican from Humacao who has been unjustly incarcerated in Pennsylvania for the past 26 years 💔.

TWENTY-SIX FUCKING YEARS!

We share the same last name through my maternal grandmother, Ortiz. We also share our obsession with the island's history. And with freedom. He has spent his entire adult life behind bars in a state that isn't his home but where he had to grow up because his parents drank the Kool-Aid of the American dream and left in search of a better life for their three sons. And they got it, mind you.

As a seasoned journalist with a couple of decades under my belt, I learned about Melvin through my new job developing podcasts for a company in Los Angeles. Our client was very interested in true crime, so a dear colleague kindly shared his story, and I decided to call Melvin at the prison.

However, to effectively "sell" and produce his story, it was necessary to determine whether he had done it or not. Everything pointed to Melvin being one of the 100,000 cases of wrongful incarceration in the United States. Still, my instinct forced me to investigate and ensure his innocence before presenting a favorable pitch, as my dear Professor Serrano taught me.

Of course, as a journalist, I already felt blessed at this point because not every day does one have the privilege of meeting someone in prison. Not only because the system (the fucking system!) prefers to keep the press as far away as possible from "the population," but because they make it almost impossible for this type of contact to happen too easily.

And here enters a third character too crucial in this story: Victoria.

She is a brilliant, professional, beautiful woman with her whole life ahead of her who has decided to believe Melvin since day one. That is, for the past 26 and a half years, exactly. Victoria has been his spokesperson, his life partner, his friend, and his best advocate. They met when they were both teenagers, and since then, they know they are soulmates.

She fights for his freedom while he tries not to die in the struggle.

I also met three other crucial characters in the story, and the main reason my producer colleague knew about what happened to Melvin was the involvement of the Georgetown students. Three young, intelligent girls with no agenda but a desire to help. They discovered Melvin's case while presenting new evidence to their elective class with Professor Marc Howard, one of the founders of Making An Exoneree.

Talk about four badasses!

One of the students, the Cuban one, explained something I had never thought about before:

—Her: Girl, once you get into the wrongful conviction world, you can't leave.
—Me: What are you talking about, Willis? And me with this claustrophobia...
—Her: It's called the innocence bug.
—Me: 🤯
—Her: You've been stung.

Together, they created the #FreeMelvin movement, produced a documentary detailing the events, and set up a petition (your signature would be greatly appreciated!) to free Melvin. Thanks to their viral post, we learned about his story. Most importantly, this team always respects and remembers that for this to happen, a man had to die unjustly.

My First Time in Prison

In the summer of 2023, after spending a year getting to know, investigating, and talking with Melvin and Victoria, a great opportunity arose to meet in person. And I went to prison. Literally and symbolically. What I felt arriving at the main gate is inexplicable, but I'll do my best to do justice to what happened that day (pun intended).

In the new fifty-mile-only rental car, there were three of us: Victoria, our producer, and yours truly. Melvin was waiting for us excitedly, but what he didn't know was that the journalist in me wasn't part of the crew. That day, Cristy was going. The human part of Cristy. The little girl who always innocently wondered: How the hell does one end up in prison?

In my mind, the conversation with my thousand and one inner voices went something like this:

—Voice #1: WATCH what you say. I don't want you making stupid jokes about dying of boredom, killing passion, dropping the soap, etc.
—Voice #2: Apply that unconditional compassion God gave you, and everything will be fine.
—Voice #3: This man has never seen a Trader Joe’s. He needs a good snack. Offer him something from the vending machine, at least.
—Voice #4: What if I run into Crazy Eyes?
—Voice #5: Silence in the court.
—Voice #6: When I leave the visit, I'll change my ringtone to "Mi Libertad" by Frankie Ruiz (RIP).
—Voice #7: Better zip it.

I soon realized that Victoria was like a mayor of that undesirable place, which, by the way, was much less scary than the prison in Orange Is The New Black or Vis a Vis. But still, no thanks ✌️.

Melvin and I had already seen each other on Zoom several times that year; we had also exchanged letters, but nothing beats having someone face-to-face. After the necessary hassle to let us in without problems, 14 gates later, there was Melvin. A type of photo backdrop featuring the city of Philly (possibly), another person receiving visits, and several picnic tables visible through the glass.

It was summer, but Melvin decided to receive us inside.

My first impression was that he was shorter than I had imagined. And I confirmed my suspicions about his resemblance to Bad Bunny. Handsome and straightforward, he received us with a smile, a little nervous but kindly, like someone welcoming you into their humble home for the first time, with various sundries. It was evident that Melvin got along well, even with the guards. You could feel the respect from both sides, so I could finally relax and cooperate. And talk.

Entering the prison was a dream I'd had since childhood, as a visitor, of course. But once inside, everything seemed so real. So monochromatic...

We talked for two hours. I couldn't believe they gave us so much time. Of course, we weren't going to test the staff's patience to the limit. We had time to discuss life, local and national politics, and even the island (many in the free community would love to have the level of curiosity and desire to exercise their right to vote that this man possesses!). Another of Melvin's fellow inmates was there. I assume he must have behaved well, as the photographer job is highly sought after there. He kindly took a photo of us with a small old-fashioned digital camera that was developed right there (see evidence above). Melvin couldn't stop hugging Victoria. And that woman of strong character and unbreakable confidence was softening and sweetening with each look from her soulmate. I felt them like a normal couple, with a great desire to kiss, that's for sure.

In general, I can say with pride that I behaved well. I held my tears back for two whole hours. Because I confess that from the moment the first gate closed behind us, I choked up in a way I can't even describe 🥹. Everything was going smoothly until it was time to say goodbye. Before leaving the visiting room, Melvin hugged me and said the words that every giver diagnosed with the Innocence Bug longs to hear, although they won't admit it:

—Thank you for your time, Cristy. Time is everything, you know? People often don't realize how valuable it is until it's limited. I’ve got too much time, literally and without asking for it. But few people get on a plane, drive four hours from Philly, come up here, and give you a day of their lives to listen to your story. Thank you from the heart.

—"Noooooo, fuck this!!! Kill me right now, Melvin 😭," my Voice #1 (clearly the least wise of them all) screamed in my ear.

For the record, Melvin has a great sense of humor.

I thanked him for being so generous in sharing his story with me. And I apologized on behalf of this country's shitty judicial system for stealing his time. I also officially committed to telling his story wherever I stand. And that's what I've done. After all, my favorite word has been, is, and will always be, freedom. Even more, now that it has taken on an even more profound meaning, thanks to Melvin.

I wiped away the tears I could no longer contain, crossed gate number 14 on the way out, and gave thanks even to the Virgin of the Verb for my freedom.

The Long Story Short...

Seeing this contemporary compatriot in person was very impactful because Melvin could have been any of us. It only takes 20 minutes, a coerced main witness, 19 silenced alibi witnesses, a reward, a bunch of bored teenagers in a ghost town (Reading, PA, the scene of the crime), and a judicial system with morals distracted for 26 and a half years, poorly counted.

Melvin has been incarcerated for more than 15 million minutes for a crime he didn't commit. I know this sounds like an episode of Primer Impacto, but it's the truth. And in a case so full of lies and false testimonies (confirmed by a judge, mind you), every piece of evidence, every bit of information is valuable and appreciated.

Today I spoke with Melvin on Zoom and he gave me permission to tell this story. An honor I take with all the responsibility that comes with giving voice to a man who has lost his. Well, a man from whom the state has stolen it, which is not the same thing.

I only hope to do him justice with this post.

The Pennsylvania Innocence Project will take care of the rest (nothing less!).

Onwards? ✊

Much love,

P.S. Melvin has been resentenced, and while a local judge reviews instructions from a higher court that could change everything and grant him his freedom (sending light and blessings so they do their job as they should), he waits patiently and impatiently for news from out here. Victoria visits him every two months, and they see each other on Zoom. They talk on the phone every day. I sneak in to say hello during several of her calls, and we send emails through the penitentiary app. Melvin's story is what we journalists call "a developing story." Stay tuned, as I'll share more information with you soon...

Thank you for YOUR time.

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If I got a dollar for every time my mother says, "That muchacho is a Saint," referring to my gringo* husband, I'd already be at my beach house writing full-time in a swimsuit.

This is an issue that stings and keeps growing. Those of us who have chosen to marry, sleep with, or fall in love with a non-Latino have surely felt this desire to tell off anyone who gives our partners a lifetime exemption simply for choosing us.

It's not like dating a Latina is a cake by the ocean. But having our partners canonized simply for letting themselves be carried away by these tropical bodies—and brains!—is annoying. Fucking annoying!

Although I'd been thinking about writing this story for months, it wasn't until today that I finally put pen to paper, thanks to a text exchange with a friend and fellow Santo wife.

The conversation went something like this:

—"Girl, if I leave my gringo, my mother will marry him," my friend said.
—"¡OMGá! My mother, too 🙄. Mine, not yours, claro" I replied.
—"I have so many friends who always tell me that mine is a Saint, my private martyr, that I'm so lucky... Female friends are almost always the worst," I added.
—"Guuuurl! When they see mine changing diapers or at school drop-off, they always throw in a 'What a good man he is. You've hit the jackpot...'"
—"Oh, and when they hit you with a 'Girl, how patient that man is!' That drives me craaaaaazy," I said without remorse.

Between texts and several more voice memos later, my friend and I, the wives of the Saints in question, came to a sad conclusion. Well, it's more like five conclusions.

1. No matter how good mothers we are—those who cook organic food, read 20 bedtime stories, give suggestions, and never scold—canonization is not in our cards.

2. Everything costs them more effort. They can't multi-task (unless it's reading and pooping at the same time 💩, of course). They forget things (although they've never felt a contraction in their damn lives). Therefore, they are glorified and placed on a pedestal by default (literally and figuratively).

3. Gringos are less dramatic. Or at least less than Latinos. Or at least that's how they appear. Still, the waters run deep, and the quiet ones look prettier.

4. Few Saints get excited about learning Spanish, which I've always promoted at home for environmental conservation, by the way. But this is the passive-aggressive technique par excellence of this group to have conditional freedom regardless of "the sentence."

5. Many Latinos are more racist than the gringos themselves. But of course, we don't want to hear that. And we swear that calladitos nos vemos más bonitos. So it's assumed that when we marry a gringo, two things happen automatically: either money is involved, or no one else would put up with us. For the luckiest ones, all of the above.

—"Girl, I gotta go because my Saint just arrived with dinner 🤗. He picked up our daughter and took her to ballet, and now he's telling me to rest while he handles bedtime. So byeeeeee," I said, relaxed and cooperating.

—My friend:

The Long Story Short...

Nobody questions the good intentions of the Saints. We're even grateful for having chosen "a good boy." Especially after so many Better-Than-Nothings.

This is about honoring those who deserve honor. As some misogynistic son of a bitch once said (pardon the redundancy), behind every successful man is a great woman 🤬.

The annoying part is that my fellow Saints' wives and I will always doubt whether we are truly so complicated or if the drama has nothing on us.

Those of us who continue with bicultural marriages may never have concise answers as to why they are saints, and we are not, mostly because we would rather not ask 😉.

Those questioning it have it worse. I mean, how does one leave a Saint? How does one complain about a Saint? And if we add that great advice that every Latina mother enjoys repeating without permission: "Girl, that boy is a Saint, and besides, it's rough out there 🤯" we'll be here for a long time counting—and celebrating—their miracles and their non-trespasses.

We may not be saints in many people's devotion, but chosen we certainly are. At the end of the story, what matters isn't whether our husbands are saints but that God delivers us from evil.

Can we get an A-Men? Let us praaaaay 🙏...

Onwards ✊?

Mucho love ❣️

*Note the generalized use of the word "gringo," referring to any non-Latino human being who has the courage (and patience, of course) to get together with one of us 🙋‍♀️ (fellow Saints' wives).

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El Santo

[En Español]

Si me dieran un peso 💰 por cada vez que mi madre me dice "Ese muchacho es un Santo" refiriéndose a mi marido gringo*, ya estaría en mi casa de playa escribiendo full time en traje de baño.

O sea, este es un tema que pica y se extiende. Las que hemos elegido casarnos o acostarnos o enamorarnos de un no-latino seguramente hemos sentido este deseo de mandar pa'l carajo a quien exonera de por vida a nuestras parejas por el simple hecho de habernos elegido.

No es que ser mujer latina sea pellizco e' ñoco, ni cáscara de coco. Pero que nuestras parejas sean canonizadas por el simple hecho de haberse dejado llevar por estos cuerpos y sesos tropicales jode. Bastante.

Aunque llevaba meses pensando escribir esta historia, no fue hasta hoy que le metí lápiz al asunto gracias a un intercambio de textos con una amiga y fellow Santo wife.

Algo así quedó la cosa:

—Nena, si yo dejo a mi gringo, mi madre se casa con él, dijo mi amiga.
—¡OMGá! Mi madre igual 🙄, respondí. Tengo tantos amigos que siempre me dicen que el mío es un Santo, mi mártir privado, que si qué suerte tengo... Las amigas mujeres casi siempre son las peores, añadí.
—¡Muchacha! Cuando ven al mío cambiando pañales o en el school drop off siempre me tiran un "Qué bueno es ese hombre. Te has pegado en la lotería..."
—¿Y cuando te zumban un "¡Nena, qué paciencia tiene ese hombre!" Me tienen jaltaaaaaaaaaa, dije sin remordimientos.

Entre texto y texto, y unos cuantos audios más tardes, mi amiga y yo, las esposas de los Santos en cuestión, llegamos a una triste conclusión. Bueno, a cinco.

1. No importa cuán buenas madres seamos—de esas que cocinan orgánico y leen 20 cuentos y dan sugerencias, nunca regaños—jamás seremos canonizadas.

2. A ellos les cuesta todo más. No pueden multi-task (a menos que no sea para leer y cagar al mismo tiempo 💩, claro). Se les olvidan las cosas (aunque jamás hayan sentido una contracción en sus putas vides). Por ende, se les vanagloria y adjudica un pedestal por defecto (en sentido literal y en sentido figurado).

3. Los gringos son menos dramáticos. O al menos, menos que los latinos. O al menos eso aparentan. Que del agua mansa, callaítos se ven más bonitos.

4. Pocos Santos se entusiasman a aprender español, lo cual en realidad siempre he promovido en casa a modo de conservación ambiental y eso). Pero esta es la técnica pasivo-agresiva por excelencia de este colectivo para tener libertad condicional sin importar "la sentencia".

5. Muchos latinos somos más racistas que los mismos gringos. Pero claro que eso no queremos escucharlo. Y antes muertos que aceptarlo. Así que se asume que al casarnos con un gringo, pasan dos cosas automáticamente: hay billete envuelto o nadie más nos aguantaría. Las más suertudas, todas las anteriores.

—Nena pues te dejo que llegó mi Santo con la cena 🤗. Fue a buscar la nena y la llevó al ballet y ahora me dice que me vaya a descansar que se encarga del bedtime. Así que byeeeeee, dije relajada y cooperando.

—Mi amiga:

El Cuento Largo Corto...

Nadie pone en tela de juicio las buenas intenciones de los Santos. Es más, hasta agradecidas estamos de la vida por haber elegido "un buen muchacho". Sobretodo luego de tantos Peor-Es-Nada(s).

Esto es cuestión de honrar a quien honor merece. Que ya lo dijo algún misógino hijo de puta (valga la redundancia), detrás de cada hombre exitoso hay una gran mujer 🤬.

Lo jodido es que mis fellow Santos' wives y yo siempre viviremos con la duda de si en verdad somos tan complicadas o si es que el drama se descomplica de mirarnos.

Las que seguimos pa'lante con el matrimonio bicultural quizás nunca tendremos respuestas concisas de por qué ellos son santos y nosotras no. Más que todo, por no preguntarnos 😉.

Las que se lo andan cuestionando lo tienen más jodido. O sea, ¿cómo se deja a un Santo? ¿Cómo se queja uno de un Santo? Y si a esto le añadimos ese gran consejo que toda madre latina disfruta repetir sin pedir permiso "Nena, ese muchacho es un Santo y además, la calle está dura 🤯" aquí estaremos pa' largo contando—¡y celebrando—sus milagros y sus pecados no concebidos.

No seremos santas de la devoción de muchos, pero elegidas sí que sí. Al final del cuento, lo importante no es si nuestro marido es Santo o no, sino que Dios nos libre del Mala Men.

Oreeeemooooossss 🙏...

¿Seguimo'✊?

Mucho love ❣️

* Nótese el uso de la palabra gringo a modo generalizado, refiriéndose a cualquier ser humano no-latino que tenga la valentía (y la paciencia, claro) de juntarse con una de nosotras 🙋‍♀️(las Chicas del Can...TALETA power).

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Son esas personas que entran a tu círculo cercano con puntuación del 90 por ciento by default. Y la vida, las reinvenciones, las mudanzas y los cambios te demuestran que entraron en tu lista para quedarse. Son como a prueba de todo.

(ICYMI, aquí te cuento qué pasa con el 10 por ciento restante).

En mi caso, tengo la dicha que tener varios incondicionales en mi vida👭 🧑‍🤝‍🧑 👬 👫. Que no todo puede ser queja que te queja…

Lógicamente, habría que comenzar por la familia, y eso. Porque ésos sí que tienen que chuparse nuestras amarguras 🍋 y seguir invitándonos en Navidad como si fuésemos buena vibra. Una de mis maestras espirituales (Q.E.Poder D.), me enseñó que a la familia la escogemos antes de venir a esta vida. Y por ende, son nuestros maestros por excelencia. Dato que no siempre se me ha hecho fácil de procesar, especialmente con alguna familia “extendida”. Cuando pienso en los más cercanos, “los escogidos” Bad Bunny me susurra al oído: un aplauso para mami y papi, porque en verdá rompieron 🙌.

Otra de las razones por las cuales le dí break.

Hago mención honorífica en particular a mis dos hermanas. Una está en el cielo pero me aseguré de decirle lo que pude antes de que se fuera a ese sitio donde ya no hay dolor (I really hope!). Por suerte, el resto lo pude poner en Certified Crazy.

La otra (de mis hermanas), sigue ahí al pie del cañón, aguantándome e invitándome hasta a la apertura de un sobre 🎅🏻.

No siempre he sido la mejor hermana, conste. Y eso no me hace muy feliz. Pero es la verdad. No quiero justificarme, pero ser hermana o hermano no es fácil. Por ejemplo, hay que estar cool con la idea de que alguien que salió de la misma panza que tú sea totalmente diferente y en mi caso, versión mejorada de mil maneras. Soy celosa, sí. Pero en este caso es pura admiración sin coraje 😇. Que ya suficiente tuvieron las pobres con aguantar el reguero que siempre tenía debajo de la cama 🤦‍♀️. Mejor dicho, el acto de rebeldía más honesto contra el OCD de mami (mala mía, Mami 😬).

Ser hermana también involucra aguantar que tu mamá te cambie el nombre por el de tus hermanas, like TEFT (Todo-El-Fockin-Tiempo). En mi caso, como nos ha tocado una madre algo creativa, es una mezcla de nuestros tres apodos. Suena algo así como CriYiAn 🙄.

Entonces ahí me digo a mí misma: “¡Gracias, Misma, por escoger estas hermanas, porque en verdá rompiste 👊“!

Aparte de mis hermanas bellas, tengo la dicha de contar con otras personas incondicionales en mi vida. Y como son varias, pues le someto a la lista, mi arma infalible para cuando me pongo boba.

1. La que NUNCA se ha olvidado de mi cumple. Vive en la isla y aunque me conoce desde que no tenía uso de razón, todavía me quiere. Y me llama. Y se aparece en funerales, entierros, presentaciones de libros, y aperturas de sobres si es necesario. Siempre está. Y no sé si sabe cuánto lo aprecio. Aún cuando se emociona demasiado y le cuenta a todo Facebook cuántos años cumplo 👎. Aprovecho este medio para recordarle que también puede contar conmigo. Sobretodo cuando no se sienta demasiado bien…

2. La que me deja los voice memos tipo podcasts desde el otro lado del charco. Y me hace el honor de venir a pasarse unos días de soltera a mi casa, por primera vez. Cual doncella en la ventana 👭. Me quiere aunque piense que soy una Mujer Cebolla. Es de esas con las que te ríes de cuanta pendejá se te ocurre, y con quien jamás tienes que explicar tus chistes más mongos.

3. La que antes pedía mis consejos y—desde hace paaaar de añitos—se ha convertido en mi mejor consejera. A esta la llamo mi niña escucha. La pobre se raspa mis cantaletas en hora pacífico y siempre con una sonrisa y un buen comeback que usualmente incluye algún chismecito de Beno del Toro (como les llamamos de cariño) o un chiste que nadie más reconoce ni recuerda de Bridget Jones’ Diary.

4. La que dice sí a TODOS mis inventos espirtuales. Aún cuando requieran encontrar un lugar discreto para enterrar una vela usada en pleno Brooklyn. La que me enseñó a cuidar mis matitas para que no se mueran. También le debo innumerables paveras porque es quien me ha enseñado a hablar en arcaismos boricuas. Y me hace poner cosas como "quién es la Virgen del Verbo", en ChatGPT, por ejemplo. Mi eterna compañera de kundalini y la razón por la que supe qué carajo era La Kundalini🤸🏼‍♀️, in the first place. Nadie es capaz de rasparme una verdad con tanto amor y compasión como ella. Y yo quiero que sepa que es uno de los seres humanos más maravillosos que madre haya parido. Aún cuando dicha madre la vuelva loca, way too often.

5. My sexy Jamaican that goes to the loo. She even reads this newsletter even though her Spanish is not very good-looking. THAT'S how awesome she is. She loves saying Buen Provecho but she usually means Vaya con Dios. She speaks her truth and makes sure to hold those she loves accountable for doing the same. The one who sends me the most thoughtful gifts for any occasion and always makes me wonder if she, my mom, and my sweet mother-in-law are the only three humans going into a US Post Office these days.

6. Mi partner-in-way-too-many-crimes! Ufff esta sí que si hablara... Mi gran panita de la adolesencia que a veces me enganchaba el teléfono porque se le metía una gallina en su cuarto y tenía que sacarla a escobazos 🤷‍♀️. La que al sonido de estas dos palabras: ME MUDO, decía: “Misi yo🙋‍♀️, Misi yo🙋‍♀️” y arrancaba a ayudarme con las maletas. Conste que esto ha requierdo al menos cuatro viajes trasnatlanánticos. Pero ahí estaba ella. Puesta pa' la misión. Es tanto lo que le debo y lo que la quiero, que no tengo palabras 😶 .

7. Mis compañeras de TANTOS chilinguis... Una cubana de nacimiento y boricua de clóset. La otra, boricua de nacimiento y cubana de clóset. Cual de las dos más brillantes. ¡Qué nivel de seso femenino y de EQ, por dios! Estas mujeres sí que se botan. Son de las que dejan todo para contestarte un email kilométrico y dramático. Las que compran tu libro, te leen antes de publicar y te mandan sus consejos más constructivos y encima, como si fuera poco, te traducen capítulo por capítulo al inglés como regalito de autora publicada 🤯. ¿Así o más cabronas? También han sido mis hadas madrinas profesionales. ¡Qué focking suerte tengo!

8. Mi Chayanne y mi Ricky Martin🧑‍🤝‍🧑, sin orden de importancia. Digo esto porque los dos me leen. Uno más que otro🖕. Pero luego se pelean por quién es el más amigo y quién conoce más secretos míos. Uno me ha enseñado a ser más aguzá. El otro a meter embustes blancos e inofensivos siempre y cuando eso represente salvaguardar mi salud mental. Los dos me actualizaron con el tema de que cancelar (cuando uno en verdad nunca quiso confirmar) está de moda. Con ellos puedo hablar de todo y de todos, aunque a uno de ellos no le guste "pelar a nadie". ¡Ujum! Esta gente me mantiene cuerda. En serio. Son de esos panas que tú sabes que siempre están y que siempre te van a decir lo que tienes que escuchar, especialmente cuando duele. Ambos han perdido a sus padres 🥺. Al que lo perdió antes que yo lo tuve que llamar y pedirle perdón porque no entendía lo que estaba pasando cuando le pasó. Lo que él me contestó me ayudó cuando el otro me llamó a contarme que su papi estaba a punto de morir. Con los dos viajo de maravilla, aunque uno prefiere menú de desayuno tipo brunch y el otro se coma las sobras.

9. La madre que me parió. A quien no siempre comprendo y quien creo que casi nunca me entiende. Pero nos aceptamos todo lo que se puede. Y yo sé que su amor por nosotras es incondicional y siempre lo será. Esa certeza ha hecho que tenga exceso de auto estima gran parte de mi vida. Así que honor a quien honor merece... ¡Que parir nada más está bieeeeeeeen heavy🙅‍♀️!

10. Mi brujita🧹. Digo mía pero en realidad la comparto como con 18 más porque es como la mamá putativa de todo el que la conoce. Esta mujer sí que me ha mantenido fuera de la cárcel en más de una ocasión. ¡Y del manicomio! Es de esa gente que la sabiduría y la lógica les vienen como de otra vida. Su nivel de compasión también es del más allá. En lo que tiene que ver con lo del más acá, a veces se lía un poco y nos cagamos de risa cuando hace virajes en O en plena carretera. Su parte humana no siempre coopera, pero su espíritu es lo más relajado que madre haya parido. Guía medio malito, TBH, pero me monto y cojo pon felizmente. Aunque bajo todos los santos y sus madres del cielo cuando me pongo el cinturón, voy con toda la confianza de que daría mi vida por la suya. Y eso no es pellizco e' ñoco.

11. Mi former New Yorican current Floricua, quien fuera mi mentora profesional por años y cuya elegancia y porte ya quisiera yo tener al menos por un día. También, mi tocaya e inspiración en lo laboral, among many other talents, porque siempre contesta mis mensajes tipo: EXCLUSIVA: Tengo entrevista de trabajo mañana ¡y necesito tus neuronas! Estos dos mujerones me han enseñado a pedir más 💰, y a que me ronque la petronca en el proceso. O sea, a negociar mis salarios, beneficios, to-dito todo. Ese talento no lo comparte cualquiera. Y mención honorífica también a todos esos otros angelitos que mi carrera me ha regalado, entre col y col.

12. Mis amigos en la Madre Patria. Quienes sin saberlo, me han ayudado a sanar lo que pasó con las indias taínas gracias a su amor, amistad y comprensión incondicional. Además, confieso que soy de las que se ha convencido de que hay poca cosas que una buena tortilla española no resuelva.

13. Mi Muyayo. El mejor roommate de la historia. Claro que ser piloto ayuda mucho a amar al roommate que nunca está. Pero lo mejor que tiene mi amigo es su capacidad de siempre aparecer, llamar, textear cuando más necesito un chín de amor incondicional en mi día. No siempre nos vemos, como antes. Pero siempre que pienso en él me río. En parte por todas las anormalidades que vivimos juntos en 1604, y en parte porque me alegra el corazón ver todo lo que hemos cambiado y lo mucho que nos seguimos queriendo y admirando. So na rapaduuuuraaa…

14. Y por último y menos importante (sólo porque firmó contrato así que no tiene break) está mi marido AKA El Santo (cuento coming soon!). BTW, que levante la mano aquella latina o latino que tenga un gringo(a) de pareja y toda su familia se refiera a dicha persona como "el espíritu santo reencarnado 🙋‍♀️ 🙋". No voy a hablar mucho de él, más que todo porque no entiende español, lo cual puede ser la clave del éxito en nuestra relación. Y porque todo lo que le agradezco que haya decidido besarme pa'trás en el primer date, ya se lo he dicho en persona. Pero es el mejor papá para mi hija y un marido de siete pares. Que para todo lo demás, Mastercard 👰. Ah, y fue quien me compró la bici de la foto por partes, la montó y me la tenía ready—para darme un segundo de felicidad—el día que regresé de despedir a mi hermana que se había ido al cielo para siempre. Ese gesto es next level incondicional. Al menos, en mi diccionario.

El Cuento Largo Corto...

El mero hecho de sentarme a escribir sobre estas personas tan especiales y cruciales en mi vida me hace recordar lo afortunada que he sido. Y aunque suene cheesy (too late!), sostengo mi premisa de que aunque el 10 por ciento de la gente venga a nuestras vidas con el único fin de joder, es ese otro 90 por ciento el que importa.

En estos tiempos tan y tan cabrones que vivimos, tener un par de amigos dispuestos a pelearse por ti ya es ganancia.

No todo el mundo puede darse el guille tener a un corillo de "incondicionales". Yo sí puedo. Y sin condiciones.

Como dijo Cerati 👇

¿Seguimo'✊?

Mucho love ❣️

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The Unconditional Ones

[In English]

They're those people who enter your inner circle with a default 90 percent rating. And life, reinventions, and transatlantic moves prove they made it onto your list to stay. They're essentially bulletproof.

(ICYMI, I'll tell you HERE what happens with the remaining 10 percent.)

In my case, I'm blessed to have several unconditional people in my life 👭 🧑‍🤝‍🧑 👬 👫. Because not everything can be complaint after complaint...

Those who show up without you having to ask 🙋‍♀️ 🙋.

Logically, I should start with family because they're the ones who have to swallow our bitterness 🍋 and still invite us for Christmas as if we were good vibes. One of my spiritual teachers (R.I.Power) taught me that we choose our family before coming to this life. Therefore, they are our ultimate teachers. That hasn't always been easy to process, especially with some "extended" family. However, when I think about those closest to me, "the chosen ones," Bad Bunny whispers, "A round of applause for Mami and Papi because they truly crushed it 🙌."

Another reason why I’ve Given Him a Break.

I want to give special mention to my two sisters. One is in heaven, but I told her what I could before she went to that place where there's no more pain (I really hope!). Luckily, I could put the rest in "Certified Crazy." The other (of my sisters) is still on the front lines, putting up with me and inviting me to everything, even for the opening of an envelope 🎅🏻. I haven't always been the best sister, for the record. And that doesn't make me very happy. But it's the truth. I don't want to justify myself, but being a sibling isn't easy. For example, you have to be cool with the idea that someone who came from the same belly as you is totally different and, in my case, an improved version in a thousand ways. I'm a jealous human, yes. But in this case, it's pure admiration without resentment 😇. They've already had enough dealing with the mess I always had under my bed 🤦‍♀️. Better said, my most honest act of rebellion against Mami's OCD (my bad, Mami 😬).

Being a sister also involves putting up with your mom changing your name for your sisters', like ALL-THE-FUCKING-TIME. In my case, since we have a somewhat creative mother, it's a mix of our three nicknames. It sounds something like CriYiAn 🙄. So I say to myself: "Thanks, Self, for choosing these sisters, because you truly crushed it 👊"!

Besides my beautiful sisters, I'm blessed to count on other unconditional people in my life. And since there are several, I submit the list, my infallible weapon for when my self-diagnosed ADD kicks in.

1. The one who has NEVER forgotten my birthday. She lives on the island, and although she's known me since before I could reason, she still loves me. And calls me. And shows up at funerals, burials, book presentations, and envelope openings if necessary. She's always there. And I don't know if she knows how much I appreciate it. Even when she gets too excited and tells all of Facebook how old I'm turning 👎. I take this opportunity to remind her that she can also count on me. Especially when she's not feeling too well...

2. The one who leaves me podcast-like voice memos from across the pond. And did me the honor of coming to spend a few days as a single lady at my house, for the first time. Like a damsel at the window 👭. She loves me even though she thinks I'm an Onion Woman. She's one of those with whom you laugh at whatever nonsense comes to mind, and with whom you never have to explain your worse jokes.

3. The one who used to asks for my advice and—for a couple of years now—has become my best advisor. I call this one my girl scout. The poor thing listens to my rants on Pacific time and always with a smile and a good comeback that usually includes some gossip about Beno del Toro (as we affectionately call him) or a joke that no one else gets—or remembers—from Bridget Jones' Diary.

4. The one who says yes to ALL my spiritual endeavors. Even when they require finding a discreet place to bury a used candle in the middle of Brooklyn. The one who taught me to care for my plants so they don't die. I also owe her countless LOL’s because she's the one who taught me to speak in Puerto Rican archaisms. And makes me put things like "who is the Virgin of the Verb" into ChatGPT, for example. My eternal kundalini companion and the reason I knew what the hell Kundalini was 🤸🏼‍♀️ in the first place. No one is capable of serving me a truth (or two) with as much love and compassion as she does. And I want her to know that she is one of the most wonderful human beings ever born.

5. My sexy Jamaican that goes to the loo. She reads the Spanish version of this newsletter even though her Spanish is not very good-looking. THAT'S how awesome she is. She loves saying Buen Provecho but she usually means Vaya con Dios. She speaks her truth and makes sure to hold those she loves accountable for doing the same. The one who sends me the most thoughtful gifts for any occasion and always makes me wonder if she, my mom, and my sweet mother-in-law are the only three humans keeping the US Post Office alive.

6. My partner-in-way-too-many-crimes! Ufff if this one could talk... My great buddy from adolescence who sometimes hung up the phone because a hen got into her room and she had to get it out with a broom 🤷‍♀️. The one who, at the sound of these two words: I'M MOVING, would say: "Me! Me! 🙋‍♀️" and grabbed my suitcases. Note that this has required at least four transatlantic trips. But there she was. Ready for the mission. I owe her so much and love her so much that I have no words 😶.

7. My compañeras of SO MANY shannanigans... One Cuban by birth and Puerto Rican by heart. The other, Puerto Rican by birth and a closeted Cuban. Both incredibly brilliant. What a level of female brains and EQ, my god! These women really go above and beyond. They're the ones who drop everything to answer a lengthy, dramatic email. The ones who buy your book, read it before publication, and send you their most constructive notes, and on top of that, as if it weren't enough, translate chapter by chapter into English as a gift for a published author 🤯. How awesome is that? They've also been my professional fairy godmothers. What fucking luck I have!

8. My Chayanne and my Ricky Martin 🧑‍🤝‍🧑, in no particular order. I say this because they both read me. One more than the other 🖕. But then they fight over who is the better friend and who knows more of my secrets. One has taught me to be more shrewd. The other to tell harmless white lies as long as that means safeguarding my mental health. Both updated me on the trend that canceling (when you never really wanted to confirm) is fashionable. With them, I can talk about everything and everyone, although one of them doesn't like to "trash talk." Uh-huh! These people keep me sane. Seriously. They're the kind of friends you know are always there and will always tell you what you need to hear, especially when it hurts. Both have lost their fathers 🥺. I had to call the one who lost his before me and apologize because I didn't understand what was happening when it happened to him. What he answered helped me when the other called to tell me his dad was about to die. I travel wonderfully with both, although one prefers a brunch-type breakfast menu and the other eats leftovers.

9. The mother who bore me. Whom I don't always understand and who I think hardly ever understands me. But we accept each other as much as possible. And I know that her love for us is unconditional and always will be. That certainty has given me an excess of self-esteem for much of my life. So honor to whom honor is due... Because just giving birth is already sooooo heavy 🙅‍♀️!

10. My little witch 🧹. I say mine but actually I share her with about 18 others because she's like the surrogate mom to everyone who knows her. This woman has kept me out of jail on more than one occasion. And out of the psych ward! She's one of those people whose wisdom and logic seem to come from another life. Her level of compassion is also from beyond. When it comes to the here and now, she sometimes gets a bit mixed up, and we laugh our heads off when she makes U-turns in the middle of the highway. Her human part doesn't always cooperate, but her spirit is the most relaxed thing ever born. Kind of a bad driver, TBH, but I happily hop in and go along for the ride. Although I invoke all the saints and their mothers from heaven when I put on my seatbelt, I go with complete confidence that I would give my life for hers. And that's no small thing. No doubt she takes the ride or die concept to next level.

11. My former New Yorican current Floricua, who was my professional mentor for years and whose elegance and grit I wish I could have for at least one day. Also, worth mentioning here is my namesake and inspiration in bosslife, because she always answers my texts, even when they go like: “EXCLUSIVE! I have a job interview tomorrow and I need your brains!” These two powerhouses have taught me to ask for more 💰, and to be confident in the process. In other words, to negotiate my salaries, benefits, everything. Not everyone shares that talent. And honorable mention also to all those other little angels that my career has given me along the way, my forever Compis.

12. My friends in the Old World. Who without knowing it, have helped me heal what happened with the Taíno Indians thanks to their love, friendship, and unconditional understanding. Besides, I confess that I'm convinced that there are few things that a good Spanish tortilla can't solve.

13. My Muyayo. The best roommate in history. Of course, being a pilot helps a lot to love the roommate who's never there. But the best thing about my friend is his ability to always show up, call, text when I need a bit of unconditional love in my day. We don't always see each other, like before. But whenever I think of him, I laugh. Partly because of all the idiotic moments we lived through together at 1604, and partly because it warms my heart to see how much we've changed and how much we still love and admire each other. So na rapaduuuuraaa...

14. And last and least important (only because he signed a contract so he has no break) is my husband AKA The Saint (story coming soon!). BTW, raise your hand, any Latine who has a gringo partner and whose entire family refers to said person as "the holy spirit reincarnated 🙋‍♀️ 🙋". I'm not going to talk much about him, mostly because I've already told him in person how glad I am he dared kiss me back on the first date. But he's the best dad for my daughter and a ten-out-of-ten husband. For everything else, there's Mastercard 👰. Oh, and he was the one who bought me the bike in the photo by parts, assembled it, and had it ready—to give me a second of happiness—the day I returned from saying goodbye to my sister who had gone to heaven forever. That gesture is next level unconditional. At least, in my dictionary.

The Long Story Short...

Sitting down to write about these special and crucial people in my life reminds me how fortunate I have been. And although it sounds cheesy (too late!), I stand by my premise that even though 10 percent of people come into our lives with the sole purpose of fucking us up, it's that other 90 percent that matters.

In these incredibly tough times we live in, having a couple of friends willing to go to war for you (or to keep your secrets) is already a win.

Not everyone can brag about having a solid crew of Unconditional Ones.

I can.

Unconditionally.

Onwards ✊?

Much love,

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Dícese de aquellas mujeres capaces de vivir muchas vidas en una misma vida 🫵.

Me explico.

Cuando alguien me pregunta cómo he hecho para vivir en diferentes continentes, países, ciudades en una misma vida y con aparente estabilidad emocional y profesional, me viene a la mente esta conversación que tuvieron dos amigas del alma:

Amiga #1: Nena, el tipo del app me encanta pero me da un vibe de que está cogido (as in casado).

Amiga #2: ¡No jodas! ¿En serio, tía? Pero si les fue de puta madre en el coffee shop aquel. Y parecía que todo iría de maravilla. ¿Qué te ha hecho el cabroncete?

Amiga #1: Pues resulta que sólo puede verme dos días a la semana. Los wikenes siempre los tiene comprometidos y cuando le pregunté por qué prefería verme en semana siempre, me dijo que por ahora tenía otras responsabilidades sábados y domingos 😳.

Amiga #2: Hmmm... El "por ahora" es lo que me jode, ¿eh? Claro que yo no soy quién para juzgar a los casados teniendo romances...

Amiga #1: ¿Pero, tú qué pito tocas? (esta siempre proyectando 🙄) Cómo que no eres quién para juzgar... Entonces, ¿para qué somos amigas?

Amiga #2: Bueno, lo que pasa es que cuando yo estuve con un casado, lo cual no me hace mucha gracia contar, por supuesto...

Amiga #1 (imaginándose lo que dirán las del chat):

Amiga #2: Ostras, ¿qué no sabías?

Amiga #1: ¡¡¡QUÉ 👏 TÚ 👏 DICEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEESSSSSSS!!! Tú con un casado pero cuándo, pero dónde, ¡pero y cómo no me cuentas esto en 20 años de amistad! Eres una cebolla 🧅.

Amiga #2: Joé...

Demás está decir que desde que me contaron esta historia, decidí adoptar la técnica Mujer Cebolla especialmente, cuando uno suelta una bomba como quien no quiere la cosa, por aquello de bajarle drama al asunto.

[NOTA DEL EDITOR: Ya me tomé el Matcha así que aguenten que el L'Theanine me pone cursi...]

Esta mañana me desperté pensando en todos los momentos de mi vida en que he decidido—a conciencia—no contar una historia, mis planes, mis tristezas. En diez minutos identifiqué al menos 13 Momentos Cebolla premeditados.

A veces pensamos que callarnos las cosas evita problemas y juicios indeseables. Y es verdad. Pero lo que no se ve y lo que no se habla a mí siempre me parece mucho más interesante que lo que contamos como el papagayo. No porque sea más cierto que los secretos sino porque denota dónde estamos emocionalmente y cuánto juicio estamos pasando sobre nosotres mismes en dicho momento de la vida.

En otras palabras, si me ven calladita, saquen el popcorn. Que algo ando tramando 😈...

Una vez una compi del trabajo de esas que quiero y atesoro, y a quien admiro por ser bastante reservada cuando la cosa se pone divertida (aka Mujer Cebolla), me dijo: “que tu éxito se vea reflejado en tu sonrisa no en lo que cuentas ni en lo que posteas”. UFF! Algo tan simple hasta medio oxymoron, pero qué fácil es echárselas cuando todo va bien y qué duro es "pelar la cebolla" cuando las vacas se ponen flacas.

Con la edá también he aprendido que nadie ni nada nos quita la paz. Que la vida va en capas. Unas son fáciles de remover, otras se quedan como pegadas y sólo cortándolas de raíz salen, otras se desintegran de tocarlas.

Así que a mí que me quiten las capas de una en una, idealmente.

¿Y Lo Bailao?

Eso que nadie, supuesta y alegadamente, nos quita, y nos hace más intensas... Pues de eso se trata la vida. O al menos, de eso se trata MI vida.

La suerte es que la vida siempre encuentra la manera de conectarnos y reconectarnos con almas igual o más intensas que las nuestras como para que nos aceptemos y celebremos tal cual somos.

El Cuento Largo Corto...

Hoy, acepto todas mis mil y una capas con amor. Total, yo nunca dije que fuese facilita…

Como Yo 👏 No 👏 Juzgo 👏, más que todo porque tengo más capas que una cebolla morada, prefiero terminar este cuento con una frase que uso casi a diario desde que decidí que la política es lo más alejado al enlightenment posible:

¿Seguimo'✊?

Mucho love,

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Onion Women

[In English]

Onion women… A term used to describe those women capable of living many lives within a single lifetime 🫵.

Let me explain.

When someone asks me how I've managed to live in different continents, countries, and cities in one lifetime with apparent emotional and professional stability, this conversation between two soul friends comes to mind:

Friend #1: Girl, I love this guy from the app, but he gives me a vibe that he's taken (as in married).

Friend #2: No way! Seriously? But you two hit it off so well at that coffee shop. And it seemed like he had a future. What has that jerk done?

Friend #1: Well, it turns out he can only see me two days a week. Weekends are always booked, and when I asked why he always preferred to see me on weekdays, he said that "for now," he had other responsibilities on Saturdays and Sundays 😳.

Friend #2: Hmmm... The "for now" is what gets to me, you know? Of course, I'm not one to judge married people having affairs...

Friend #1: What are you talking about? (Always projecting 🙄) What do you mean you're not one to judge? So why are we friends, then?

Friend #2: Well, the thing is, when I was with a married man, I was not exactly thrilled to share…

Friend #1 (imagining what the group chat will say):

Friend #2: Oh shit, you didn't know?

Friend #1: WHAT 👏 ARE 👏 YOU 👏 SAYINGGGGGGG!!! You with a married man? But when, but where, and how have you not told me this in 20 years of friendship? You're an onion 🧅.

Friend #2: Ouch...

Needless to say, since hearing this story, I decided to adopt the Onion Women technique, especially when dropping a bombshell casually 💣, to downplay the drama.

[EDITOR'S NOTE: I've already had my Matcha, so bear with me as the L-Theanine makes me cheesy...]

This morning, I woke up thinking about all the moments in my life when I consciously decided not to share a story, my plans, or my sorrows. In ten minutes, I identified at least 13 premeditated Onion Women moments.

Sometimes, we think keeping things to ourselves avoids problems and unwanted judgment. And it's true. But what remains unseen and unspoken always seems much more interesting than what we parrot around. Not because secrets are more truthful but because they indicate where we are emotionally and how much judgment we're passing on ourselves at that moment in life.

Once, a work colleague I cherish and admire for being quite reserved when things get interesting (aka a fellow Onion Woman) told me: “Let your success be reflected in your smile, not in what you tell or post.” UFF! Something so simple, almost an oxymoron, but how easy it is to show off when everything's going well and how hard it is to "peel the onion" when the going isn’t smooth and good, as William Oneyabor would say 👇.

With age, I've also learned that no one and nothing takes away our peace. Life comes in layers, like onions. Some are easy to remove, others stick and only come off when cut at the root, and others disintegrate at a touch.

So, I prefer my layers removed one by one, ideally.

What About Regrets?

As the saying in Spanish goes: "They can't take away what I've danced." That which supposedly and allegedly no one can take from us makes us more intense... Well, that's what life is about. Or at least, that's what MY life is about.

I am intense. I am an onion. I am imperfect (pardon the redundancy). And that can't always be explained. Or understood. It's like culture and class. Or logic.

The good fortune is that life always finds a way to connect us with souls equally or more intense than our own so that we can accept and celebrate ourselves just as we are.

The Long Story Short...

Today, I choose to embrace my many layers. I never said I was easy…

Since I like to think that I 👏 Don't 👏 Judge 👏, mostly because I have more layers than a purple onion, I prefer to end this story with a phrase I have used almost daily since I decided that politics is the farthest thing from enlightenment:

Onwards ✊?

Much love,

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Un saludito a esas mujeres que nunca están conformes 🙋‍♀️.

Son las que llevan la pandereta y el pito en la cartera en caso de que alguna injusticia se les cruce por el camino. Las que se le anticipan a las cabronerías de la vida y andan en modo huelga de hambre retroactiva, en lo que el hacha va y viene. Porque de que viene, viene.

En la industria de los medios, todas las sobrevivientes de la debacle de las últimas décadas, podríamos ser consideradas piqueteras por defecto, ¡y por derecho!

Tengo que hacer una pausa aquí para decir que no soy capaz de quejarme porque en esta vida, no me ha tocado aún un layoff—oficialmente hablando. Extraoficialmente hablando, son otros $20. Digamos que irme a tiempo es uno de mis talentos. Ojalá sirviera pa' añadirlo a mi LinkedIn Skills...

En mi carrera me he topado con muchas situaciones y personas indeseables, obviamente. Pero de todo lo mencionable, quiero dedicar esta edición de The Imperfectionist a las mujeres más inconformes que madre haya parido y compañera de trabajo haya conocido.

Sin orden de preferencia (que luego no quiero guerra de stickers en el Wasá), helas aquí. En esta ocasión, prefiero proteger sus identidades nombrándolas con algo que describa el momento en que entraron en mi lista de Las Piqueteras, oficialmente:

1. La de la caja a la izquierda — Una mujer de raíces cubanas y caderas interminables, según se autodenomina. Este ser humano maravilloso y brillante ha pasado la seca y la meca en el mundo laboral. Y aún así, es feliz. Y cuando se huele que viene el layoff comienza a tararear es canción que resume su existencia en los medios de la mejor manera posible 📦:

2. La consipiradora/libretista — Esta gran amiga sí que me hace reír con sus hipótesis. Desde que pasó uno de los despidos masivos más dolorosos de la historia puertorriqueña, está más preparada que un yogur pa' cuando las vacas se pongan flacas de nuevo.

— Amiga querida nos acaban de botar, decía el comienzo de su audio de 67 minutos, aproximadamente.

—¡Ay, puñeta! Me lo imaginaba, chica. ¿Ahora qué pasó?, respondí siempre tan solidaria.

—Nena pues ya tú sabes. El año pasado fue una locura. Neurosis total mezclada con una pasión de ánimo constante y una pizca de falta de lógica de los jefes grandes. Yo creo que es todo parte de una coartada para vengarse porque ya saben que somos piqueteras. Pero, ¿sabes qué? A mí que no me jodan...

—Bueno, pues esto es cuestión de investigar. Hazte chat pa' rápido que quiero saber qué piensa el corillo.

—Chacha, ya te añado.

—👀, respondí. Tú guarda los audios y no firmes na' hasta que no hables con tu abogado.

—Ay bendito, si yo estoy curá de espanto ya. Ayer tuve una epifanía. ¿O un deja vu? Cuando lance mi serie de Netflix contando todo no diré nada pero habrá señales:

3. La relajada y cooperadora — Una mamá que siempre está lista para meter mano sin importar el idioma. También es brillante, lo mismo en verso que en prosa. Ha tenido bastante "suerte" porque los trabajos le duran par de años, que ya en los medios es como años de perro, conste. Pero igual es capaz de reírse de lo absurdo. Lo que más admiro de ella es su capacidad de sorprenderse ante la maldad, la premeditación y la alevosía de algunos jefes. Ella siempre va a estar bien porque se relaja y coopera. Y porque se lo merece. Jamás la verás en la línea de fuego, pero sí en la trinchera asegurándose de que todos y todas y todes estén bien y se sientan apoyades. Y si hay que bailar sevillana pa' hacer justicia, se engancha la peineta con carácter de urgencia 💃🏻.

4. La freelancer pro todo — Ya quisieran todos tener una de estas en su circulito. Ella es de armas tomar. O de armas tomadas, mejor dicho. Porque no sólo dice presente sin que pasen lista, sino que convoca, organiza, moviliza y rompe a marchar antes de que haya paro. Su ringtone debería ser Somos máaaaaaassss, y no tenemos mieedooooo ✊. A veces tiene guille de Bad Bunny porque Ella Perrea—¡Y Protesta!—Sola. Le debo que me enseñara a escribir Mi Primera Tiraera. Si me quedara atrapada en un ascensor, le pido a Dios que sea con ella.

5. La inconforme por asociación — A esta le aplica el dicho de siempre habla quien menos puede. Nunca ha sido despedida, pero tampoco se ha sentido siempre recibida. Así que se une a la huelga de hambre sin que se lo pidan. Y a la de brazos caídos ni se diga. Su única intención es acompañar a las más afortunadas en su proceso. Porque no siempre las que se quedan son más felices. Y ella lo sabe. Tan es así, que su misión en la vida se ha convertido ser la agente encubierta para que a Las Piqueteras no les de tanto FOMO. Un personaje que nunca debe menospreciarse, cuya labor principal es llevar y traer.

De todas mis inconformes favoritas, debo hacer mención honorífica a las que se van porque prefieren ponerse una piña debajo del brazo antes que aguantar otra relación laboral tóxica.

El Cuento Largo Corto...

Nadie quiere que lo boten. Okay, eso no es verdad. Todes hemos tenido algún despido sicológico alguna vez. Pero mi punto es que quedarse desempleado no es nada placentero. Menos aún cuando amas a la gente pero no tanto a la empresa. Y mucho menos aún en estos tiempos de tanta incertidumbre económica y certidumbre política (porque el que me diga que esto no se veía venir es y se hace 🙅‍♀️).

Todas estas mujerones, mis bellezas latinas, me han enseñado a ser agradecida, más humilde y más real que Anuel AA. Nos hemos acompañado en momentos difíciles, seguimos juntas y nos arrastramos unas a las otras al próximo calvario. Que diga, al próximo proyecto laboral. Y lo más importante, somos amigas. De esas que cuando le metamos al trip de Ketamina seguro nos aparecen durante la disociación. Porque estemos donde estemos, siempre estamos planificando el próximo piquete, panderetas, cajas y pitos en cartera.

Con esto en mente, a las que nunca ESTAMOS conforme nos digo: los trabajos NO son cadenas perpetuas. El siguiente siempre es mejor, y por mucho. A a la gente que uno quiere, no se le grita. Y lo mejor que hizo Dios fue un trabajo detrás del otro.

¿Seguimo'✊?

Mucho Love,

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The Picketers

[In English]

A little shout-out to those women who are never satisfied 🙋‍♀️.

They're the ones who carry a tambourine and a whistle in their purse in case they encounter any injustice along the way. The ones who anticipate life's dirty tricks and walk around in retroactive hunger strike mode while the axe forgets.

In the media industry, we all survivors of recent decades' debacle could be seen on the picket line by default—and by right!

I need to pause here to say that I can't complain because, officially speaking, I haven't yet experienced a layoff in this lifetime. Unofficially speaking, that's another story. Let's say that leaving at the right time is one of my talents. One I wish could count as a LinkedIn Skill!

In my career, I've encountered many undesirable situations and people, obviously. But of all the mentionable moments, I want to dedicate this edition of The Imperfectionist to the most non-conforming women any mother has given birth to and any coworker has had the honor of knowing.

Here they are without any order of preference (as I don't want a sticker war on WhatsApp later). On this occasion, I prefer to protect their identities by naming them with something that describes the moment they entered my list of The Picketers, officially:

1. The one with the box to the left — A woman of Cuban roots and endless hips, by self-designation. This wonderful and brilliant human being has been through thick and thin in the working space. And yet, she's happy. And when she senses a layoff coming, she starts humming that song that summarizes her existence in the media in the best possible way 📦:

2. The conspirator/screenwriter — This great friend really makes me laugh with her hypotheses. Since experiencing one of the most painful mass layoffs in Puerto Rican history, she's more cultured than yogurt when it comes to change.

—"Amiga, they just fired us," began her audio message of approximately 67 minutes.

—"Oh, damn! I saw that coming, Mi'ja. What happened now?" I replied, always so supportive.

—"Girl, well, you know. Last year was crazy. Total neurosis mixed with constant mood swings and a pinch of lack of logic from the big bosses. I think it's all part of an alibi to get revenge because they found out we're picketers. But you know what? They can't joder conmigo..."

—"Well, this is something worth your investigative talent. Create a chat quickly because I want to know what the picketers think."

—"Chacha, I'll add you now."

—"👀," I replied. "Keep the audio messages, and don't sign anything until you talk to your lawyer."

—"Oh my goodness, I'm already cured of fright. Yesterday, I had an epiphany. Or a déjà vu? I won't say anything when I release my Netflix series telling it all, but there will be signs."

3. The relaxed and cooperative one — A mom who's always ready to lend a hand regardless of language of preference. She's also brilliant, in verse as in prose, equally. She's had quite a bit of "luck" because her jobs last a couple of years, which in the media is like dog years, mind you. But she understands when it is time to laugh at the absurd. What I admire most about her is her ability to be surprised by some bosses' malice, premeditation, and treachery. She will always be fine because she relaxes and cooperates. And because she deserves it. You'll never see her on the firing line, but in the trenches, ensuring everyone is okay and feels supported. And if she needs to dance Sevillanas for justice, she urgently puts on her peineta 💃🏻.

4. The pro-everything freelancer — Everyone wishes they had one of these in their little circle. She's a force to be reckoned with. Or better said, a force that's already reckoned with. Not only does she show up without being called, but she also convenes, organizes, mobilizes, and starts marching before a strike is announced. Her ringtone should be "We are moooore, and we are not afraaaid" ✊. I owe her for teaching me to write My First Diss Track. If trapped in an elevator, I'd ask God to let it be with her.

5. The non-conformist by association — The saying "those who speak the most are the least qualified" applies to her. She's never been fired, but she hasn't always felt welcome, either. So, she joins the hunger strike without being asked. And the sit-down strike goes without saying. Her only intention is to accompany the more fortunate ones in their process. Because those who stay aren't always happier, and she knows it. So much so that her mission in life has become to be the undercover agent so that The Picketers don't get so much FOMO; she should never be underestimated because her main job is to carry and bring information.

Of all my favorite non-conformists, I must give honorable mention to those who leave because they prefer to put a pineapple under their armpit rather than endure another toxic work relationship.

Long Story Short...

Nobody wants to get fired. Okay, that's not true. We've all had some psychological layoff at some point. But my point is that becoming unemployed is not pleasant at all. Even less so when you love the people but not the company so much. And even less so in these times of so much economic uncertainty and political certainty (because whoever tells me this wasn't foreseeable lives under a rock 🙅‍♀️).

All these amazing women, my Bellezas Latinas, have taught me to be more grateful, humble, and real than Anuel AA. We have accompanied each other in difficult moments, remained together, and dragged each other to the next calvary. I mean, to the next work project. And most importantly, we are friends. The kind that, when we get into that Ketamine trip, will indeed appear during each other's dissociation part of the process. Because wherever we are, we're always planning the next protest, tambourines, boxes, and whistles in hand.

So, to those of us who are never satisfied, I leave you with this: Jobs are NOT life sentences. The next one is always better, by far. People you care about should not be yelled at, yourselves included. And the best thing God made was one job after another.

Onwards ✊?

Mucho love,

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